MagistrUm

ABUELA ÁNGEL DE LA GUARDA Lena nunca conoció a sus padres. Su padre abandonó a su madre estando embarazada y no supo nada más de él. Su madre falleció cuando Lena tenía apenas un año: le detectaron un cáncer inesperadamente y se consumió como una vela. Quien crió a Lena fue la abuela Asunción, la madre de su madre. Asunción perdió a su marido siendo joven y dedicó toda su vida a su hija y a su nieta. Desde el primer día, Lena y su abuela desarrollaron un estrecho vínculo espiritual. Doña Asun siempre adivinaba lo que necesitaba su querida Lenita, y entre ellas reinaba una comprensión mutua. Todos adoraban a la abuela Asunción, desde los vecinos hasta los profesores del colegio. Solía acudir a las reuniones escolares con una cesta de empanadillas: no era de recibo que los demás aguantaran el hambre, llegando cansados del trabajo. Nunca juzgaba ni cotilleaba, y muchos le pedían consejo. Lena se sentía feliz de tener una abuela así. En cambio, la vida amorosa de Lena no terminaba de cuajar. Entre los estudios, la universidad, el trabajo y siempre yendo de aquí para allá, los novios iban y venían, pero ninguno era el adecuado. La abuela Asunción se preocupaba: —Bueno, Alenita, ¿vas a estar toda la vida soltera? ¿No hay ningún chico decente por ahí? Si eres una preciosidad y tan lista… — Lena bromeaba, pero en el fondo sentía que ya era hora de formar una familia: al fin y al cabo, tenía treinta años. La abuela se fue de repente: una noche dejó de despertarse; el corazón se le paró mientras dormía. Lena estaba fuera de sí, no podía creérselo. Seguía yendo al trabajo, al súper, pero todo en modo automático. Ahora solo la esperaba en casa su gata, Misi. Lena se sentía muy sola. Un día, iba leyendo en el tren de cercanías cuando, frente a ella, se sentó un hombre de buen aspecto, unos cuarenta años, vestido impecablemente. Él la miraba y, por alguna razón, a Lena no le molestaba. Él inició conversación sobre libros, un tema que a ella le apasionaba. “Como en las películas,” pensó Lena. No quería terminar la charla, pero era su parada. Alex, así se llamaba él, la invitó a seguir conversando en una cafetería y Lena aceptó encantada. A partir de ahí comenzó un romance vertiginoso. Se llamaban y escribían a diario, aunque se veían menos porque él decía que tenía mucho trabajo. Ella sabía poco de su vida: Alex evitaba hablar de su pasado, su familia o su trabajo, pero a Lena no le importaba; por primera vez era feliz con un hombre. Un día, Alex la invitó a un restaurante en fin de semana, dejando claro que iba a ser algo especial: Lena comprendió que le iba a pedir matrimonio. Flotaba de felicidad. Por fin tendría marido, hijos, una familia como cualquier otra. Lástima que la abuela Asunción no viviese para verlo. Por la noche, mientras buscaba vestido en la aplicación de una tienda online, se quedó dormida. Soñó que la abuela entraba en la habitación con su vestido favorito, se sentaba en el sofá y acariciaba el pelo de Lena. Lena, sorprendida y feliz, preguntó: “Abu, si tú ya no estás… ¿cómo has venido aquí?” — “Alenita, nunca me he ido, siempre estoy contigo, te escucho y te veo aunque tú no me sientas. Quiero advertirte: no salgas más con ese hombre, no es bueno. Haz caso a tu abuela.” Dicho esto, la abuela desapareció. Lena despertó, confusa, sin saber si había sido un sueño. Sintió inquietud, pero continuó buscando el vestido. Los días pasaron y seguía dándole vueltas a las palabras de la abuela. Hasta ese momento nunca creía en sueños premonitorios, pero… ¿y si de verdad su abuela la estaba protegiendo? El sábado llegó y, sin un vestido nuevo, Lena se plantó en el restaurante. No tenía buen ánimo; Alex lo notó de inmediato, pero disimuló y trató de animarla. Al final de la cena, como en las películas, de rodillas le ofreció una cajita con un anillo. De repente a Lena le empezó a pitar la cabeza, se mareó, y en la ventana creyó ver a su abuela mirándola con atención. Entendió entonces la señal. — “Lo siento, Alex, no puedo.” — “¿Por qué, qué he hecho mal?” — “Nada… Simplemente, siempre he hecho caso a mi abuela.” Lena salió corriendo. Él la alcanzó fuera, furioso, y la agarró gritándole insultos. “¿Así que no quieres casarte conmigo? ¡Pues quédate sola con tu gata, a ver quién te aguanta, tía rara!”, y se marchó. Lena, conmocionada, reconoció al verdadero Alex. Al día siguiente fue con un antiguo compañero de clase, Andrés, ahora jefe de la policía judicial, y le pidió información sobre Alex. Al cabo de un día, Andrés la llamó: — “Nada bueno, Lena… El tal Alex es un estafador. Engaña a mujeres solas para casarse, poner pisos y créditos a su nombre, y luego las echa a la calle. Ya tiene varios antecedentes. Menos mal que te escapaste a tiempo.” ¡Menuda historia! ¿Cómo supo la abuela que era un mal tipo? Cosas de la vida… Gracias, abuelita, por cuidar de mí y protegerme del peligro. Lena compró comida para ella y comida para Misi, y volvió a casa con paso ligero, sabiendo que no estaba sola: su abuela seguía a su lado. Dicen que las almas de nuestros seres queridos nos cuidan desde el más allá, convertidas en ángeles de la guarda, protegiéndonos de males y desgracias… Ojalá sea verdad.

