MagistrUm

Después de la cena de Navidad, me escondí bajo la cama para sorprender a mi prometido – pero en la casa familiar de los Gable, rodeada del aroma a lavanda y el bullicio navideño, descubrí un plan frío y calculado: ellos no querían mi amor, sino encerrarme en un psiquiátrico suizo y quedarse con mi fortuna. Fue entonces cuando tramé la venganza perfecta, y en una boda de lujo en el corazón de Madrid, les hice confesar sus crímenes ante todos, arruinando sus vidas mientras recuperaba la mía.

Después de la cena de Nochebuena, me escabullí bajo la cama, planeando sorprender a mi prometido.

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046

No quiero vivir el guion de mi madre Siempre creí que entre mi madre y yo no había secretos. Bueno, casi ninguno. Podíamos hablar de todo: de mis miedos de niña, de mis primeros éxitos, del corazón roto a los dieciséis. Después de casarme, sentí que ese lazo de confianza no se rompió, sino que se hizo más fuerte. A mi madre le gustaba mi marido. Decía que Borja era “de los de verdad”. Cuando nació nuestra Liz, se iluminó de felicidad. Traía verduras del pueblo, compraba montones de ropa, y se desvivía por su nieta. Recuerdo haberle dicho a mi marido: —¿Ves? Tenemos a la mejor madre del mundo —y él asentía con una sonrisa. Y de pronto, por pura casualidad, descubrí que esa “mejor madre del mundo” llevaba años con una bomba de decepción y amargura a punto de estallar. Me quedé en shock. Ocurrió en otoño. Mamá vino, como siempre, con el maletero repleto de regalos del pueblo: zanahorias, hierbas, manzanas, tarros de conservas. —¿Para qué tanto? —suspiré, ayudándola a descargar el botín— Liz y yo no podemos comer tanto: Borja está fuera, de turno. —Se lo das a las vecinas o a tus amigas —respondió quitándose importancia, besando a Liz en la cabeza— ¡y además, mi nieta debe comer solo lo mejor y más natural! Fui a la cocina a poner el hervidor y mi madre se llevó a Liz a la habitación para que durmiera la siesta. A los diez minutos fui hacia ellas y, de repente, me paré en seco en el pasillo. Desde el salón se oía la voz de mi madre. Grave, agitada y… completamente desconocida. —No me quejo, Elena, pero se me parte el alma. ¿Cómo pueden vivir así? Él siempre fuera, trayendo cuatro duros. Y ella… Está en casa. ¡Imagínate! La niña casi tiene dos años, ya es hora de llevarla a la guardería y buscar trabajo. Pero ella sigue en casa, de mimos y carantoñas: “Liz aún es pequeña, no está preparada”. ¡Vaga! Viven a mi costa y ni reaccionan. ¿Qué? Por supuesto que ayudo. Les compro ropa, traigo comida. Y ya ni lo rechazan, se han acostumbrado. Yo lo entiendo, claro. Pero así no van a ningún sitio. Y si al menos se quisieran… Pero nada. Borja ha cambiado mucho, se ha vuelto frío, apenas la mira. No se queja ni dice nada, pero yo lo veo… Me pitaban los oídos. Sentí que el suelo se abría bajo mis pies. Estaba en la entrada, apoyada en la pared fría, escuchando cómo la persona más cercana despedazaba mi vida en miseria y grisura. “Cuatro duros”. “Viven a mi costa”. “Frío”. Cada palabra latigazos. Miré mis manos: las manos que cargan, alimentan, mecen a mi hija, cocinan, limpian, planchan, hacen figuritas de plastilina… Las manos de una “vaga”. Y en el salón seguía ese veneno. Mi madre hablaba de sus sospechas, de que he “perdido la forma” y “no quiero nada”. No aguanté. Como una ladrona, me escurrí a mi dormitorio, cerré la puerta y me senté en la cama, agarrándome la cabeza. Liz respiraba tranquila en su cuna. Su respiración era mi única realidad en aquel mundo patas arriba. ¿Qué hacer? ¿Entrar, gritar, llorar? ¿Echarla de casa? Por dentro, todo era hielo y vacío. Entonces hice lo único que he aprendido en dos años de maternidad: puse el piloto automático. Me lavé la cara, respiré hondo, me calmé y fui a la cocina. A los diez minutos mi madre acabó la charla. Entró radiante, como si se hubiese quitado un peso. —¡Ay, perdona, me enrollé con Elena! —dijo, sentándose a la mesa—. Y Liz se quedó dormida mientras acostaba la muñeca. ¡Ay, mi té… ya estará frío! Le puse una taza caliente. La mano no me tembló. —¿De qué hablabais tanto rato? —pregunté—, ¡casi cuarenta minutos! ¿Pasó algo? Mi madre se animó, los ojos le brillaban. Era el mismo brillo que yo siempre tomé por verdadero interés por los demás. —¡Imagínate, la nuera de Elena, esa… Marina, quiere un coche nuevo! Y Elena se queja porque el hijo lo gasta todo en ella, y ni la felicita por Año Nuevo. ¡Los hijos de hoy en día se han desmadrado! En su voz estaba ese falso apoyo y esa indignación hipócrita con la que hacía un minuto me despellejaba a