MagistrUm

Mi hermana se marchó de viaje de negocios, así que estuve a cargo de mi sobrina de 5 años durante unos días y todo parecía normal… hasta la cena. Preparé un guiso de ternera, lo puse delante de ella, y se quedó mirándolo, como si no existiera. Cuando le pregunté suavemente “¿Por qué no comes?”, agachó la cabeza y susurró: “¿Hoy puedo comer?” Sonreí, confundida pero queriendo tranquilizarla, y respondí: “Por supuesto que sí.” En cuanto lo oyó, rompió a llorar desconsoladamente. Mi hermana, Marta, salió un lunes por la mañana apresurada, con la bolsa del portátil y esa sonrisa agotada que los padres llevan como segunda piel. Apenas terminó de recordarme las normas de la tele y la rutina para dormir cuando su hija de cinco años, Lucía, se aferró a sus piernas como si intentara impedirle marcharse. Marta se desprendió con suavidad, le dio un beso en la frente y prometió que volvería pronto. Después la puerta se cerró. Lucía se quedó quieta en el pasillo, mirando el vacío donde había estado su madre. No lloró. No protestó. Simplemente se volvió silenciosa, con un peso antinatural para una niña tan pequeña. Intenté animar el ambiente: construimos una cabaña de mantas, coloreamos unicornios, incluso bailamos música tonta en la cocina. Me regaló una pequeña sonrisa, de esas que parecen hacer esfuerzos. Pero a lo largo del día, empecé a notar detalles. Pedía permiso para todo. No eran preguntas típicas de niños como “¿Puedo tomar zumo?”, sino cositas tipo “¿Puedo sentarme aquí?” o “¿Puedo tocar eso?” Incluso preguntó si podía reírse cuando conté un chiste. Me resultó raro, pero pensé que se estaba adaptando a la ausencia de su madre. Esa tarde, decidí cocinar algo reconfortante: guiso de ternera. Olía de maravilla: carne cocida a fuego lento, zanahorias, patatas… el tipo de plato que te hace sentir seguro solo con acercarte. Le serví un cuenco pequeño y me senté enfrente. Lucía miraba el guiso como si fuese algo extraño. No cogía la cuchara, casi ni parpadeaba. Sus ojos fijos en el cuenco, los hombros encogidos, como si esperara algo. Al cabo de un rato, le pregunté suave: “Oye, ¿por qué no comes?” No contestó enseguida. Bajó la cabeza y su voz apenas se oía. “¿Hoy puedo comer?” susurró. Por un segundo, mi cerebro se negó a procesarlo. Sonreí por reflejo, era lo único que supe hacer. Me acerqué y le dije: “Claro que puedes. Puedes comer siempre.” Al oír eso, Lucía se rompió. Agarró el borde de la mesa y empezó a llorar fuerte… no era el llanto cansado de un niño, sino el de alguien que lleva aguantando mucho tiempo. Y ahí entendí… que no era el guiso el problema. Fui rápido a su lado y me agaché junto a la silla. Ella lloraba con el cuerpo temblando entero. La abracé esperando que se apartara, pero se aferró a mí de inmediato, escondiendo la cara en mi hombro como esperando permiso también para eso. “Tranquila,” susurré, intentando no mostrar el caos que sentía por dentro. “Aquí estás a salvo. No has hecho nada malo.” Eso hizo que llorara más fuerte. Sentía lo pequeña que era en mis brazos. Los niños lloran por zumo derramado y lápices rotos—pero aquello era otra cosa: era llanto de duelo, de miedo. Cuando al fin se calmó, me separé con cuidado y la miré. Tenía los mofletes colorados y la nariz mocosa. No levantaba la mirada. Miraba el suelo, como si temiera un castigo. “Lucía,” dije suave, “¿por qué piensas que no puedes comer?” Dudó. Retorcía los deditos con fuerza. Luego susurró, casi como un secreto prohibido: “A veces… no puedo.” La habitación quedó en silencio. Sentí la boca seca. Me obligué a sonar tranquilo. “¿Cómo que a veces no puedes?”, pregunté. Se encogió de hombros y sus ojos amenazaron con llenarse otra vez. “Mamá dice que como mucho. O si soy mala. O si lloro. Dice que tengo que aprender.” Sentí algo ardiente en el pecho. No solo rabia: rabia profunda, de la que surge cuando sabes que un niño ha tenido que aprender mecanismos de supervivencia que nunca debería. Tragué saliva y mantuve la voz calmada. “Cariño, tú siempre puedes comer. La comida no se pierde por estar triste ni por equivocarse.” Me miró como si dudara que pudiera ser