Es interesante

— ¡En nuestra familia, durante cuatro generaciones, los hombres han trabajado en el ferrocarril! ¿Y tú qué has traído? — A Galina, — respondió Ana en voz baja, acariciándose el vientre. — La llamaremos Galina

¡En nuestra familia, durante cuatro generaciones, los hombres han trabajado en los ferrocarriles!

Es interesante

024

En busca de la amante perdida — ¿Varya, qué te pasa? — preguntó asombrado el marido, mientras ella le tendía unos pantalones cortos y una camiseta. — Nada. ¡Mientras tú aquí roncas, se van a repartir todas las amantes! — respondió la esposa, apartando la manta y dejando a Rómulo indefenso ante el ataque de escalofríos. — ¿Pero de qué hablas? — Después de lo que soltaste ayer, que no tardarás en buscarte una amante, he tomado una decisión. Ha llegado tu hora, Rómulo. Son las cinco y media: toca levantarse y salir al frente del adulterio. — Pero si lo decía en broma. Solo discutimos, ¿lo has olvidado? Perdón, me equivoqué. — No, no, lo dijiste claro. La equivocada fui yo. He dejado que nuestro fuego de pasión se apague. Gasté toda la gasolina en mí misma. Ahora ahí solo queda ceniza, y ni siquiera serviría para asar unas patatas. Así que, ¡al lío! — ¿Me estás echando? — Te estoy alejando. A partir de hoy, ejercicio diario hasta que se te vaya esa barriga. Una amante no será tan comprensiva como una esposa, no querrá tener a un Michelin de talismán. ¡Arriba, cuando te hablen! Rómulo, comprendiendo que su esposa no cejaría, se levantó obediente y logró encajarse los pantalones cortos sobre los calzoncillos. — Acuérdate de que tenemos que comprarte un bañador. Con esos “paracaídas”, me temo que te llevará el viento del lecho amoroso. Diez minutos más tarde, tras correr alrededor de la casa bajo la mirada de su “entrenadora”, Rómulo regresó medio moribundo y empezó a arrastrarse hacia la cama. — ¿Dónde crees que vas? — le paró la esposa. — Quiero morir en la cama, dormido. — Morirse, nada. Buscamos amante, no forense. A la ducha. Al menos dos veces al día. Ni se te ocurra agobiar a otra con tus aromas naturales. Y los dientes, a partir de ahora, mañana y noche — se oyó desde la otra habitación —. Lávate bien la cabeza, hoy vamos a un estudio fotográfico. — ¿Para qué? — Para hacer una buena foto para la web de citas. Yo no puedo, te conozco demasiado bien y en el objetivo seguiría viendo al cervecero fan de la pasta frita; necesitamos plasmar a un auténtico “alfa”. — Varya, ¿no es suficiente ya? — Deja de gastar palabras inútiles. Guárdalas para los oídos de esas señoritas. Vamos a elegir candidata. Esto animó algo a Rómulo; le gustaba pasear inocentemente por webs de citas, y era la primera vez que tenía permiso. Empezó a señalar fotos. — ¿Y esta? — ¿Bromeas? — ¿Por qué no? — Rómulo, con tu amante tengo que sentir vergüenza de mí, no de ti. Fíjate. Tu viejo “SEAT Panda” antes de venderlo tenía mejor pinta. Le pondría un cartel: “Atención, elementos delantera desprendibles”. — Entonces, esa otra. — ¿Esa “cosa”, quieres decir? Dios, ¿cómo miraré a mis amigas si me eres infiel con “cualquieras”? Mira, ésta sí es un buen partido. — ¿Te has vuelto loca? Ni en sueños me contestaría… — ¿Y cómo me conquistaste tú a mí, inseguro Pinocho? ¿Qué me enganchó para aguantar quince años juntos? — ¿El sentido del humor? — sugirió Rómulo. — Rómulo, seamos honestos: si la risa alargara la vida, ya serías viudo sólo de tus chistes en la luna de miel. Mejor no tentar a la suerte. Vamos a comprarte un traje, que a la amante se la pesca bien vestidito. — Basta, Varya, volvamos a la paz. — ¿Cuándo hemos peleado? Tener amante es el distintivo del hombre de éxito. Y la que soporta a un hombre exitoso, también tiene su mérito. De hecho, igual necesitamos más de una amante. En el centro comercial, Varya llevó a su marido al escaparate más caro y desvistieron todos los maniquíes posibles. — Varya, estos pantalones y la americana cuestan como un juego completo de neumáticos — protestó Rómulo. — No pasa nada, de condones también te compro los que quieras. De invierno, de verano, doble protección, que no quiero sorpresas ajenas en casa. — ¡Varya! — ¡Qué Varya ni qué niño muerto! Seguridad ante todo, que esto no es un patinete, estamos escogiendo la hipotenusa para este triángulo. ¿Ya llamaste a tu jefe? — ¿Para qué…? — dijo Rómulo, metiéndose en la americana. — Para pedir aumento, claro. ¿De qué piensas mantener a dos mujeres? Yo aún, me conformo con sopas en casa, pero la amante exige fórmula de hormigón: una cena, tres copas de vino, hotel cinco estrellas. Como ahorres en el cemento, el edificio se viene abajo. Por fin, Rómulo se arregló la corbata. — Guapísimo, como en nuestra boda — soltó emocionada su esposa. — Le sienta bien — ratificó una señora del probador. — ¿Se lo lleva? Está buscando amante. — No, gracias, yo ya tengo amante… tres — replicó descarada. — De esa nada, — remató Varya —, ni mires; queremos una fiel y segura, como una tarjeta de otro banco, para transferir fondos sin miedo. Ahora, perfumería, te rociamos y te lanzamos a la jungla. Pasaron otra hora paseando hasta que Varya asintió satisfecha. — Listo, Rómulo, ya puedes irte incluso sin foto. Recuerda: sé tenaz, galante y confiado, como el día en que vendiste nuestro “Panda”. Varya volvió a casa a preparar sopa. Rómulo salió a la conquista de la amante, para la que le habían preparado todo un largo día. Una hora después, sonó el portero automático en casa de Varya. — Buenas tardes, señorita. ¿Está su marido en casa? — la voz, desconocida, aterciópelada y ardiente, hizo temblar a Varya y hasta el auricular sonaba seductor. — Ay, — suspiró Varya mientras el cucharón resbalaba de su mano —, no, se ha ido con la amante. — ¿Y no piensa invitarme a subir? Quisiera hacerle una propuesta. El tono sugerente hizo que a Varya le subiese la fiebre y luego el escalofrío; pensó en tomarse un frenadol, pero prefirió apretar tres veces el botón del portero. Rómulo apareció en casa a los tres minutos, con un ramo de flores rojas. La empujó suavemente hacia dentro. La entrada se llenó de calor. — ¿Has llorado? — se sorprendió Rómulo. — Un poco. Pensé que la había fastidiado, pero ahora veo que hacía falta leña para encender la hoguera. — ¿Le gustaría pasar una velada con un caballero interesante y agradable? — a Rómulo le brillaban los ojos con pasión (y creo que un poco de coñac para el valor) —. Le invito al restaurante más elegante, donde contaré la increíble historia de su belleza. Es narrativa real, pero le gustará. — S-sí quiero — balbuceó Varya, entrando al juego —, sólo saco la sopa del fuego y me pinto las pestañas. — Yo pido un taxi — asintió Rómulo. — ¿Dónde vamos? — Varya sonreía de oreja a oreja. — ¡A un restaurante cinco estrellas! — Si aquí solo hay pizzería de cinco quesos. — Pues ahí mismo. Para mi amante — lo mejor de lo mejor. — ¿Y su esposa, no se pone celosa? — Vamos a hacer todo lo posible para ponerla bien celosa — contestó Rómulo, guiñando un ojo.