ABUELA ÁNGEL GUARDIÁN Lucía nunca llegó a conocer a sus padres. Su padre abandonó a su madre cuando estaba

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Pianista alemán tachó el son jarocho de “ruido sin técnica”… hasta que una joven veracruzana hizo llorar en el Teatro Principal de Veracruz durante la inauguración del Festival Internacional de Música Clásica

El Teatro Real de Madrid resplandecía bajo la luz cálida de la Gran Vía, engalanado para la apertura

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038

Grité por la ventana: —¡Mamá, qué haces tan temprano! ¡Te vas a congelar!— Ella se giró y me saludó con la pala: —Estoy esforzándome por vosotros, los perezosos.— Al día siguiente, mi madre ya no estaba… Sigo sin poder pasar tranquilamente por nuestro portal… Cada vez que veo aquel caminito, el corazón se me encoge, como si una mano invisible lo apretara. Aquella foto la hice yo el dos de enero… Caminaba, vi las huellas en la nieve, y me detuve. Sin saber por qué, las fotografié. Y ahora esa foto es lo único que me queda de aquellos días… Celebramos el Año Nuevo como siempre, toda la familia reunida. Mi madre ya estaba de pie desde primera hora el treinta y uno. Me desperté con el olor a filetes fritos y su voz en la cocina: —¡Hija, despierta! ¿Me ayudas a terminar las ensaladas? ¡Que tu padre otra vez se come todos los ingredientes cuando no miramos! Bajé aún en pijama, el pelo revuelto. Ella estaba en la cocina con su delantal favorito, el de los melocotones que le regalé siendo aún una cría. Me sonreía, las mejillas rojas por el calor del horno.— Mamá, déjame tomar el café primero… —me quejé. —¡El café después! ¡Primero la ensaladilla! —se rió y me lanzó un bol con verduras asadas—. Corta finito, como a mí me gusta. No como la última vez, que los trozos parecían dados de mus. Picábamos, charlábamos de todo un poco. Ella contaba cómo celebraban el Año Nuevo en su niñez, sin esas ensaladas extranjeras, solo con arenque bajo abrigo y mandarinas que su padre conseguía “por enchufe” en el trabajo. Al rato, papá llegó con el abeto para el salón. Enorme, casi tocando el techo. —Bueno, chicas, ¡aquí está la reina de la casa! —dijo orgulloso desde el recibidor. —Pero papá, ¿vas a talar un bosque cada año? —exclamé. Mamá salió, miró al árbol y se encogió de hombros: —Muy bonito, sí, pero ¿dónde lo metemos este año? El del año pasado era más humilde. Pero igual ayudó a adornarlo. Mi hermana Lera y yo íbamos colgando guirnaldas y mamá sacó las bolas viejas, las de mi infancia. Recuerdo cuando cogió ese angelito de cristal y me susurró: —Este te lo compré para tu primer Año Nuevo, ¿te acuerdas? —Sí, mamá, —mentí. En realidad, no me acordaba, pero asentí. Su rostro se iluminó porque pensó que sí… Mi hermano llegó al anochecer, como un vendaval, cargado con bolsas, regalos y botellas. —Mamá, ¡esta vez el cava sí que es bueno! ¡Nada de ese aguachirri del año pasado! —Ay, hijo mío, mientras no os durmáis en el sofá todos… —rió ella dándole un abrazo. A medianoche salimos al patio: papá y mi hermano tirando cohetes, Lera chillando de alegría y mamá abrazándome: —Mira, hija, qué bonito todo esto —me susurraba—. Qué buena vida tenemos… La rodeé con el brazo. —La