MagistrUm

No estaba escrito en las estrellas… El tren cruzaba la península por segundo día, y los pasajeros ya se habían conocido, compartido más de una taza de té y resuelto una decena de crucigramas. Las conversaciones sobre la vida llenaban el vagón, como suele suceder en los trayectos largos de Renfe: historias que solo se confiesan al compás de las vías. Viajaba en un asiento lateral mientras, en el compartimento contiguo, tres abuelas intercambiaban recetas de masa para churros y debatían métodos de tejer calcetines con lana merina. Cuando el tren atravesó un puente con vistas al Guadalquivir, bajo un cielo despejado y junto a una iglesia de piedra blanca coronada por cúpulas doradas, el silencio cayó. Una se persignó y dijo: “Voy a contar una historia increíble, creas o no”. Así comenzó el relato milagroso de una mujer que, tras atravesar el hielo del Duero, fue rescatada por un hombre desconocido que luego resultó ser San Nicolás, y cuya vecina, como rezan tantas veces los refranes castellanos, sentenció: “Si te salvas, es porque no era tu destino partir aún”. ¿Queréis escucharla? Creedla, o no…

…El tren llevaba dos días avanzando. La gente ya se conocía, compartía varias tazas de café con

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0101

La receta de la felicidad… Todo el bloque de vecinos observaba cómo se instalaban los nuevos inquilinos en el segundo piso: una familia cuyo padre era jefe de taller en la fábrica más importante de un pequeño pueblo de provincias. —¿Y qué hacen ellos viviendo en un edificio tan antiguo? —preguntaba la jubilada Doña Encarnación a sus amigas—. Con los contactos que tienen, seguro podrían haber conseguido piso en una de las nuevas urbanizaciones. —No pienses así, mamá —le replicaba su hija, Anabel, treintañera y soltera, con un maquillaje llamativo—. Para qué querrán un piso nuevo, si aquí tenemos un edificio de los años 50: techos altos, habitaciones espaciosas y separadas, un recibidor enorme… y la terraza parece otra sala más. Además, les han puesto teléfono desde el primer día. En nuestro portal sólo hay tres líneas para nueve pisos… —A ti todo te parece bien con tal de cotillear por teléfono —la cortaba su madre—. Ya cansas a los vecinos. Ni se te ocurra ir a su casa; son gente seria y ocupada… —Tampoco será para tanto… Son jóvenes, tienen una hija, Natalia, de nueve años. Apenas son mayores que yo, cinco años más, como mucho —insistía Anabel con aire ofendido. Los nuevos vecinos resultaron educados y sonrientes. Lidia trabajaba en la biblioteca del colegio e Iván ya llevaba diez años en la fábrica. De todo esto Anabel informaba cada tarde cuando salía al patio, donde su madre solía sentarse a charlar con las vecinas. —¿Y de dónde sacas tú tanta información? —le preguntaban las mujeres—. Mira que eres cotilla… —Voy a llamar por teléfono a casa de ellos. A diferencia de ciertas personas, ellos sí me dejan —respondía Anabel, aludiendo a quienes le habían cerrado la puerta hartos de que monopolizara el teléfono charlando horas con sus amigas. Así acabó intimando con los nuevos y pasando más tiempo allí, ya fuera para llamar a una amiga o a una colega, sin cortarse un pelo. Anabel iba unas veces muy puesta, otras en bata de andar por casa, y buscaba claramente la amistad de la pareja. Un día observó cómo Iván, al verla, cerraba la puerta del salón donde veía la tele. Pronto se convirtió en rutina. Ella le sonreía a Lidia y le daba las gracias tras sus largas llamadas, asomándose a la cocina, pero Lidia se limitaba a contestarle con un gesto, pidiéndole que cerrase la puerta al salir. —No puedo cerrarla, que tengo las manos enharinadas —explicaba Lidia mostrando las manos—. Además, aquí la cerradura se cierra sola, es francesa. —¡Anda! ¿Qué cocinas? ¿Otra vez pastelitos? ¡Menuda cantidad de repostería hacéis…! Yo no tengo ni idea —comentaba Anabel. —Son para el desayuno de mañana. Bollitos de requesón. No hay tiempo para hornear por la mañana, así que… —contestaba Lidia sin detenerse. Anabel fruncía el ceño al despedirse; le fastidiaba ese trato