mí. Estuve a punto de vomitar por la falsedad. —¿Por qué cotilleas? —pregunté más bajo de lo que pretendía—. ¿Qué te importa la nuera de otra? ¡Tendrá sus razones! La cara de mi madre cambió al instante. De la luminosidad pasó a la ofensa y la superioridad. —¿Cotillear? —dijo fría—. Es mi amiga, tengo que apoyarla, escucharla. No entiendes nada de relaciones familiares. La ironía me mató. “Familiares”… La miré y por primera vez vi a una extraña. Una mujer que necesita drama para sentirse viva. Una mujer que quizás ha guardado rencor años por mi vida “no ideal”. Por no seguir el guion que imaginó para mí. ¡Y su ayuda! Verduras infinitas, camisetas fuera de lugar… No es amor, es el precio para tener derecho a juzgar: “Te ayudo, así que tengo derecho a opinar”. Quise decírselo, pero me contuve. Era inútil: ella ya sabía que la había calado. Se fue dando un portazo. Yo me quedé sola. El vacío se tornó en ira, luego dolor, y finalmente algo parecido a una revelación. Recordé su juventud. Cómo me sacó adelante sola tras el divorcio. Cómo se alegró al lograr un buen trabajo. Cómo su mayor miedo era “el qué dirán”. Construyó su vida luchando por el estatus, el respeto, las apariencias. Y mi vida —sencilla, modesta, pero llena de amor— mi elección de criar en casa y no ir corriendo al trabajo, era para ella un reproche mudo. Una señal de debilidad. De fracaso. No podía presumir de ello ante la “tía María” o “Elena”. Quería una historia de éxito y yo le di una historia real… Al día siguiente llegó un mensaje: “Perdona si te hice daño. Sabes que te quiero”. Una excusa de siempre. Antes hubiese corrido a reconciliarme. Ahora dejé el móvil y no respondí. El siguiente capítulo, que quizá esperaba, pero no así, llegó una semana después. Vino Elena, la amiga de mi madre. Un poco avergonzada, dijo que tenía asuntos por mi barrio. Evidentemente enviada a tantear el terreno. Tomamos té, jugamos con Liz. De pronto, mirando a mi hija montar una pirámide, Elena suspiró: —Estás bien aquí… Tranquila. Acogedora. Nada que ver con un “callejón sin salida”. No respondí. Ella guardó silencio, mirando por la ventana. —Mi hijo está con su mujer en otra ciudad. Muy exitosos. Hipotecas, carreras, prisas. Veo a mi nieto dos veces al año. Y tú… estás aquí. Viviendo. Tu madre… solo tiene miedo. —¿A qué? —pregunté. —A que no la necesites. A que su experiencia, su lucha, no te interesen. Elegiste otro camino, y para ella es un reproche. Es más fácil encontrar defectos y comentarlos que reconocer que eres feliz a tu manera. Y esas verduras… son quizá el único puente que le permite creerse jueza, no simple espectadora de tu vida. La escuché y supe que no tenía delante a un enemigo. También ella estaba perdida. Una mujer cansada de ser la “cómplice” de los dramas de mi madre. —¿Por qué me lo cuenta? —pregunté. —Para que no guardes rencor. Ella… está perdida. Ten paciencia, pero pon límites. Firmes. Se despidió Elena. Y yo entendí: la visión de mi madre, es solo su realidad. No la mía. La mía es Borja, que al volver me abraza y dice: “¡Qué ganas tenía de veros!” Es nuestro piso modesto, pero nuestro, pagando la hipoteca sin ayuda. Mi derecho a decidir cuándo volver al trabajo y si Liz va a la guardería. Mi derecho a vivir sin mirar de reojo la opinión ajena. No monté ningún escándalo. Poco a poco puse nuevos límites. Dejé de contarle a mi madre lo que podía dar la vuelta en mi contra. A sus críticas (“¡Todo el mundo ya ha vuelto al trabajo!”) le contesto tranquila: —Borja y yo lo tenemos todo pensado, no te preocupes. A sus compras inútiles contesto: “Gracias, pero mejor escoge un solo puzzle bonito y regálaselo tú misma a Liz cuando estéis juntas”. La devuelvo de “patrocinadora y jueza” al papel de abuela. Es difícil. Se queja, se ofende. Pero a veces, aunque muy pocas, cuando hacemos galletas y Liz nos baña en harina, pillo en la mirada de mi madre otra cosa. No la jueza implacable, sino una abuela admirando a su nieta. ¿Quizá ese puente —de harina, azúcar y carcajadas— nos salve? *** Y esa lección la aprendí para siempre: Las heridas más profundas y dolorosas las causan los que deben protegerte. Y lo más importante después de esa herida no es endurecerte, sino curarte con la verdad sobre ti misma. Que no eres la imagen que alguien dibuja en su cabeza. Eres una persona viva, con derecho a una, quizás no ideal, pero real vida propia. *** Cuando se lo conté a Borja, solo me abrazó y dijo: —¿Sabes qué? El mes que viene nos vamos de vacaciones. ¡Que nuestra princesa vea por fin el mar! ¡De verdad! Y en su mirada vi ese “poco” que, según mi madre, nos falta tanto. Un océano entero.