mejor del mundo, mamá. Brindamos con cava a morro, reímos cuando un petardo casi se mete en el cobertizo del vecino. Mamá, alegre con la música de “Ya viene la Vieja”, bailaba en sus zapatillas de estar por casa y papá la cogió en brazos. Acabamos todos llorando de la risa. El uno de enero fue de pereza: mamá cocinando pelmeni y gelatina. —Mamá, para ya… ¡vamos a reventar! —protestaba yo. —Tenéis para toda la semana, que en España el Año Nuevo se festeja largo, —contestaba, quitándole importancia con la mano. El dos de enero madrugó, como siempre. Oí la puerta, miré por la ventana: ahí estaba, limpiando el caminito con la pala, con su viejo plumas y el pañuelo anudado a la cabeza. Todo medido: del portón al umbral, una veredita recta, estrecha, con la nieve apilada donde a ella le gustaba. Grité por la ventana: —¡Mamá, qué haces tan pronto! ¡Que te vas a congelar! Se volvió, saludó con la pala: —¡Luego os quejáis si vais saltando como cabras por los montones! Anda, pon el agua para el té. Sonreí y fui a la cocina. Volvió al rato, las mejillas encendidas, los ojos brillando. —Ya está, todo en orden —dijo con orgullo, sentándose a tomarse un café—. ¿A que ha quedado bien? —Sí, mamá. Gracias. Fue la última vez que oí su voz tan animada. La mañana del tres de enero se despertó y dijo bajito: —Niñas, me duele un poco el pecho. No mucho, pero es molesto. Me alarmé: —Mamá, ¿llamamos a urgencias? —Qué dices, hija. Es solo el cansancio, tanto trajín y cocina. Me tumbo un rato y se pasa. Se tumbó en el sofá, Lera y yo a su lado. Papá salió a por medicinas. Ella aún soltó una broma: —No me pongáis esa carita, que os entierro a todos. Pero palideció, se llevó la mano al pecho. —Ay… Qué mal… Muy mal… Llamamos a la ambulancia. Le sostenía la mano y le murmuraba: —Mamá, aguanta… todo va a ir bien… Me miró y susurró apenas: —Hija… os quiero tanto… No quiero despedirme… Los médicos llegaron rápido, pero ya no se podía hacer nada. Infarto fulminante. Todo pasó en minutos. Me quedé en el pasillo llorando, sin creerlo. Aún ayer bailabas bajo los fuegos artificiales, mamá… Casi arrastrándome, salí al patio. Apenas caía nieve. Y allí vi sus huellas. Pequeñas, rectas, iguales a siempre, del portón a la puerta y de vuelta. Me quedé mucho rato mirándolas. ¿Cómo puede ser, Dios mío, que quien ayer mismo caminaba y dejaba sus rastros, ya no esté? ¡Las huellas siguen, pero ella no! Quise pensar que aquel dos de enero salió una última vez para dejarnos el camino despejado. Para que pudiéramos seguir andando, aunque ya sin ella. No las barrí. Pedí a todos que las dejasen en paz. Que se queden hasta que la nieve las borre del todo. Es lo último que hizo por nosotros. Su cuidado estaba presente incluso cuando ya había partido. A la semana cayó una nevada enorme. Guardo aquella foto con sus últimas huellas. Y cada tres de enero la miro, luego contemplo el camino vacío junto a la casa. Y qué dolor, saber que debajo de esa nieve se esconden sus pasos. Esos pasos que aún intento seguir, año tras año…

¡Mamá, qué haces levantada tan temprano! ¡Vas a coger frío! grité desde la ventana. Ella se giró, me

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Una Invierno Mágico: Una Noche de Cuentos y Sorpresas

