Mamá le volvió a preguntar Lucía, ¿por qué no me ha llegado el millón? Solo me han ingresado trescientos treinta mil ¿Qué cifra es esa?
Se oía de fondo cómo su madre, Pilar, estaba secándose el pelo con el secador. Lo apagó y le respondió con toda la naturalidad:
Sí, sí, está bien así Pilar había gestionado el dinero del padre de Lucía con una soltura tremenda. Trescientos treinta, es correcto.
Pero la realidad era que a Lucía le correspondía mucho más.
¿Trescientos treinta? Mamá, ¿y los otros seiscientos setenta? Yo esperaba el millón, prácticamente redondo. Ese dinero venía de la venta del piso de papá, y tú me lo ibas a transferir.
Ay, Lucía, por favor, no empieces ahora con tus cuentas zanjó Pilar. Ya sabes que lo he hecho todo legal.
¿Legal según quién, mamá? el parqué crujió bajo los pies de Lucía, como indignado también. Te firmé un poder para vender el piso que mi padre me dejó de herencia y te pedí que me pasaras el dinero a mí. ¿Y? ¿Dónde está lo que falta?
Lucía supo en ese instante que se había confiado demasiado pronto.
Sí te he transferido volvió a poner en marcha el secador su madre. Solo que he actuado como lo que soy: madre. Una buena madre. He repartido el dinero entre los tres hijos. A partes iguales. Así que tu parte, tu tercera parte, ya la tienes.
Su parte era el total, no un fragmento.
¿Has partido la herencia de mi padre entre los tres? ¿Entre mí y ellos dos? Lucía se refería a sus medios hermanos. ¡Mamá, ese dinero solo era mío! Mi padre, no el suyo, tú misma lo sabes.
Pero, hija, ¿qué más da quién sea el padre? Pilar terminó de secarse el pelo y empezó a peinarse. El dinero es de la familia. Y ellos son tus hermanos, Lucía, no olvides que yo soy tu madre y no podía dejarte manejar tanto dinero tú sola mientras tus hermanos miran. No es justo. Yo he igualado las oportunidades. Cada uno, su parte alícuota.
Lucía deseó regresar al día en que firmó ese dichoso poder y darse una colleja por tanta inocencia
¿Igualdad? ¡Has partido mi millón entre tres! ¡Trescientos treinta y tres mil euros! ¿Y lo que falta qué? El piso valía aún más.
Sí, después de descontar impuestos y gastos, había algo más de un millón, soltó Pilar. Yo redondeé, basta. Lo demás es para mí, por las gestiones. ¿O es que te ibieras a ocupar tú de todo el papeleo? Pues eso, yo lo he hecho, mientras tú estabas en tu trabajo.
Vamos, has debido de deslomarte.
¡No me hables así! gruñó Pilar. Tu padre era tu padre, sí, pero aquí mando yo y decido yo. Además, tú ya eres mayor, tienes menos necesidades que ellos. Ellos pronto tendrán que tener sus casas y familias. Son chicos, necesitan ayuda. Tú eres chica, te hace falta menos.
¿Y yo no tengo derecho a hacer mi vida? ¿O tengo que vivir a pan y agua porque no se espera mucho de mí? Lucía le contestó con sarcasmo. Mira, pásame lo que falta, por favor. Ahora.
No.
Seco. Y punto.
Sabía su madre que Lucía no iba a hacer nada. ¿Denunciarla por robarle el dinero? Vaya imagen de desalmada daría. Y pese a todo, seguían manteniendo el contacto de vez en cuando, porque madre es madre.
Al cabo de unas semanas, ya más tranquila y con sus cuentas reorganizadas, Lucía vio en Instagram unas fotos curiosas. Iván posando orgulloso delante de un Polo azul brillante. Diego subió una foto con la descripción: Mi nueva joyita.
Los hermanos se habían comprado coche. De gama media, sí, pero coche nuevo al fin y al cabo. Bueno, pues vale. Lucía, por su parte, decidió guardar sus 330.000 euros y esperar. La paciencia es oro, decía su abuela.
Pasó más de un año. Lucía seguía trabajando, ahorrando, haciendo planes. Pasó página, pero no olvidó. Pilar, mientras tanto, hacía como si nada: llamaba, charloteaba, le contaba anécdotas.
Un día, sin embargo, le habló con una voz que puso los pelos de punta a Lucía.
Se puso en tensión.
¿Mamá, qué ha pasado?
La abuela se le trabó la voz a Pilar la abuela de Iván y Diego ha fallecido esta mañana.
Lucía sintió una distancia casi cinematográfica. Aquella mujer nunca fue su abuela ni formó parte de su vida. Para ella siempre fue la suegra de mamá o simplemente la abuela de los chicos. Humanamente, claro, sintió lástima.
Vaya, lo siento de verdad, mamá.