distante. —Iván, entiendo que te cuesta negarle el teléfono —comentó Lidia a su marido—, pero esto no puede ser: nuestra línea está ocupada cada tarde y mis llamadas nunca entran. —Sí, se ha tomado demasiada confianza, como si fuera su casa —admitió él. Aquella noche, Anabel llegó otra vez emperifollada y se sentó a telefonear desde el recibidor. —Anabel, ¿te falta mucho? Esperamos un recado importante —le avisó Lidia a los diez minutos. —Ya termino… —contestó ella, colgando. Pero acto seguido sacó una tableta de chocolate—. Hoy vengo con dulce. ¿Y si celebramos nuestra amistad con un té? Anabel fue a la cocina y colocó el chocolate en la mesa. —No, por favor, quítalo —dijo Lidia enseguida—. Si lo ve Natalia querrá probar y no puede. Tiene alergia. El chocolate está prohibido en casa. —¿Prohibido? —Anabel se sonrojó—. Bueno, solo pretendía agradar. —No hace falta que traigas regalos y, por favor, no vengas tanto a llamar. A menos que sea una urgencia médica o bomberos, entonces sí, a cualquier hora. Pero el resto… mejor no —insistió Lidia con cortesía forzada—. Iván espera llamadas del trabajo y Natalia no puede concentrarse. Anabel se marchó, ofendida, convencida de que su vecina la envidiaba. —Seguro que me tiene celos. Sabe que soy más joven y atractiva —le confiaba a su madre—. Solo quería charlar y ni un té me ofreció. —Eres muy testaruda, hija. No puedes meterte en la vida de los demás porque sí. Sus llamadas no te necesitan. Aprende la lección y no insistas. La última vez que Anabel intentó acercarse a Lidia fue para pedirle la receta de los bollos de requesón. —¿Me dictas tu receta? Quiero aprender de verdad. —Pregunta mejor a tu madre. Las madres suelen saber mucho de estas cosas —sugirió Lidia—. Además, yo hago la masa a ojo, no tengo cantidades exactas. Y ahora me tengo que ir, así que… pregunta a tu madre. Anabel, colorada, regresó a su casa. Sabía de sobra que su madre guardaba en la cocina una libreta vieja con recetas en letra minúscula y redondeada: ensaladas, albóndigas, sopas, hasta merluza en gelatina. Y sobre todo, repostería casera. No le apetecía cocinar, y su madre hacía tiempo que no horneaba por su dieta. Pero curioseando en la libreta, Anabel encontró la receta buscada. —¿Vas a cocinar algo? —se sorprendió su madre. —¿Y por qué no? —respondió ella doblando la hoja. —¿Tienes algún pretendiente nuevo? ¿Ha vuelto tu Santi? —¡Claro que no! Pero si quiero, volvería corriendo detrás de mí. —Pues ya es hora de que te cases, hija. ¿Quieres que te ayude con la receta? —No hace falta. Primero me preparo mentalmente. Pocos días después, cuando su madre regresó, la casa olía a bollería. —¡Huele a pasteles! ¿Estás enamorada, verdad? —No grites, mamá. Ven a probar. Son bollos de requesón. En la mesa, la tetera y los bollos dorados. —Tienes buena mano, hija. Pensé que lo habías olvidado, pero están fenomenal. —¿De verdad? ¿O me animas porque sí? —Pruébalos tú misma. Son comestibles —dijo la madre con la frase favorita de su difunto marido. —¿Crees que a Santi le gustarán, si le invito a tomar té y bollos? —Por supuesto. A tu padre le encantaban. Conquista a Santi con bollos y verás… Y así, Santi empezó a ir a casa de Anabel. Discutían menos, la madre se acostumbró a oírlos reír en la cocina. Un día, Anabel anunció que se casaban. Su madre se emocionó hasta las lágrimas: por fin… Anabel cambió. Adelgazó para la boda y Santi, entre bromas, le preguntaba: —¿Ya no harás más bollos de requesón? ¿Y para la boda? Los preparativos corrieron a cargo de Anabel, su madre y su tía. Cocinaron dos días para veinte parientes. Los recién casados se quedaron en una gran habitación. Al cabo de un año, todos en el edificio tenían teléfono. Anabel llamaba, pero ahora colgaba rápido: —Rita, tengo que dejarte, ¡la masa ya subió y Santi pronto llega! Se lanzaba a la cocina, feliz, embarazada y siempre con algo al horno para su marido, que la adoraba por sus bollos y su cariño. ¿La receta de la felicidad? Quizás sea tan simple como un hogar, bollos caseros y el amor de quien comparte el té y la mesa contigo.

