Alejandro estaba sentado en su coche, mirando fijamente la entrada del restaurante. No notaba cómo le temblaban las manos ni cómo le zumbaban los oídos de los nervios. Aquella noche era la reunión de antiguos alumnos. Veinte años desde que terminaron el instituto. Y veinte años desde que él mismo había destruido lo que pudo ser su verdadera felicidad.
En aquel entonces, sospechó que Inés le era infiel. Una foto con lo que él creyó que era su “nuevo pretendiente” le destrozó por dentro. Inés no se defendió. Calló. Y él gritó, la acusó, le soltó todo lo que llevaba dentro. Y ella se fue. En silencio. Sin dramas. Sin explicaciones.
Seis meses después, se casó con Teresa. No por amor, sino por despecho. Para demostrarle a Inés que podía ser feliz sin ella. Pero la felicidad nunca llegó. El matrimonio fue plano, como una cuerda tensa. Todo parecía correcto: esposa, hijo, trabajo. Pero su alma seguía muda.
Y ahora, después de tanto tiempo, la volvería a ver. A Inés. A la única que de verdad había amado.
Entró en el salón y enseguida la sintió. No la vio, la sintió. Su energía, su risa suave. Era inconfundible: un vestido de flores, rizos sobre los hombros, una mirada segura. Y de pronto, todo se revolvió dentro de él. Como aquella vez.
—Inés… —la llamó cuando salió a la calle después de una llamada.
—¿Sí, Ale? —su respuesta fue tranquila, casi burlona.
—Necesito saberlo todo. Cómo has vivido… sin mí.
—¿Estás seguro de que quieres saberlo? —en su voz no había dolor, sino cansancio. Un cansancio profundo, de años.
—No puedo estar sin ti. Sin vosotros…
—No hay ningún “vosotros”, Ale. Hace tiempo que no.
—¿Y nuestro hijo? —saltó de pronto.
Inés palideció. Cerró los ojos. Y cuando habló, su voz era fría y firme:
—¿Te refieres al bebé que perdí después de tus acusaciones? ¿Al que no pude salvar porque lloré demasiado? Sí, estaba embarazada. Pero tú dijiste que no era tuyo. Preferiste creerle a una foto. No a mí. No a tu corazón. Sí, a Teresa.
Bajó la cabeza. Había destruido todo aquella vez.
—Sobreviví, Ale. Rota, quemada. Pero sobreviví. Me fui. Empecé de cero. Me ayudó alguien que no vio en mí un error, ni una culpa, ni un pasado, sino a mí. Y ahora tengo dos hijos adoptivos. Son míos desde el primer día. Y soy feliz.
—Perdóname…
—¿Por qué? ¿Por destruirme? Te perdoné. A mí misma me costó más. Pero ya no soy quien era. No soy tuya. Entendiste demasiado tarde lo que perdiste.
Inés se dio la vuelta y se marchó. Paso ligero, espalda recta, seguridad. Todo lo que él no supo proteger.
Y él se quedó allí, en silencio, entre coches, con el corazón hecho pedazos y una certeza: no hay vuelta atrás. A veces es demasiado tarde. Y aunque la hayas llevado en el corazón toda tu vida, para ella ya no eres nadie.