EN BUSCA DE UNA AMANTE ¿Clara, qué te pasa? pregunté, asombrado, al ver a mi mujer tendiéndome unos pantalones

Es interesante

0136

Me dejó por una más joven. Luego me llamó y preguntó si podía volver

Antonio me abandonó por una mujer más joven. Unos días después, me llamó y, como si fuera una película

Es interesante

0140

El secreto en la familia de Tonya: la inesperada llegada de un hijo ilegítimo tras la muerte de su marido, una decisión difícil ante el abandono, y el poder del corazón para acoger a un niño pelirrojo huérfano en una aldea castellana

Que no es mi hijo, mujer. Es de mi vecina, Catalina. Tu marido pasaba mucho por allí, y mira, le dejó

Es interesante

01.3k.

Unos amigos llegan con las manos vacías a una mesa puesta y yo cierro la puerta del frigorífico —Sergio, ¿estás seguro de que tres kilos de secreto ibérico van a bastar? La última vez no dejaron ni las migas del pan, rebañaron hasta la salsa. Y a Lupe le dio por pedirme tupper ‘para el perro’, pero luego subió fotos de mi asado a Instagram como si fuese obra suya. Irene retorcía nerviosa el borde del trapo, mirando el campo de batalla en el que se había convertido la cocina. Apenas son las doce de la mañana y ya lleva seis horas de pie: primero el mercado, para escoger la mejor carne fresca; luego el súper, a por bebida premium y delicatessen; después, cortar, hervir, asar, emplatar… sin parar. Sergio, su marido, lleva rato pelando patatas en el fregadero, con la montaña de peladuras creciendo igual que su mosqueo (aunque lo disimula). —Irene, ¿para qué tanto? —suspira él enjuagando otra patata—. Tres kilos de carne para cuatro invitados y nosotros dos… ¡Medio kilo por cabeza! Vais a reventar todos. Vas sobrada: hay ensaladas, jamón, caviar… No celebramos una boda, sólo el estreno de piso. Y con retraso. —No lo entiendes —niega Irene, removiendo salsa en la sartén—. Que vienen Lupe y Tomás, y Vane y Antonio. Nunca coincidimos. Se vienen desde el otro lado de Madrid. Da apuro que la mesa se vea pobretona; dirán que ahora, con piso propio, nos hemos vuelto tacaños. La hospitalidad la lleva Irene en la sangre. No soporta una mesa a medias. El menú lo planea toda la semana y ahorra de su sueldo para vinos franceses (que le gustan a Vane) y ese coñac caro favorito de Tomás. —Ya podían traer algo ellos —murmura Sergio—. Cuando fuimos al cumple de Antonio llevamos regalo, alcohol… y tú, encima, preparaste el pastel. Y ellos, ni una cerveza; y cuando fuimos de visita, solo había infusiones de marca blanca y bizcochos rancios. —No seas rencoroso, Sergio —le recrimina Irene—. Pasaban un bache, hipotecados todo el día. Ahora ya van sobrados: Tomás ha ascendido, Lupe presume de abrigo, a ver si esta vez traen aunque sea una tarta… A las cinco la casa reluce y la mesa parece la de una boda: lengua en gelatina al centro, ensaladilla con langostinos, embutidos artesanos, vodka frío en la nevera, vino y coñac preparados. El solomillo con patatas y setas burbujea en el horno. Irene, exhausta pero contenta, se planta el mejor vestido, se arregla y aguarda en el sillón el timbre de la puerta. —Estoy nerviosa —confiesa a su marido mientras él se abotona la camisa—. Primera vez en nuestro nuevo hogar. Quiero que todo salga perfecto. Dan las cinco exactas. Suenan al timbre. Puntuales. Irene corre abrir. Aparecen los cuatro, armando bullicio. Lupe con abrigo nuevo que cuesta lo que medio salón de Irene, Tomás en cazadora piel, Vane perfecta de maquillaje y Antonio ya contento. —¡Estreno de piso, por fin! —grita Lupe entrando en tromba, soltando un halo de perfume caro—. ¡Enseña la casa! Todos dejan los abrigos sobre el brazo de Sergio, que ni da abasto colgando. Irene, sonriente, mira discretamente… y ve las manos de todos: vacías. Ni una bolsa, ni tarta, ni botella, ni bombones. —¿Y… —empieza, pero se calla; qué corte preguntar. ¿Y si lo han dejado en el coche? —¡Irina, estás en los huesos! —le espeta Vane plantándole dos besos sin descalzarse—. ¿Y esa reforma? Todo blanco, paredes lisas… Parece una oficina, hija. ¿Por qué no papel pintado? —Nos gusta el minimalismo —dice Sergio mordiente—. Pasad al salón, tenemos la mesa lista. Nada más ver la mesa, a Tomás se le iluminan los ojos. —¡Vaya banquete! —frota las manos—. Sabía que veníamos a tiro hecho, desde el desayuno estamos a agua. Reservamos sitio para tu asado. Los cuatro se sientan; Irene corre a la cocina por los entrantes calientes. Por la cabeza le ronda: ¿habrán traído dinero en un sobre, por eso las manos libres? Al volver, ya remueven las ensaladas sin esperar brindis. —¡La ensaladilla, de diez! —masca Antonio—. Venga, Sergio, sirve que hay sequía. Sergio llena las copas: vodka a los chicos, vino a las chicas. —Por vuestro piso nuevo —brinda Tomás—. Que las paredes duren y los vecinos tampoco fastidien. ¡A vuestra salud! Bebe de golpe, se limpia con la manga (aunque hay servilletas de lino) y ataca el salmón sin pudor. —Oye, Irene —dice casi sin tragar—, ¿por qué está templada la vodka? Hay que meterla en el congelador. —Está recién sacada del frigorífico, cinco grados —musita Irene, notando hervir la rabia. —Sí, bueno, debería estar casi granizada. Pero cuela. ¿Y coñac? Apetece rematar. —Hay, sí. Pero mejor comemos primero. —¡Lo uno no quita lo otro! —ríe Antonio. El banquete se acelera. La comida desaparece de los platos a velocidad de vértigo mientras critican. —Esta ensaladilla, sequita —dictamina Lupe echándose el tercer platillo—. ¿Has racaneado mayonesa? —La he hecho yo, es más ligera —se excusa Irene. —Ay, deja de experimentar —dice Vane—. En el súper compras sobre y lo tiras por encima. Y la huevas, las de salmón pequeñas. Hay que coger de las gordas, las de keta. Irene cruza una mirada con Sergio; él se agarra la tenedor con los nudillos blancos. —Contadnos, ¿cómo os va? —corta Sergio—. Vane, ¿has vuelto de Dubái? —¡Una pasada! Hotel cinco estrellas, buffet, langosta a saco, champán… Me traje un bolso Vuitton