verdad. “Pero… si como sin permiso… se enfada.” No sabía qué decir. Marta era mi hermana. Con la que crecí, la que lloraba por pelis y recogía gatos callejeros. No conseguía entenderlo. Pero Lucía no mentía. Los niños no se inventan reglas así sin vivirlas. Le di una servilleta, le limpié la carita y asentí. “Vale. ¿Qué te parece esto? Mientras estés conmigo, mi norma es que puedes comer cuando tengas hambre. Sin trucos.” Lucía parpadeó despacio, como si eso fuese imposible. Cogí una cucharada de guiso y se la ofrecí, como con los bebés. Tiritando, abrió la boca y comió. Luego otra. Al principio comía despacio, mirándome tras cada bocado, como esperando que le retirara el plato. Pero tras varias cucharadas, los hombros se relajaron. Y, de repente, susurró: “He estado todo el día con hambre.” Sentí un nudo en la garganta. Asentí intentando no mostrar cuánto me afectaba. Después de cenar, dejó que eligiera un dibujo animado. Se acurrucó en el sofá y se quedó dormida, con la mano sobre la tripa—como asegurándose de que la comida no desaparecía. Esa noche la arropé y me quedé en el salón, mirando el móvil. Veía el nombre de mi hermana, brillando en la pantalla. Quise llamarla y exigirle explicaciones. Pero no lo hice. Porque si me equivocaba, Lucía podía pagar el precio. Al día siguiente, madrugué e hice tortitas esponjosas con arándanos. Lucía entró al cocina en pijama, frotándose los ojitos. Al ver el plato, se quedó parada. “¿Para mí?”, preguntó con cautela. “Para ti,” respondí. “Puedes tomar todas las que quieras.” Se sentó despacio. Observé su rostro al probar la primera. No sonrió. Parecía confusa, dudando si lo bueno era real. Pero siguió comiendo. Después de la segunda tortita, al fin susurró: “Estas son mis favoritas.” El resto del día fue igual. Lucía se sobresaltaba si yo levantaba la voz, aunque sólo llamase al perro. Pedía perdón constantemente. Si se le caía un lápiz, susurraba “Lo siento,” temiendo castigos por todo. Por la tarde, mientras hacía un puzzle en el suelo, preguntó de pronto: “¿Te vas a enfadar si no lo termino?” “No,” dije, arrodillándome junto a ella. “No me voy a enfadar.” Me miró fijamente y luego lanzó una pregunta que me partió en dos: “¿Me sigues queriendo aunque me equivoque?” Me quedé paralizada medio segundo y la abracé fuerte. “Sí,” afirmé. “Siempre.” Asintió contra mi pecho, como guardando la respuesta muy dentro. Cuando Marta volvió el miércoles por la tarde, parecía aliviada al ver a Lucía, pero también tensa, como preguntándose qué habría contado la niña. Lucía corrió a abrazarla, pero de forma comedida. No fue el abrazo de los niños que se sienten completamente seguros. Más bien tanteando el ambiente. Marta me agradeció. Dijo que Lucía había estado “algo dramática últimamente” y bromeó con que me había echado de menos. Fingí una sonrisa, con el estómago revuelto. Cuando Lucía fue al baño, le dije en voz baja: “Marta, ¿podemos hablar?” Suspiró, como si lo esperase. “¿De qué?” Bajé la voz. “Lucía me preguntó anoche si podía comer. Dice que a veces no le dejas.” El rostro de Marta se tensó al instante. “¿Eso dijo?” “Sí,” respondí. “Y no lo decía en broma. Lloró… como si tuviera miedo.” Marta apartó la mirada. Guardó silencio un rato. Entonces respondió, demasiado rápido: “Es que es muy sensible. Necesita estructura. El pediatra dice que los niños necesitan límites.” “Eso no es un límite,” respondí temblando. “Eso es miedo.” Me miró enfadada. “Tú no eres su madre.” Tal vez no. Pero tampoco iba a ignorar lo que había escuchado. Aquella noche, al salir de su casa, me senté en el coche mirando el volante, pensando en la voz de Lucía pidiendo permiso para comer. Pensando en cómo dormía con la mano sobre el estómago. Y me di cuenta: A veces, lo más aterrador no son los golpes que se ven. A veces, son las reglas que un niño cree tan profundamente que ni las cuestiona. Si estuvieras en mi lugar… ¿qué harías? ¿Confrontarías otra vez a tu hermana, llamaría a alguien para pedir ayuda, o intentarías ganarte la confianza de Lucía y documentar lo que ocurre primero? Cuéntame qué piensas—porque, sinceramente, aún intento dar con la mejor opción.

