Nunca imaginé que la hija de mi esposo de su primer matrimonio llegaría a ser tan cercana a mí.
Cuando supe de su divorcio, pensé: otra historia como tantas, diferencias irreconciliables. Pero al adentrarme en el pasado de Andrés, me sorprendí de todo lo que había soportado. Su primera esposa, Lucía, no sabía llevar una casa. No cocinaba, no limpiaba, solo se preocupaba por su teléfono y sus uñas. Sobrevivían con comida preparada del supermercado y pedidos esporádicos de algún restaurante. Con el tiempo, Andrés resignado empezó a cocinar él mismo después del trabajo. Luego llegó su suegra a vivir con ellos… y todo se derrumbó. La familia se rompió.
Nos conocimos cuando Andrés ya llevaba un año viviendo solo y su pequeña Martita cumplía seis años. Él estaba nervioso: ¿cómo nos llevaríamos? Pero yo sabía que, si queríamos estar juntos, debía aceptar tanto su pasado como a Marta. Al principio, solo hablábamos de ella y le comprábamos regalos. Nos conocimos después de nuestra boda, pero me enamoré de esa niña desde el primer día. Alegre, vivaracha, de ojos brillantes, se ganó mi corazón al instante.
Celebramos su cumpleaños juntos, luego vinieron vacaciones, paseos por el parque, tardes de cine… Marta pasaba cada vez más tiempo con nosotros. Su madre no ponía objeciones; trabajaba mucho, llegaba cansada, y su abuela asumía el papel de autoridad en casa. Y entendí: así era mejor. Andrés y yo empezamos a planificar nuestra vida incluyendo a Marta en ella.
Sin embargo, la realidad nos golpeó. Noté que Marta no tenía ni idea de las tareas del hogar. No recogía su plato, no sabía hacerse ni siquiera un té. Yo aguantaba, sin querer empeorar las cosas. Andrés, al verme agotada, cocinaba y ponía la mesa él mismo. Pero sabía que no podía seguir así: no íbamos a criar a una adulta si lo hacíamos todo por ella.
Un día exploté. Después de cenar, le pedí que lavara su plato. Me miró como si le hubiera pedido escalar el Everest. Hablé claro, con dureza. Horas después, me di cuenta de haber sido demasiado severa. Nos disculpamos, hablamos con el corazón abierto, y algo cambió entre nosotras. Marta ya no me veía como una extraña, sino como alguien que de verdad se preocupaba por ella.
Poco después, sucedió algo que marcó un antes y un después. Salí de casa, Andrés trabajaba, y Marta se quedó sola. Quiso sorprendernos cocinando pollo. No había uno entero, así que usó pechuga. Le echó toda la sal que encontró en la despensa. Cuando regresé, la cocina era un caos y la comida, incomible. Perdí los nervios. Le grité, la mandé a comprar sal. Regresó… con un saco de diez kilos. Aquella niña pequeña, sosteniendo ese peso, me partió el alma. Entonces lloré. Comprendí que lo intentaba, que quería ser parte de nuestra familia.
Desde entonces, la guié como una madre. Aprendimos a cocinar juntas. Al principio fue torpe, pero ahora prepara la cena sin ayuda. En casa de su madre, comparte la cocina con su abuela. Cocina, limpia, ayuda.
Hace poco, nuestro hijo cumplió un año. Y fue Marta quien horneó galletas con su nombre. Me las entregó tímidamente, y las lágrimas me traicionaron. No de ternura, sino de orgullo. Todo había valido la pena. Esa niña no era solo la hija de mi esposo… era mía. Mi familia.
Sé que muchas historias entre madrastras e hijastras terminan mal. Pero la nuestra es distinta. Hubo errores, llantos, pero al final, nos tenemos: con confianza, respeto y amor. Y al fin y al cabo, ¿qué más necesita una familia?
