Las Nietas Ofendidas
Cuando Laura llegó a casa con sus hijas, las niñas se echaron a llorar. Acababan de volver de casa de la abuela y estaban desconsoladas.
—Mamá, la abuela no nos quiere… —lloriqueaban al unísono—. A Iván y a Lucía les deja hacer todo, pero a nosotras, ¡nada! A ellos les da regalos y chuches, y a nosotras solo nos dice: «No toquéis eso», «No molestéis», «Id a otra habitación».
Laura apretó los labios. El corazón se le encogió de dolor. Había sentido lo mismo muchas veces, pero oírlo de sus hijas la destrozaba.
Su suegra, Carmen Jiménez, nunca había mostrado cariño hacia las hijas de Laura. En cambio, a los hijos de su propia hija —sus nietos Iván y Lucía— los adoraba. Ellos lo tenían todo; las demás, migajas. O menos.
Al principio, Laura intentó ignorarlo. Se consolaba pensando que a la abuela le costaba, que tenía un carácter difícil. Pero con los años, la verdad era innegable: para Carmen Jiménez, había nietos «de primera» y «de segunda». Y ni siquiera la sangre importaba si venía «de la mujer equivocada».
Las niñas contaron cómo la abuela las regañó por reírse fuerte y, minutos después, dejó que Iván corriera cochecitos por el suelo, haciendo el doble de ruido. O cómo sacó una tarta y solo la ofreció a «los invitados», mientras a ellas les dio té.
Lo peor llegó cuando la abuela mandó a las niñas solas a casa. Por un descampado, con frío. Tenían siete años. Temblaban de miedo a los perros y del aire helado. Carmen ni siquiera llamó a sus padres.
Cuando Laura lo supo, no pudo contener las lágrimas. Llamó a su suegra, pero esta solo resopló:
—Tienen que aprender a valerse. A su edad, yo ya iba sola al mercado.
Tras esa conversación, su marido, Javier, discutió por primera vez en serio con su madre. Sin gritos, pero firme:
—Mamá, si no puedes ser abuela para todas, mejor no lo seas para ninguna.
Pasaron los años. Las niñas crecieron, listas y amables. Ya no pedían ver a la abuela. Y Carmen Jiménez… envejeció. Las visitas médicas sustituyeron a las golosinas, y el televisor, a la compañía.
Intentó llamar a sus nietos. Iván estaba ocupado; Lucía, con exámenes. Entonces, se acordó de las «otras».
—Que vengan, que limpien y traigan la compra. Al fin y al cabo, soy su abuela…
Laura escuchó, guardó silencio y respondió:
—¿Que usted es su abuela? ¿Y ellas qué son para usted? ¿Recuerda cuando les dijo: «Yo no os he llamado»? Pues ahora no vendrán. Porque lo recuerdan demasiado bien.
El teléfono enmudeció. Y en la casa de la abuela, el silencio volvió. Pero esta vez, era definitivo. Y desolador.
Moraleja: El cariño no se reclama, se cultiva. Quien siembra indiferencia, acaba cosechando soledad.
