MagistrUm

Convertida en sirvienta: La historia de cómo Alejandra, a los 63 años, decidió casarse de nuevo y se enfrentó al desconcierto de su hijo y nuera, que temían el cambio radical. Sin embargo, ilusionada por vivir sus últimos años junto al hombre que amaba, se mudó a la casa de la familia de Julián, donde pasó de ser feliz a acabar sobrecargada de tareas y obligaciones, hasta que, harta del trato injusto, regresó a su hogar, donde su familia la recibió como madre, abuela y parte fundamental, y nunca como sirvienta.

Se convirtió en criada Cuando Magdalena le anunció a su hijo y a su nuera que se iba a casar, el impacto

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Costik estaba sentado en una silla de ruedas, mirando a través de los cristales polvorientos hacia la calle.

Kike estaba en su silla de ruedas mirando por los cristales polvorientos del hospital. La ventana de

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¡Ni hablar! El pretendiente pensaba que podría mudarse a mi piso y vivir a mi costa Tuve la enorme suerte de ser siempre una persona con las ideas claras. Antes de cumplir los 25 conseguí ahorrar lo suficiente para comprarme mi propio piso. Nunca recibí ayuda de mis padres ni de ningún familiar, todo lo conseguí por mí misma. Cuando conocí a un chico del que me enamoré, fui tan ingenua que le confesé que tenía piso en propiedad. Aun así, le dejé claro que no iba a irme a vivir a su casa, así que él debía buscar un piso de alquiler para los dos y yo pondría en alquiler el mío para poder ahorrar para un coche. Él aceptó y dijo que en poco tiempo reuniría el dinero que necesitábamos y podríamos vivir juntos. Pero, seis meses después se presentó en mi casa con una maleta. Me contó que había perdido el trabajo y no tenía ni un euro. Me pidió que le dejara quedarse conmigo una temporada. ¡Menos mal que tiene padres! Por supuesto que no lo acepté. Creo que sólo buscaba una excusa para vivir a mi costa y nada más. Al final, rompí con él.

¡Eso quisieras! El pretendiente creía que viviría en mi piso a mi costa Ahora que han pasado los años

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Todo vale en la guerra hereditaria: una familia reunida por interés, una abuela indefensa y una acusación que lo cambia todo

Todo vale Los familiares se han reunido al completo. El motivo, como siempre, es económico, aunque lo

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Te has puesto tan fea que seguro tendrás una hija”, me decía mi suegra.

«Te has puesto tan fea que seguro que tendrás una hija», solía decirme mi suegra. Cuando otras decían