de verdad, doscientos mil pagué, pero merece la pena. Tomás se quejaba, pero solo se vive una vez. —Las mujeres sois un pozo sin fondo —secunda Tomás, llenándose el coñac—. Yo me voy a pillar coche nuevo, crossover. El dinero hay que gastarlo bien, no tirarlo en reformas. —En reformas, dice… —Irene no entiende. —Las paredes son paredes —aclara Vane—. Nosotros seguimos con el papel de la abuela desde hace diez años, y cada verano: crucero, marcas de moda, restaurantes… Vosotros siempre gastando en cemento. Aburrido. —Por cierto, hablando de comer bien —interrumpe Antonio, limpiándose los labios y tirando la servilleta arrugada a la mesa—. Ayer cenamos en el “Galdós”. Eso es nivel —la cuenta, claro, salió carita, pero hay clase. No esto de andar guisando en casa. Irene, ¿para cuándo la carne? Lo otro es para el hambre… Irene recoge platos; tiembla de rabia. Estos que presumen de viajes y cenas no han traído ni planta al piso nuevo. Ni un detalle. Sale a la cocina. Lupe la sigue, entre comadreo y cotilleo. —Hija, qué mesa has puesto, aunque se nota que habéis apurado. El vino… normalito, ¿eh? De esos que sacamos de oferta en el pueblo. —Es francés, dos mil la botella —masca Irene mientras mete platos al lavavajillas. —Te timaron, sabe a vinagre. Oye, ¿me darás algo en tupper para mañana? Que con la resaca nos viene de perlas: carne, ensaladilla… Has hecho un montón y os sobra. Así no se tiene que tirar. Irene se queda paralizada, plato en alto. —¿Quieres que te prepare comida para llevar? —Claro, ¿qué hay de raro? Así ahorramos —se ríe Lupe—. Por cierto, ¿hay postre? Me apetece dulce. ¿Tienes tarta? —Habíamos quedado en que la traíais vosotros —susurra Irene. —¿Yo? ¿Cuándo he dicho eso? Estoy a dieta, no compro dulces. Creía que tú harías tu milhojas. O comprarías algo bueno. Nosotros venimos con las manos vacías porque imaginamos que ya teníais de todo. Con piso nuevo, seréis ricos. Irene deja el plato —el chinchín suena a disparo. —Entonces, venís porque pensáis que aquí ya hay de todo. Y que somos ricos. —¡Pues claro! Si os habéis comprado piso y hecho reforma, dinero habrá. Nosotros, mientras, ahorrando para Maldivas. Venga, trae la carne, que los chicos tocan la mesa con las cucharas. Irene la mira fijamente. Recuerda: el dinero prestado a Lupe, la mudanza gratis a Tomás… Toda la vida aguantando visitas sin gesto y cenas de compromiso, pero a la mínima que se invierte algo ellos brillan por su ausencia. Se acerca al horno. Lo abre y el aroma le llena la cocina: carne jugosa, con hierbas y ajos. Piensa en el pastel de frutos rojos que espera en la nevera, encargado para sorprender a todos a pesar de la conversación. Cierra el horno, apaga el gas. Se acerca al frigorífico y lo cierra con firmeza. —No hay carne —anuncia en voz alta. —¿Cómo? ¿Se quemó? —No. Simplemente, no hay. Entra al salón. Los chicos, copa en mano, debaten política, mientras Sergio luce una mueca amarga. —Irene les mira:—Estimados amigos, la fiesta ha acabado. Todos enmudecen. Tomás se queda con el chupito a medias. —¿Qué broma es esta, Irene? Ni asado, ni postre… —Lo prometí, pero he cambiado de opinión. —¿Cómo? —protesta Vane—. ¡Estamos muertos de hambre! Saca la carne. —La carne se queda en el horno. Y vosotros, a casa. O al “Galdós”. Seguro allí os dan de cenar por quince mil. —¿Estás borracha? —Antonio—. Sergio, controla a tu mujer. ¡Menudo numerito! ¡Somos vuestros invitados! Sergio se levanta, mide la sala, ve a Irene temblando de rabia y tristeza. Lo comprende todo. —Irene no está borracha. Está cansada. Venís a casa, ni un mísero detalle, os bebéis mi coñac, os burláis de su comida, criticáis el vino… y luego exigís más. —Era una broma —grita Lupe—, que se te va el carácter. Olvidamos la tarta, tampoco es para tanto. ¡Hemos venido a hacer ambiente! —¿Ambiente a nuestra costa? —sonríe Irene—. No, gracias. Me pasé la mañana guisando y gastando la mitad de mi sueldo para hacer una noche agradable. Y vosotros, ni una tableta de chocolate. Solo aprovechados, que viajan mucho pero no gastan ni para una planta. —¡Ah, ya veo! —Tomás da un portazo—. ¿Ahora echas en cara la comida? ¡Pues que te aproveche! ¡No cuentes más con nosotros! —Recoged, por favor —dice Sergio, abriendo la puerta—. Y no olvidéis los táper. Vacíos, claro. Salen de casa a voces y portazos. Lupe grita que Irene ya no es su amiga, que va a contar en el grupo lo tacaña y amarga que es. Vane se queja de noche arruinada, los hombres farfullan. Al cerrar la puerta todo queda en silencio. Irene, en mitad del salón, observa el destrozo: platos vacíos, manchones de vino, servilletas arrugadas. Sergio se le acerca y la abraza. —¿Estás bien? —Tengo las manos que me tiemblan —susurra—. ¿He sido una rancia? Igual debería haberles dado la cena y callar… Al fin y al cabo, eran invitados. —No, Irene. Has aprendido a respetarte. Estoy orgulloso. Yo les habría echado antes. Han pasado todos los límites. Irene suspira, se apoya en su marido. —¿Y la carne? —bromea Sergio—. ¿Hay de verdad, o sólo huele? Irene se ríe, por fin de verdad. —Hay carne, Sergio. Y tarta. Como para una boda. Se sientan entre los restos de platos ajenos, apartándolos. Irene saca la bandeja, el pastel frío y vierte para ambos el “vinagre” que era en realidad un Burdeos fabuloso. —Por nosotros —brinda Sergio—, y porque en esta casa sólo entren quienes vengan con el corazón abierto, no con la cuchara vacía. Disfrutan de la mejor cena de su vida. Una hora después, Irene recibe un mensaje de Lupe: “¡Menuda borde estás hecha! Aquí estamos en el McDonald’s, tragando hamburguesas por tu culpa. ¡Podías disculparte!”. Irene sonríe, pulsa “Bloquear”. Hace lo mismo con los demás. Ahora hay cuatro contactos menos en su móvil, pero mucho más aire en su vida. Y el frigorífico lleno, sólo para quienes lo merecen. Porque la amistad, en España también, es una calle de doble carril. Y a veces, para mantener la dignidad, basta con cerrar la puerta del frigorífico.