Siempre he creído que entre mi madre y yo no había secretos. Bueno, casi ninguno. Podíamos hablar de

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Que esta noche sea la última, él la vivirá con belleza. Mirará a su amor, deseará una larga vida. Y después se acurrucará junto a su ventana y se sumergirá en sus sueños, para no volver jamás…

Que esta noche sea la última, que la pase con gracia. Que contemple a su amada, le susurre una larga

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La petición del nieto. Relato — Abuela, necesito pedirte un favor, me hacen mucha falta dinero. Mucho. Su nieto vino aquella tarde. Se notaba que estaba nervioso. Normalmente, pasaba un par de veces por semana por casa de Lidia Victoria. Si hacía falta, iba a la compra, sacaba la basura. Incluso, una vez, le arregló el sofá. Siempre tan tranquilo y seguro de sí mismo. Pero aquella vez estaba inquieto. Lidia Victoria siempre había temido esas cosas; ¡hoy en día suceden tantas cosas raras! — Denis, ¿puedo preguntarte para qué necesitas el dinero? ¿Y cuánto es “mucho”?, — Lidia Victoria sintió un ligero sobresalto. Denis era su nieto mayor. Buen chico, noble. El año anterior había terminado el instituto. Trabajaba y estudiaba a distancia. Por lo que sabía, sus padres nunca habían tenido queja de él. Pero, ¿para qué tanto dinero? — Ahora no puedo decirte, pero te lo devolveré seguro — Denis dudó — pero no de golpe, a plazos. — Sabes que vivo sólo de la pensión — Lidia Victoria no sabía qué hacer — ¿Cuánto necesitas exactamente? — Cien mil. — ¿Y por qué no quieres pedírselo a tus padres?, — preguntó Lidia Victoria por inercia, aunque ya suponía la respuesta. Su padre, su yerno, siempre fue muy estricto. Pensaba que el hijo debía aprender a resolver sus asuntos sin pedir ayuda, según la edad, y que no debía meterse donde no le corresponde. — Ellos no me lo darían, — confirmó Denis, como leyendo sus pensamientos. ¿Y si se ha metido en algún lío? ¿Y si le doy el dinero es peor? ¿O si no se lo doy, podría tener problemas? Lidia Victoria miró inquisitivamente al nieto. — Abuela, no pienses mal, de verdad — Denis interpretó su mirada — te lo juro, en tres meses te lo devuelvo. ¿No confías en mí? Tal vez deba darle el dinero. Aunque no me lo devuelva. Al menos tiene que tener a alguien que le apoye. No debe perder la fe en las personas. Ese dinero lo tengo guardado “por si acaso”. Quizá este sea ese “acaso”. Denis ha venido a mí. Ya tendré tiempo de pensar en funerales. Por ahora hay que pensar en los vivos. Y en confiar en los nuestros. Dicen que si prestas dinero, despídete de él. Los jóvenes hoy en día son un misterio. A veces no sabes lo que tienen en la cabeza. Por otra parte, ¡mi nieto nunca me ha fallado! — Está bien, te lo daré. Por los tres meses, como me pides. Pero, ¿quizá sería mejor que lo supieran tus padres? — Abuela, sabes que te quiero mucho. Siempre cumplo lo que te prometo. Pero si no puedes, voy a intentar pedir un préstamo, que para eso trabajo. Por la mañana, Lidia Victoria fue al banco, sacó el dinero y se lo dio a su nieto. Denis sonrió, besó a su abuela y agradeció: — Gracias, abuela, eres la persona más importante para mí. Te lo devolveré — y salió corriendo. Lidia Victoria volvió a casa, se sirvió un té y se quedó pensando. Cuántas veces en la vida le había hecho falta el dinero. Y siempre hubo quien le ayudase. Ahora los tiempos han cambiado, cada uno va a lo suyo. ¡No corren tiempos fáciles! Una semana más tarde, Denis volvió a verla, de muy buen humor: — Abuela, toma, aquí tienes parte del dinero, me han dado un anticipo. ¿Puedo venir mañana, pero no solo? — Claro, ven cuando quieras, haré tu bizcocho favorito, con amapola — sonrió Lidia Victoria. Pensó que sería bueno, quizá así se aclarase todo. Quería asegurarse de que Denis estaba bien. Por la tarde Denis vino, acompañado por una chica delgada: — Abuela, te presento a Elisa. Elisa, esta es mi abuela, la mejor, Lidia Victoria. Elisa sonrió tímidamente: — Encantada, Lidia Victoria, y muchas, muchísimas gracias. — Pasad, es un placer — Lidia Victoria suspiró de alivio. Aquella chica le cayó bien desde el primer minuto. Todos se sentaron a tomar té y bizcocho. — Abuela, antes no podía contártelo. Elisa estaba muy agobiada, su madre ha tenido graves problemas de salud. No había nadie que pudiera ayudarles. Y Elisa es supersticiosa, me prohibió decir a nadie para qué era el dinero. Ahora todo está bien, han operado a su madre. El pronóstico es bueno — Denis miró a Elisa con ternura — ¿Verdad? — y la cogió de la mano. — Gracias de verdad, es usted muy buena persona, se lo agradezco de corazón — Elisa miró para otro lado y sonó la nariz. — Ya está, Lisa, no llores, lo peor ha pasado — Denis se levantó — abuela, nos vamos, tengo que acompañar a Elisa a casa, ya es tarde. — Id, chicos, buenas noches. Que todo vaya bien — Lidia Victoria les hizo la señal de la cruz al salir. El nieto se ha hecho mayor. Buen chaval. Hice bien en confiar. No es solo por el dinero. Ahora estamos más cerca. Dos meses después Denis devolvió todo el dinero y le contó a Lidia Victoria: — Imagínate, el médico dijo que fue a tiempo. Si no hubieras ayudado aquel día, todo podría haber salido muy mal. Gracias, abuela. Ahora sé que en la vida siempre habrá alguien que te ayude en los momentos difíciles. Sabes, por ti haría cualquier cosa, eres la mejor del mundo. Lidia Victoria le despeinó, como cuando era niño: — Venga, corre. Venid a verme con Elisa, me alegrará mucho. — Claro que sí — Denis abrazó a su abuela. Lidia Victoria cerró la puerta y recordó cómo le decía su propia abuela: “A los tuyos siempre hay que ayudar. Así se ha hecho siempre aquí en España. Quien va de cara, a ese ni los suyos le dan la espalda. ¡No hay que olvidarlo nunca!”