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Un error afortunado… Crecí en una familia incompleta, sin padre: mi madre y mi abuela me criaron. Sentí la falta paterna desde la guardería, y en primaria sufría al ver a mis compañeros pasear de la mano con sus padres altos y fuertes, jugando con ellos y recibiendo besos y abrazos. Yo sólo conocía a mi padre por una foto en la que sonreía, pero no para mí. Mamá decía que era un explorador polar viviendo en el lejano norte, y que por eso enviaba regalos cada cumpleaños. En tercero de primaria descubrí, con gran desilusión, que nunca tuve tal padre. Escuché cómo mamá confesaba a la abuela que no podía seguir engañándome ni fingir los regalos de alguien que nos había abandonado, rico pero ajeno, sin una llamada ni un saludo. En mis fiestas favoritas sólo pedía mi pastel de “Leche de pájaro”. Con escasos recursos, trabajé como mozo y luego, por casualidad, acepté sustituir a mi vecino Slava como Papá Noel en domicilios particulares. Al principio fue duro, pero pronto se convirtió en una tradición que me daba ingresos extra. El amor parecía lejano, centrado en el estudio y el trabajo, aunque soñaba con formar una familia tras graduarme y conseguir estabilidad. Al acabar la carrera, quería comprarme un coche, y recurrí de nuevo a ser Papá Noel. Mamá preparó con cariño mi disfraz y, mientras me lo ponía, suspiró: “Ya es hora de que tengas hijos propios, Artemio, y no entretengas sólo a los ajenos”. “Todo llega, mamá”, le respondí. Una semana antes de Nochevieja, recibí quince solicitudes tras anunciarme en el periódico. Fui tachando direcciones y llegué a la calle del Jardín, 6, piso 19, en la periferia de la ciudad. Me abrió un niño de cinco o seis años. “¡No hemos pedido a Papá Noel!”, dijo. “Papá Noel viene siempre con los niños buenos”, improvisé. “¿Mamá, papá en casa?” “No, mamá está con la abuela Toñi, poniéndole una inyección.” “¿Cómo te llamas?” “Artemio.” Me sorprendió el nombre; no quise confundirle revelando el mío. El árbol era una rama de pino decorada sobre una mesa humilde, junto a dos fotos: la de una joven y la de un hombre. Reconocí mi rostro en la foto estudantil junto a la de Elena Gornova, a quien había conocido un verano en un equipo de construcción. No habíamos vuelto a vernos y mi teléfono se perdió. Pero ahí estaba mi foto: “¿Quién es?” pregunté, fingiendo voz. “Mi papá, es un verdadero explorador polar, vive muy lejos y no lo he visto, pero me manda regalos en mi cumpleaños y en Navidad, que Papá Noel esconde bajo la almohada.” Me quedé atónito recordando mi propia infancia y el cuento del padre polar. ¿Todas las mamás españoles envían los padres a explorar el Polo como consuelo? Al momento llegó Elena: “¡Pero si no hemos pedido a Papá Noel!” Al quitarme la barba y la peluca me reconoció: “¡Artemio!” Cayó sentada y rompió a llorar de felicidad. Artemio no sospechó nada, solo reía y recitaba poemas. Dormía tranquilo, convencido de que Papá Noel pondría el regalo de papá bajo la almohada. Elena y yo hablamos toda la noche, como si los años nunca hubieran pasado. Por la mañana, al ir por otro regalo, comprendí que me había equivocado de dirección: era el número 6A, no el 6… Pero en realidad, ¡fue la casa más adecuada para mí! Qué error tan feliz, pensé sonriendo. Ahora estamos los tres, muy felices. Mamá y abuela disfrutan enormemente de su nieto y bisnieto: Artemio Artemiovics.

UN ERROR FELIZ… Crecí en una familia incompleta: sin padre. Fui criado por mi madre y mi abuela.