Recuerdo que todo el bloque de vecinos mirábamos con curiosidad cómo se instalaban los nuevos en el segundo piso.

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047

— Me va a tocar vivir con vosotros una temporada — anunció mi suegra. La respuesta de Natalia la dejó sin palabras

8 de noviembre Hoy necesito poner por escrito todo lo que está pasando. Supongo que así pondré un poco

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0217

La niña descalza vendía flores junto al restaurante.

15 de junio. Me retrasé otra vez. Tenía cita con la administradora del restaurante El Mirador, donde

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Conseguí que mi hijo se divorciara y ahora me arrepiento… La historia de una madre española, su lucha contra la nuera “demasiado mayor” y el inesperado giro cuando su hijo encuentra la felicidad con otra mujer aún más madura

He conseguido que mi hijo se divorcie… y ahora me arrepiento de ello. Querido diario: Ayer, otra

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015

Grité por la ventana: —¡Mamá, qué haces tan temprano! ¡Vas a coger frío! — Ella se giró, saludó con la pala y sonrió: — Lo hago por vosotros, que sois unos perezosos. — Y al día siguiente, mi madre ya no estaba… Todavía no puedo pasar por nuestro patio sin que se me encoja el corazón… Cada vez que veo ese caminito, siento una punzada, como si una mano me apretara el pecho. Aquella foto la hice el dos de enero… Simplemente iba andando, vi las huellas en la nieve y me detuve. La fotografié sin saber por qué. Ahora es lo único que me queda de aquellos días… Como siempre, celebramos la Nochevieja en familia. Mi madre ya estaba en pie desde primera hora el 31 de diciembre. Me desperté con el aroma de filetes y su voz en la cocina: —¡Hija, arriba! Ayúdame a terminar las ensaladas, que si no tu padre se acaba todos los ingredientes antes de que nos demos cuenta. Bajé todavía en pijama, el pelo alborotado. Ella, de pie frente a los fogones con su delantal favorito —el de melocotones que yo le regalé cuando iba al instituto—, tenía las mejillas sonrojadas por el calor del horno y sonreía. —Mamá, déjame tomar al menos un café antes —protesté. —¡El café después! ¡Primero la ensaladilla! —se rió, lanzándome un bol con verduras asadas—. Pícalas pequeñitas, como a mí me gusta. No como la última vez, que te parecían dados de dominó. Nos pusimos a picar y charlar de todo. Ella nos contaba cómo celebraba el Año Nuevo en su infancia: sin esas ensaladas tan “exóticas”, solo con arenques bajo el abrigo y mandarinas que su padre traía de estraperlo. Después llegó mi padre con el árbol. Enorme, casi hasta el techo. —¡Venga, mujeres, aceptad a la reina de la casa! —anunció, orgulloso, desde la puerta. —¡Ay, papá, que parece que has tumbado medio monte! —bromeé. Mi madre salió, la miró y encogió los hombros: —Es preciosa, pero ¿dónde la vamos a meter? Si el año pasado era más pequeña… Aun así, nos ayudó a decorarla. Mi hermana Lera y yo colgábamos guirnaldas, mientras mamá sacó las cajas viejas con adornos de mi infancia. Recuerdo que cogió un angelito de cristal y me dijo en voz baja: —Este te lo compré para tu primer Año Nuevo. ¿Te acuerdas? —Sí, mamá —mentí. En realidad no, pero asentí. Ella se iluminó como si de verdad lo recordara. Mi hermano llegó por la tarde, bullicioso como siempre: con bolsas, regalos y botellas. —¡Mamá, este año he traído cava bueno! No como esa cosa ácida del año pasado. —Anda, hijo, que no acabemos todos “piripis” —rió