Abuela, tengo que pedirte un favor, de verdad necesito dinero. Mucho. Su nieto acaba de aparecer por la tarde.

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011

Llegar a las bodas de oro: La historia de amor, rutina y tentaciones de una pareja castellana tras veinticinco años de matrimonio, con hijos independizados, vida de pueblo, y el inesperado despertar de la pasión a los cincuenta años

Llegar a las bodas de oro Veinticinco años llevaban juntos Consuelo y Manuel. Ella, cincuenta ya cumplidos

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028

Ni siquiera tengo con quién hablar. Relato — Mamá, pero ¿qué cosas dices? ¿Cómo que no tienes con quién hablar? Si te llamo dos veces al día —preguntó cansada la hija. — No, hija mía, no me refiero a eso —suspiró tristemente doña Nina—, es que ya no me quedan amigos ni conocidos de mi edad. De mi tiempo. — Mamá, no digas tonterías. ¿Acaso no tienes a tu amiga del colegio, Irene? Y además, eres muy moderna y pareces mucho más joven. Mamá, venga ya, ¿qué te pasa? —se inquietó su hija. — Ya sabes que Irene tiene asma, no puede hablar mucho por teléfono, empieza a toser. Y vive lejos, cruzando todo Madrid… Éramos tres amigas inseparables en el colegio, te lo conté. Marina ya no está. Ayer vino Tania, la vecina. Le ofrecí tomar un té, es buena mujer, suele venir a menudo. Trajo unos bollos que había hecho para los suyos. Me contó de sus hijos, de sus nietos. También tiene nietos, aunque me lleva como quince años menos. Pero sus recuerdos de infancia, de escuela… son tan diferentes. Es que me apetece hablar con alguien de mi generación, alguien que comparta mis recuerdos —le decía doña Nina a su hija, sabiendo que ella nunca lo entendería. Aún es joven. Su tiempo no ha pasado, sigue ahí mismo, al otro lado de la ventana. No siente aún esa necesidad de recordar. Luz es encantadora, siempre pendiente de mí, pero no es eso. — Mamá, tengo entradas para el martes, para aquella velada de romanzas que querías ir. Anímate ya, ponte tu vestido burdeos, ¡estás preciosa con él! — Vale, Luz, sí, estoy bien… no sé qué me pasa, será un día tonto. Buenas noches, mañana hablamos. Descansa, que siempre vas cansada —dijo cambiando de tema. — Sí, mamá, hasta mañana, buenas noches —y Luz colgó. Doña Nina miró en silencio las lejanas luces de la ciudad desde la ventana… Décimo curso, también primavera. Tantos planes. ¡Cómo pasa el tiempo! A su amiga Irene le gustaba Sergio Meléndez, compañero de clase. Pero Sergio estaba colado por Nina. Le llamaba por las noches al fijo de casa, la sacaba a pasear. Pero Nina solo le veía como amigo, no quería darle falsas esperanzas. Luego Sergio se fue a la mili, volvió, se casó. Vivía en el barrio viejo, donde Irene. Y tenía teléfono fijo… El número… Nina marcó aquel número de memoria. Tardó en sonar el tono. Alguien al otro lado, ruido de fondo, y luego una voz masculina muy suave: — ¿Sí? ¿Dígame…? ¿No será demasiado tarde? ¿Para qué le llamo? Igual ni se acuerda de mí, o ni siquiera es Sergio… — Buenas noches —la voz de doña Nina sonó ronca por la emoción. De nuevo un leve crujido, y de repente oyó: — ¿Nina? ¿Eres tú? ¡Claro que sí! Tu voz nunca se olvida. ¿Cómo me has encontrado? Si yo aquí estoy de casualidad… — ¡Sergio, me has reconocido! —una ola de recuerdos la inundó. Hacía años que nadie la llamaba por su nombre, solo “mamá”, “abuela” o “doña Nina”. Solo Irene, quizá. Y “Nina” sonaba tan fresco, tan primaveral, que parecía que no habían pasado los años. — ¿Cómo estás? Alegra oírte —le dijo Sergio. Ella temía que ni la reconociera o que estuviera fuera de lugar. — ¿Recuerdas