Hay que organizar entierro, papeles, y no llego a todo. Estoy sola, los chicos no saben ni por dónde empezar en estos líos. ¿Vendrías? ¿Me echarías una mano?
Lucía no se negó por capricho. Es que no podía faltar al trabajo.
Mamá, estoy en la oficina. No puedo dejarlo todo para asistir al funeral de una señora a la que apenas he visto. Lo siento de corazón, pero me es imposible.
Ni siquiera la habían llevado nunca a visitar a esa abuela.
¡Por favor, Lucía! suplicó su madre. Nos ayudaría muchísimo.
No puedo ir, pero te puedo ayudar económicamente. Dime cuánto necesitas y te lo transfiero al momento.
De primeras Pilar hizo el gesto de escurrir el bulto, pero luego aceptó.
Bueno, no es lo mismo pero, sí. ¿Veinte mil euros podrías aportar?
Hecho. Y además, mamá añadió Lucía, sintiendo que este era su momento, te voy a mandar un extra para imprevistos del funeral. Considéralo mi aportación en homenaje a su abuela.
Gracias, hija, de verdad. Siempre me sacas de un apuro.
Lucía colgó con una sensación agridulce de alivio culpable. No había estado allí, pero ayudó con dinero. Ya nadie podría echarle nada en cara.
Medio año después, el entierro era solo un recuerdo. Diego e Iván al parecer ya hacían gala de nuevos caprichos, quizás una moto brillante o el último iPhone.
Una tarde serena, Lucía decidió que había llegado la hora. Llamó a su madre, sentada en la cafetería del trabajo, preparando la siguiente reunión.
¡Mamá, qué tal!
¡Hola, Lucía! Bien, poco a poco. Diego ha encontrado curro nuevo, mejor que antes. E Iván, nada, chavales, sale con una chica estupenda.
Me alegro mucho por ellos respondió Lucía. Oye, quería preguntarte una cosilla
¿El qué, hija? Pilar se puso tensa.
Bueno, ha pasado medio año desde el fallecimiento de la abuela. Ya habéis hecho toda la herencia, ¿no?
Esa vez, la conversación pesaba incluso más que aquella vez del millón.
¿A qué viene eso, Lucía? Claro que sí, todo en orden.
Perfecto. ¿Y mi parte de la herencia?
¿Qué parte ni qué parte? intentó disimular Pilar, pero Lucía notó en seguida ese tonillo que su madre pone cuando miente.
La de la abuela, mamá.
Pero, Lucía, ¿tú eras nieta de esa mujer?
¿Y qué más da? Lucía le dio la vuelta a su lógica. Tú siempre has dicho que los hijos somos iguales: cuando tocó repartir el dinero de papá, fue a partes iguales entre los tres. Como tú has repetido mil veces, hay que ser justas.
Pero no compares las cosas replicó Pilar, fingiendo indignación. ¡No es lo mismo, hija!
¿Y por qué no es lo mismo? Tú decías que había que compartir todo por igual. Que eras madre y tenías que dar igualdad de oportunidades. Lo mismo será ahora, ¿no? Que la lógica sea coherente, mamá.
A ver, Lucía, no des más vueltas: el dinero ya está repartido. Cada uno lo ha usado para lo que necesitaba.
¿Para coches, reformas? Pues yo también quiero. ¿Dónde está mi parte, mamá? Porque tú siempre decías que yo necesitaba menos por ser mujer. Pero a mí no me sirve esa excusa.
Pilar se quedó callada, seguramente buscando la forma de salirse del lío donde ella misma se había metido. Siempre fue igual en esa familia: para los chicos, todo; para Lucía, lo justo. La otra abuela nunca la aceptó, y su madre tampoco se molestó en defenderla nunca.
Lucía, hija, ¿qué ganas con estas cosas? Si tú tienes trabajo, eres joven, saludable. Los chicos, al fin y al cabo, pronto necesitarán piso, familia. Ellos son hombres, lo tienen más crudo.
¿O sea, el dinero que me dejó mi padre es de todos, porque somos hermanos, pero la herencia de su abuela solo es para ellos, porque son hombres y yo, como soy chica, ni pincho ni corto?
No seas impertinente le espetó su madre. ¿De dónde te ha salido esa avaricia?
Jamás iba a reconocer su error. Para Pilar, Lucía era la cazaperras, la egoísta, por pedir justicia.
A lo mejor no sabes, mamá, pero por el poder notarial tú debías haberme transferido todo el dinero de la venta. Y la reclamación todavía está en plazo legal. No es una amenaza pero ahí lo dejo.
¡Lucía! ¿Me estás amenazando? dijo Pilar en un susurro asustado.
No, mamá. Pero aún puedo reclamar lo que es legítimamente mío. Tú verás.
Un mes después, le transfirieron hasta el último céntimo que le debían, y su madre la bloqueó orgullosamente.
