Es interesante

Me negué a cuidar de la madre enferma de mi marido y le obligué a elegir: o encontramos una solución profesional juntos, o me marcho

Era finales de otoño en Madrid. La lluvia golpea los cristales sin descanso durante días, y ese tintineo

¡Dímelo, Dímelo, despierta, que otra vez llora la niña!

Diego,Diego, levántate,Almudenaotra vez está llorando! Diego siente que el pequeño Samuel le tira del

La casa de campo: el lugar donde todo se arregla

¿Pero se te ha ido la cabeza? ¡Le dije a Ana que ibas a venir! ¡Me aseguré de que te guardara el mejor trozo!

OLVÍDAME PARA SIEMPRE

Olvida que alguna vez tuviste una hija exclamó cortante mi hija Almudena, como si fuera una sentencia judicial.

¿Otra vez con ella?

¿Otra vez con ella? ¿Vas a ir otra vez con ella? Celia preguntó sabiendo ya la respuesta. Alejandro asintió

Conseguí que mi hijo se divorciara… y ahora me arrepiento: la historia de una suegra controladora, un matrimonio marcado por las diferencias de edad y cómo la vida le dio la vuelta a todo en España

Otra vez mi nuera me ha dejado con mi nieta el fin de semana pasado me susurraba mi vecina, Ramona, en

¡Estoy harta de las intromisiones de tu madre! ¡Pido el divorcio y punto final! — Así lo dije yo, su mujer

¡Estoy harta de las intromisiones de tu madre! Voy a pedir el divorcio, y aquí se acaba. dije con voz