Mi hermana se fue de viaje de negocios, así que durante unos días quedé a cargo de mi sobrina de cinco

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079

— No puedes vivir así, Ksyusha. Tienes treinta años y actúas como si fueras una anciana — le decía mientras se sentaba junto a su hija.

Eso no se hace, Celi. Tienes treinta años y vives como una anciana repetía mi madre, sentándose a mi lado.

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071

«No sé qué hacer. Mi hijo siempre se pone del lado de su esposa, incluso cuando ella se equivoca»

No sé qué hacer. Mi hijo siempre defiende a su mujer, aunque ella esté equivocada dice con la voz entrecortada

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0106

— ¿De quién eres tú, pequeña?.. — Ven, que te llevo a casa para que entres en calor. La cogí en brazos y la traje conmigo. Al momento, los vecinos se presentaron — en el pueblo las noticias corren que vuelan. — ¡Madre mía, Ana, ¿de dónde has sacado a esa niña? — ¿Y qué vas a hacer con ella? — ¡Pero, Ana, te has vuelto loca! ¿Cómo vas a quedarte con una niña? ¿Cómo te las apañarás para alimentarla? Cruje la tarima bajo mis pies — una vez más pienso que debería arreglarla, pero nunca encuentro tiempo. Me siento a la mesa y saco mi viejo diario. Las páginas están amarillas, como hojas en otoño, pero la tinta aún guarda mis recuerdos. Afuera nieva, el abedul golpea la ventana con una rama como si pidiera entrar. — ¿Por qué tanto alboroto? — le digo. — Espera un poco, ya llegará la primavera. Es gracioso, claro, hablarle a un árbol, pero cuando se vive sola, todo alrededor parece vivo. Tras aquellos tiempos terribles quedé viuda — mi Esteban falleció. Todavía conservo su última carta, raída por el tiempo, doblada mil veces — la he leído tantas veces… Escribía que regresaría pronto, que me quería y que seríamos felices… Una semana después, me llegó la noticia. Dios no me dio hijos, quizá fue lo mejor — en aquellos años no había ni para comer. El presidente del sindicato, don Nicolás, siempre me consolaba: — No te apures, Ana. Eres joven aún, volverás a casarte. — No volveré a casarme, — respondía convencida. — Amé una vez, fue suficiente. Trabajé de sol a sol en el campo comunal. El capataz, don Pedro, solía gritar: — ¡Doña Ana, deberías irte ya a casa, que es tarde! — Me da tiempo, — respondía yo, — mientras el cuerpo aguante, el alma sigue joven. Mi granja era pequeña — la cabra Manuela, tan terca como yo; cinco gallinas que me despertaban mejor que ningún gallo. La vecina Claudia bromeaba: — ¿No serás tú un pavo? Porque esas gallinas tuyas escandalizan antes que nadie. Tenía huerto — patatas, zanahorias, remolacha. Todo de la tierra propia. En otoño hacía conservas — pepinillos, tomate, setas. En invierno, abrías un tarro y parecía volver el verano a casa. Ese día lo recuerdo como si fuera hoy. Marzo se presentó húmedo y frío. De mañana chispeó, por la noche heló. Fui al bosque a recoger leña para encender la estufa. Tras las tormentas invernales había ramas caídas a montones; solo había que recogerlas. Junté un haz y volvía a casa por el viejo puente, cuando escucho — alguien llora. Al principio pensé que era el viento, pero no, se oía claramente, como el llanto de una criatura. Bajé bajo el puente y vi a una niña pequeña, toda embarrada, el vestido mojado y roto, los ojos llenos de miedo. Al verme se quedó callada, temblando como una hoja de álamo. — ¿De quién eres tú, pequeña? — pregunté suavemente, para no asustarla más. Guardó silencio, sólo parpadeaba. Tenía los labios morados de frío y las manos rojas, hinchadas. — Estás tiritando, — murmuré, más para mí. — Anda, deja que te lleve a casa y te calientes. La levanté en brazos — liviana como una pluma. La arropé con mi pañuelo, la acurruqué contra mi pecho. Pensaba — ¿qué clase de madre deja a una niña bajo un puente? No lo podía concebir. Dejé la leña — ya no importaba. Todo el camino a casa, la cría callaba, sólo se aferraba a mi cuello con los deditos helados. La llevé a casa y en seguida llegaron los vecinos — las noticias en el pueblo corren rápido. Claudia fue la primera: — ¡Virgen Santa, Ana, ¿de dónde has sacado a esa niña? — La encontré bajo el puente, — respondí. — Abandonada, parece. — Ay, ¡qué desgracia! — exclamó Claudia. — ¿Y qué vas a hacer con ella? — ¿Cómo que qué? Pues quedármela. — ¡Pero, Ana, has perdido el juicio! — murmuró la vieja Matilde. — ¿A ti una niña? ¿De qué vas a alimentarla? — De lo que Dios provea, — contesté. Lo primero fue encender la estufa y calentar agua. La niña estaba llena de moratones, tan delgadita, que se le marcaban las costillas. La bañé en agua templada, la envolví en mi viejo jersey — no tenía ropa infantil en casa. — ¿Tienes hambre? — pregunté. Asintió tímidamente. Le serví caldo de ayer y le corté pan. Comía con ansia, pero con cuidado — se notaba que no era niña callejera, sino que venía de una casa. — ¿Cómo te llamas? No respondió. Si era por timidez o porque no sabía hablar, no lo sé. La acosté en mi cama, yo me apañé en el banco. Me desvelé varias veces en la noche para comprobar cómo estaba. Dormía enrollada en sí misma y sollozaba