Los amigos llegaron con las manos vacías a una mesa digna de boda y yo cerré la puerta de la nevera.

Es interesante

029

Me enamoré después de los sesenta. Y mi hija dice que se avergüenza de mí.

Hace ya muchos años que aún recuerdo aquel día en que, con más de sesenta años, volví a enamorarme.

Es interesante

021

Todavía nos quedan cosas por hacer en casa… La abuela Valentina abrió la verja con dificultad, se arrastró hasta la puerta, peleó un buen rato con la cerradura oxidada, entró en su vieja casa sin calefacción y se sentó en una silla junto a la estufa fría. Olía a casa deshabitada. Había estado fuera solo tres meses y, sin embargo, el techo ya se había cubierto de telarañas, la vieja silla chirriaba lastimosamente, el viento silbaba en la chimenea; la casa la recibió de mala gana: ¿Dónde has estado, ama? ¿A quién nos dejaste? ¿Cómo vamos a pasar el invierno? —Ahora, ahora, mi vida, espera un poco, déjame tomar aliento… Prenderé la estufa, nos calentaremos… Tan solo un año atrás la abuela Valentina recorría la casa con energía: encalaba, retocaba la pintura, traía agua. Su figura pequeña y ligera se inclinaba en reverencia ante los santos, organizaba la cocina, recorría el jardín, plantando, deshierbando, regando. La casa se alegraba con ella, las tablas crujían vivas bajo sus pasos rápidos y ligeros, puertas y ventanas se abrían al mínimo toque de sus manos trabajadas, la estufa cocía bollos de los que sólo una abuela sabe hacer. Así de bien se entendían abuela Valentina y su vieja casa. Quedó viuda joven. Sacó adelante a tres hijos, los educó y les dio carrera. Uno terminó de capitán de la marina mercante, el segundo —militar, coronel—, ambos viven lejos y rara vez visitan. Solo la hija pequeña, Tamara, se quedó en el pueblo como ingeniera agrónoma, trabaja de sol a sol, solo ve a su madre los domingos, cuando la visita con tartas y cariño, y luego pasan otra semana sin verse. Su alegría era la nieta, Svetlana, a quien prácticamente crió. ¡Y cómo había crecido! ¡Guapa! Ojos grises enormes, melena rubia de espiga hasta la cintura, rizada, pesada, brillante. Cuando se recogía el pelo y lo dejaba caer por los hombros, los mozos del pueblo se quedaban boquiabiertos. ¡Menuda figura! ¿Y de dónde esa belleza y ese porte de corte en una muchacha de aldea? La abuela Valentina era simpática de joven, pero si comparaba una vieja foto suya con la de Svetlana, era como la pastora y la reina… Inteligente, graduada en la Universidad de Agronomía de la capital provincial, regresó al pueblo para trabajar de economista. Se casó con un veterinario y, gracias a un plan social para jóvenes familias, les dieron una casa nueva. ¡Y qué casa! Firme, sólida, de ladrillo. En aquellos tiempos era más bien un chalet que una casa. Solo que, mientras el huerto de la abuela reventaba de vida y color, en la casa nueva de Svetlana apenas habían brotado tres matas. Y a ella, aunque de pueblo, lo rural nunca le sedujo demasiado; además, la abuela siempre la protegió del frío y del trabajo duro. Luego nació Vasili, el hijo, y ya no hubo tiempo de jardines ni huertos. Svetlana empezó a insistir a la abuela para que se fuera a vivir con ellos: “Vente, abuela, a nuestra casa grande, con comodidades, sin tener que encender la estufa…” La abuela, que rondaba los ochenta y había empezado a enfermarse, cedió ante tanta insistencia. Vivió con su nieta un par de meses. Pero pronto escuchó: —Abuela, ¡te quiero mucho, de verdad! Pero, ¿por qué te pasas el día sentada? ¡Si siempre has sido de no parar! Yo necesito ayuda para llevar la casa… —No puedo, hija, las piernas ya no me responden… estoy mayor… —Hum… Desde que has venido a mi casa te has hecho vieja de repente… Y así fue: no cumpliendo expectativas, la abuela regresó a su hogar. La pena de no poder ayudar a su adorada nieta la postró aún más; caminar hasta la mesa era difícil, ir a la iglesia, impensable. El padre Boris acudió él mismo a su feligresa más leal y la encontró escribiendo sus cartas mensuales a los hijos. En la casa hacía