Querido diario, Esta madrugada de invierno desperté antes del alba. Salí de casa cuando la nieve caía

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038

— ¡Ludita, te has vuelto loca en la vejez! ¡Tus nietos ya van al colegio, ¿cómo que boda ahora?! — Estas palabras me soltó mi hermana cuando le conté que me casaba. Pero, ¿para qué esperar más? En una semana Toli y yo firmamos, tengo que decírselo a mi hermana, pensaba. Por supuesto, ella no vendrá a la ceremonia; vivimos en extremos opuestos del país. Ni pensamos organizar un fiestón con gritos de “¡que se besen!” a los sesenta años. Será una boda tranquila y una celebración a solas. Podríamos no casarnos, pero Toli insiste. Todo un caballero: me abre la puerta del portal, me ayuda a bajar del coche, me sujeta el abrigo. No acepta vivir sin el sello en el libro de familia. Me lo dijo claro: “¿Qué soy, un chaval? Quiero algo serio”. Y para mí, Toli es un chaval, aunque tenga canas. En el trabajo le respetan, le llaman don Anatolio, es serio y formal. Pero cuando me ve, se le olvidan veinte años y me arremolina en plena calle. Yo, feliz pero cohibida: “Que la gente mira, Toli, nos van a señalar”. Y él: “¿Qué gente? Si sólo te veo a ti”. Y es cierto: cuando estamos juntos, parece que el mundo desaparece. Pero aún tengo una hermana a la que contárselo. Temía que Tania me juzgara igual que otros, pero yo necesitaba su apoyo más que nada. Al final me atreví y la llamé. — Luditaaa —me soltó, medio atónita al escuchar que iba a pasar por el altar—. ¡Si hace sólo un año que enterraste a Paco y ya tienes sustituto! Yo sabía que la noticia la dejaría muda, pero no esperaba que la indignación viniera por mi marido fallecido. — Lo sé, Tania —la interrumpí—. Pero dime, ¿quién pone el plazo para volver a ser feliz sin que te juzguen? Dame un número. ¿Cuánto hay que esperar para que no me critiquen? Tania se quedó pensando: — Hombre, por lo menos cinco años de luto por dignidad. — O sea, tendría que decirle a Toli: “Vuelve en cinco años, que ahora toca sufrir”. Tania se quedó callada. — Y, ¿eso para qué? —seguí—. ¿Crees que en cinco años no habrá quien hable mal? Siempre habrá lenguas largas, pero te digo, me dan igual. Tu opinión sí cuenta: si insistes, cancelo la boda. — No quiero ser la mala. Casaos cuando queráis, pero yo ni te entiendo ni te apoyo. Siempre fuiste a tu aire, pero pensaba que con los años te centrarías. De verdad, por respeto, espera al menos un año más. Yo no me rendí. — ¿Y si sólo nos queda un año de vida? ¿Nos lo vamos a perder? Tania suspiró, casi sollozando. — Haz lo que quieras. Entiendo que quieras ser feliz, pero has tenido una vida plena… Me reí. — ¿En serio, Tania? ¿Tú también creías que yo era tan feliz todos esos años? Yo misma lo pensaba. Hasta ahora no he entendido lo que es realmente disfrutar la vida. Paco era buen hombre; criamos dos hijas, ahora tengo cinco nietos. Siempre repetía: lo primero, la familia. Yo nunca discutí. Primero trabajamos para la familia, luego para los hijos, luego para los nietos. Viendo mi vida, era una carrera sin pausa. Cuando mi hija mayor se casó, ya teníamos casita en el campo, pero Paco quiso criar animales para los nietos. Alquilamos una hectárea y nos pusimos al yugo durante años. Nos acostábamos pasada la medianoche y a las cinco en pie. Todo el año en el campo, la ciudad sólo para gestiones. A duras penas podía llamar a mis