entre sueños. A la mañana siguiente fui a la alcaldía a dar parte. El alcalde, don Juan, solo abrió los brazos: — No hay denuncias de desaparición de ningún niño. Quizá alguien de la ciudad la dejó… — ¿Y ahora qué hacemos? — Según la ley, tendría que ir al orfanato. Hoy avisaré a la provincia. Me dolió el alma: — Espera, Juan. Déjame un tiempo — tal vez aparezcan los padres. Mientras, se queda conmigo. — Piénsalo bien, doña Ana… — No hay que pensarlo. Ya está decidido. La llamé María — como mi madre. Creí que aparecerían los padres, pero nunca llegaron. Mejor, porque yo ya estaba encariñada. Al inicio costó: no hablaba, sólo miraba buscando algo por la casa. Se despertaba gritando y temblando. Yo la calmaba, acariciándole el pelo: — Tranquila, hija, tranquila. Todo irá bien. De mis vestidos viejos le hice ropa. Los teñí de colores: azul, verde, rojo. No eran lujosos, pero alegraban. Cuando los vio la vecina Claudia, aplaudía: — ¡Ana, tienes manos de oro! Creí que sólo dominabas la azada. — La vida enseña a ser costurera y niñera, — respondí, con alegría por su cumplido. No todos en el pueblo eran tan comprensivos. Sobre todo la vieja Matilde, que al vernos se persignaba: — Eso no trae nada bueno, Ana. Acoger a una criatura abandonada, atraes la desgracia. Seguro que la madre no valía nada, por eso la dejó. De tal palo, tal astilla… — ¡Calla, Matilde! — la interrumpí. — No eres quien para juzgar a nadie. Ahora es mi niña, y punto. El presidente comunal al principio también dudaba: — Piénsalo, doña Ana, mejor sería llevarla al orfanato. Allí comerá y vestirá bien. — ¿Y el cariño? — pregunté. — De orfandades ya hay bastante por ahí. Al final el presidente terminó ayudando — traía leche y cereales. María empezó a soltarse. Primero decía alguna palabra, luego frases enteras. Recuerdo la primera vez que se rió — fue cuando me caí de la silla colgando las cortinas. Yo sentada en el suelo, doliéndome, y ella se echó a reír — claro, infantil, claro, puro. Desde ese día hasta el dolor se fue. Ayudaba en el huerto. Le daba una azadilla pequeña y paseaba tan importante, imitando. Más que arrancar hierba, la pisoteaba, pero yo nunca me enfadé — me alegraba que volviese a la vida. Pero vino la desgracia — María cayó enferma con fiebre. Toda roja, delirando. Fui con Semón, el enfermero: — Por el amor de Dios, ¡ayúdame! Solo encogía los hombros: — ¿Medicinas, Ana? Sólo tengo tres aspirinas para todo el pueblo. Espera, a ver si dentro de una semana traen algo. — ¿Una semana? — grité. — ¡Para mañana puede estar muerta! Corrí hasta la capital, nueve kilómetros de barro. Me dejé los zapatos, las plantas de los pies destrozadas. En el hospital, el médico joven, don Alejandro, me miró empapada y sucia: — Espere aquí. Me trajo medicinas y me explicó: — No pague, sólo cuídela. No me moví de su lado tres días. Rezaba lo poco que recordaba, cambiaba paños. Al cuarto día bajó la fiebre y, con voz bajita, dijo: — Mamá, tengo sed. “Mamá”… Por primera vez me llamó así. Se me escapó el llanto — de alegría, de agotamiento, de todo junto. La niña me enjugó las lágrimas con la manita: — ¿Mamá, te duele? — No, — respondí, — no duele. Lloro de alegría, hija. Tras aquella enfermedad, cambió: era cariñosa, habladora. Luego empezó la escuela — la maestra no podía estar más contenta: — ¡Qué niña tan lista, aprende todo al vuelo! La gente del pueblo acabó acostumbrándose, ya ni murmuraba. Incluso Matilde ablandó y nos obsequiaba con tartas. Más aún tras el día en que María le encendió la estufa en pleno invierno. La anciana no podía moverse por la ciática y no tenía leña. María sugirió: — Mamá, vamos a casa de Matilde, que estará pasando frío sola. Así se hicieron amigas — la vieja cascarrabias y mi niña. Matilde le contaba cuentos, le enseñó a tejer y, sobre todo, nunca más mencionó su origen ni la “mala sangre”. El tiempo pasó. Cuando María cumplió nueve, habló por primera vez del puente. Estábamos en casa, yo zurcía calcetines, ella acunaba su muñeca — casera, hecha por ella. — Mamá, ¿te acuerdas de cuando me encontraste? Me dio un vuelco el corazón pero disimulé: — Sí, hija. — Yo también lo recuerdo, un poco. Tenía mucho frío. Una mujer lloraba y luego se fue. Se me cayeron las agujas. Ella siguió: — No recuerdo su cara. Sólo un pañuelo azul. Y decía todo el rato: “Perdóname, perdóname…” — María… — No te preocupes, mamá, no estoy triste. Sólo lo pienso a veces. ¿Sabes? — sonrió — Me alegro de que me encontraras. La abracé fuerte y se me hizo un nudo en la garganta. Siempre pensé — ¿quién sería aquella mujer del pañuelo azul? ¿Qué la empujó a abandonar una hija bajo un puente? Quizá moriría de hambre, quizá el marido bebía… Lo que sea, yo no soy quien debe juzgar. Aquella noche no dormí. Pensaba: cómo cambia la vida en un solo día, por un mero azar, por un llanto infantil en una tarde húmeda de marzo… Dicen que la soledad es prueba de la vida para aprender a valorar la familia. Pero yo creo que nos prepara para encontrar a quienes más nos necesitan. Da igual si son de nuestra sangre o no — sólo importa lo que te dicta el corazón. Y el mío, aquella tarde bajo el puente viejo, no se equivocó.