frío; la estufa apenas desprendía calor. Ella, siempre pulcra y ordenada, llevaba una chaqueta deslucida y un pañuelo algo mugriento; en los pies, unas viejas zapatillas. El sacerdote suspiró: necesitaba ayuda. ¿Quizá Anna, la vecina, más joven y robusta? Dejó pan, dulces y la mitad de una empanada de pescado como regalo de su mujer, Alexandra. Arremangó la sotana, limpió la estufa, trajo leña, encendió el fuego, puso agua al fuego… —¡Ay, hijo mío! Digo… ¡padre! Ayúdame con las direcciones en los sobres. ¡Si lo hago con mi letra de gallina, no llegarán! El padre Boris las escribió, echó un vistazo a las cartas: “Vivo muy bien, hijo mío, tengo de todo, gracias a Dios”. Pero los papeles, repletos de borrones y manchas, parecían estar escritos con lágrimas. Anna asumió ayudar a la anciana, el padre Boris la confesaba y llevaba la comunión, y el marido de Anna la llevaba en moto a misa los días grandes. La nieta no apareció más y, al poco, enfermó gravemente. Svetlana, que achacaba todo a sus problemas de estómago, tenía cáncer de pulmón y murió en medio año. El marido, destrozado, se fue a vivir al cementerio, con la botella como única compañía. Vasili, el pequeño, quedó abandonado: sucio, mocoso y hambriento. Tamara lo acogió, pero siempre ocupada, pronto tuvo que enviarle a un internado. El sitio era bueno, el director enérgico, los niños bien alimentados y podían regresar los fines de semana a casa. Pero no era hogar. Tamara, sin otra salida, lo aceptó. Y entonces, en la sidecar del viejo Ural, la abuela Valentina llegó a casa de la hija, llevada por el buenazo de tío Pedro, vecino marino tatuado y testarudo. —Me llevo a Vasili conmigo. —¡Mamá, si apenas puedes andar! ¿Cómo vas a cuidar de un niño? —Mientras yo viva, Vasili no irá al internado —contestó la abuela. Ante esa firmeza, Tamara no dijo más y fue a preparar las cosas del niño. Tío Pedro los llevó de vuelta y casi los cargó hasta la casa. Los vecinos criticaban: —Era buena mujer, pero se le ha ido la cabeza: ¡ella misma necesita quien la cuide! ¿Y ahora se lleva un crío? ¿Quién cuida de quién aquí? Tras la misa del domingo, el padre Boris fue a ver cómo estaban. En la casa, calor agradable. Vasili limpio y feliz escuchaba en el toca-discos un cuento de “El panecillo valiente”. La anciana, lejos de estar inválida, revoloteaba ligera: untaba mantequilla en la bandeja, amasaba, batía huevos con requesón… ¡y andaba con juventud recuperada! —¡Padre querido! Aquí estoy haciendo bollos… Espere un poco y tendrá para usted y para doña Alexandra unos recién hechos… El sacerdote regresó a casa sorprendido y contó a su mujer lo que vio. Ella se quedó pensativa, sacó de la estantería un cuaderno azul, consultó una página y leyó: “La vieja Egorovna ya había vivido bastante. Todo corría: sueños, esperanzas, todo yacía bajo la blanca nieve. Era hora ya de ir al lugar donde no hay dolor ni pena… Una tarde de ventisca, Egorovna rezó mucho, se acostó y dijo: ‘Llamad al padre, que me muero’. Era blanca como la nieve. Durante todo un día no comió ni bebió, solo respiraba muy débilmente. La puerta se abrió: una bocanada de aire frío, un llanto infantil. ‘Silencio, que la abuela se está muriendo’. ‘No puedo taparle la boca a la niña, acaba de nacer y no entiende que no se debe llorar…’ Regresó la nieta del hospital, con su hija recién nacida. Salieron todos a trabajar, dejando a la moribunda con la joven madre. La niña lloraba, la madre primeriza no sabía qué hacer, y Egorovna no podía ‘morirse tranquila’. La moribunda abrió los ojos, se sentó en la cama, buscó las zapatillas y, cuando regresaron todos a casa, la encontraron más viva que nunca, paseando por la habitación y acunando sonriente al bebé, mientras la madre descansaba en el sofá.” Alexandra cerró el diario y añadió: —Mi bisabuela, Vera Egorovna, me quería tanto que no pudo irse. Como dice la canción: ‘Morirme no toca todavía, que en casa tenemos asuntos pendientes’. Vivió todavía diez años más, ayudando a mi madre a criarme. Y el padre Boris sonrió a su esposa.