amigas, unas iban con la nieta a la playa, otras con el marido al teatro. Yo ni al teatro ni al súper podía ir. A veces, sin pan días enteros porque los animales no nos dejaban ni respirar. Sólo nos animaba saber que los hijos y nietos estaban bien. Gracias a nuestra finca, una hija cambió de coche, la otra arregló el piso. Así que al menos todo el sacrificio sirvió de algo. Recuerdo que una amiga me visitó y me dijo: — Ludita, casi no te reconozco. Pensé que aquí recargabas pilas, pero pareces agotada. ¿Por qué te machacas así? — Hay que ayudar a los hijos —respondí. — Son adultos, apáñatelas tú, vive para ti. Entonces no entendí qué significaba “vivir para mí”. Ahora sí: dormir lo que quiero, pasear por tiendas, cine, piscina, esquiar, nadie sufre por ello. Los hijos no se han arruinado, los nietos no pasan hambre. Y, lo mejor, he aprendido a mirar la vida diferente. Antes, recogiendo hojas en el campo, me enfadaba por tanto trabajo, ahora juego con ellas por el parque y me hace ilusión como a una niña. Me encanta la lluvia, porque ya no tengo que correr tras las cabras, ahora la miro desde la cafetería. Me maravillo con las nubes, con un paseo por la nieve. ¡Qué bonito es nuestro pueblo y yo sin verlo! Todo eso me lo ha enseñado Toli. Tras la muerte de Paco, vagaba perdida. Todo fue de repente: un infarto, Paco murió antes de llegar los sanitarios. Los hijos vendieron todo y me trajeron al pueblo. Los primeros días me levantaba a las cinco por costumbre, sin saber a dónde ir. Entonces apareció Toli. Era vecino y amigo del yerno, ayudaba a cargar las cosas del campo. Me confesó que al principio sólo me compadecía, vio a una mujer apagada y triste, pero supo que sólo necesitaba despertar. Me sacó al parque, nos sentamos en el banco, me compró un helado, luego fuimos al estanque a ver patos. En la finca tenía patos, pero nunca tuve tiempo de observarlos. ¡Y son tan divertidos! Chapotean, bucean, se tiran el pan… Le dije: — Ni me creo que se pueda mirar patos así, sin prisas. Los míos era cebarlos y limpiar, limpiar y cebar. Toli sonrió, me cogió la mano: — Espera, que esto es solo el principio. Vas a renacer. Tenía razón. Como una chiquilla, cada día descubría el mundo de nuevo. Hasta que un día supe que ya no podía estar sin él, sin su voz, su alegría, su roce. Y así, todo era real, y no quiero vivir de otra manera. Mis hijas no aceptaron la relación. Decían que traicionaba la memoria de su padre. Me dolía, me sentía culpable. Los hijos de Toli, en cambio, encantados: ahora sabían que su padre estaba atendido. Solo faltaba contárselo a mi hermana. Y ese momento lo retrasaba. — ¿Y cuándo es la boda? —preguntó Tania tras una larga charla. — Este viernes. — ¿Qué te voy a decir? Suerte en el amor, aunque sea a la vejez. —Y colgó. El viernes, Toli y yo compramos unos dulces, nos pusimos elegantes y cogimos taxi al registro. Y allí, ante el registro, me quedé de piedra: estaban mis hijas con yernos y nietos, los hijos de Toli, ¡y mi hermana! Tania con un ramo de rosas blancas, sonriéndome entre lágrimas: — ¡Tania! ¿Has venido por mí? —no podía creerlo. — Tendré que ver a quién te entrego, ¿no? —rió. Se ve que días antes lo organizaron todo, reservando mesa en un bar. Hace poco celebramos un año de casados. Ahora Toli es uno más en la familia. Y yo todavía no creo todo lo que estoy viviendo: estoy tan indecentemente feliz, que temo que se esfume.