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— ¡Vete de aquí! ¡Te digo que te vayas! ¿Qué haces merodeando por aquí? — exclamó doña Claudia, dando un golpe en la mesa bajo la sombra de un gran manzano y empujando al chaval del piso de al lado, mientras dejaba un plato grande con empanadillas humeantes—. ¡Anda, fuera! ¿Cuándo se dignará tu madre a vigilarte un poco? ¡Vago! Desgarbado y tan delgado como un palillo, Álex —a quien nadie llamaba por su nombre, pues todos usaban ya su apodo— lanzó una mirada a la severa vecina y se arrastró hacia su portal. El caserón, dividido en varios pisos, solo estaba habitado en parte. Allí vivían —prácticamente— dos familias y media: los Picazo, los Jiménez y los Carpena: Catalina y su hijo Álex. Los Carpena eran esa “media” parte de familia a la que los demás apenas prestaban atención e ignoraban salvo por necesidad. Catalina no era considerada personaje relevante, así que bien podían ahorrar tiempo en tratar con ella. Catalina sólo tenía a su hijo; ni marido ni padres. Se apañaba sola como podía. La miraban de lado, pero tampoco la molestaban mucho, salvo por regañar de vez en cuando a Álex, que respondía al apodo de Caballito, por sus extremidades largas y flacas y esa cabeza grande que parecía sostenerse en un cuello imposible. Caballito era feúcho, temeroso, pero de enorme bondad. No podía pasar de largo al oír llorar a algún niño: corría a consolarle e, irónicamente, muchas madres le apartaban de inmediato, reacias a tener cerca a “ese espantajo”. Hasta que leyó el Mago de Oz que su madre le regaló, Álex no supo quién era ese “espantajo”. Entonces entendió por qué le llamaban así: ese personaje, en el fondo, era sabio y bueno, ayudaba a todos y acababa por gobernar una ciudad bellísima. Ni se le ocurrió sentirse ofendido. Llegó a la conclusión de que quienes le llamaban así habían leído el cuento y, por lo tanto, sabían que Espantapájaros era bueno e inteligente. Catalina, enterada del razonamiento de su hijo, no quiso quitarle la ilusión: ya tendría tiempo de descubrir la maldad en el mundo; mientras tanto, que disfrutase al menos de su infancia. Catalina adoraba a su hijo. Tras perdonar a su padre por los desmanes y la traición, tomó como suya la suerte del niño nada más nacer, y cortó en seco a la comadrona cuando ésta insinuó que el pequeño “no era normal”. — ¡Anda ya! ¡Mi niño es el más bonito del mundo! — Bonito, sí, pero… listillo no va a ser. — ¡Ya veremos! — replicaba Catalina, acariciando la carita del bebé y llorando de emoción. Durante los dos primeros años, no dejó de llevar a Álex por médicos hasta conseguir que le prestaran real atención. Iba a la ciudad, apretando contra sí al hijo bien abrigado, ignorando gestos compasivos o convirtiéndose en loba si le sugerían que le metiera en un orfanato: — ¿Por qué no pones tú al tuyo allí? ¿No? Pues no me des consejos: ¡ya sé perfectamente lo que tengo que hacer! A los dos años, Álex mejoró y, aunque no era hermoso, sí se igualó a los demás en desarrollo. Catalina se privó de todo para darle lo mejor. Así, el niño se fortaleció y apenas inquietó ya a los médicos, que fruncían el ceño viendo cómo la liviana y frágil Catalina envolvía en abrazos a su delgadito Caballito. — De madres así hay pocas, ¡madre mía! ¡Lo que era un niño enfermo, ahora es un héroe, y muy listo! — ¡Eso es! ¡Mi chico sí que es así! — Pero Catina, ¡hablamos de ti! ¡Eres una campeona! Catalina se encogía de hombros, sin entender los elogios: ¿acaso no es lo normal querer y cuidar a tu hijo? ¿Dónde está el mérito? Ella solo hacía lo que debía hacer. Cuando le llegó a Álex la hora del colegio, ya leía, escribía y calculaba, aunque tartamudeaba un poco, lo que a veces le impedía lucirse. La profesora, cansada de no poder seguirle, acabó casándose y cediendo la clase a María Iliana, veterana que no había perdido ni el pulso ni el cariño por los niños. Identificó rápido el caso de Caballito, habló con Catalina, la dirigió a un buen logopeda y pidió a Álex que presentase todo por escrito: — ¡Qué bonito escribes, hijo! ¡Da gusto leerte! —Y le leía en voz alta ante todos, recalcando su talento. Catalina lloraba de gratitud, queriendo besar las manos de la maestra, pero esta lo zanjó enseguida: — ¡Pero mujer, si es mi trabajo! ¡Y tu hijo es maravilloso: todo le va a ir bien, ya verás! Álex corría feliz al cole, y su saltito hacía reír a los vecinos: — ¡Mira cómo trota el Caballito! ¡Nos toca turno! ¿No es cosa de locos que la naturaleza hiciera un niño así? ¿Para qué dejarlo en este mundo? A Catalina le constaba lo que pensaban de ella y de su hijo, pero no era de pelearse: — Si Dios no le ha dado corazón a alguien, nunca se comportará como persona… Mejor dedicar el tiempo a cuidar su casa o añadir otra rosa al jardín. El gran patio, con arriates de flores y ese pequeño huerto trasero, estaba dividido tácitamente: “el trocito junto al portal” era territorio de cada piso. El de Catalina era el más bonito: allí florecían las rosas, crecía el lila y los escalones, adornados con trozos de azulejo que había