Todavía quedan cosas que hacer en casa Doña Valeria apenas logra abrir la verja del jardín, avanza poco

Es interesante

034

Me separé de mi marido tras 40 años. Porque al fin me atreví a vivir a mi manera.

Me alejé de Javier después de cuarenta años de matrimonio. Al fin me atreví a vivir a mi manera.

Es interesante

0438

El padre de los domingos. Relato. — ¿Dónde está mi hija? — repitió Olesia, sintiendo cómo castañeteaban sus dientes, sin saber si por miedo o por frío. A Zlata la había dejado en una fiesta, en la sala infantil de un centro comercial. Conocía a los padres de la cumpleañera sólo de vista, pero dejó a su hija tranquila —no era la primera vez en una celebración así, era algo habitual—. Pero hoy se retrasó: el autobús no llegaba. El centro comercial estaba en un sitio incómodo, todos iban en coche, pero Olesia no tenía. Así que llevó a su hija en bus, fue a casa —tenía clases programadas, imposible cancelarlas— y luego volvió a por Zlata. Llegó apenas quince minutos tarde, corriendo por el aparcamiento helado hasta quedarse sin aliento. Y ahora la madre de la cumpleañera, una mujer bajita, de ojos grandes y azules, la miraba extrañada y repetía: — Se la ha llevado su padre. Pero Zlata no tenía padre. Es decir, sí tenía, pero nunca lo había visto. A Olesia, Andrés le salió por casualidad: paseaba con una amiga por el paseo marítimo, la amiga se torció el tobillo, unos chavales ofrecieron ayuda. Y justo como en esas películas conocidas, mintieron que estudiaban en la Complutense, que el padre de una era general y el de la otra, catedrático. ¿Por qué lo hicieron? Quién sabe… Eran jóvenes y muy ingenuos. Cuando Olesia quedó embarazada y Andrés supo que era estudiante de magisterio y que su padre conducía un autobús, le largó dinero para abortar y desapareció. Olesia no abortó y jamás lo lamentó. Zlata era su compañera, una niña sensata y fiable, siempre felices juntas. Mientras Olesia daba clases, Zlata jugaba en silencio con sus muñecas y luego cocinaban juntas una sopa de leche o un huevo poché, té con galletas untadas de mantequilla. Dinero no había, todo iba al alquiler, pero ninguna se quejaba. — ¿Cómo han podido entregar a mi hija a un desconocido? La voz de Olesia temblaba y las lágrimas asomaban. — ¿Desconocido? —se irritó la de los ojos azules—. ¡Si era su padre! Podía explicarle que padre no había, pero de poco servía. Tocaba correr hacia los vigilantes, pedir las grabaciones de las cámaras y… — ¿Cuándo ha sido? — Diez minutos… Olesia giró y corrió. Cuántas veces le había repetido a Zlata —¡no te vayas con extraños!—y ahora ni le respondían las piernas. Chocó con varios, pero no se detuvo, ni pidió disculpa. Por instinto, gritó: —¡Zlata! ¡Zlataaaa! El bullicio del foodcourt era tal que casi nadie prestó atención, aunque unos pocos giraron la cabeza. Olesia, jadeando, pensaba a dónde ir primero… ¿Quizá no se la habían llevado aún, quizá… —¡Mamá! Al principio no lo creyó. Su hija, con el abrigo abierto y la cara embadurnada de helado, corría hacia ella. La abrazó tan fuerte que parecía que si la soltaba, se caería al suelo. Entonces miró al hombre. De aspecto decente, pelo corto, jersey absurdo de muñeco de nieve y helado en la mano. Al verle la mirada, el hombre se apresuró a disculparse: —¡Perdone! ¡La culpa es mía! Tenía que esperarle aquí, pero me pudo el deseo de callar a esos bichitos. ¿Sabe? Estaban molestando a Zlata, le decían que no tenía padre y que nunca vendría a buscarla porque ella era fea. Así que me acerqué y le dije: hija, mientras viene mamá, vamos a por un helado. Perdón, no pensé que pudiera asustarse tanto… A Olesia la sacudía el miedo. No pensaba confiar en ese desconocido. ¿En serio habían acosado a Zlata? Le miró a los ojos y la niña entendió la pregunta—respiró hondo y levantó la barbilla: —¡Qué más da! ¡Ahora sí tengo padre! El hombre se encogió de hombros, Olesia aún no podía articular palabra. —Vamos, —dijo al fin—. Es tarde, vamos a perder el bus. —¡Espere! —el hombre dio un paso, dudó—. ¿Quiere que les acerque? Ya que ha pasado esto… No se preocupe, no soy ningún loco, me llamo Arturo. ¡Puede preguntar a mi madre! Señaló a una mujer de rizos morados sentada leyendo. —Si quiere, vamos a saludarle, ella le da las mejores referencias. —No lo dudo, —replicó Olesia, aún pensando en golpearle la cabeza—. ¡Gracias, pero vamos solas! —Mamá… —Zlata le tiró del abrigo—. ¡Que vean que papá nos lleva! En la sala aún estaban la cumpleañera con su madre y otra niña, cuyo nombre no recordaba. Los ojos de Zlata pidieron tanto, y salir por la escarcha en ese estado sería complicado. Al fin, Olesia cedió. —Vale —soltó. —¡Genial! Aviso a mi madre y vengo. “Mimado”, pensó Olesia con sorna. La madre le saludó con la mano y Olesia se giró deprisa. ¡Vaya situación absurda! En el camino evitó mirar a Arturo, notando su delicadeza con Zlata. La niña cantaba, feliz como nunca. Pero al llegar a su portal, Zlata se hizo pequeña. —¿Ya no te veremos? —susurró. Olesia sintió la mirada del hombre, buscando su permiso. Iba a decir “no, Zlata, eso no se hace”, pero al ver su carita, no pudo. Miró a Arturo y asintió. —Si tu madre deja, puedo invitarte el sábado al cine a ver dibujos. ¿Has ido ya? —¿De verdad? ¡Nunca! Mamá, ¿puedo ir con papá al cine? Olesia, incómoda, tartamudeó. —Zlata, puedes ir, si entiendes dos cosas: uno, llamar “papá” a un desconocido no es educado, dile tío Arturo, ¿vale? Dos, yo voy también, porque sabes que no se va con extraños aunque sean amables. —Yo se lo expliqué —dijo Arturo—. Lo de que no se debe ir. —¿Entonces puedo ir? —Ya he dicho que sí. —¡Bien! Olesia sabía que debía cortar todo esto de raíz, pero no pudo. Sólo tenía a Zlata en el mundo. ¿Y si pudiera pedir consejo? Por ejemplo a su madre. Apenas la recordaba, la perdió a los cinco años, como Zlata. Un niño cayó al río helado, nadie se atrevió y ella sí. Salvó al niño pero… se enfermó y en una semana murió, tenía diabetes y mala salud. Zlata también tenía diabetes, Olesia vivía con miedo, consciente de que era ella quien se lo había transmitido. Hasta el siguiente fin de semana, Olesia le dio muchas vueltas, pero terminó siendo muy distinto a lo que imaginaba: Arturo llevó al cine a su madre. —Para que vea que no estoy loco, que mi madre me reclame —bromeó. —Pues sí que estás loco —dijo su madre, con una sonrisa que mostraba adoración. Mientras Arturo y Zlata iban a comprar