Javier, necesito que me ayudes con el regalo de mi madre.
Catalina dejó el móvil sobre la mesa y se giró hacia su marido, que reposaba en el sofá hundido entre los cojines, con el mando de la televisión entre las manos. Javier zapeaba entre los canales, la mirada perdida en la luz azulada de la pantalla.
¿Pero qué regalo?
Una cocina. De las buenas, moderna. Su cumpleaños es en dos semanas, ¿ya lo has olvidado?
Por fin Javier se dignó a mirar a su esposa. Sus ojos parpadearon con una sombra de fastidio, aunque rápidamente lo disfrazó con su sonrisa forzada.
¿Y acaso no le funciona la vieja? Por fuera parece decente aún.
Catalina se sentó en el brazo del sofá, alisando sin pensar una arruga de su albornoz.
Tú lo viste la última vez: el horno apenas calienta y solo funcionan dos fogones. Siempre se queja de que los roscones no le salen como antes. Para ella es importante, lo sabes.
Rosario Gómez adoraba mezclar masas. Su cocina olía a vainilla y canela, panes recién hechos enfriaban sobre la ventana, los vecinos entraban a por un cafelito sabiendo que nunca saldrían sin un trozo de bizcocho. La cocina, antigua y comprada en tiempos de Franco, casi se desvanecía bajo el peso de los años.
Bien Javier se irguió y estiró la espalda. ¿Y yo qué tengo que hacer?
Elige un modelo bueno. De electrodomésticos sabes más que yo. Vete al Corte Inglés, busca una decente, encargas la entrega. No tengo tiempo entre el trabajo y todo.
Catalina sacó de su bolso una tarjeta y se la ofreció a Javier. El plástico azul oscuro titilaba bajo la luz de la lámpara.
Es mi bonificación, más de mil euros. ¿Eso basta para una buena cocina?
Javier cogió la tarjeta, la giró entre los dedos. Sus labios se movieron como a punto de decir algo.
De sobra. No te preocupes, ya lo gestiono.
Catalina asintió. En cinco años de matrimonio ya sabía delegar los asuntos prácticos en Javier. Era un experto en descuentos, en negociaciones y en conseguir ventajas extra. Allí sí que brillaba.
Solo no lo dejes para el último momento, ¿vale? Que llegue para el día de la fiesta.
Ya está hecho Javier deslizó la tarjeta al bolsillo de sus pantalones y volvió al televisor.
Pasó una semana. Catalina regresaba apretada en el bus de Gran Vía, cuando decidió comprobar el saldo en la app. Sus dedos bailaron por la pantalla, el banco se abrió como una puerta.
Cargo: 1.000 euros
Catalina sonrió ante la cifra. Javier había cumplido. Mil euros era mucho; seguro que había comprado una de esas modernas, con grill, temporizador y puerta escamoteable como quería Rosario. Por fin podría hornear sus napoleones sin miedo a que el horno la traicionara a mitad.
Catalina imaginó la cara de su madre al ver el regalo. Las arruguitas junto a los ojos entornadas con alegría, los labios temblando antes de soltar el clásico: «¡Pero hijos míos, qué derroche!» Y de inmediato planearía qué tarta haría primero.
Un buen electrodoméstico dura años. Catalina recordaba a su abuela hablando de su «Fagor» y los treinta años que había aguantado sin una sola avería. Las cocinas de ahora eran diferentes, pero si uno no escatima en calidad
El cumpleaños cayó en sábado. Catalina se afanaba preparando un ramo y empaquetando varios regalitos para acompañar el principal. Javier vagaba por la casa, mirando el reloj cada diez minutos.
No olvides el sobre avisó Catalina, abrochándose un botín. Metiste los papeles de la cocina ahí, ¿no?
Todo está ahí Javier dio unas palmadas al interior de su americana.
Llegaron a casa de Rosario Gómez a mediodía. El aroma a bollos acabados de salir del horno flotaba en el aire, incluso con la cocina rebelde madre había conseguido preparar algo delicioso. En el recibidor rebosaban los parientes, tintineaban copas, risas se mezclaban con los ecos del salón.
Catalina abrazó fuerte a su madre.
Feliz cumpleaños, mamá. Esto es para ti.
Le tendió el sobre crema que había recogido de manos de Javier minutos antes. Ni lo abrió: ¿para qué? Todo estaba organizado.
Rosario Gómez se iluminó.
¡Ay, hijos, de veras! Abrió el sobre con delicadeza, la punta de la uña alzando la solapa, los ojos chispeando expectación.
Catalina observaba con calidez. Un segundo. Y pronto el rostro de Rosario se congeló. La sonrisa se deshacía, trocada en perplejidad.
¿Esto qué es?
Catalina frunció el ceño, se agachó, miró por encima del hombro materno.
Un vale para una tienda de cosméticos. Treinta euros.
Treinta.
Javier Catalina giró hacia su marido, que ya intentaba escabullirse hacia la puerta, ¿qué significa esto?
Venga, tampoco es para tanto Javier esbozó una sonrisa torcida, evitando el contacto visual. Es un vale de los buenos, la cosmética está genial
¿Y la cocina?