conseguido en el centro cultural, deslumbran como un mosaico que atraía la admiración de todo el pueblo. — ¡Pero mira ese trabajo! ¡Es un auténtico tesoro! A Catalina le traían sin cuidado las opiniones ajenas: el mejor cumplido fue el de su hijo: — Mamá, es precioso… El niño, sentado en el escalón, recorría con el dedo el mosaico y se derretía de felicidad. La alegría de Álex era la felicidad de Catalina. Y motivos para alegrarse, tenía pocos: alguna felicitación en el colegio, algún capricho de la madre… y poco más. Apenas tenía amigos —no era ágil jugando—; adoraba leer, y las niñas evitaban acercarse, especialmente por orden de Claudia, la vecina, que tenía tres nietas de cinco, siete y doce años: — ¡No te acerques ni de lejos! ¡No son para ti esas frutas! Catalina advirtió a Álex que no molestara a la vecina ni a sus nietas: — No le demos excusas… que no vaya a enfermar la señora. Álex obedecía y no se acercaba ni aunque le pagaran. Incluso el día en que Claudia preparaba una fiesta, él solo pasaba por allí y no pretendía unirse. — Ay, ¡qué cruz tengo! —dijo Claudia cubriendo la bandeja con un paño bordado—. ¡Encima dirán que soy tacaña! ¡Toma! —le alcanzó un par de empanadillas—. Pero no quiero verte en el patio. ¡Es el cumpleaños de mi nieta! ¡Calladito en casa hasta que venga tu madre de trabajar! ¿Entendido? Álex asintió, agradeciendo el manjar, pero Claudia ya tenía la cabeza en la fiesta: pronto llegarían nietos, hijos, familia… Quería celebrar el cumpleaños de Svetlana, su nieta pequeña y favorita, a lo grande. El enclenque Álex-Caballito le estorbaba: ¡no fuera a asustar a nadie con su cara! Nada de asustar a los niños… más le valía darle el consejo a su propia vecina para que entregase al niño en adopción. — ¿De verdad, Catina, vas a cargar tú sola con ese crío? No podrás sacarlo adelante y acabará borracho, tirado bajo un banco… — ¿Me has visto alguna vez con una copa en la mano? —contestaba siempre Catalina. — ¡Eso da igual! Con la miseria que cargas no hay remedio. Ni tus padres te dejaron nada, ni a tu hijo le espera nada. No sabes lo que es ser madre: no te lo enseñaron. Mejor librarse de ese sufrimiento a tiempo. Catalina y Claudia dejaron de saludarse: Catalina, con su embarazo grande y raro, pasó de largo y ni miró más a la vecina. — ¿Por qué te enfadas conmigo, tonta? ¡Te quiero ayudar! —murmuraba Claudia a sus espaldas. — Tu “ayuda” huele raro… ¡y yo tengo náuseas, avisa tú a tus hijas! — No temas, chiquitín —susurraba Catalina a su vientre—, nadie te hará daño. Lo que le contaron o no en estos ocho años, Álex jamás lo compartió con su madre, para no preocuparla: cuando le dolía, lloraba en silencio, después se le pasaba y no guardaba rencor. Sabía que si mamá se enteraba le dolería más. Su pena, como el agua de los patos, se le escurría. Y normalmente, al poco, solo sentía lástima por los adultos incapaces de entender la sencillez de la vida: sin rencor se vive mejor. Hace mucho que Álex dejó de temer a Claudia, aunque no la apreciaba; cada vez que soltaba alguna de sus lindezas, el niño se apartaba para no oírle ni verle los ojos coléricos. Si Claudia le hubiese preguntado lo que pensaba, se habría sorprendido: Álex sentía compasión por aquella mujer que malgastaba su tiempo en enfadarse. Para Álex, el tiempo valía más que nada: había aprendido que lo único que no se puede recuperar nunca es una “minutilla”. Ni puedes comprarla ni suplicarla. — ¡Tic-tac! —marca el reloj. Y ya está. Adiós minutilla… se fue, ¡y no vuelve! Pero los mayores no lo entienden… Sentado en la repisa de su cuarto, Álex mordisqueaba la empanadilla y miraba cómo jugaban la nieta de Claudia y el resto de niños que habían ido a celebrar el cumpleaños de Svetlana. La cumpleañera danzaba con su vestido rosa y Álex la contemplaba embelesado, imaginando que era una princesa o hada salida de un cuento. Los adultos brindaban junto a la mesa en el portal de Claudia mientras los críos, tras un rato, se fueron corriendo a jugar al balón cerca del viejo pozo. Álex, en cuanto lo vio, se trasladó a la habitación de su madre: desde la ventana tenía visión perfecta de la explanada y aplaudía gozoso viendo el partido hasta que anocheció. Uno a uno los niños se iban, unos hacia sus padres, otros a nuevas correrías. Solo la niña del vestido rosa se quedó junto al pozo, y eso atrajo la atención de Caballito. Sabía perfectamente que el pozo era peligroso: su madre se lo había advertido mil veces: — Está podrido y nadie lo tapa, pero agua aún tiene. Si te caes, adiós. Y nadie te oirá tampoco. ¿Lo entiendes? Ni te acerques. — ¡No lo haré! Sin embargo, cuando Svetlana resbaló y desapareció de la vista, Álex no se dio ni cuenta: estaba pendiente de los chicos que parloteaban cerca. De repente buscó la mancha rosa y se petrificó: Svetlana no estaba. Abandonó corriendo su portal y no tardó un segundo en ver que Svetlana tampoco estaba con los adultos al fondo. ¿Por qué no gritó pidiendo ayuda? Jamás supo contestarlo; solo se precipitó por las escaleras, esquivando el grito de Claudia: — ¡Te he