YO NO QUIERO UNA NIÑA PARALIZADA… – dijo la nuera y se marchó… Pero ni ella podía imaginar lo que sucedería después… En un pequeño pueblo vivía un anciano, Don Dionisio, que los fines de semana se tomaba un vinito. Tenía un sueño: tener un perro, pero no uno cualquiera, quería un auténtico mastín español de pura raza. Estaba dispuesto a viajar hasta Andalucía si hacía falta, con tal de conseguir su deseo. Don Dionisio, puede que fuera así de nombre o apodo; nadie lo sabía con certeza. Así le llamaban todos y él nunca corregía a nadie. Se sentaba al atardecer en su banco, junto a la huerta, y recordaba otros tiempos. A menudo los jóvenes venían a escuchar cómo era la vida en el pueblo cuando él era joven. Su esposa, Clotilde, hacía años que había fallecido de una dolencia de corazón. Los médicos le prohibieron tener hijos, pero ella deseaba uno con todas sus fuerzas. Tuvo un niño para Dionisio y quedó muy debilitada. Él la cuidaba con devoción, prohibiéndole incluso ir a comprar leche. Se encargaba del pequeño: cocinaba, lo aseaba. Clotilde se lamentaba: — ¡Ay, que me vas a dejar en ridículo! Las mujeres se reirán de mí, que yo no hago nada en casa y todo queda en manos del marido… Pero las mujeres del pueblo no se reían, envidiaban: — ¡Ay, Cloti, danos a Dionisio aunque sea un día para vivir como tú! Clotilde respondía con una sonrisa. Así se fue, con una sonrisa, dejando a Dionisio destrozado. Lloró tres días, después se dedicó sólo a su hijo. El chico pasó por la adolescencia rebelde, a los 14 años. Tras la mili, se casó joven y se estableció donde había hecho servicio. Dionisio se quedó solo, aunque conversaba con los muchachos del pueblo. Su hijo tuvo una niña; Dionisio esperaba que vinieran de visita, pero nunca venían, siempre por el trabajo, nunca había tiempo, nunca nada. Solo veía a su nieta por fotos. Un día, los vecinos notaron que Dionisio estaba sumido en la tristeza. Ya no reía, no contaba historias, no se sentaba en su banco. Preguntaron, y se supo la tragedia: recibió un telegrama de su nuera. Habían tenido un accidente automovilístico. Su nieta estaba grave en el hospital y su hijo había muerto. — ¡Qué desgracia! — Se comentaba en todo el pueblo. Pero, ¿qué palabras pueden aliviar tal dolor? Dionisio recibía condolencias, pero el peso no se aligeraba. Lamentaba la muerte de su hijo y sufría más por su nieta: una joven de 15 años, en coma. Desde la nuera nada más se supo. No contestaba cartas, ni teléfono. ¿Cómo saber sobre el estado de la niña? Aunque nunca la conoció en persona, la quería mucho. Decían las fotos que se parecía a Clotilde de joven. Dionisio pensaba visitar la ciudad, cuando la víspera de su viaje una furgoneta llegó a casa. Sacaron una camilla; entró su nuera casi sin saludar. Tras ella, llevaron una camilla con la nieta. — Está totalmente paralizada. Yo no quiero una hija así. Aún puedo casarme de nuevo y tener un hijo sano – dijo la nuera. — Pero yo no soy médico, — alcanzó a responder Dionisio. — No hace falta médico. No hay nada que hacer por ella. Hace falta una cuidadora. ¡Si no quieres, entiérrala viva! Yo no voy a arruinar mi vida. ¡No seré su cuidadora! – sentenció la mujer y se marchó, dando un portazo. — ¡Tú no eres madre ni nada! – le gritó Dionisio de lejos. Ahora comprendía por qué su hijo no venía jamás de visita. Con una mujer así no se podía ir de invitados, sólo al mercado para discutir. ¿Cómo pudo su hijo casarse con una mujer así? Si supiera que ella rechazaría a su hija, seguramente se volvería en su tumba. Don Dionisio se quedó solo con la nieta. La niña, paralizada por completo, pero Dionisio estaba acostumbrado a cuidar y hacer faena en casa. Ahora tenía una misión: cuidar a la niña. Los médicos la habían desahuciado: la dieron de alta. No entendían cómo sobrevivió al accidente, traumas casi incompatibles con la vida. Solo quedaba recurrir a remedios populares y curanderos. No había curandera cerca, la más cercana vivía lejos y no hacía visitas a domicilio; demasiado mayor. ¿Qué hacer? Cada semana Dionisio viajaba a ver a la curandera, traía hierbas y pócimas. Así trataba a su nieta. Pasó más de un año, la niña seguía inmóvil, no podía mover brazos ni piernas, apenas balbuceaba. A veces el abuelo veía lágrimas en las mejillas de la niña, y el corazón se le partía. Pensaba que extrañaba a sus padres. Hablaba con ella, le leía libros, pero ella no podía responder. Ambos sufrían mucho. Una noche sucedió lo inesperado. El abuelo, como de costumbre, estaba junto a la cama, cuando un grupo de jóvenes borrachos irrumpió en casa. Resulta que Dionisio olvidó cerrar la puerta. Volvían de una fiesta, vieron la luz y sabían que allí vivía una niña paralítica. Alguien propuso “divertirse”, diciendo que al estar paralítica ni se resistiría… — ¡Abuelo, quítale la manta y sepárale las piernas! Vamos a sortear quién empieza… — ordenó el más borracho. — ¡Por favor! ¡Solo tiene 15! — protestó Dionisio. — Espera, déjame limpiar los dientes, ¡ya voy! — dijo Dionisio, pero corrió a la cocina donde abrió la puerta del sótano y gritó: — ¡¡A por ellos!! De allí salió un enorme mastín español, como un trueno, a morder pantalones. Al jefe casi le arrancó las vergüenzas. Los demás salieron corriendo con los pantalones rotos. Así escaparon por la aldea con las nalgas al aire, a carcajadas del pueblo, y el mastín detrás de ellos hasta el último rincón. Dionisio volvió a la habitación y vio a la nieta sentada en la cama, gritando por la ventana: — ¡Muxtar! ¡Muxtar! Abuelo, agárralo, ¡no lo dejes escapar! Entonces el abuelo lloró de alegría. Desde ese día la niña empezó a recuperarse. Pronto se levantó y caminó. Sea por los remedios, sea por el susto del perro, pero empezó a hablar sin parar. Tenía mucho que contar. ¿De dónde apareció el perro? El mastín Muxtar vivía con el hijo de Dionisio. Tras la tragedia, la nuera se deshizo de la hija y también del perro. Trajo ambos a casa pero no dijo nada al abuelo. Cuando la nuera se fue, Dionisio fue a cerrar la cancela y se encontró a un perro triste, flaco y llorando de verdad. No sabía ni que el hijo tenía perro. No pudo dejarlo en la calle, así que lo adoptó. El perro fue fiel a Dionisio. En aquel día estaba en el sótano para estar fresco. El abuelo lo guardaba allí por el calor. Aquella noche no había tiempo de sacarlo. Si Muxtar hubiera estado en la casa, esos brutos nunca habrían entrado. La nieta contó después que cuando lloraba era porque extrañaba al perro. El abuelo lo tenía fuera y jamás en la habitación, y ella echaba de menos a su amigo, aunque no podía decírselo. Muxtar, después de echar a los maleantes, volvió y llenó de besos a su pequeña dueña, pues también la echaba de menos. Así pasaron a vivir los tres: Dionisio, su nieta y Muxtar. De la madre, nunca más se supo nada.