mamá, abrazándole. A medianoche, todos salimos al patio. Mi padre y mi hermano lanzaban cohetes; Lera chillaba de emoción, y mamá me abrazaba fuerte por los hombros. —Mira, hija, qué maravilla —me susurraba—. ¡Qué buena vida tenemos…! La abracé también. —La mejor, mamá. Bebimos cava dando vueltas a la botella y nos reímos cuando un fuego artificial casi acaba en el gallinero del vecino. Un poco chisposa, mamá bailó “En el bosque nació un árbol” con sus zapatillas de fieltro y papá la levantó en brazos. Nos reíamos tanto que casi llorábamos. El día uno de enero nos pasamos el día tumbados. Mamá cocinó otra vez —esta vez pelmeni y caldo frío. —¡Mamá, para ya! ¡Vamos a rodar como pelotas! —me quejé. —Nada, nada… En España el Año Nuevo hay que celebrarlo toda la semana —se reía. El dos de enero se levantó pronto, como siempre. Oí la puerta y me asomé: estaba en el patio, con la pala. Limpiaba el camino, con su viejo plumífero y el pañuelo en la cabeza bien atado. Era meticulosa: desde la verja hasta la puerta, una senda estrecha, perfecta. Acomodaba la nieve a un lado, como siempre hacía. Le grité por la ventana: —¡Mamá, qué haces tan temprano! ¡Vas a coger frío! Giró la cabeza, movió la pala en saludo y contestó: —Si no, vosotras, las perezosas, vais a ir pisando nieve hasta primavera. Anda, pon el agua para el té. Sonreí y me fui a la cocina. Volvió al rato, con las mejillas rojas y los ojos brillando. —Listo, ahora sí que da gusto —dijo sentándose a tomar un café—. Ha quedado bien, ¿a que sí? —Muy bien, mamá. Gracias. Esa fue la última vez que la oí tan animada. El tres de enero por la mañana, se levantó y susurró: —Chicas, me duele el pecho… No mucho, pero molesta. Me alarmé enseguida: —Mamá, ¿llamo al médico? —Pero, hija… Solo estoy cansada. He cocinado mucho y no he parado. Descanso y seguro que se me pasa. Se tumbó en el sofá y nosotras, Lera y yo, nos quedamos junto a ella. Papá fue a comprar medicinas. Ella todavía bromeaba: —No me miréis así de grave. Aún os entierro a todos… De repente palideció y se sujetó el pecho: —Ay… me siento fatal… Muy mal… Llamamos a urgencias. Le cogí la mano y murmuraba: —Aguanta, mamá, ya llegan, todo va a salir bien… Me miró y apenas en un hilo dijo: —Hijita… os quiero tanto… Qué pena despedirse. Los médicos llegaron enseguida, pero… ya no pudieron hacer nada. Infarto masivo. Todo fue cuestión de minutos. Me desplomé en el pasillo, llorando. No podía creérmelo. Ayer bailaba bajo los fuegos artificiales, reía, y hoy… Casi sin fuerzas, salí al patio. Nevaba muy poco. Ahí estaban sus huellas: pequeñas, precisas, desde la verja hasta la puerta y de vuelta. Exactas, las de siempre. Me quedé mucho rato mirándolas. Y preguntaba a Dios: “¿Cómo es posible que ayer una persona caminase aquí y hoy ya no esté? ¡Quedan las huellas, pero la persona no!” Quise creer que aquel dos de enero salió por última vez solo para dejarnos limpio el camino. Para que pudiésemos cruzarlo, aún sin ella. No las quise borrar. Pedí a todos que no lo hicieran. Que se quedaran allí hasta que el propio invierno las cubriera. Eso fue lo último que mamá hizo por nosotros. Su cariño cotidiano seguía allí, incluso cuando ya no estaba. A la semana, nevó tanto que el sendero desapareció. Guardo esa foto con las últimas huellas de mamá. Y cada 3 de enero la vuelvo a mirar, y luego contemplo el camino vacío junto a la casa. Y duele comprender, sentir: bajo esa nieve, ella dejó sus últimos pasos. Esos mismos pasos tras los cuales yo sigo caminando…