dicho que te estuvieras en casa! Los demás niños no repararon en la ausencia de Svetlana ni en la carrera de Álex, que —al asomarse al borde del pozo y ver un destello rosado abajo— gritó: — ¡Apóyate contra la pared! Temiendo empujarla por accidente, Álex se echó sobre el brocal, colgó las piernas y se deslizó, rozándose el vientre con la madera podrida rumbo a la oscuridad. Saltaba sabiendo que para Svetlana, cada segundo contaba: no sabía nadar. Eso sí lo recordaba: nunca había logrado aprender, ni con Claudia vigilando en la playa. Aun así, Svetlana —mientras tragaba agua y luchaba por no hundirse— logró agarrarse desesperada a los huesudos hombros de Caballito. — ¡Tranquila, estoy contigo! —la sujetó por el cuello como le había enseñado su madre—. No sueltes, yo voy a gritar… Sus manos resbalaban por la madera babosa, Svetlana se le colgaba, pero Álex logró tomar aire y gritar todo lo fuerte que pudo: — ¡AYUDA! No sabía —ni podía imaginar— que los compañeros se habían ido enseguida ni si tendría fuerzas para esperar a los mayores. Solo sabía que la pequeña de rosa tenía que vivir: hay muy pocas cosas tan hermosas y personales como una vida y unos minutos. No le escucharon de inmediato. Claudia, llevando la bandeja con el asado, buscó a su nieta para presumir ante todos, pero palideció: — ¿Dónde está Svetlana? Los invitados, ya bebidos, tardaron en reaccionar. Claudia dejó caer el plato en la mesa y gritó con tal pavor que asustó a todos los presentes y a cualquiera que pasara cerca. Álex aún tuvo fuerza para gritar dos veces más, cada vez más débil: — Mamá… Catalina, de camino a casa tras la jornada, sintió el imperativo de correr, olvidando la compra y los saludos de rigor en el colmado. Se apresuró y llegó justo cuando Claudia se desplomaba en las escaleras de su casa. Sin tiempo para preguntas, corrió tras la casa, al lugar donde solía estar Álex, y alcanzó a escuchar la voz de su hijo. — ¡Aquí, mamá! No tuvo duda del origen del grito: aquel pozo siempre le angustiaba y muchas veces pidió que lo tapasen. Nadie la escuchó. Su endeble valla no servía y nadie más se preocupaba. Sin pensar, Catalina regresó a casa, cogió la cuerda del tendedero, salió disparada al patio y gritó: — ¡Agarraos! ¡Que me bajo! Por suerte, uno de los yernos de Claudia estaba sobrio y entendió la instrucción: anudó bien la cuerda y aseguró a la pequeña Catalina. — ¡Vamos! ¡La sujeto! Svetlana se agarró al cuello de Catalina y se dejó sacar, mientras ésta temblaba de pavor. A Álex, dentro de la oscuridad y el agua, Catalina no lo hallaba hasta que, casi rezando como en el hospital el día de su parto, suplicó: — ¡Señor, no te lo lleves! A tientas, con el corazón encogido, tocó algo resbaladizo y lo agarró. Gritó: — ¡Tirad! Cuando los izaron, oyó un leve y jadeante: — Mamá… Casi dos semanas después, Álex volvió al pueblo como un héroe. Svetlana fue dada de alta antes, con apenas un susto y un par de arañazos. Álex, en cambio, se rompió la muñeca y tuvo problemas respiratorios, pero su madre estuvo siempre junto a él, la pesadilla desapareció y pudo volver a sus libros y a su gato. — ¡Mi niño precioso! ¡Ay, si no es por ti…! —sollozaba Claudia, abrazándole—. Te lo doy todo, ¡todo! — ¿Para qué? —replicó Álex con encogimiento de hombros—. Solo hice lo que era necesario. ¿No soy un hombre? Claudia, sin respuesta, le abrazó de nuevo, sin saber aún que aquel flaco Caballito, años después —llevando grabado su apodo de la infancia—, sería él quien sacaría de entre el fuego un blindado repleto de heridos y que haría todo lo posible por aliviar el dolor de quienes, como él un día, solo sabrían gritar en busca de una madre. Y cuando le pregunten por qué lo hace, si él fue siempre tratado de otro modo, Caballito contestará simplemente: — Soy médico. Es lo que hay que hacer. Hay que vivir. Y así es correcto. *** Queridos lectores: El amor de una madre, de verdad, no tiene límites. Catalina, contra todo pronóstico y prejuicio, amó a Álex sin reservas. Su dedicación y fe le ayudaron a crecer y ser una persona buena e inteligente: recordatorio de la fuerza invencible del cariño materno. El auténtico héroe —aunque “feo” por fuera— fue Álex, que sin dudarlo salvó la vida de una niña. No es el aspecto, sino la bondad, el valor y la misericordia lo que define la grandeza. Los vecinos, que antes menospreciaron a Catalina y a su hijo, terminaron rindiéndose ante su valentía. Esta historia demuestra que los prejuicios se disuelven frente a la virtud, y que la mayor lección está en perdonar y actuar bien, aunque contigo hayan sido injustos. Como dijo Álex: —Soy médico. Es lo que toca. Hay que vivir. Y así es como se debe hacer. Este relato nos invita a recordar que la humanidad y la compasión vencen la indiferencia y el odio, y que la auténtica belleza está en el interior. Os invitamos a reflexionar: ¿Creéis que la bondad, pese a las dificultades, siempre encuentra su camino y hace del mundo un sitio mejor? ¿Qué experiencias personales confirman que la apariencia engaña y que la auténtica riqueza está en el alma?