¡No quiero una hija paralizada! dijo la nuera y se marchó Pero no podía imaginar lo que ocurriría después

El Novio Extranjero

Querido diario, Hoy recuerdo la boda que celebramos en el pequeño pueblo de Los Almendros, en la provincia

SIN ALMA… Claudia Vázquez regresó a casa. Había estado en la peluquería; a pesar de su respetable edad, acababa de cumplir 68 años y seguía dándose el capricho de visitar a su estilista de confianza. Claudia aprovechaba para arreglarse el pelo y las uñas, y esos pequeños rituales le daban energía y buen humor. —Claudia, ha venido una pariente preguntando por ti. Le dije que volverías más tarde. Prometió pasarse de nuevo —le informó su marido, Julián. —¿Qué pariente? Si ya no me queda familia. Seguro que es una parienta lejana… vendrá a pedir algo. Tenías que haberle dicho que me largué bien lejos —respondió malhumorada Claudia. —No hay que mentir, mujer. Me pareció alguien de tu rama, alta, elegante, me recordó a tu suegra, que en paz descanse. No creo que viniera a pedir nada, parecía una señora culta y bien vestida —intentó calmarla Julián. Unos cuarenta minutos después, la pariente llamó a la puerta. Claudia la recibió. Era cierto, la mujer se asemejaba a la difunta madre de Claudia y vestía impecablemente: un abrigo de diseño, botas, guantes, pendientes con diminutos diamantes. Eso sí era algo en lo que Claudia entendía. Claudia la invitó a sentarse a la mesa ya dispuesta. —Bueno, si somos familia, habrá que conocerse. Yo soy Claudia, sin formalidades, veo que somos de edades cercanas. Este es mi marido, Julián. ¿Por qué lado eres mi parienta? —preguntó. La mujer titubeó, se sonrojó ligeramente: —Soy Galina… Galina Valverde. De verdad, poca diferencia de edad tenemos. Cumplí 50 el 12 de junio. ¿Esa fecha te dice algo? Claudia se quedó pálida. —Veo que has recordado. Sí, soy tu hija. No te preocupes, no quiero nada de ti. Solo quise ver a mi madre biológica. He vivido siempre en la ignorancia, sin entender por qué mi madre no me quería. Por cierto, murió hace ocho años. Solo mi padre me mostró cariño. Hace dos meses que falleció, fue entonces cuando me habló de ti y me pidió que, si pudieras, lo perdonaras —Galina contaba, visiblemente nerviosa. —¿No entiendo nada? ¿Tienes una hija? —preguntó el sorprendido Julián. —Parece que sí. Luego te explico —respondió Claudia. —¿Eres mi hija? Perfecto. ¿Ya me has visto? Si esperas que me arrepienta o pida perdón, olvídalo. No tengo culpa ninguna —contestó secamente a Galina—. Espero que tu padre te haya explicado todo. Si buscas despertar mi instinto maternal, tampoco; ni una pizca. Lo siento. —¿Podría venir otra vez a verte? Vivo aquí, en las afueras, tenemos una casa grande de dos plantas, podrías venir con tu marido. Quizá te acostumbres a la idea de que existo. Te he traído fotos de tu nieto y bisnieta, ¿te gustaría verlas? —preguntó tímidamente Galina. —No. No quiero. No vuelvas. Olvídate de mí. Adiós —cortó Claudia en seco. Julián pidió un taxi y acompañó a Galina. Cuando regresó, Claudia ya había recogido la mesa y veía la televisión tranquilamente. —¡Qué temple tienes! Deberías mandar en ejércitos… ¿de verdad no tienes alma? Siempre sospeché que eras implacable y fría, pero no hasta este extremo —le reprochó Julián, indignado. —Nos conocimos cuando yo tenía 28, ¿no? Pues antes de eso, querida marido, ya me habían robado y pisoteado el alma. Yo era una chica de campo que soñaba con quedarse en la ciudad, por eso estudié como nadie y logré entrar a la universidad, la única en mi clase. Tenía 17 años cuando conocí a Víctor. Lo amaba locamente. Era casi 12 años mayor, pero eso no me importaba. Tras mi infancia pobre, la vida