Conseguí que mi hijo se divorciara y terminé arrepintiéndome
Querido diario:
Ayer, otra vez, mi nuera me trajo a mi nieta para pasar el fin de semana, y no puedo dejar de pensar en lo complicado que está siendo todo esto. Le cuento todo esto a mi vecina, Pilar, cada vez que nos cruzamos en el rellano. No soy capaz de alimentar bien a la niña, me quejo. ¡Abuela, las princesas no comen mucho!, dice la peque, se toma dos cucharadas y no quiere más. Está tan delgada que parece que brilla de lo transparente que está…
Siempre miré a Lucía, la mujer de mi hijo Sergio, con recelo desde el primer momento. La razón, lo reconozco ahora, es que le sacaba siete años a mi hijo ¡Él apenas había terminado el instituto y ella ya era toda una mujer!
Sergio antes de conocerla no sabía lo que era una mujer le decía yo a Pilar, indignada. Se le metió en la cabeza porque era mayor y tenía experiencia. ¡Lo embrujó!
Y aun así, era imposible no reconocer que Lucía era guapísima y tenía mucho carácter. Cuidaba su figura, vestía con mucho gusto y avanzaba en su carrera profesional. Yo, sinceramente, no veía nada raro en que mi hijo se enamorara de ella; la verdad, los hombres entran por los ojos, y Lucía llamaba la atención.
Lucía siempre estaba pendiente de mantener una dieta equilibrada y un estilo de vida saludable, y por eso educaba igual a su hija: comer lo justo, nada de excesos, cuidar el cuerpo y la salud.
Al poco de empezar su relación, Lucía se quedó embarazada. A veces pienso que tal vez quería lanzarme un reto o simplemente tenía ganas de casarse, aunque igual fue puro azar, y ni importa. Lo cierto es que Sergio decidió casarse con ella, aunque sólo tenía 18 años y ella 25.
Sergio aprobó el bachillerato, entró en un ciclo formativo, trabajaba y estudiaba porque vivían por su cuenta; al principio alquilaron un piso, luego pudieron comprar una habitación en una corrala. Todo un logro.
Eran felices, pero yo seguía buscando fallos en Lucía: que si cocinaba raro, que si no le planchaba las camisas a Sergio, que si no vestía bien a la niña… Para mí, no tenía virtudes, sólo defectos, y no dejaba de recordárselo ni a ella ni a mi hijo.
Con el tiempo, Lucía redujo el trato conmigo al mínimo; llevaba ella sola a la niña a la guardería, a gimnasia, a ajedrez… corriendo siempre del trabajo a las actividades infantiles. Y aún así, encontraba tiempo para ir al gimnasio, a la peluquería, a hacerse la manicura… Evidentemente, cada vez paraba menos en casa.
Sergio llegaba a casa y se la encontraba vacía: la niña en clases, Lucía en mil cosas.
Fue entonces cuando una noche llamó a su puerta Carmen, una vecina del tercero, viuda, de 38 años y con dos hijos adolescentes. El grifo comunitario de la corrala se había roto y Pedro, el portero, no estaba. Carmen le pidió ayuda a Sergio.
Sergio se las apañó bien, como siempre. Mientras reparaba el grifo, Carmen preparaba la cena: macarrones con albóndigas. Le invitó a un plato y Sergio aceptó encantado, porque hacía semanas que su mujer no cocinaba; no le quedaba tiempo ni fuerzas.
Desde aquel día, Carmen empezó a invitarle a cenar siempre que Lucía y la niña estaban fuera. Se reunían en la cocina compartida de la corrala, entre charlas, empanadas caseras y tortillitas. Pronto la amistad fue a más, hasta el punto de que no podían estar el uno sin el otro en aquellos ratitos de intimidad.
En las corralas todo se sabe, y una vecina enterada fue directa a contarle a Lucía que su marido se estaba viendo demasiado a menudo con la vecina de arriba.
El escándalo fue tan grande que hasta los del primero se enteraron. Lucía, herida en su orgullo, echó a Sergio de casa sin pensárselo, y le tiró la maleta al pasillo.
Ya era tarde para volver a casa de sus padres, así que Sergio acabó quedándose en casa de Carmen.
En aquel entonces, la hija de Lucía y Sergio tenía seis años. Sergio acababa de cumplir veinticinco. Lucía, treinta y dos. Carmen, treinta y nueve.
Al enterarme de todo, sentí una mezcla de triunfo y vértigo. Lo veía como mi victoria, hasta que supe que mi hijo se había emparejado con una mujer aún mayor que Lucía, ¡le llevaba catorce años y venía con dos hijos! Entonces me quedé muda, como si me hubieran desarmado.
No entendía cómo de pronto ya no me molestaba la diferencia de edad. ¿Era que ya había aceptado mis propios errores?
Han pasado quince años de aquel divorcio. Sergio sigue con Carmen, no han tenido hijos juntos pero se les ve felices, de verdad. Ahora él tiene cuarenta, y Carmen cincuenta y cuatro. Voy a verlos de vez en cuando, sin reproches, sin broncas. Todo en calma, en paz.
Y al ver la felicidad de mi hijo, me doy cuenta de que errar es humano y que, a veces, el amor verdadero no entiende de edades ni de prejuicios.
¿Será cierto que la diferencia de edad no importa cuando se trata de felicidad? Yo, con el tiempo, creo que sí.