cuando estábamos en décimo? Cómo tú y Vicky nos llevabais en barca, a Irene y a mí. Vicky acabó con las manos llenas de ampollas y luego comimos helados en la Gran Vía, con música de fondo —la voz de Sergio era baja y nostálgica. — Claro que sí, cómo olvidarlo —Nina se rió dichosa—. ¿Y aquella acampada en el Pardo con la clase? No sabíamos abrir las latas y moríamos de hambre. — Sí, sí —rió Sergio—. Vicky al final las abrió y tocamos la guitarra junto a la hoguera. Yo quise aprender desde entonces. — ¿Y lo lograste? —la voz de Nina rejuvenecía con cada recuerdo, como si Sergio reviviera el pasado y lo llenara de detalles. — Pero tú… se nota que eres feliz. Niños, nietos, ¿verdad? Y sigues escribiendo poemas… ¡Los recuerdo! “Disolverme en la noche y renacer con la mañana”. Qué optimista eras. Eras como un rayo de sol. Cerca de ti, el alma se calienta. Tu familia tiene un tesoro contigo, ¡madre y abuela de oro! — Ay, Sergio, me exageras. Mis tiempos ya pasaron, yo… Y él la interrumpió: — ¿Y qué dices? ¡Contigo el teléfono arde de energía! No me creo que hayas perdido las ganas de vivir. Tu tiempo no ha terminado, Nina. Sal a la vida y disfrútala. ¡El sol brilla para ti! Incluso el viento persigue las nubes para ti. Y los pájaros cantan para ti. — Sergio, sigues siendo un romántico empedernido… ¿Y tú qué tal?, que siempre hablo de mí… —pero de pronto el teléfono comenzó a hacer ruidos y la comunicación se cortó. Doña Nina se quedó un rato con el auricular en la mano. ¿Volver a llamar? Ya era tarde… Mejor otro día. Qué bien había charlado con Sergio, cuántas cosas revivieron… Un repentino timbre la sobresaltó. Era su nieta: — Hola, Dasha, sí, estoy despierta. ¿Qué dice mamá? No, estoy bien de ánimo. El martes voy al concierto con ella. ¿Mañana vienes? Perfecto, te espero. Un beso. Nina se acostó feliz. En la cabeza, mil planes nuevos. Mientras se dormía, componía versos… Por la mañana decidió visitar a su amiga Irene. Unas paradas en tranvía, al fin y al cabo, no era tan mayor. Irene se alegró mucho: — Ya era hora… ¡Hasta traes mi tarta favorita! Cuenta, cuenta… —tosió Irene, poniendo la mano en el pecho y, tras un gesto, la invitó a pasar—. Ven, vamos a tomar el té. Nena, ¡estás rejuvenecida! ¿Qué te pasa? — No sé, debo de estar en la quinta juventud, ¿te lo puedes creer? —empezó Nina a cortar el pastel—. Ayer por casualidad llamé a Sergio Meléndez. ¿Te acuerdas, tu amor del colegio? Se puso a recordar cosas y me hizo rememorar todo. ¿Por qué te quedas callada, Irene? ¿Otra vez el ataque? Irene se quedó blanca y miró fijamente a su amiga. Finalmente, susurró: — Nina… ¿no sabías que Sergio ya no está? Hace un año que murió. Además, vivía en otro barrio, no en ese piso. — ¿Cómo dices? ¿Pero con quién hablé entonces? ¡Recordó hasta los detalles de nuestra juventud! Yo estaba triste antes, y después de hablar con él sentí ganas de seguir… fuerzas y alegría. ¿Cómo puede ser? — Pero era su voz, ¡yo la escuché! Hasta me dijo: “El sol brilla para ti. El viento persigue las nubes para ti. ¡Y los pájaros cantan para ti!” Irene negó con la cabeza, sin terminar de creer lo que su amiga contaba. De repente, concluyó: — Nina, no sé cómo ha pasado, pero parece que sí era él. Por sus palabras, su manera de hablar. Sergio te quería. Yo creo que ha querido animarte… desde allí donde esté. Y parece que lo ha conseguido. Hacía mucho que no te veía tan vital y alegre. Algún día alguien recogerá las piezas de tu corazón magullado. Y entonces recordarás que tú… simplemente eres feliz.

Mamá, ¿pero qué dices? ¿Cómo que no tienes con quién hablar? ¡Si te llamo dos veces al día!

