El Secreto que Desgarró una Familia
A Sergio le había enfermado gravemente su hermana, a quien siempre había creído que era su madre.
—Sergio, no me queda mucho tiempo—susurró la mujer, con la voz temblorosa por la debiedad—. Prométeme que no le dirás a tu hermano Iñigo ni a tu hermana Lucía el secreto que voy a revelarte. Y haz todo lo posible por mantener la paz en la familia cuando yo ya no esté…
—Te lo prometo—respondió él con firmeza, apretando su mano fría. La quería, aunque siempre se había ocupado más de Iñigo y Lucía.
—Sergio… tú y yo no somos madre e hijo…—murmuró ella.
Sergio se quedó helado, el corazón encogido por el horror. ¿Qué quería decir?
—Iñigo, deberíamos vender la casa de nuestros padres en ese pueblo perdido de Toledo—insistió Lucía—. ¿Quién va a querer esa vieja casucha? ¿Que se quede vacía? ¡Mejor venderla y repartirnos el dinero!
—Lucía, la casa no da gasto. La vida es impredecible, ¿y si algún día la necesitamos? Tú, yo o Sergio podríamos tener un refugio en el futuro—discutía Iñigo.
—¡¿No da gasto?! ¿Y quién paga el recibo de la luz y el agua de este “palacio” con vistas a un campo abandonado?—se burló Lucía, con su habitual mueca de desdén—. ¿Esperar a que nos hagamos viejos? ¡Yo quiero vivir ahora!
Lucía trabajaba como economista en una empresa local. Su marido, Álvaro, era conductor. Ella creía haberle hecho un favor al casarse con él. Su suegra soñaba con que su hijo dejara a esa “fulana engreída que se pasea por bares con sus amigas, y quién sabe si con otros peores”. La vida de Lucía estaba llena de peleas con su suegra y de intentar obligar a su marido a estudiar para “ser alguien de provecho”. Álvaro lo eludía, pensando que eran caprichos, sin sospechar que su esposa ya buscaba a alguien “con más futuro”. Él creía que su madre solo sentía celos, y se enorgullecía de no admitir que Lucía podía desear otra vida. El amor se había apagado, pero ella al menos daba algo de luz a su existencia.
Iñigo, en cambio, se creía el más exitoso de los tres. Trabajaba en el ayuntamiento de la ciudad, ascendía rápido y vivía en Toledo con su esposa, Marta, y sus dos hijos: Miguel, de doce años, y Elena, de seis. El sueldo era modesto; no daba para lujos. Marta había intentado abrir una mercería, pero el negocio fracasó, resignándose a “más vale pájaro en mano que ciento volando”. Iñigo sabía que Sergio y Lucía no tenían hijos, y en secreto esperaba que la casa familiar terminara siendo para los suyos. No lo decía, pero esa idea lo reconfortaba.
Además, Iñigo tenía otra familia: su amante, Clara, y dos hijos con ella. Llevaba casi el mismo tiempo con ella que con Marta. En su día, había dudado entre ambas, pero cuando Marta quedó embarazada primero, la convirtió en su esposa oficial. Marta sospechaba de Clara, pero callaba—no tenía adónde ir, ni casa propia. Iñigo se aprovechaba, fingiendo ser un marido ejemplar.
—Sergio, soy Lucía. He hablado con Iñigo y no quiere vender su parte. ¡Apóyame!—le reclamó por teléfono, desde otra de sus viajes de trabajo.
—Lucía, sabes que no necesito el dinero. Decídanlo con Iñigo, aceptaré lo que sea—cortó él.
—¡Siempre te apartas de los problemas familiares!—estalló ella—. Quiero divorciarme de Álvaro, empezar de nuevo. Necesito dinero para un piso. ¡Ningún hombre querrá a una de treinta y cinco años sin casa! Y lo único bueno que tiene Álvaro es su vivienda.