Grité por la ventana: ¡Mamá, pero qué haces levantada tan temprano! ¡Vas a pillar un frío que ni en la sierra!

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01.2k.

Luché por secar las lágrimas que nublaban mi reflejo en el espejo. No, no iba a derrumbarme. No ahora. Al fin y al cabo, este es mi piso y nadie tiene derecho a echarme de aquí.

Me costó secar las lágrimas mientras me miraba en el espejo. No, no iba a derrumbarme. No ahora.

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045

Matrimonio de Conveniencia: La Proposición Inesperada de Don Sergio a su Rebelde Hijastra Irina y el Giro que Cambió sus Vidas para Siempre

MATRIMONIO DE CONVENIENCIA ¿Don Fernando, podría hablar con usted un momento? asomó la cabeza rubia de

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0559

—¿Cómo que no piensas hacerte cargo del hijo de mi hijo?—no pudo evitar saltar la suegra —En primer lugar, no le hago ningún feo a Igor. Quiero recordar que en esta casa soy yo, después de trabajar, como buena esposa y madre, la que se encarga de la ‘segunda jornada’ cocinando, lavando y limpiando. Puedo ayudar y aconsejar en lo que haga falta, pero no pienso asumir completamente las responsabilidades parentales. —¿Pero cómo que no piensas hacerlo? ¿Entonces así eres, hipócrita? —Menuda boba estás hecha, Rita. ¿Quién quiere trabajar sin que le paguen?—como era de esperar, en la reunión de antiguos alumnos, Svetka no perdió sus viejas costumbres de criticarlo todo. Pero aquellos tiempos en los que Rita no sabía qué responder ya pasaron. Ahora jamás se quedaba callada, así que no perdió la ocasión de dejar en evidencia a la siempre lenguaraz Svetka. —El hecho de que a ti te falte dinero no significa que todos tengan el mismo problema —encogió los hombros despreocupadamente—. A mí me tocaron dos pisos en Madrid de parte de mi padre. Uno suyo, el donde vivíamos hasta que se separó de mi madre, y el otro—de mis abuelos—le tocó primero a él y después a mí. Y los precios de alquiler allí, como entenderéis, no son precisamente de aquí. Con lo que saco me da para vivir y darme caprichos, así que puedo elegir trabajo no por lo que paguen, sino por lo que me guste. ¿No fue por eso por lo que dejaste de ser médico para trabajar de dependienta? En teoría era un secreto. Rita había prometido no decirlo. Pero si Svetka realmente pretendía mantener la información en secreto, no debería llamarla “boba” públicamente. ¿Acaso esperaba que se lo dejara pasar? Si es así, la boba desde luego no era Rita. —¿De dependienta? ¿Hablas en serio? —¡Me prometiste que no lo dirías!—chilló Svetka indignada. Y agarrando su bolso, salió disparada del restaurante, conteniendo a duras penas las lágrimas. —Bien merecido—comentó Andrés tras unos segundos de silencio. —Sí, ya era hora. ¿Y quién la ha invitado?—preguntó Tania. —Fui yo, que me ocupé de reunir a todos—respondió la antigua delegada de clase y ahora organizadora de estos eventos, Ana, con tono disculpatorio—. Sí que recuerdo que Svetka ya en el cole no era precisamente agradable, pero pensé que la gente cambia… Bueno, algunos. —No siempre—Rita se encogió de hombros. La mesa estalló en carcajadas. Después, los compañeros empezaron a preguntarle sobre su trabajo. Y es comprensible: pocos conocen ese mundo, y hay muchísimos mitos y malentendidos en torno a esa profesión. Rita se dedicó a aclararlos todos mientras conversaba con sus antiguos amigos. —¿Y para qué tratarlos si no tiene sentido?—preguntó uno de los antiguos compañeros. —¿Quién ha dicho que no tenga? Mira, tengo un niño de cinco años. En el parto todo se complicó, hubo hipoxia y por eso tiene un desarrollo intelectual más lento. Pero el pronóstico es bueno: empezó a hablar casi con tres años, y ahora sus padres lo llevan a logopedas y neurólogos. Es muy probable que, llegado el momento, vaya a un colegio normal, y que su vida no se vea limitada por esto. Si no lo hubiesen atendido, todo sería diferente. —Ya veo. O sea, que como no necesitas andar detrás del euro, te dedicas a algo socialmente necesario—resumió Valerio. Y la conversación se desvió a hablar de la vida y las familias de otros antiguos compañeros. De pronto, Rita notó que alguien la observaba. Al principio pensó que era paranoia, pero volvió a notar esa mirada clavada en su espalda. Miró discretamente alrededor, pero no, no había nadie pendiente de ella. Así que siguió charlando y terminó olvidando esa extraña sensación. Una semana después de la reunión con sus antiguos compañeros, Rita fue a sacar su coche del garaje pero vio que otro lo bloqueaba. Llamó al número del dueño y una voz se deshizo en