¡Lucía, estás perdiendo el juicio en tu vejez! ¡Si ya tienes nietos en el colegio, ¿cómo que boda ahora?

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0132

La Pardilla Todos consideraban a Ana una pardilla. Llevaba quince años casada. Tenían dos hijos: Alicia, de catorce años, y Sergio, de siete. Su marido le era infiel casi descaradamente. La primera vez le puso los cuernos fue al segundo día de la boda, con una camarera. Después, perdió la cuenta de las veces. Las amigas intentaban abrirle los ojos, pero ella solo sonreía y callaba. Ana trabajaba de contable en una fábrica de juguetes infantiles. Según sus propias palabras, el sueldo era ridículo y el trabajo, infinito; hasta los fines de semana tenía que currar. Entre los cierres trimestrales y anuales, a veces ni volvía a dormir a casa. El marido cobraba muy bien, pero como ama de casa, Ana tampoco daba la talla. Por mucho dinero que le diera, nunca alcanzaba para llenar la nevera: siempre estaba vacía y, en el mejor de los casos, había sopa y macarrones con filetes rusos. Así seguían. Todos se asombraban al ver a Valerio con una nueva amante. También solía llegar a casa “más seco que la mojama”. — Vaya lerda que es Ana, no entiendo cómo aguanta a ese golfo. El día que Sergio cumplió diez años, el marido llegó y anunció que quería divorciarse. Que estaba enamorado y la familia ya no le servía. — Ana, no te enfades, pero me separo. Eres más fría que el hielo. Si al menos fueras buena en casa, pero ni eso. — Bien, acepto el divorcio. A Valerio casi le da un pasmo: esperaba drama, lágrimas e histeria, no esa tranquilidad. — Vale, entonces haz las maletas que no te molesto. Cuando vuelva mañana, deja tu llave bajo la alfombra. Ana le miró en silencio y con una sonrisa sospechosa. A Valerio se le hizo raro, pero lo olvidó al soñar con su nueva vida, sin hijos ni la esposa plasta. Al día siguiente, llegó con su nueva pasión bajo el brazo. Buscó la llave bajo la alfombra, pero nada. Mal empezamos. — Bueno, cambio la cerradura y en paz… Intentó abrir con su llave, pero no encajaba. Llamó al timbre. Abrió la puerta un hombre grande, vestido con bata y zapatillas. — ¿Tú qué quieres, chaval? — Esta es mi casa —contestó Valerio, inseguro. — Si tienes papeles, enséñalos. No llevaba encima los papeles de la vivienda y no le dejaron entrar. Se acordó del DNI; ahí tendría el domicilio. Lo mostró. El hombre lo ojeó y se lo devolvió con mueca de sonrisa. — ¿Hace cuánto no miras tu libreta? Valerio abrió el DNI y vio dos sellos: uno de inscripción y otro de baja, de hacía dos años. ¿Cómo podía ser? No discutió con el tiarrón. Llamó a su mujer, pero no estaba localizable. Decidió esperar fuera. Otra decepción: resulta que hacía un año que Ana no trabajaba allí. La hija estudiaba en el extranjero y el hijo habría de estar en el cole… Tampoco. Sergio había cambiado de colegio el año anterior y, si el padre no lo sabía, no podían decirle nada. Hundido, se sentó en un banco, hecho polvo. ¿Cómo lo había logrado? Su ex, la mosquita muerta, y de pronto todo esto… ¿Cómo pudo vender la casa? Bueno, lo aclararía en el juzgado. En una semana sería el divorcio. Llegó furioso y dispuesto a desenmascarar a la estafadora y recuperar lo suyo. Y sí, el juez lo dejó claro: dos años atrás, mientras cortejaba a Elisa, una mujer despampanante, firmó un poder general a favor de su esposa, aconsejado por un abogado para unos papeles de la hija. Así, se quedó sin nada. Solo y en la calle. Y, para colmo, al enterarse de que ya no tenía casa, Elisa desapareció. — Bueno, que me pida la pensión. Ni de broma, por ahí no paso. Pero nuevo chasco: en vez de pensión, recibió una citación para impugnar la paternidad. Resultó que los dos hijos de Ana eran de otro hombre. El día de la boda, Ana había visto a su marido liándosela con la camarera. Sufrió un cortocircuito. Y juró venganza, pero a su estilo. Lo primero, ponerle los cuernos; después, ahorrar: todo el dinero que el marido daba para la casa, ella lo guardaba. En casa no había de nada, pero los niños comían y vestían en casa de la abuela. Su madre intentó disuadirla: — La venganza te va a destruir y a los niños también. Pero Ana, obsesionada, cumplió su objetivo. Confirmó con pruebas de ADN lo que ya sabía de sobra. A Valerio le dolió más este golpe bajo que perder el piso. Tened miedo a las mujeres agraviadas; enfurecidas, son capaces de todo.

DIARIO DE UNA TONTA Siempre me han considerado una tonta. Llevo quince años casada con mi marido, Álvaro.