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071

Esteban se compadeció de un gato callejero – un mes después, su apartamento era irreconocible

Sergio Martínez siente el octubre crudo. Fuera no cesa la lluvia, el viento azota el patio y el silbido

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028

Me ha llevado sesenta y cinco años comprenderlo de verdad. El mayor dolor no es una casa vacía. El dolor más profundo es vivir rodeada de personas que ya no te ven. Me llamo Elena. Este año he cumplido los sesenta y cinco. Una cifra redonda, suave al pronunciar, pero que no me ha traído alegría. Ni siquiera me supo bien la tarta que preparó mi nuera. Quizás había perdido el apetito – tanto por lo dulce como por la atención. Durante gran parte de mi vida creí que hacerse mayor era sinónimo de soledad. Habitaciones silenciosas. Un teléfono que no suena. Fines de semana mudos. Pensaba que esa era la tristeza más honda. Ahora sé que hay algo aún más duro. Peor que la soledad es un hogar lleno en el que poco a poco desapareces. Mi marido falleció hace ocho años. Estuvimos casados treinta y cinco. Él era tranquilo, equilibrado, un hombre de pocas palabras, pero con un consuelo profundo. Sabía arreglar una silla rota, encender la estufa fría y, con solo una mirada, podía calmar mi corazón. Cuando se fue, el mundo perdió su equilibrio para mí. Seguí viviendo cerca de mis hijos – Marcos y Elena. Les di todo. No porque tuviera que hacerlo, sino porque quererles era mi forma de entender la vida. Estuve ahí en cada fiebre, cada examen, cada pesadilla. Nunca dudé de que algún día el amor volvería a mí igual de fuerte. Poco a poco, las visitas fueron espaciándose. «Mamá, ahora no.» «En otro momento.» «Este finde estamos ocupados.» Y yo esperaba. Una tarde Marcos me dijo: «Mamá, vente a vivir con nosotros. Tendrás compañía.» Desempacé mi vida en unas cuantas cajas. Doné el edredón que había cosido, regalé la tetera vieja a una vecina, vendí el acordeón polvoriento y me mudé a su casa, luminosa y moderna. Al principio era cálido. Mi nieta me abrazaba. Ana me ofrecía café cada mañana. Pero el tono fue cambiando. «Mamá, baja la tele.» «Quédate en tu habitación, tenemos visitas.» «Por favor, no mezcles tu ropa en nuestra colada.» Y después las frases que se incrustaron en mí como piedras: «Nos alegra que estés aquí, pero no te pases.» «Mamá, recuerda que esta no es tu casa.» Intentaba ser útil. Cocinaba, doblaba la ropa, jugaba con mi nieta. Pero era como si fuera invisible. O peor aún: una presencia silenciosa alrededor de la cual todos andaban con cuidado. Una noche oí a Ana hablar por teléfono. Dijo: «Mi suegra es como un jarrón en la esquina. Está ahí, pero es como si no estuviera. Es más fácil así.» No dormí aquella noche. Me quedé mirando las sombras en el techo y entendí algo doloroso. Rodeada de familia, más sola que nunca. Un mes después les dije que había encontrado un pequeño piso en un pueblo, gracias a una amiga. Marcos sonrió con un alivio que no intentó disimular. Ahora vivo en un apartamento modesto a las afueras de Segovia. Me preparo el café sola por las mañanas. Leo libros antiguos. Escribo cartas que no envío jamás. Sin interrupciones. Sin reproches. Sesenta y cinco años. Ya espero muy poco. Solo quiero volver a sentirme persona. No una carga. No un murmullo de fondo. He aprendido esto: La verdadera soledad no es el silencio de una casa. Es el silencio que hay en los corazones de quienes amas. Es que te toleren, pero nunca te escuchen. Que existas, sin que nadie te vea de verdad. La vejez no vive en el rostro. La vejez es el cariño que entregaste y el momento en que comprendes que ya nadie lo busca.

Me ha costado sesenta y cinco años entenderlo de verdad. El mayor dolor no es una casa vacía.