—Conozco tus planes, pero no los apruebo. Sin Álvaro, te perderás por completo. ¿Recuerdas cuántas veces te saqué de líos?—le recordó Sergio.
A Sergio, el mayor, le iba bien. Quería ayudar a Iñigo y conservar la casa, pero la conversación con su hermana lo cambió todo.
—Iñigo, Lucía quiere vender su parte. Tú no andas mal de dinero. ¿Qué te parece si te regalo mi parte y tú le compras la suya? La casa será tuya, todos contentos—propuso.
—¿Cómo me ves?—gruñó Iñigo—. ¡Lucía pedirá una fortuna! Si se ve muy apurada, quizá acepte algo mínimo. ¡Pero tu parte no la rechazo! Al fin y al cabo, tú eres el rico de la familia.
Los cinco años de diferencia no evitaban que Iñigo envidiara a Sergio. Le molestaban sus éxitos, le tendía pequeñas trampas. Lucía también le irritaba, aunque mantenían una frágil tregua. Pero la calma de Sergio los exasperaba. Lucía disimulaba su desprecio con adulaciones; Iñigo, con groserías.
Sergio recordó las palabras de su hermana, a quien había creído su madre:
—Sergio, no me queda mucho. Prométeme que no le contarás a Iñigo ni a Lucía el secreto que te revelaré, y que cuidarás de la paz familiar.
Estaba débil, consumida por la enfermedad y el dolor tras la muerte de su marido, al que amó como a nada. El corazón lo traicionó un año atrás. Sergio, aunque se crio con sus abuelos, nunca la culpó. Ella casi no visitaba; se ocupaba más de Iñigo y Lucía, pero él la quería y estaba dispuesto a cargar con cualquier peso.
—Sergio… no somos madre e hijo… Eres mi hermano… por parte de padre. Eres hijo de su amante de juventud. Él te crió como su nieto—tembló su voz—. Mi madre, tu abuela, no permitió que te reconociera. Tuve que adoptarte. Yo quería tanto a papá…
Sergio no podía creerlo. La mujer que llamaba mamá era su hermana. Su abuelo, su padre.
—¿Por qué callaste tanto tiempo? ¿Dónde está mi verdadera madre?
—No la conocí. Papá le dio dinero y desapareció, renunciando a ti—suspiró—. No te lo habría dicho, pero temo por Iñigo y Lucía. Lucía se mete en líos, Iñigo vive consumido por la envidia. Fracasé como madre.
—¿No venías por mi culpa?
—No. Mi marido no soportaba a los niños. Si me llevaba a Iñigo y Lucía, él se iría. No podía dejarlo, lo amaba. Pero… ¿tú me quieres?
—Siempre te he querido. Y ahora más—respondió Sergio, conteniendo las lágrimas.
—Lo sé. Lucía me culpa por ser mala madre; Iñigo, por no protegerlo de papá. Mi vida no sirvió para nada. Hasta esta casa con vista al viejo cementerio… Quise arreglar el pasado, pero llegué tarde al presente. ¿Cuidarás de ellos por mí?
Sergio asintió y la abrazó. Había aceptado desde niño que ella quería más a Iñigo y Lucía.
El destino de la casa se discutió durante años. Sergio no hallaba solución. Iñigo seguía con sus puñaladas verbales, Lucía buscando sacar provecho. Hablaban el mismo idioma, pero sus palabras estaban llenas de veneno y codicia.
—Iñigo, el vecino de abajo ha tenido una fuga de gas. Mejor la aseguro—dijo Sergio.
Iñigo solo vio burla: *”Soy mejor que tú, el ricachón, y tú un fracasado”*.
—¡Gracias por la limosna! ¿Eso es todo?—le espetó.
Con Lucía fueCon Lucía fue igual, y al recibir la misma noticia musitó con ironía: “Ay, Sergio, qué haríamos sin ti, siempre solucionando todo como un santo”.