¡Lárgate de aquí! ¡Te estoy diciendo que te vayas! ¿Por qué vienes a husmear a mi puerta? exclamó doña

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Desde que era una niña pequeña, mis padres me decían que nadie me necesitaba y que no servía para nada. Se dice que los miembros de la familia son los más cercanos, especialmente las madres. Al fin y al cabo, ellas llevaron a su hijo en el vientre durante nueve meses, lo trajeron al mundo, pasaron noches en vela y lo dieron todo por el bienestar de su hijo. En cierto modo es así, pero no en mi caso. Mi madre y yo somos completamente distintas. Nunca hemos hablado el mismo idioma emocional. Jamás me apoyó en nada. Cuando me entusiasmaba con alguna idea, apagaba mi ilusión con su negatividad. Según mi madre, yo era una niña tonta, poco inteligente, incapaz de hacer nada, y menos aún de lograr algo en la vida. No entendía por qué me trataba así. Pero, si necesitaba algo de mí, enseguida venía a pedírmelo. Sí, esa hija que, según ella, no valía para nada. Por suerte, al menos mi padre sí me quería y me apoyaba. Así que decidí dejar mi ciudad natal y mudarme a Madrid en busca de una vida mejor y de mi propia felicidad. Cuando mi madre lo supo, montó en cólera. Me dijo de todo, porque lo que quería era retener a una esclava útil en casa. Pero yo no me dejé manipular emocionalmente y seguí mi camino, como yo quería. Y aquí estoy ahora. Vivo en Madrid, tengo un piso grande, mi propio negocio, dos hijos y un marido maravilloso. Y cuando mi madre decía que yo no podría hacer nada… ¡sí pude! Y cualquiera que se tape los oídos y crea en sí mismo, también podrá lograrlo.

Desde que era una niña pequeña, mis padres me decían que nadie me necesitaba y que no servía para nada.

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Cuando la puerta se cerró tras Svetlana Arkadyeva, en la oficina solo quedaron tres: Sofía, su pequeña hija y el alto hombre con el traje caro.

Querido diario, Hoy la puerta se cerró tras Almudena Ortega y en la oficina quedamos solo tres: Begoña

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Natalia, llevas cinco años sin estar aquí, sin preocuparte por mi vida ni por lo que ha sido de mí

Querido diario, Han pasado ya cinco años desde que Julia se fue de mi vida, y ni siquiera sé si alguna