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0261

¿Y QUÉ SI SE ALTERÓ UN POCO…? — Pero, ¿quién te necesita ya, vieja chocha? Sólo eres una carga para todos. Vas por ahí, oliendo mal. Si fuera por mí… Pero no, hay que aguantarte. ¡Te odio! A Polina casi se le va el té por el otro lado. Acababa de hablar por videollamada con su abuela, doña Zinaida, que se había levantado un momento. — Espera un segundo, cielo, ahora vuelvo —le dijo, levantándose de la butaca con un quejido y saliendo al pasillo. El móvil quedó sobre la mesa: la cámara y el micrófono seguían encendidos. Polina aprovechó para mirar el ordenador. Y entonces… ocurrió aquello. Una voz que llegaba desde el pasillo. Polina pensó que quizá lo había imaginado. Seguramente habría seguido creyéndolo, si no hubiese mirado el móvil. Por el ruido de la puerta, alguien había entrado en la habitación. Primero se vieron unas manos ajenas en pantalla, y luego un costado. Al final, la cara. Era Olga. La mujer de su hermano. Claro, la voz era la suya. Se acercó a la cama de la abuela y levantó la almohada; después, el colchón para rebuscar debajo. — Está aquí sentada, tomando el té… A ver si se muere ya de una vez, de verdad. Qué manera de alargar esto. Si total, no vale para nada. Consume aire y ocupa espacio… —rezongaba la nuera. Polina no se movió. Por unos segundos, hasta olvidó respirar. Al poco, Olga se fue, sin darse cuenta de que la cámara seguía grabando. Dos minutos después volvía la abuela, sonriente, aunque su sonrisa no llegaba a los ojos. — Ya estoy de vuelta. Por cierto, no te he preguntado, ¿qué tal en el trabajo? ¿Todo bien? —inquirió doña Zinaida como si nada hubiera pasado. Polina asintió en seco. Seguía digiriendo lo que acababa de saber, aunque todo su ser le pedía levantarse y echar de casa a esa desvergonzada. Ahora mismo. Doña Zinaida siempre había sido para Polina una dama de hierro. Nunca alzaba la voz. Simplemente tenía ese temple de maestra, forjado a base de años en aulas y reuniones con padres y alumnos. Cuarenta años impartiendo literatura. Los niños la adoraban: era capaz de hacer apasionante hasta el clásico más árido. Cuando murió el abuelo, no se vino abajo, pero su porte erguido perdió fuerza. Salía menos, enfermaba más a menudo, y su sonrisa era más estrecha. Pero no se le fue el ánimo: sostenía que todas las edades tenían su belleza y disfrutaba la vida incluso ahora. Polina adoraba a su abuela porque con ella todo era seguro. Nada daba miedo a su lado: lo resolvía todo. Había regalado a su nieto la casa de campo para poder pagar la universidad, y a su nieta los últimos ahorros para la hipoteca. Tras la boda de Grisha, el hermano de Polina, la abuela les ofreció una habitación en vez de pagar alquileres caros: — Para mí sola es aburrido. Y a los jóvenes no les viene mal una mano. Por si me da un bajón o se me sube el azúcar. El trato era que Grisha la cuidaría, y Polina ayudaba con la compra, las medicinas y los recibos. Su sueldo se lo permitía y su conciencia no la dejaba mirar a otro lado. En cambio, Olga, desde el principio, le resultó sospechosa. Palabras suaves, una dulzura empalagosa y una mirada fría, calculadora. Pero Polina nunca se metió. Eran problemas ajenos. Solo preguntaba con tacto a la abuela si todo iba bien. — Todo perfecto, querida —aseguraba Zinaida—. Olga cocina y tiene la casa reluciente. Es joven, claro, pero ya aprenderá. Tiempo al tiempo. Ahora Polina comprendía: era mentira. En público, Olga era una seda. A puerta cerrada… — Abuela, lo he oído todo… ¿Qué ha sido eso? La abuela quedó inmóvil unos segundos, como si no hubiese entendido. Desvió la mirada. — No es nada, cariño —suspiró—. Olga está cansada. Ahora pasan un mal momento, Grisha está fuera de casa… Se le va el genio. Polina la escrutó como si la viera por primera vez, captando cada arruga, notando que de sus ojos había desaparecido el brillo de antes. El orgullo seguía ahí, el cansancio también. Y algo nuevo: miedo. — ¿Que se le va el genio? Pero, ¿has escuchado lo que te ha dicho? Eso no es perder los estribos. Eso es… — Polinita… —la interrumpió Zinaida—. No me cuesta aguantar. Qué tontería, a veces se calienta. Yo ya estoy mayor, total, no necesito tanto. — Mira, abuela. No me tomes el pelo —Polina no pudo contenerse—. O me lo cuentas todo ya, o me veo en cinco minutos allí misma. Elige. La abuela guardó silencio. Al final, suspiró, bajó los hombros y colocó sus gafas. La fachada se resquebrajó. Frente a Polina no estaba la mujer fuerte y sonriente de siempre, sino una anciana vencida. — No quería contártelo… Tú tienes tus cosas, no hace falta cargar con mis líos. Pensé que pasaría solo… La historia verdadera de Olga era más larga y más sucia de lo que imaginaba. Llegaron a casa de la abuela con maletas y planes napoleónicos: ahorrar para una hipoteca en seis meses. Zinaida, al principio, estaba ilusionada. La casa revivía, había pasos matutinos, cocina animada, charlas, risas —aunque forzadas—. Olga, al principio, se esmeraba: hacía pasteles, le llevaba el té a la abuela, hasta la acompañó al centro de salud un par de veces. Luego Grisha se fue y todo cambió de golpe. — Primero