Mi suegra se mudó con nosotros hace medio año. Tiene su propia casa y podría valerse por sí misma, pero convenció a mi marido de que necesitaba ayuda. Decía que estaba asustada y sola, así que él la trajo de urgencia a nuestro pequeño piso en el centro de Madrid.
Carmen López es una mujer de carácter difícil. Siempre quiere ser el centro de atención, cueste lo que cueste. Mientras su marido vivía, no se metía conmigo. Yo estaba contenta porque, después de tantos años de matrimonio, nunca logré congeniar con ella.
—Ay, cariño, antes de que llegue tu marido, deberías arreglarte un poco. Yo, con mi edad, nunca me permitiría estar así. Y la carne… deberías cocinarla de otra manera, quizás apuntarte a algún curso, porque veo que tu madre no te enseñó bien.
Ese tipo de comentarios eran el pan de cada día. Según ella, todo lo hace perfecto, y yo tengo dos manos izquierdas. Antes solo nos veíamos en Navidad o cumpleaños, así que aguantaba y callaba. Pero ahora, con sus desplantes a diario, la paciencia se me está agotando.
Mi suegro falleció el año pasado. Sabíamos que llegaría ese momento porque llevaba años luchando contra el cáncer. Después de su muerte, mi suegra era como un fantasma: no comía, no hablaba… El primer mes ni siquiera la dejábamos sola.
Pero poco a poco volvió en sí y retomó su vida. Y con eso, también recuperó su manía de criticarme. Para mí, eso significaba que se había recuperado… pero pronto me di cuenta de que era peor. Empezó a meterle ideas a mi marido, diciéndole que no podía vivir sola.
—Me siento sola y abandonada. Me da miedo quedarme en casa, y además me ha vuelto la taquicardia. ¿No podríamos vivir todos juntos? —se quejaba llorando.
A mi marido no le hacía gracia la idea, pero al final cedió. Las llamadas constantes y sus dramas terminaron por convencerlo. Yo me negué hasta el último momento. No quería vivir con ella bajo ningún concepto. Encima, mi suegra sugirió que nos mudáramos a su casa en Toledo porque era más grande. Pero allí, ni de broma sería mi hogar. Y nuestro piso está genial: cerca del trabajo y del parque donde paseamos.
Sabía que no debía caer en sus trampas, porque en su terreno me devoraría viva. Mi marido intentó entenderme, pero… «madre no hay más que una». Me prometió que el traslado sería temporal, que la pondría en su sitio y no permitiría que me faltara al respeto.
Llevamos seis meses juntos, y mi matrimonio está al borde del divorcio. Me he vuelto una persona irritable, corriendo detrás de ella como una criada:
—Hazme el té, acompáñame a dar una vuelta, ponme la telenovela… Y luego, eso sí, me suelta el sermón de que nadie le hace caso. Y si algo no es como ella quiere, en seguida finge un ataque al corazón y exige que llamemos a urgencias.
Queríamos irnos a la playa este verano, pero ella montó un drama: que la abandonábamos, que había que llevarla… Y yo no necesito unas vaciones así. Mi marido solo se encoge de hombros, y yo… cada día estoy más harta. Si para él su madre es lo primero, pues adelante, firmamos el divorcio.