¿De quién eres, pequeña? … Anda, que te llevo a casa, así entras en calor. La cogí en brazos.

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066

¡Teníamos grandes esperanzas de que mi madre se jubilaría, se mudaría al pueblo y nos dejaría a mi marido y a mí su piso de tres habitaciones! Me gustaría contaros la historia de mi vecina Lucía. Ahora tiene 68 años. Solía vivir sola en su piso de tres habitaciones. Recientemente, mi vecina decidió alquilarlo y se ha ido de viaje. Su hija vino a verme y se quejó: —¿Qué hace mi madre? ¡Me ha decepcionado tanto! Ahora mi suegra grita que, de mayor, también me volveré loca. ¡La manzana no cae lejos del árbol, dice ella! Y justo acabamos de contratar un préstamo para el coche y llevamos dos meses de retraso. Confiaba tanto en mi madre: ¡pensé que nos ayudaría! Pero mi madre nos ha decepcionado: ha alquilado su piso y se ha ido de viaje. Miré a Alicia sorprendida: ¿por qué tiene que pagar su madre el préstamo de su coche? Mientras tanto, Alicia continuaba: —Mi suegra está enfadadísima porque vivimos con ella en su piso, y mi madre se ha ido y ha alquilado el suyo. Entiendo que Alicia busca compasión de mi parte. Pero yo pienso que Lucía ha hecho bien. Tiene derecho a vivir su vida como quiera. ¿Por qué cree la gente que, cuando una mujer se jubila, tiene que dedicarse totalmente a sus hijos y nietos? ¡No es justo! Le pregunté a Alicia: —¿Por qué no confías en ti misma y en tu marido? ¿Por qué no habéis dedicado quince años de matrimonio a comprar vuestra propia casa? Así tu suegra no te reprocharía nada. Alicia me confesó: —Esperaba tanto que, cuando mi madre se jubilara, se mudara al pueblo y mi marido y yo nos quedásemos con su piso de tres habitaciones… Y decidí bromear con Alicia y le dije: —¿Y si Lucía se enamora? Tenía una amiga que fue de vacaciones a Turquía, conoció a un hombre y se casó con él. Ahora vive feliz allí. Quién sabe, quizá Lucía haga lo mismo. Después de escucharme, Alicia se quedó boquiabierta. Había visto hace poco fotos de Lucía en internet. Decía que estaba disfrutando y pasándolo bien. Me alegré por ella. Creo que hizo lo correcto. La edad no es un obstáculo para ser feliz ni para vivir nuevas y agradables experiencias.