disculpas, prometiendo bajar a moverlo enseguida. —Perdona, es que vine a hacer unas gestiones y no había sitio. Por cierto, soy Maxi. —Yo soy Rita—y, sin saber bien por qué, Maxi le captó la simpatía enseguida: la forma de hablar, la ropa, incluso el perfume. Tan a gusto se sintió que aceptó salir con él. Y luego otro día, y al cabo de tres meses, ya no concibía la vida sin Maxi. Más aún: tanto su madre como su hijo, fruto de un matrimonio anterior, la acogieron con cariño. El niño tenía necesidades especiales, pero gracias a su experiencia profesional, Rita conectó rápido con Igor. Incluso dio a Maxi algunos consejos sobre terapias para ayudarle a comunicarse mejor con su hijo. Al cumplir un año juntos, se fueron a vivir todos a casa de Maxi. Rita alquiló su piso de soltera a través de la misma agencia que gestiona sus pisos de Madrid y se mudó con Maxi e Igor. Ahí empezaron las primeras señales. Al principio, cosas pequeñas—“ayuda a Igor a prepararse”, “quédate con el niño media horita mientras bajo a la compra”. Nada grave, ya que tenía buen trato con Igor y de entrada no había otros compromisos. Pero las peticiones se convirtieron en una carga. Rita acabó diciéndole a Maxi que Igor, ante todo, era su responsabilidad. Ella ayudaría en lo posible, claro, pero no asumiría más de una pequeña parte de los cuidados, simplemente porque el niño no era suyo y, en definitiva, de niños con necesidades trabaja ya bastante fuera de casa. Maxi, en teoría, lo aceptó… pero justo antes de casarse, empezaron las discusiones sobre la rehabilitación del niño. Y ambas partes daban por sentado que sería Rita la encargada de su terapia, además de todos sus quehaceres. —A ver, a ver, parad el carro—zanjó Rita—. Maxi, tú y yo llegamos a un acuerdo: tu hijo es tu responsabilidad. No te pido que limpies en casa de mi madre, le hagas chapuzas o le resuelvas los problemas, ¿verdad? Yo me ocupo sola en la medida de lo posible. —Pero no se puede comparar—replicó su futura suegra—. Una madre es una madre, es adulta y vive sola. Un niño es un niño. ¿Piensas que después de la boda vas a pasar de Igor y vamos a aceptarlo así, sin más? —En primer lugar, no paso de Igor. Quiero recalcar que en esta casa soy yo la que después de trabajar hace toda la segunda jornada cocinando, limpiando y lavando. Pero tampoco pienso encargarme de su rehabilitación. Igor es hijo de Maxi, y lo lógico es que Maxi sea quien lo gestione principalmente. Puedo ayudar y aconsejar, pero no cargar con esa responsabilidad por completo. —¿Cómo que no piensas hacerlo? ¿Así eres, hipócrita? Para contarle a tus amigos lo de tu trabajo eres la primera, pero cuando toca cuidar de verdad a un niño… —¿Pero de qué estáis hablando?—preguntó Rita. Entonces recordó que la madre de Maxi trabaja como friegaplatos en el restaurante donde tuvo lugar la reunión de antiguos alumnos. Ató cabos. —¿Así que lo habéis planeado todo para endosarme el niño? —¿Qué te creías, que de verdad me interesas?—saltó Maxi—. Si no fuera por Igor y por tu trabajo, ni me habría fijado en ti… —¿Ah, sí? Pues deja de mirarme—Rita se quitó el anillo y se lo tiró al ya exnovio. —Te vas a arrepentir—la amenazaron Maxi y su madre—. A un hombre de verdad no le interesa una ratita gris con un trabajo sin futuro y sin dinero. —Tengo dos pisos en Madrid, así que de dinero no me falta—replicó Rita. Y disfrutando de la sorpresa en las caras de Maxi y su madre, se puso a hacer la maleta. A partir de ahí, Maxi no perdió el tiempo en intentar reconciliarse, prometer que él mismo se ocuparía de su hijo, pedir perdón, decir que había tenido un mal día, que la quería y que no volvería a suceder. Por supuesto, Rita no era tonta y no le creyó ni una palabra. Se quedó tan tranquila, pensando: “Perdiste la ratita, Maxi, pero no parece que la damnificada sea yo”. Sus compañeros de clase también se echaron unas buenas risas con la historia. Y Rita sigue esperando encontrar a alguien que la quiera de verdad: no por dinero o por lo útil que sea, sino porque vea en ella una alma gemela. Por ahora, le basta con su trabajo, sus amigos… y quizá adopte un gato: al menos esos sí aprenden lo que les enseñas, al contrario que algunos hombres. —¿Cómo que no piensas ocuparte del niño de mi hijo?—Una historia verdadera de suegras, expectativas, independencia femenina y nuevos comienzos en el Madrid actual

¿Cómo que no piensas ocuparte del niño de mi hijo?, soltó la suegra, incapaz de aguantarse.

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017

No dejes de creer en la felicidad

En su juventud, Elena se adentró en el bullicioso mercado de Sevilla. Una gitana de ojos tan negros como