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038

Un regalo tardío

Regalo tardío El autobús dio un frenazo y Carmen Fernández se agarró con ambas manos a la barra, notando

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071

La noche antes del amanecer

La noche antes del amanecer. Cuando a Lucía le empezaron las contracciones, el reloj marcaba las tres

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017

POR SI ACASO Vera lanzó una mirada indiferente a su compañera que lloraba, se giró hacia el ordenador y empezó a teclear rápidamente. —No tienes corazón, de verdad, Vera —escuchó decir a Olga, la jefa de departamento. —¿Yo? ¿Por qué dices eso? —Porque aunque a ti en tu vida personal te vaya bien, no significa que a los demás les pase igual. Mírala, la pobre, destrozada, ¿no podías al menos consolarla, darle un consejo, compartir tu experiencia? Que pareces tan feliz con lo tuyo… —¿Yo? ¿Compartir experiencia con ella? Me temo que a nuestra Nadia eso no le iba a gustar. Ya lo intenté hace como cinco años, cuando venía a trabajar con moratones —decía que se caía, claro, para ver mejor el camino, supongo. Vosotras aún no estabais aquí. Y, no, no era el marido el que le pegaba, era ella misma, se caía sola, malabares que hacía, y cuando él se largó, dejaron de aparecerle “faroles”. Era el tercero que la dejaba. En fin, que decidí ayudarla, apoyarla, compartir vivencias. Salí yo como la mala. Luego las demás me explicaron que era un caso perdido, que Nadia todo lo sabe y sólo la fastidia quien interfiere en su felicidad. Iba de bruja a bruja para atar a sus hombres, ahora va de psicólogos y dice que “trabaja sus traumas”. No se da cuenta que repite el mismo patrón, sólo cambia nombres. Así que, no gracias, no voy a llorar con ella ni a acercarle pañuelos. —Aun así, Vera, no deberías actuar así. A la hora de comer, con todas en la misma mesa, sólo se habló del ex de Nadia, un desalmado y mentiroso. Vera se mantuvo callada, luego se sirvió café y se apartó para limpiar la cabeza viendo redes sociales. —Vera —se acercó la simpática y risueña Tania, que hoy, sin embargo, lucía el ceño fruncido—, ¿de verdad no te da ni un poquito de pena Nadia? —Tania, ¿qué queréis de mí? —Déjala ya —saltó Ira—, siempre igual, con su Vasili, y tan feliz. Vive como una reina y es incapaz de imaginar lo que es quedarse sola, sin ayuda, con un crío, y encima, para colmo, ver que ni la manutención te llega. —Eso te pasa por meterte en según qué líos —añadió la veterana Tía Tania, la mayor de todo el grupo—. Vera tiene razón, cuántas veces hemos visto ya el drama de Nadia, y él la volvió loca estando embarazada, y antes de eso… Las mujeres, reunidas en círculo alrededor de la llorosa Nadia, comenzaron una ronda de consejos. ¿Qué pasó entonces? Que nuestra feroz y autónoma Nadia decidió ponerse las pilas y llamar urgentemente a su madre del pueblo para que la ayudase con el niño. Nadia volvió a ser ella misma. Se hizo flequillo, se tatuó las cejas, se puso pestañas, quiso hacerse un piercing en la nariz pero el departamento en pleno la convenció de no hacerlo. Y para allá que fue. Las chicas la animaban. “Ya verás, Nadia, él llorará por ti todavía”. —No, no va a llorar —dijo Vera en voz baja, pensando que nadie la oiría. Pero la oyeron, y medio alcoholizadas, repitieron: ¿cómo que no va a llorar? —No va a llorar ni a arrepentirse. Y Nadia encontrará pronto a otro igual… —Claro, para ti es fácil, tienes a tu Vasili, seguro que no es como los demás… —No, no es como los demás, Vasili es el mejor hombre del mundo, no pega, no bebe, no va con otras… —Sí, sí, todos son iguales. —A que te lo quitamos… —No podréis, él no se va. —No estaría tan segura… —Pues tú verás. Entre bromas y piques, surgió la idea de invadir la casa de Vera para ver si su Vasili resistía la tentación. Allá fueron todas en tropel, contentas y parloteando en su cocina. —Vamos, chicas, hagamos algo rápido para picar, que