Tenía grandes esperanzas de que mi madre se jubilara pronto, se mudara a una casita en el pueblo y nos

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Él no escribió

Ayer, al alba, Inmaculada subió el volumen del móvil al máximo, por si acaso. En el fondo sabía que él

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030

Reeducando a mi marido — Estuvimos juntos, Valeria. En aquel último viaje a Salamanca. Todo salió… fatal. Bebimos tras la presentación, y simplemente… no pude detenerme, Val… — ¿Y me lo cuentas así de tranquilo? —Valentina estaba tan impactada que casi perdió la voz—. ¿Misha, acabas de confesarme que me has sido infiel? — No puedo seguir guardándomelo dentro —susurró su marido, bajando la cabeza—. Val, perdóname, ¿sí? Te prometo que jamás volverá a ocurrir. Lo he comprendido todo… Valeria dejó la copa en la mesa con extrema precaución. Su vida acababa de venirse abajo… *** Aquella mañana empezó como cualquier otra—Valeria removía la gachas en el fuego para el pequeño mientras intentaba hacerle una trenza a la pequeña Sofía, que con siete años ya se quejaba: —¡Mamá, me tiras! —Perdona, cariño, voy con prisa. ¿¡Dónde diablos está vuestro padre?! ¡Al final va a llegar tarde! El marido salió del baño abotonándose la camisa. Por el gesto de su cara, Valeria supo enseguida que no estaba de buen humor. —¿Hay café? —preguntó sin mirarla. —En la cafetera. Sírvete, tengo las manos ocupadas. Él se sirvió y se lo bebió de pie, mirando por la ventana al patio gris, donde el portero arrastraba las hojas con desgana. Ni un beso, ni un “buenas noches” —llevaban años sin interesarse el uno por el otro. Valeria era contable en una de las grandes cadenas comerciales y llevaba casada una década. Piso de tres habitaciones —hipoteca, eso sí—, coche familiar recién estrenado. Los niños sanos, aparentemente todo bien, pero… Sentía que le faltaba el aire, le faltaba el marido de antes, ese capaz de bajar en plena noche a comprar helado o de abrazarla tan fuerte que crujían las costillas. Alrededor de las dos de la tarde, el móvil vibró sobre la mesa. “¿Vamos hoy a cenar fuera? Hace siglos que no lo hacemos. Ya hablé con mi hermana, Elena se queda con los niños esta noche”, escribió él. Valeria leyó el mensaje tres veces, sintiendo de pronto el vuelco traicionero del corazón de quien a pesar de todo sigue siendo una chica. —Vaya —susurró—. ¿Será posible que se haya dado cuenta? El resto del día lo pasó en una nube. Incluso salió antes del trabajo, corrió a casa y eligió vestido con nerviosismo. Escogió uno azul marino de seda, ceñido, se puso un poco más de rímel y una gota de perfume tras las orejas. Se miró al espejo y vio a una mujer aún deseando gustarle a su marido. El restaurante era acogedor—velas, música suave en directo. Al llegar, él ya la esperaba, impecable de traje y afeitado. Se levantó al verle y en su mirada titiló algo—¿admiración? ¿Lástima? Ella entonces no lo supo. —Estás guapísima, Valeria —dijo arrimándole la silla. —Gracias. Me ha sorprendido la invitación. ¿Qué celebramos? —Nada, simplemente… me he dado cuenta de que no hablamos nunca. Vivimos como dos desconocidos. —Es cierto —suspiró ella, probando el vino—. Trabajo, niños, rutina que nos devora… —Opino lo mismo —Misha jugueteaba con el cuchillo—. Corro y corro y ni siquiera sé para qué. Hablaron largo rato, recordando cómo se casaron, cómo vivieron al principio en aquel piso cutre y húmedo y eran absolutamente felices. Rieron, evocando la vez que Misha cambió su primer pañal y estuvo a punto de desmayarse. Fue una velada maravillosa. Valeria percibía cómo el hielo entre ambos se derretía. —Hay que salir juntos más a menudo… pensó —Todo volverá a ser como antes. Solo estamos cansados. —¿Nos vamos a casa? —propuso Misha cuando trajeron la cuenta—. Pillo una botella de vino y nos relajamos. La casa, sin risas ni juguetes, parecía gigante y vacía. Se acomodaron en la cocina. Misha sirvió vino. El ambiente era cálido pero de repente… —Valeria, de verdad necesitamos cambiar algo —empezó él. —Sí, Misha, vayámonos de viaje, solo tú y yo. Relajarnos. Lo necesitamos. —Cierto, pero no es solo eso. Yo no era yo mismo últimamente. Ni siquiera nos escuchamos ya. Siempre con los niños tú, yo siempre trabajando. Cuando vuelvo, estás dormida o de mal humor. No hay cercanía, no me refiero solo a lo físico, sino a esa chispa… a la complicidad. Valeria se tensó. —¿Adónde quieres llegar? —preguntó muy bajo. —A que metí la pata. Y entonces lo confesó. Lo de Salamanca, su compañera, la traición. —Solo me escuchaba, Valeria —hablaba deprisa, desordenado, como temiendo que ella le cortara—. Solemos viajar juntos. Ella se preocupaba de verdad… No busco excusas, sé que he sido muy rastrero. Pero esa noche… Salimos a tomar algo con el grupo, acabamos los dos en el bar del hotel… Valeria callaba. Sentía que una granada