palomitas, la madre sí que le habló: —¿Te importa que te tutee? Él también creció sin padre. Me casé cuatro veces, el último era perfecto, Arturo igual. Pero la vida es así… Murió antes de sostener a su hijo. Infarto. Tuve que dar a luz prematuramente, aún no sé cómo sobreviví. Los primeros maridos ayudaron… ¿Te extraña? Mantuve buena relación: el primero aún me quiere, el segundo no era de nuestro “género”, el tercero demasiado mujeriego para ser fiel. Todos intentaron ser padre para Arturo, pero padre es padre. Por eso se ha encariñado de Zlata, porque también le molestaron los niños en el cole. ¡Pobre! Iba mil veces a hablar con los maestros y nada, hizo locuras para demostrar que era hombre, hasta estuvo a punto de morir… Era una mujer peculiar, bajita, delgada, pelo violeta, traje de Chanel y una novela de humor en la mano. Y a Olesia le cayó genial. —No pienses mal, no trama nada extraño, sólo tiene buen corazón, —guiñó—. Y tú también le has caído, eso lo veo… Olesia se sonrojó. ¡Lo que le faltaba! Sabía que no debía empezar nada, pero le daba tanta pena Zlata… Tras la película quiso devolverle el dinero a Arturo, pero él negó con la cabeza. —Invito yo si voy al cine con chicas —dijo. Tampoco le gustó eso a Olesia. Nunca dependía de nadie, pagaba sus cuentas. Y eso de que le gustaba… tonterías, eso no existe. Al llegar a casa, Zlata preguntó: —Papá, ¿dónde vamos la próxima vez? —¡Zlata! —regañó Olesia. La niña cubrió la boca entre risas. —Podemos ir al Museo Zoológico, —propuso Arturo—. ¿Te parece? —¡Perfecto! Mamá, ¿vamos? —Id sin mí —respondió seca Olesia—. Lleva a Catalina, que le encantan las mariposas. Fue la primera en salir del coche, quería acabar rápido. Alcanzó a oírle decir a Zlata: —Cuando mamá no oye, puedes decirme papá. Así Zlata consiguió su “padre de domingo”. A veces Olesia iba, a veces dejaba ir a Zlata sola si les acompañaba Catalina —Olesia seguía viendo a Arturo como un desconocido sospechoso, aunque Zlata relataba emocionada lo divertido que era. Casi contagiaba ese entusiasmo, aunque no se permitía sentir más: la vida no da príncipes en corcel, y menos si la madre te elogia tanto. ¿Quién quisiera casar así a su hijo con una chica simple? Pero poco a poco el corazón de Olesia se ablandó. Arturo era tan respetuoso: dejaba chocolate en la estantería de la entrada, preguntaba antes de llevar a Zlata, buscaba su mirada en el coche. Pero sobre todo le gustó Catalina, ¡una gran conversadora! Si Arturo no fuera su hijo, a ella pediría consejo. Un día Arturo llamó hablando del cine. Zlata apareció: —¿Es Arturo? Se sentó feliz a su lado. —Por supuesto, Zlata encantada —respondió Olesia por costumbre. —Espere… Llamo a Zlata, pero también a usted. Bueno, sería para ir juntos. Los dos. Se oyó la voz de Catalina al fondo. —¡Ya era hora! —¡Mamá, deja de escuchar! Olesia, perdón… Siempre está olisqueando. Zlata susurró: —¿Te ha invitado al cine? Olesia rió. —Aquí también se escuchan cosas. Arturo… —¡No me digas que no! Dame una oportunidad, prometo portarme como un caballero. —¡Dile lo de los ojos, habla de los ojos! —interrumpió Catalina—. Lo que me de dijiste de sus ojos, los de su madre… Agua fría. Olesia no entendía nada. ¿Su madre? Arturo gritó algo a su madre y luego le dijo: —Olesia, voy a ir y te lo explico. ¿Puedo? Le hacía falta una explicación. Olesia paseó de un lado a otro hasta que llegó Arturo, Zlata intuía algo y se puso a dibujar. —Debí contártelo —empezó Arturo—. Iba a decírtelo, pero me gustaste tanto… No quería que pensases que lo hacía por tu madre. La tuya, quiero decir. Y temía que me odiases… porque ella murió por mí… Habló confuso, saltando de un tema a otro, mirándole suplicante. A Olesia le temblaba todo, como aquella vez que creyó que Zlata había desaparecido. —¿Me perdonas? Olesia no pudo decir nada en todo el rato y apenas susurró: —Tengo que pensarlo. —Mamá, perdona a papá… Arturo puso expresión seria, recordando el trato. Miró de nuevo a Olesia. Ella repitió: —Necesito tiempo. Pensar, ¿vale? Quería preguntarle mil cosas, pero no podía hablar. En cambio, cuando llamó Catalina se enteró de todo. —No sabía que murió, protegía su mente de niño. Luego se me escapó y él quiso buscarte. Aquella noche quería conocerte y ayudar, pero primero pasó lo de Zlata y luego tú… Se enamoró a primera vista, temía que no le entendieses. No le culpes, intentó demostrar a los otros chicos que era valiente aunque sin padre. Nadie se atrevía al hielo y él sí… Catalina no presionaba, pero defendía a su hijo. Y Zlata sí que insistía: —Mamá, es bueno. ¡Te quiere! Lo ha dicho él. Puede ser mi papá de verdad, ¿lo ves? Olesia lo comprendía. Pero, ¿era correcto? Pasó casi un mes y nunca pudo hablar con él. No respondía al teléfono ni a sus mensajes. Cuanto más pasaba, más quería llamarle. Pero cada vez le resultaba más imposible. Zlata la despertó de noche, llorando de dolor de barriga. Ya se quejaba la tarde antes, Olesia pensó que era por un kéfir caducado. Ahora Zlata ardía, ni hacía falta termómetro. Con manos temblorosas llamó a urgencias y, sin entender por qué, a Arturo. Llegó junto con la ambulancia. En pijama, despeinado. Y fue con ellas al hospital, tranquilizándolas y prometiendo que iría bien, aunque se le quebraba la voz. —¡La peritonitis no es tan mala! —repetía—. Seguro que sale bien. Olesia le tomó la mano – no sabía si para calmarle a él o a ella. En la sala de espera hacía frío, ninguno llevó ropa abrigada, así que se acomodaron juntos, calentándose el uno al otro. Al médico fue Arturo primero, preguntando cómo había ido la operación. Olesia apenas se movía. Si algo pasaba con Zlata, no lo resistiría. Pero todo salió bien. Los médicos lograron lo imposible y Zlata fue una luchadora, aunque el médico confesó que la situación era crítica. —Parece que un ángel bueno la protege —dijo el doctor, y Olesia susurró: gracias, mamá. Arturo dio mil veces las gracias y el médico les mandó a casa —a Zlata no podían verla aún y debían descansar. En el coche, Olesia pensó que Arturo pediría entrar, pero él guardó silencio. Así que ella dijo: —Ya está amaneciendo. ¿Quieres que te haga un café? Y entendió que, de verdad, deseaba que él entrara. Y que se quedara. Para siempre. Zlata se recuperó increíblemente rápido —eso lo repetían médicos y enfermeras. —¡Es porque tengo mamá y papá! —decía. Y nadie, salvo Olesia y Arturo, entendía por qué esa niña era tan feliz…