entiendo que Vasili no está pero en breve vuelve, y le dejaremos la mesa puesta. —No os preocupéis, es muy delicado con la comida y no come mucho, pero sí, llegará en breve. Poco a poco la emoción decaía y las invitadas iban marchando a sus casas. Solo se quedaron Nadia, Olga y Tania. Tomaban té en la acogedora cocina de Vera, medio incómodas esperando a ese misterioso Vasili. Cuando de pronto, alguien llegó. —¡Vasili, mi niño, mi coqueto! —murmuró Vera desde la entrada. Las otras se pusieron nerviosas. Y de repente un chico joven y apuesto apareció. Oh, entendieron todas, el marido es mucho más joven que Vera. —Chicas, os presento a Denis, mi hijo. ¿Denis? ¿Cómo que Denis? —se leía en las miradas. —Mi hijo Denis. ¿Y el Vasili, Denis? ¿Se ha portado bien? —Sí, mamá, ahora necesita reposo, mañana ya correrá. Pero no dejes que se chupe los puntos… Las invitadas se sonrojaron. —Nosotras… ya nos vamos mejor. —¡Un momento! No os he presentado aún a Vasili. Pero sshh, está recién operado, Denis y Lena lo llevaron al veterinario, que yo estaba trabajando… Le han castrado, es que el muy bandido empezó a marcar las cortinas… Venid a ver. ¡Ahí tenéis a Vasili, a mi tesoro, durmiendo! Para no estallar de risa, todas salieron en estampida de la habitación. —¡Pero Vera, es un gato! —Claro, ¿qué os pensabais? —¿Y el marido…? —Nunca he tenido. Lo de Vasili os lo inventasteis vosotras. Dije que tenía un hombre maravilloso, Vasili, y no me dejasteis terminar la frase, os lo imaginasteis. Me casé joven, por mi primer amor, dejé los estudios, tuve a Denis. Tres años mal llevados, nos separamos. La familia me ayudó. El segundo marido apareció cerca de los treinta, buen chico, ilusionado, pero solo pensaba en que le diera hijos suyos, y Denis… bueno, a un internado militar, o con mi madre, decían. Lo mandé a él con su madre. Tiempo después, sola con Denis, me casé una tercera vez, sabiendo que ya no era una joya en el mercado de novias, pero bueno, a la tercera va la vencida. Al poco, una bronca, y de celos me pegó. Denis practicaba artes marciales desde pequeño, yo a veces entrenaba con él, aprendí algún truco y se llevó su merecido. Decidí que ya era suficiente. Denis se casó, yo sola, y adopté a Vasili. Con él voy al cine, de viaje, cocino para los dos. Nadie debe nada a nadie, y nadie me atormenta. Denis al principio no lo entendía. “¿Por qué no vives con nadie?” ¿Para qué, hijo? Cada uno tiene su vida, sus costumbres. Es otra cosa estar juntos desde jóvenes, como mis padres, pero yo no, a mí no me ha salido así. ¿Para ir pregonando que estoy casada? No me compensa. Estoy bien con Vasili. ¿Verdad, tesoro? ¿Ves lo que te advertí si seguías marcando las cortinas? Las chicas se fueron cada una pensativa, especialmente Nadia. Pero Nadia no logró ser como Vera. Al mes ya presumía de nuevo amor, y recibía flores en el trabajo. Vera y la tía Tania sonreían. —¿Qué tal Misha? ¿Cómo va la patita? —Bien, Vera, en el paseo parece que se clavó algo, pero ya está curado, como los perros. Los nietos querían que lo llevase a exposición, pero a mí me da igual… —Parece que Nadia también ha rehecho su vida… —Sí, Tía Tania, unas tienen mascotas y otras, maridos. —Bueno, cada una a lo suyo. ¿Igual esta vez tiene suerte? —A ver si sí… —¿Qué cuchicheáis? —De ti, Nadia, que esperamos que esta vez te salga bien. —Chicas, sé cómo parece todo esto, pero yo sola no puedo. —No tienes que justificarte, cada una vive como quiere… —Vera —oyó la voz de Nadia cuando iba al aparcamiento—, tú, si acaso, me aconsejarías sobre gatos? ¿Qué conviene más, gato o gata? —Anda, ve, te esperan… y si acaso, ya hablaremos —rió Vera. —Por si acaso…

POR SI ACASO Vera observó a su compañera llorosa con una indiferencia casi de otro mundo, dio media vuelta

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011

El Nido de la Golondrina

Nido de golondrina Cuando Juan se casó con Concepción, la suegra se hizo amiga de la nuera de inmediato.