acababa de estallar en su pecho, los fragmentos clavándosele despacio. —Perdóname, si puedes —insistió—. Me muero de vergüenza. Estos días han sido un infierno, no podía mirarte a los ojos. No quiero perderos. Tú y los niños sois mi vida. Haría lo que fuera. —¿Lo que fuera? —repitió ella con sarcasmo. —Sí. Ya hablé con el jefe. He pedido traslado, para no coincidir nunca más con ella. Esteban me lo arreglará en un mes. He pedido las vacaciones. Vayámonos donde quieras. Solo tú y yo. Empecemos de cero. Le tendió la mano para cubrir la suya, pero Valeria la retiró. —¿De cero? —esbozó una sonrisa rota—. ¿Te das cuenta de lo que has hecho? No has sido solo infiel. Me has destrozado. Hoy elegía vestido para ti pensando que querías recuperar nuestro amor… —¡Te quiero! —casi gritó él—. Por eso te lo conté. No podía mentirte, Valeria. —Si me quisieras, no te habrías acostado con ella… Muy atenta tu compañera. Yo, en cambio, siempre de mal humor, ¿no? —Es lo que querías decir, ¿verdad?, añadió amarga. Él se levantó y trató de abrazarla. —Valeria, por favor… —¡No me toques! —lo apartó—. Me das asco. Salió corriendo hacia el dormitorio, cerró y se tiró a la cama. Las lágrimas caían a mares. Misha pidió perdón toda la noche a través de la puerta hasta que acabó durmiendo en el sofá. *** Por la mañana, salió a la cocina con la cara desfigurada por el llanto. El café de Misha seguía intacto sobre la mesa. —Solo no me fui porque no tenía con quién dejar a los niños esta noche —dijo en seco. —Valeria… —Cállate. Ni una palabra sobre lo que sientes. Me da igual. —Lo entiendo. —Hablaste del viaje. ¿A dónde querías ir? —Pensé en un lugar tranquilo. Hablar, pasear… —Bien —se volvió hacia la ventana—. Vamos a ir. Pero no pienses que va a volver todo a ser como antes. No voy para “empezar de cero”. Voy a ver si puedo mirarte a la cara sin vomitar. Misha asintió, dispuesto a aceptar todo lo que pidiera. —Lo reservo todo hoy mismo. —Y además… —dijo Valeria—. Quiero ver el recibo del traslado, firmado. Y tu móvil, desde hoy, sin contraseña. —Por supuesto, lo que quieras. Él tendió el móvil, pero ella hizo un gesto de asco. —Después. Ahora vete a la ducha. Déjame pensar antes de recoger a los niños. No quiero que nos vean así. Cuando se cerró la puerta del baño, Valeria se dejó caer en la silla. Quería huir de ese hombre al que hasta ayer amaba, pero los niños… *** El tiempo hasta el viaje se alargó. Solo se hablaban para asuntos prácticos. —¿Compraste los billetes? —Sí, para el sábado. —Recoge a Sofía en el colegio. —Vale. Los niños lo notaban; Sofía se volvía silenciosa ante ellos y el pequeño estaba más rebelde. —Mamá, ¿por qué papá duerme en el salón? —preguntó ella al acostarse. Valeria disimuló las lágrimas al arroparla. —Solo está muy cansado. En el sofá le duele menos la espalda. —¿Os habéis peleado? —Estamos cansados, sol. Pronto vamos al mar, ¿recuerdas? La niña asintió, pero sus ojitos seguían llenos de dudas. Los niños lo sienten todo. *** El viernes, la víspera del viaje, Misha volvió temprano con papeles en la mano. —Aquí tienes —dijo dejando el documento en la mesa—. Orden de traslado. Tras las vacaciones me incorporo al departamento de analistas. Nada de viajes de empresa. Ni rastro de ella, estará en otro edificio. Valeria apenas miró la firma. —De acuerdo. —Valeria… — dudó en el umbral—. Pienso en ello cada hora. ¡Lo ruin que fui! —¡Basta, Misha! Tú decidiste en Salamanca, ahora decido yo si te dejo o no. No le contó que la noche anterior, mientras él dormía, hurgó en su móvil. Se sintió sucia y temblaba, pero no podía evitarlo. Los mensajes no se habían borrado. Los últimos, de su marido: “Todo terminó. Ha sido un error. No vuelvas a escribirme ni a acercarte.” Y la respuesta de ella: “Allá tú. Suerte”. ¿Le alivió? No. Pero al menos, sobre eso no mentía. *** El sábado por la mañana los recibió con una lluvizna gris. Cargaron las maletas en silencio. Misha, excesivamente atento: le abría la puerta, comprobaba tres veces las ventanas, en la gasolinera le compró su café favorito. Eso lo hacía aún más duro de soportar. En el aeropuerto, junto a la cristalera, los niños admiraban los aviones y él se sentó a su lado. —¿Sabes? —dijo en voz baja—. Anoche recordé nuestro primer viaje al mar. ¿Te acuerdas cuando el viento nos voló la tienda? Valeria sonrió pese a todo. —Sí. Tú la sujetaste toda la noche; yo dormí bajo el chubasquero. —Aquel día pensé que no había nadie mejor que tú. Y aún lo pienso. Solo… me he perdido, Valeria. —Los dos nos hemos perdido, Misha —por fin le sostuvo la mirada. Le tomó la mano. Ella no la apartó, pero tampoco la apretó. No sabía qué sentía. Probablemente le perdonaría, aunque sólo fuera por los niños. Pero antes, pensaba darle una lección. Para que nunca jamás tuviera la tentación de mirar a otra. Durante esas vacaciones, comenzaría la reeducación…