¿Dónde está mi hija? repetía Alba, notando cómo le castañeteaban los dientes, mezcla de miedo y de frío.

Es interesante

034

Natalia regresaba del supermercado cargada con bolsas pesadas. Ya casi llegaba a casa cuando vio un coche desconocido junto a su portal. “¿Quién será? No esperaba a nadie…”, pensó extrañada. Al acercarse, vio en el patio a un joven. “¡Ha venido!”, exclamó, corriendo a abrazar a su hijo. “Espera, mamá, tengo que contarte algo”, la detuvo Víctor. “¿Qué ha pasado?”, se preocupó Natalia. “Será mejor que te sientes”, susurró su hijo, y ella, preparándose para lo peor, tomó asiento en el banco del patio. Natalia vivía sola en un bonito pueblo castellano. Su marido había fallecido hacía dos años, y su único hijo, Víctor, tras terminar la mili, se marchó a Madrid a estudiar y trabajar de ingeniero en una fábrica. Primero compartió piso, pero últimamente su vida había cambiado mucho, aunque nunca le contaba los detalles a su madre. Al principio venía poco, hasta que tuvo coche. Desde entonces, el último año se presentaba de improviso, trayendo comida y ropa. Natalia siempre protestaba, pero él insistía. La última vez, le regaló un pañuelo de lana hecho a mano. Nunca hablaba de su vida personal. “Todo bien, mamá, no te preocupes”, era su única respuesta. Hasta que una buena vecina, Vera la joven, que había ido a Madrid, le contó algo. Compadecida, Natalia le mandó a su hijo unas mermeladas y setas en escabeche con Vera, que tenía el teléfono de Víctor y pudo llamarle para quedar. “Tía Natalia, fue a la cita pero no venía solo. Llegó en coche con una señora muy arreglada. Lo cogió todo y me dijo que te mandara recuerdos, que pronto vendría.” “¿Y esa señora?”, se extrañó Natalia. “No sé, pero diría que mayor que él por lo menos cinco años, con mucho maquillaje.” Natalia recapacitó. Su hijo nunca le hablaba de su vida amorosa. Y no tuvo que esperar mucho para preguntarle porque enseguida volvió. Volvía del supermercado y allí estaban Víctor y un niño en el patio, junto al coche. “¡Ha venido!”, fue corriendo a abrazarlo, pero él se apartó un poco y dijo: “Hola, mamá. Mira, te presento a Yuris. Ahora es como un hijo para mí.” “Entrad, mejor hablamos dentro que en el patio.” Preparó una mesa rápida: patatas guisadas, carne cocida tierna, repollo y pepinillos. Yuris apenas comía y no miraba a nadie. Tras la comida, lo mandaron al patio para poder hablar entre adultos. “Mamá, te cuento: el año pasado me casé, bueno, nos casamos en el registro con Elena. Y Yuris es su hijo. No te avisé, no te ofendas. Elena no quiere conocer a la suegra.” “¿Por qué? ¿Quizá cree que soy de pueblo y eso le molesta?” “No, es que en su primer matrimonio tuvo muchos conflictos con la suegra, hasta el punto que se acabó yendo, y después de un año fallecieron tanto el marido como la suegra. Le quedó el piso y el coche. Cuando la conocí me invitó a mudarme y luego nos casamos. No quiere saber nada de suegras.” “¿Y entonces, por qué me traes al niño?”, preguntó Natalia. “Es verano y Elena está embarazada, para agosto dará a luz. Se le hace duro cuidar sola de Yuris mientras yo trabajo. Si le puedes echar un ojo, en otoño me lo llevo.” “Bueno, si él quiere quedarse. ¿Querrá?” “No se le pregunta. Su madre dice que debe obedecer.” Natalia se sorprendió pero no quiso opinar de Elena, a la que ni conocía y tampoco tenía por qué juzgar. El niño, con ocho años, no sería problema en casa. Pronto tendría también un nieto o nieta. ¡Qué alegría! Al día siguiente, Víctor se marchó y Yuris quedó apesadumbrado. Natalia se le acercó: “Bueno, vamos a organizarnos. Puedes llamarme abuela Natalia. ¿A qué curso pasas?” “Segundo”, murmuró sin mirar. “Ven a ver las gallinas, te enseño la huerta; pronto tendrás fresas tempranas.” “No voy contigo.” “¿Por qué? Ni yo ni Atos, mi perro, te haremos daño.” “Mamá dice que eres mala. Y que estaré poco.” “¿Y cómo sabe ella si nunca nos hemos visto? Bueno, quédate si quieres. Yo me voy fuera, tengo cosas que hacer.” Natalia salió apenada. Seguramente a Elena la traumatizó la suegra anterior y ahora recelaba, incluso había predispuesto al niño. Pero ella confiaba en ganárselo con cariño. Se entregó al huerto y sus faenas. No tenía gran corral; unas gallinas y dos patos, y la leche y natas se las compraba a la vecina, la madre de Vera, a cambio de huevos o frutas del huerto. Así iban tirando. Pasó la semana y Yuris empezó a salir al patio, a acariciar a Atos, a picotear fresas… A ayudar poco, pero ella no le presionaba. Un día le invitó a ir a la tienda con ella y aceptó. Charló todo el camino de vuelta, y desde entonces cambió: barría la casa, regaba la huerta, alimentaba a Atos, se hacía amigo de los chavales del barrio y casi no entraba en casa de tanto jugar. Alegre, empezó a leer “Robinson Crusoe”, el viejo libro de su hijo. Cada noche le contaba lo que había leído y reía con Viernes mientras Natalia tejía y recordaba la infancia de su propio hijo, tan dicharachero. En agosto vino Víctor. Feliz, daba la gran noticia: ¡una hija! Mañana iría a buscarlas al hospital, pero quería contar que tenía ya una niña, Julia, y saber cómo iba Yuris. “Papá, yo aquí con la abuela Natalia estoy de maravilla. ¿Puedo quedarme hasta que empiece el cole? Y veré a mi hermana otro día.” Así se quedó hasta septiembre. Natalia entregó a su hijo regalos para la nieta: patucos, gorro y una mantita de lana, todo tejido por ella. Para la nuera, unos mitones. Víctor agradeció y besó a su madre y al niño como a un hombre. A finales de agosto, Yuris jugaba al fútbol en la calle cuando vio llegar un coche. Se bajó Elena con la niña y luego Víctor. Este recogió el valioso paquetito de su mujer y Yuris corrió hacia su madre, pero tropezó y, sin llorar, se puso una hoja en la herida como le habían enseñado los chicos del barrio. Elena le besó y pasó con él de la mano a la casa. “¿Qué hace Yuris solo por la calle?”, preguntó Elena en vez de saludar. “Bienvenida, hija”, contestó Natalia. “Aquí los niños corren siempre por el pueblo. Y él me ayuda en todo, ¿por qué no va a jugar?” Luego Natalia se acercó a la nieta: dormía tranquila, un angelito, y se le llenaron los ojos de lágrimas. Sirvió un cocido con pan reciente y empezó a preguntarles por todo. “Hemos venido a por Yuris”, sentenció Elena. “Pronto empieza la escuela. Seguro que le habéis cogido manía y él también querrá volver a la ciudad.” El niño se levantó decidido: “¡No quiero irme! Me quedo con la abuela Natalia. Mami, me mentiste: no es mala, es muy buena.” A Elena se le encendieron las mejillas, y puso cara de disgusto. “No se le habla así a la madre. Discúlpate y sal afuera, pero no salgas del patio”, dijo firmemente Natalia. Yuris, cabizbajo, murmuró “no volverá a pasar” y salió. “No te preocupes, Elena. Es un niño muy bueno, bien educado. Y para mí ha sido una alegría enorme tenerle el verano. Gracias por confiar en mí. Traedlo cada año, siempre será bienvenido.” La niña se echó a llorar y Elena corrió con ella. Pasaron dos días en casa de Natalia. Víctor arregló unas cosas, Elena no se movió de la bebé, mientras la suegra cuidaba de la familia y Yuris ayudaba a todos. Siempre contaba lo feliz que había sido allí. Al irse, Víctor, los niños y Elena se despidieron. Ella, antes de irse, abrazó a su suegra: “Gracias, mamá. Ya casi ni recuerdo a la mía, y no imaginaba que pueda haber suegras así. Perdóname. Y cuida bien a Víctor, es un buen hombre.” “Ahora es tuyo, hija. Qué orgullo tenerte en la familia. Y trae a Yuris siempre que quieras, le quiero como a un hijo.” Así se separaron, y la familia empezó una nueva etapa. En invierno se llevaron a Natalia a Madrid para ayudar con los niños y la casa. Suegra y nuera se volvieron inseparables, para alegría de Víctor y el travieso Yuris.

Natalia regresaba del supermercado con las bolsas llenas y los brazos ya a punto de caérsele.