se volvió muy irritable —contó Zinaida—. Pensé que era por Grisha. Luego empezó a llevarse toda la compra para ella. Decía que tú traías demasiado, que a ella le hacía más falta, que estaba embarazada y era joven. ¿Y yo qué? Si total, comer menos me viene hasta bien. Resultó que Olga, además, le pidió dinero prestado. Zinaida le dio el que le pasaba Polina para medicinas. Olga se compró una nevera, la puso en su cuarto y le echó llave. Todo lo rico que traía Polina iba allí. El dinero nunca volvió, y además Olga empezó a rebuscar en las huchas de la abuela y quedarse con lo que encontraba. — Se llevó la tele. Que si me estropeaba la vista, decía. El internet lo corta cada dos por tres. Pero si para mí es fundamental… recibo llamadas, leo, busco recetas… A veces me siento en la cárcel. — ¿Y Grisha? —preguntó Polina. — Dijo que si abría la boca, contaría a todos que perdió el niño por mi culpa. Que la puse de los nervios. Ni sé si estuvo embarazada… Pero me dijo que todos la compadecerían a ella y me odiarían a mí. Polina no hallaba palabras. Quería gritar, maldecir a Olga. Pero solo dijo: — Nadie tiene derecho a tratarte así, abuela. Nadie. Ni jóvenes, ni mayores, ni propios, ni ajenos. La abuela rompió a llorar. Polina la consoló y ya sabía que se avecinaba tormenta. No pensaba callar. Media hora después, Polina y su marido iban en coche hacia casa de Zinaida. Él no podía creerlo al principio, pero los hechos eran claros. La abuela abrió en seguida. Nerviosa, enredaba los dedos con un trapito, sin atreverse a mirarlos a la cara: — Vaya, sin avisar… Si llego a saberlo, tenía el agua puesta para el té… — No venimos por el té, abuela, —respondió Polina—. Venimos por justicia. ¿Dónde está Olga? — Se marchó. No me avisa de sus idas y venidas… Pasad, ya que estáis. Polina fue a la cocina: la nevera, casi vacía: un par de bricks de leche agria, unos huevos, pepinillos enmohecidos. El congelador, solo hielo. Asintió a su marido. Fueron rápidos. El cuarto de Olga tenía puesto un candado barato. Bastó un destornillador. Dentro, una nevera bien surtida: los yogures que Polina trajo días antes, queso, embutido casero, pepinos, tomates… Polina estaba indignada, pero se aguantó. Se fueron al cuarto de la abuela, a esperar. Olga regresó media hora más tarde. — ¿Quién ha tocado mi puerta? —gritó, ya cerrando el puño. Pero entonces apareció Polina en el pasillo. — Yo. Olga se congeló, la mirada nerviosa. Tras unos segundos, intentó retomar el brío de costumbre. — ¿Y tú quién eres para entrar en mi habitación? Polina se le plantó delante. Olga era bastante más bajita. — Soy la nieta de la dueña de esta casa. ¿Y tú quién eres? Tienes diez minutos para hacer la maleta y largarte. Porque si no, tus trastos van por la ventana. ¿Entendido? — ¡Se lo diré a Grisha! — ¡Dile a quien quieras! Aquí no está Grisha. Y si hace falta, te saco de los pelos. Olga rezongó, pero fue a la habitación y empezó a tirar sus cosas en una bolsa mientras mascullaba insultos e intentaba provocar. Polina, impasible, solo miraba la escena. La abuela, en la entrada, se secaba las lágrimas con la mano. — Polinita… ¿hacía falta tanto escándalo? Los vecinos… Solo entonces Polina se movió, la abrazó y susurró: — Esto no es un escándalo, abuela. Estamos sacando la basura. Se quedaron a dormir esa noche, llenaron la nevera al día siguiente y la botica de medicamentos. Al despedirse, la abuela lloraba. Polina esperaba que no fuera de culpa ni de miedo a la soledad. La nieta le prohibió de forma tajante volver a dejar entrar a Olga, pasara lo que pasase. Aquel mismo día llamó Grisha, furioso: — ¡¿Pero tú estás loca?! Olga está en lágrimas. ¿Y ahora dónde va a vivir? ¿Te crees que puedes hacer lo que quieras porque tienes dinero? Polina colgó. Horas después, respondió con un audio: — Antes de nada, infórmate. Tu Olguita estaba amargando y matando de hambre a la abuela. Recuerda que ella te lo dio todo. Si vienes tú o esa tipa a molestar, os arranco las orejas. Nada más volvió a escuchar de ellos. Olga acabó allá donde una amiga, aireando en redes sociales mensajes sobre “familias tóxicas” y “gente hipócrita”. Grisha lo daba a “me gusta”. Desde entonces, en casa de doña Zinaida hay calma, aunque mucha tranquilidad. Al poco, pidió a Polina que le enseñara a ver series en el móvil. Empezaron por “El maestro y Margarita”, después comedias. A veces las veían juntas. — Hacía años que no me reía así —confesó la abuela un día—. Me duelen las mejillas de tanto reírme. Polina sonrió. Ahora por fin ella también tenía calma en el corazón. Una abuela había protegido a una nieta. Ahora, era la nieta quien protegía a la abuela.

PERO BUENO, ¿QUÉ MÁS DA SI SE HA ENFADADO? ¿Y a quién le importas tú, vieja chocha? No eres más que una

Es interesante

0112

El gato recorriendo el andén, mirando a todos a los ojos. Luego, decepcionado, maullaba y se retiraba. Un alto y canoso hombre había estado tratando de alimentarlo y atraerlo más cerca durante varios días. Se fijó en el peludo sufridor al regresar de un viaje de negocios en tren.

El gato corría por la andadura de la estación y se clavaba la mirada en los viajeros. Cuando se sentía