Hoy escribo con el corazón pesado. Nuestra casa es un campo de batalla, no por mi marido y yo, sino por mi yerno. Ese hombre que mi hija eligió como esposo resultó ser vago e irresponsable hasta el extremo. Lleva más de un año sin trabajo estable: algún chapuz esporádico, pero el resto del tiempo lo pasa en casa. Mi hija carga sola con la familia y cría a dos niños pequeños, estando aún en permiso maternal. ¿Y él? Simplemente existe.
Claro, mi hija no puede trabajar a jornada completa—los gemelos pequeños requieren atención constante. Le ofrecí ayuda, pero con una condición. Sí, dura y clara: no verá ni un euro más de mí hasta que se divorcie de ese parásito. Porque ayudarla a ella es, en parte, mantenerlo a él también. Y yo no pienso financiar la pereza de nadie.
Desde el principio, Álvaro me cayó mal. Tenía la esperanza de que todo pasaría, de que ella recapacitaría. Pero no—al final se casaron. Juventud, amor, ilusiones… todo le nubló el juicio. Y ahora pagamos las consecuencias.
Mi marido y yo les dimos el piso de la abuela. Antes lo alquilábamos, y era nuestro único ingreso extra junto a la pensión. Pero como no tenían para alquilar, accedimos. Solo les pedí que lo arreglaran un poco, que lo dejaran acogedor para los niños.
Álvaro, cómo no, mostró su verdadera cara:
—Yo no me ocupo de eso. No soy manitas, soy de letras. Que lo hagan los que saben. Hay que llamar a profesionales.
¿Con qué dinero, por Dios? No ha ganado ni para un destornillador. Lo único que sabe es filosofar y quejarse de su mala suerte. No puede trabajar por las tardes, los fines de semana “necesita descansar”. Está acostumbrado a que todo le caiga del cielo.
Cuando le dije claramente que era un vago, se ofendió. “No me trata con justicia”. ¿Y mi hija? En lugar de apoyarme, me recriminó:
—Por tu culpa hemos vuelto a discutir. ¿Por qué te metes?
Decidí apartarme. Pero fui clara: si te metes en un lío, arréglatelo sola. No vengas después con la mano extendida. Pero cuando supe que estaba embarazada otra vez—de gemelos—, el corazón se me partió. Pensé que Álvaro reaccionaría, pero nada. Todo lo tuvimos que hacer nosotros: terminamos el arreglo, buscamos las cunas, hasta les acompañamos al médico. Él, como siempre, en el sofá con el portátil.
Lucía, aunque lo intentó con todas sus fuerzas, empezaba a entender con quién se había casado. Entre los dos, a duras penas, preparamos el piso. Todo con nuestras manos. Él, eso sí, luego compró algo en rebajas, pero eso no cuenta. Cuando tienes una familia, debes ser un hombre, no un huésped que vive del esfuerzo ajeno.
Después descubrimos cómo estaban tirando: con una tarjeta de crédito. Ni una palabra nos dijeron. Lo ocultaron. Hasta que llegó la llamada:
—Mamá, no llegamos. Ayúdanos…
Me enfurecí.
—¡Lucía! ¿Tienes hijos con un hombre que no cambia ni una bombilla? ¿Cómo pretendías sacar esto adelante sola?
—Son dificultades pasajeras…
—¿Qué dificultades? Tienes casa, tienes padres que os lo solucionamos todo. ¡Y él ni siquiera busca trabajo serio—o el sueldo es poco, o el horario no le conviene!
—Mamá, no lo entiendes… ¡Él busca! Pero no quiere trabajar por cuatro perras.
—¡Y nosotros vivimos con esas cuatro perras! ¡Tú, tus hijos, él—a costa nuestra!
Estoy harta. No pienso seguir siendo su vaca lechera. Lo dejé claro:
—Hasta que no te divorcies, olvídate de venir a pedir. Ni un céntimo más. Si quieres vivir con él, allá tú. Pero sola.
Ella se echó a llorar.
—¿Quieres que mis hijos crezcan sin padre?
Y yo solté lo que llevaba años callando:
—Mejor sin padre que con uno así. Sin el ejemplo de un hombre que vive a costa de los demás.
Soy su madre. Pero no quiero ser una mártir. Quiero ver a mi hija criar a sus hijos con un hombre, no con una carga. Quiero que se respete. Que no pida ayuda mientras él toma café con galletas. Ya di todo lo que pude. Y ahora… basta.
