**Diario de Javier**
Hoy recibí una llamada que no esperaba. Estaba en mi despacho de Madrid, terminando una reunión con los colegas, cuando el teléfono vibró sobre la mesa. Casi lo rechazo, pero al ver el nombre en pantalla, un nudo se formó en mi garganta. “Adrián”. No sabía que todavía tenía mi número.
—Discúlpenme un momento —dije, saliendo al pasillo—. ¿Adrián?
—¡Javi! ¿Eres tú? No me lo creo… Pensé que habrías cambiado de número mil veces —su voz sonaba igual, solo un poco más ronca.
—Sí, soy yo. ¿Qué tal? —respondí, casi sin aire.
—¡Pues aquí, en Madrid! Imagínate, vine con la suegra para una operación de cadera. Oye, sé que es horario laboral, pero… ¿nos vemos? Tanto tiempo sin vernos.
—Claro. Dame una hora. ¿Dónde estás?
—En la estación de Atocha. Esperaré en la plaza, junto a la fuente.
Colgué. Volví a la reunión, pero mi mente estaba lejos. Quince años. Desde que me fui de Valladolid para estudiar en la universidad.
Al llegar a Atocha, el bullicio me abrumó. Giré la cabeza buscándolo hasta que lo vi: un hombre con chaqueta de cuero, pelo rizado con algunas canas, sonriendo como un loco.
—¡Javier!
Nos miramos un instante, incrédulos. Luego, el abrazo. Surtió efecto de inmediato, como si el tiempo no hubiera pasado.
—¿Vamos a tomar algo? —sugirió Adrián—. Aquí hay demasiado ruido.
Asentí y lo llevé en mi coche —un Audi negro que admiró con ojos como platos— a una pequeña cafetería cerca de la Plaza Mayor. Pedí café para los dos y un bocadillo de jamón para él.
—No me mires así. Sé que no has desayunado —dije, ignorando su protesta.
—Bueno… Tardamos tres horas en llegar al hospital. La suegra apenas camina…
Charlamos de todo. Me contó que se casó con Marina, la chica que me perseguía en el instituto (¡nunca lo supe!), que tenía dos hijos y un taller de coches heredado de su suegro. Yo le hablé de mi trabajo en una multinacional, de mi mujer, Laura, de nuestro piso en Salamanca.
—¿Y eres feliz? —preguntó de pronto.
La pregunta me pilló desprevenido.
—Trabajo mucho. Dinero no me falta, pero…
—Pero te falta algo —concluyó él—. Yo no cambio mi vida por nada. Marina, los niños… Hasta la suegra, que es un huracán, jaja.
Me dolió su sinceridad. Él lo tenía claro. Yo, no.
Cuando llegó la cuenta, vi cómo palideció al ver el precio. No dije nada para no herirlo.
—Oye, ¿aún se ve lo que grabamos en el banco del parque? —pregunté al despedirnos.
—”Adrián y Javi, amigos para siempre”. Sí, aunque lo pinten cada año —sonrió—. Ven a visitarnos. Los niños querrán conocerte.
De vuelta a casa, me encontré con Laura, impecable como siempre. Le conté de Adrián, de la invitación. Se sorprendió.
—¿Ir a Valladolid? Este fin de semana es la cena con tus padres…
—Otro día, entonces.
Esa noche, mientras Laura dormía, miré por la ventana el skyline de Madrid. Recordé cuando llegué sin un duro, caminando kilómetros para ahorrar el metro. Ahora tengo de todo… pero echo de menos la sencillez.
—¿Javi? —Laura se despertó—. Si es tan importante… podemos ir.
La abracé fuerte.
Al día siguiente, conduje hablando sin parar de lo feliz que sería Adrián al vernos, de cómo cambiaríamos las cosas, de los hijos que tendríamos…
Laura asentía. Pero en sus ojos leí otra cosa: *”Veremos cómo vive tu amigo el mecánico, en su piso pequeño, con su mujer agotada… y luego volveremos a nuestra vida. La vida que elegimos.”*
Quizá tenía razón. O quizá yo ya no estoy seguro de qué vida quiero.
**Lección del día:** El éxito no se mide en euros ni en coches. A veces, la riqueza está en lo que dejamos atrás… y aún estamos a tiempo de recuperarlo.