No contestó. Dio un rápido paso hacia el balcón y cerró tras de sí el cristal.
Catalina le siguió. Abrió la puerta con tal ímpetu que tintineó el vidrio.
¡Explícate! Ahora mismo.
Javier se apoyó en la barandilla como si el viento fuera su cobijo.
Mira, es que Alba está hecha polvo con el trabajo, de verdad necesitaba desconectar Y yo no pude
¿Qué desconexión? ¿Quién es Alba? Catalina lo acorraló con la mirada. ¡Te di dinero para el regalo de mi madre!
Salió una oferta, treinta por ciento de descuento, Turquía, todo incluido Ochocientos setenta euros Si no la cogía, se perdía. Era su única oportunidad.
Catalina sacó el móvil de su bolsillo antes de que Javier reaccionara. Sus dedos navegaron hasta los mensajes. La conversación con la agencia de viajes apareció: fechas, precios, emojis de corazones de Alba.
«¡Hermano, eres el mejor! ¡Gracias! ¡Me voy el viernes!»
Catalina miró a Javier. Él encogido, apretado contra el muro, intentando desaparecer.
Marcó el número de la agencia. Tonos. Alguien contestó:
Buenos días, Viajes Horizonte, soy Elena, ¿en qué le ayudo?
Buenas. Quiero cancelar la reserva de Alba Gómez, Turquía, sale el viernes. Pago con mi tarjeta sin mi autorización.
Javier intentó acercarse, Catalina lo frenó con la palma.
Un momento la voz de Elena se volvió seria. Sí, he encontrado la reserva. Si viene en persona, podemos gestionarlo y el reembolso tardará unos diez días.
Gracias, pasaré mañana.
Colgó. Lanzó el móvil a Javier.
Catalina, por favor Hablemos
Pero ella ya salía del salón, cruzando entre los familiares que fingen concentrarse en el pastel de patata. Buscó a su madre, aún sujetando el malhadado vale.
Mamá, vente. Ahora te compro yo el regalo de verdad.
Rosario no protestó. Se arropó, agarró el bolso y marchó muy cerca de su hija, olvidando a todos.
La tienda de electrodomésticos olía a plástico nuevo, a promesas sin estrenar. El dependiente, veinteañero con una chapa que rezaba Diego, explicaba con paciencia cada modelo.
Esta es la joya Diego señala una cocina blanca brillante. Para repostería va perfecta. Calor uniforme, grill, temporizador, convección.
Rosario pasó los dedos sobre la superficie.
Es preciosa musitó.
Nos la llevamos asintió Catalina. ¿Reparto para mañana?
De nueve a doce hay hueco.
El trámite duró apenas quince minutos. Rosario no habló de regreso a casa; solo en el portal tocó el brazo de su hija.
Cata, gracias, mi vida. Pero me preocupa verte así.
No te preocupes, mamá.
¿Y Javier Vosotros?
Catalina abrazó a Rosario.
Lo manejaré, hoy celebraremos. Feliz cumpleaños.
Volvió ya entrada la noche. Javier aguardaba, apagada la televisión, las sombras abrigándole.
Tenemos que hablar empezó al verla.
Catalina pasó por su lado. Abrió el armario, cogió sus camisas y las dobló como si fueran mapas para otra vida.
¿Pero qué haces? ¡Catalina, basta! Solo quería ayudar a mi hermana, está fundida, era su oportunidad
Vaqueros, camisetas, calcetines, con fría precisión vaciaba los estantes.
¿Vas a destrozar nuestra familia por una simple cocina? Solo tú eres responsable de esto.
Catalina detuvo el gesto. Se volvió hacia él.
Confié en ti. Gané ese dinero yo, era para el regalo de mi madre. Y decidiste por mí. Me mentiste.
Javier quiso acercarse, ella usó su jersey como escudo.
No me toques.
Alba realmente estaba mal, entiende
Coge tus cosas y vete.
Un mes después Catalina desayunaba en la cocina de Rosario. La reluciente cocina blanca brillaba en la esquina; el horno estaba encendido a todo gas, llenando el aire de bizcocho de vainilla.
¡Qué maravilla! ¡Me he apuntado a un curso de pastelería! Rosario resplandecía. Mi vecina Nina me lo recomendó, hay un chef francés auténtico.
Catalina probó la tarta. El relleno se derretía en la boca.
Está delicioso, mamá. Sublime.
El divorcio fue tan rápido que ni el abogado tuvo tiempo de añorar sus honorarios. Javier nunca entendió por qué no era solo una travesura. Alba se fue de viaje usando sus propios ahorroso quizá ni se fue, a Catalina ya no le importaba.
Observó a su madre moverse feliz con la cocina, ajena a todo menos a su masa. Afuera deslizaba el crepúsculo. La vida comenzaba de nuevo, pulcra y sin ruido, ni mentiras, ni quien calcule el valor del cariño como saldo en una cuenta.
Catalina sonrió y cogió otro trozo de pastel. ¿Por qué no?
