He cometido errores en mi vida, pero el mayor de todos sigue viviendo junto a mí y no sé qué hacer. Tenía veinticinco años cuando me casé con un hombre llamado Esteban. Él era dos años mayor que yo. Por aquel entonces me parecía casi un príncipe salido de un cuadro de Velázquez, montado en un caballo blanco.
Me regalaba flores constantemente, me daba presentes, llevaba mis bolsas pesadas, nunca discutíamos y siempre resolvíamos cualquier problema con calma. Jamás vivimos juntos antes de casarnos. Ni él ni yo éramos partidarios de la convivencia, lo veíamos como algo frívolo, casi demasiado moderno. Y así, simplemente, nos casamos. Mis padres nos dieron dinero para la boda, pero esa suma no bastaba ni siquiera para comprar un piso en Madrid. Yo tampoco quería alquilar¿por qué pagarle a un desconocido, y además tener que escucharle opinar sobre si vivimos bien o mal? Total, que la madre de Esteban nos propuso que viviéramos con ella. Tenía un piso con dos habitaciones, estaba aburrida y había espacio de sobra. ¿Por qué no?
Yo acepté sin pensarlo mucho. Su madre parecía una mujer sensata, y enseguida encontramos un lenguaje común. Pero nada más casarme y mudarme a la casa de mi suegra, comencé a conocer mejor a Esteban. Resultó que su madre todavía lo veía como un niño pequeño. En casa no hacía absolutamente nada, ni limpiar ni cocinar. Hasta el punto que su madre le lavaba los calzoncillos y los calcetines, aunque era ya un hombre hecho y derecho. Es que, dime tú, eso no es normal.
Esteban solo iba al trabajo y hacía lo suyo, nada más. No es extraño que al empezar a vivir juntos todas las responsabilidades recayeran sobre mí. Ahora tenía que cocinar para todos, limpiar, lavar la ropa, planchar. ¿Eso era lo que quería? Mi suegra no se metía en mis asuntos y nunca entraba en la cocina mientras yo estaba allí, pero el hecho de que ni siquiera quisiera ayudar me hacía sentir como una sirvienta de la familia.
Luego llegaron noticias aún peores. Un día, una toma de corriente se incendió y yo apagué el fuego. Cuando le pedí a Esteban que quitara los restos de la antigua y pusiera una nueva, para él fue como si le pidiera resolver un problema imposible de matemáticas. Resultó que mi marido ni siquiera sabía cómo cambiar una toma de corriente. ¿Qué te voy a contar? Cuando hubo que cambiar la bombilla en la sala, se echó atrás, asustado, y dijo que no lo haría. Así que cogí un taburete y cambié la bombilla yo misma. En fin, mi marido no sabe hacer nada en absoluto. Bueno, podría ser lo de menos, pero ni siquiera quiere aprender. ¿Para qué? Mejor llamar a un profesional y pagarle. Vale, pero mi marido no gana miles de euros como para que otros hagan todo por él.
Lo que más me sacaba de mis casillas era que mi suegra trataba constantemente a su hijo como si tuviera siete años, y él le respondía con un tímido mamá.
Esteban, ¿te has puesto los calcetines, te has cambiado los calzoncillos? Esteban, ¿te has lavado bien?Escuchar esas conversaciones me revolvía el estómago. Él es un hombre adulto, y su madre le pregunta si se ha cambiado los calzoncillos.
En resumen, quiero divorciarme. Pero entonces, ¿qué haré? No tengo piso propio, el dinero que me dieron mis padres ya lo gasté. Y no puedo soportarlo más. ¿Cuánto tiempo más voy a aguantar esta pesadilla sin sentido ni salida?
