Werkstatt in Gelsenkirchen: Der Schlüssel, der nicht mehr passte
Sabine Krombach war zweiundvierzig, als ihr Vater nach elf Jahren Funkstille wieder auftauchte – mit
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Die Schürze, die mein Sohn ganz allein anzog
Marisol Peña stand seit zweiundzwanzig Jahren um halb sechs Uhr morgens auf, in ihrem zweistöckigen Haus
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Sonntagsbraten in Krefeld
Drei Monate lang hat mein Sohn sich nicht gemeldet. Ich habe mir eingeredet, er hätte einfach viel um
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Der Junge, der zu ihr rannte
Ich heiße Jonas Brenner, ich bin einundvierzig, und ich habe mein halbes Leben damit verbracht, Häuser
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Der letzte Teller in Reihe 2**
Karin Vosberg roch das Hühnchen, bevor sie es sah. Ein süßlich-fauliger Ton, der sich unter den silbernen
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# Der Rentner aus der Blücherstraße
Herr Anton Lehmann wachte auf, weil sein Herz einen Schlag ausließ und dann zu schnell weiterschlug.
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Mutter erkennt ihr Spiegelbild unter dem Vordach der Kaiserstraße
Der Junge unter dem Vordach Ich stehe seit elf Jahren an der Kasse im Blumenladen an der Kaiserstraße
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Die Akte lag offen vor mir, und ich kannte jede Zahl darin auswendig. Vierundsechzigtausend Euro. Eine Weinhochzeit im Rheingau, ein Festzelt mit Kristalllüstern, ein Feuerwerk über dem Fluss, das man noch in Bingen gesehen hatte. Und jetzt saß die Frau, die das alles bezahlt hatte, in meiner Kanzlei in Hannover und schob ihrer Schwester eine Mappe über den Tisch.
Ich bin Notarfachangestellte, seit zwölf Jahren. Mein Schreibtisch steht direkt neben dem großen Fenster
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Die Mappe aus dem Sideboard
Ich heiße Nadja Berger, und an dem Morgen, an dem ich Miriam Hartmann kennenlernte, hatte ich eigentlich frei.
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Der Name im Regen
Ich arbeite seit elf Jahren hinter der Bar im „Kontor“, einem gediegenen Laden in der Speicherstadt mit
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