universitaria era como un cuento. La beca no daba para nada. Pasaba hambre, así que aceptaba encantada sus invitaciones a café o helados. Víctor nunca me prometió nada, pero yo creía que acabaríamos casados, que con semejante amor, inevitablemente sería su esposa. Una noche me invitó a su chalet y fui sin pensar. Ahora, tras lo sucedido, estaba convencida de que lo había amarrado para siempre. Las escapadas al chalet se volvieron costumbre. Pronto se hizo evidente: estaba embarazada. Se lo conté. No cabía en sí de alegría. Cuando mi estado se hizo visible, pregunté cuándo nos casaríamos. Ya tenía 18, podía pedir cita en el registro. —¿Acaso te prometí casarme contigo? —me contestó con otra pregunta. —No lo hice, ni lo haré. Además, ya estoy casado… —dijo con la misma serenidad. —¿Y el bebé? ¿Y yo? —¿Y tú qué? Eres joven, sana. Se puede esculpir una estatua de ti. En la universidad pide una excedencia. Cuando se note, estudia, y luego nos vas a ver a mi esposa y a mí. No hemos tenido suerte con los hijos. Quizá porque mi mujer es mayor. Cuando nazca el bebé, nos lo quedamos. Cómo se organizará, no es cosa tuya. Aunque joven, tengo peso en el ayuntamiento. Mi esposa es jefa de sección en el hospital. Así que, por el bebé, no te preocupes. Tras el parto, te recuperas y vuelves a la universidad. Te pagaremos además. Entonces, nadie hablaba de maternidad subrogada. Probablemente fui la primera madre de alquiler sin saberlo. ¿Qué iba a hacer? ¿Volver al pueblo y ser la vergüenza de la familia? Hasta el parto viví en su finca. La mujer de Víctor nunca se acercaba, quizá porque desconfiaba. Di a luz en casa, trajeron una matrona, todo correcto. No di pecho, y la niña se la llevaron nada más nacer. No la he vuelto a ver. A la semana, me despidieron educadamente. Víctor me dio dinero. Volví a la universidad. Tras licenciarme, empecé a trabajar. Me dieron una habitación en la residencia para familias. Primero fui encargada, luego jefa en control de calidad. Tenía muchos amigos, pero nadie me pidió matrimonio hasta que apareciste tú. Ya tenía 28. Ni quería casarme, pero era lo que tocaba. El resto lo sabes. Hemos vivido bien; tres coches diferentes, casa con todo, chalet cuidado. Cada año de vacaciones. La fábrica aguantó los noventa porque las piezas de tractor sólo se hacían en nuestro taller, lo demás nadie lo conoce. La factoría sigue vallada y vigilada. Nos jubilamos antes de tiempo, con todos los privilegios. No nos falta de nada. No hay hijos, ni falta que hacen. Visto lo que se ve hoy en día… —finalizó Claudia su confesión. —Hemos vivido mal. Te quise mucho y siempre intenté derretir tu corazón, pero fue imposible. Vale que no tuviéramos hijos, pero ni un gato o un perro has querido nunca. Cuando tu hermana pidió ayuda para su sobrina, ni la dejaste quedarse aquí una semana. Hoy vino tu hija, ¿y cómo la recibiste? ¡Tu hija! Tu sangre… Si fuésemos jóvenes, me pediría el divorcio, pero ya es tarde. Estando contigo es como estar en hielo —le replicó Julián, ofendido. Claudia se asustó un poco; nunca le había hablado así. Toda su tranquila existencia quedó alterada por esa hija. Julián se fue a vivir al chalet. En los últimos años vive allí, rodeado de tres perros recogidos y no sabe cuántos gatos. Rara vez vuelve a casa. Claudia sabe que él visita a su hija, conoce a todos, y adora a la bisnieta. —Siempre fue un romántico, y lo sigue siendo. Que viva como quiera —piensa Claudia. Ella nunca sintió el deseo de acercarse a su hija, nieto ni bisnieta. Viaja sola al mar. Descansa, recarga fuerzas y se siente estupendamente.

SIN ALMA… Claudia Fernández regresó a su casa aquel día. Había ido a la peluquería, porque a pesar