Fuimos juntos, Covadonga. Aquella última escapada a Valladolid. Fue… una tontería. Bebimos después

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0105

Tenía ocho años cuando mi madre se marchó de casa. Salió hasta la esquina, tomó un taxi y nunca volvió. Mi hermano tenía cinco. Desde entonces, todo en el hogar cambió. Mi padre empezó a hacer cosas que nunca había hecho: levantarse temprano para preparar el desayuno, aprender a lavar la ropa, planchar los uniformes, peinarnos a duras penas antes de ir al colegio. Veía cómo se equivocaba con la cantidad de arroz, cómo se le quemaba la comida, cómo olvidaba separar la ropa blanca de la de color. Y aun así, nunca permitió que nos faltara nada. Volvía cansado del trabajo y se sentaba a revisar los deberes, firmar los cuadernos, preparar la merienda para el día siguiente. Mi madre nunca regresó a visitarnos. Mi padre jamás trajo a otra mujer a casa. Nunca presentó a nadie como su pareja. Sabíamos que salía, que a veces se retrasaba, pero su vida personal quedaba fuera de las paredes de nuestro hogar. En casa sólo estábamos mi hermano y yo. Jamás le oí decir que se había vuelto a enamorar. Su rutina era trabajar, volver, cocinar, lavar, acostarse y comenzar de nuevo. Los fines de semana nos llevaba al parque, al río, al centro comercial —aunque fuera sólo a mirar escaparates. Aprendió a hacer trenzas, a coser botones, a preparar almuerzos. Cuando tocaban fiestas escolares y necesitábamos disfraces, los hacía de cartón y telas viejas. Nunca se quejaba. Jamás decía: “Eso no es cosa mía”. Hace un año, mi padre se fue con Dios. Fue rápido. No hubo tiempo para largas despedidas. Al ordenar sus cosas, descubrí cuadernos antiguos donde anotaba los gastos de la casa, fechas importantes, notas como “paga el colegio”, “compra zapatos”, “lleva a la niña al médico”. No encontré cartas de amor, fotos con otra mujer, ni señales de vida romántica. Sólo rastros de alguien que vivió para sus hijos. Desde que no está, una pregunta no me deja en paz: ¿Fue feliz? Mi madre se marchó en busca de su felicidad. Mi padre se quedó y parece que renunció a la suya. Nunca formó una nueva familia. Nunca tuvo un hogar con pareja. Jamás volvió a ser prioridad para nadie excepto para nosotros. Hoy reconozco que tuve un padre excepcional. Pero también comprendo que fue un hombre que eligió quedarse solo para que nosotros no lo estuviéramos. Y eso pesa. Porque ahora que él no está, no sé si alguna vez recibió el amor que merecía.

Tenía ocho años cuando mi madre se fue de casa. Bajó la calle Mayor, pidió un taxi en la plaza y nunca regresó.

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En la casa ajena, no abras la boca para el pan ajeno

Recuerdo, como si fuera ayer, la tarde en que mi suegra, Doña Pilar, se quejó con furia mientras la casa

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Tenía ocho años cuando mi madre se fue de casa. Bajó la calle Mayor, pidió un taxi en la plaza y nunca regresó.