Siempre recuerdo cómo mi abuela, la vieja Moria de la sierra, me advertía mientras me entregaba el legado familiar: «Tendrás un poder inmenso, pero todo tiene su precio; por eso a las brujas no les suele ir bien en amores». Aquellas palabras me acompañaron toda la vida. Y en efecto, los hombres nunca encajaban. Cuando alguna cara prometía ser mi compañero, apenas duraba un par de lunas antes de que la gravedad de mi hechizo lo expulsara al vacío, como una estrella caída. Algunos bebían hasta perder el sentido, otros se creían los dueños del mundo, y había quienes me provocaban tal deseo de convertirlos en bestia que casi lo lograba. Otros, sin embargo, terminaban como simples torpes sin que la magia interviniera.
Al fin, cansada de la mala suerte, lancé al aire una frase: «¡Si el amor me falla, que se calle!». Decidí entonces que, en lugar de hombre, tendría compañía felina y llamé al negro gato que me acechaba en la alacena «Mog».
Una tarde, una carta de mi vieja amiga de la Academia de las Artes Oscuras, Elvira Ramos, llegó inesperada, llevada por un cuervo sobre un pergamino ennegrecido. Con letras rojas y arabescos rezaba:
«¡Hola, Morgana! Nos hemos puesto de acuerdo con las chicas y organizaremos una cena familiar el viernes trece. Los aquelarres están bien, pero también somos amigas y nuestras familias casi no se conocen; necesitamos juntarnos con nuestras parejas. Le invitamos a ti y a tu acompañante. Yo y Leandro llevamos ya cinco años juntos»
Yo, que apenas recordaba quién era Leandro, pensé: «¿Qué tal Leandro?». La respuesta era escasa. Elvira, por su parte, había enlistado a sus amigas y a sus novios: «Adela vendrá con su Francisco, Berto llevará a Ernesto, y María Luz aún no sabe si será con Marco o con Máximo».
Yo grité al leer: «¡Qué alegría que estéis felices!». Pero la verdad era que sentía una mezcla de envidia y curiosidad. ¿Cómo habían escapado del maleficio de la mala suerte en el amor? ¿Yo era peor que ellas o tal vez mejor, tan poderosa que el amor se me escapaba? No pensé en lanzar un hechizo de atracción; eso era cosa de brujas sin orgullo, como decir que un médico trata la úlcera con una aguja. Nos habíamos jurado nunca usar ataduras amorosas, bajo pena de que nuestras caras se cubrieran de granos.
El día de la cena se acercaba, y la lista de galanes que podrían acompañarme crecía sin cesar. Cuanto más pensaba, más segura estaba de que debía acudir, aunque fuera sola, para demostrar que la magia no me impedía sentir. Sin embargo, la idea de llevar un hombro humano a mi lado me resultaba mucho más atractiva que la soledad orgullosa.
Tres días antes del encuentro, el nerviosismo me dominó. La noche anterior, la ansiedad me invadió y, al llegar la hora, mi mente se nubló. Miré la habitación y mi atención se cruzó con Mog, que se lamiaba el pelaje como siempre.
¡No! me dije, y luego, con voz temblorosa, ¡Sí!
Saqué de mis recuerdos un conjuro antiguo, y pronuncié las palabras que transformaban a los felinos en hombres. El gato se alzó, alto, musculoso, de piel tan negra como la tinta.
¿Eres africano? le pregunté, sorprendida.
No lo sé, pero no me importa que seas negra replicó, lamiéndose la mano con desprecio felino.
Su voz, un falsete alto, no concordaba con el aspecto de alfa que imaginaba para impresionar a mis amigas.
¿Qué pasa con tu voz? indagué.
Él arqueó una ceja y recordó el día en que, tras una visita al veterinario del barrio, perdió la lengua y quedó mudado. Yo, cansada, respondí: «Al menos ya no corres por los callejones».
Entonces, ¿qué necesitas de mí? gruñó.
Debes acompañarme al baile o mejor dicho, a la cena familiar dije, intentando ordenar mi confusión. Tu voz ha de permanecer oculta; diré que te llamas Álex y que eres mi galán apasionado.
Él, con desdén, se relamió y aceptó el papel. Cuando le pregunté qué haría al llegar, respondió que no le gustaban los cuartos ajenos, que correría a la habitación más alejada, se escondería bajo la cama y silbaría a quien tratara de sacarlo.
¡No! exclamé. Nada de escondites ni silbidos.
El gato, con una sonrisa sarcástica, replicó: «Si me amenazas, te daré una mordida». Yo, comprendiendo que el acoso no serviría, suavicé el tono: «Si cumples, te daré hígado de pollo y salmón cada día».
Él aceptó, aunque añadió con sarcasmo que, si no encontraba baño, al menos buscaría zapatos.
Al llegar a la casa de Elvira, en la calle Alcalá, la recibieron junto a un alto rubio de mirada afilada. Por un instante pensé que Mog empezaba a bufar, pero al girarme vio a Álex sonriendo inocente.
Todas las invitadas ya estaban reunidas. Francisco, el musculoso de Adela, mostraba un rostro pálido pero atractivo; Ernesto, el corpulento de Berto, parecía una roca inmóvil; y Marco (o Máximo, según María Luz, que cambiaba de nombre sin parar) permanecía a su lado con una mirada de amor incondicional. Álex se manejó con decoro, solo una vez agarró la correa del vestido de Berto, pero yo lo descubrí a tiempo y le prohibí más salmón.
La velada transcurrió bien, y mientras las chicas narraban sus historias de amor, yo me debatía entre el deseo de inventar una romántica aventura y la necesidad de mantener mi dignidad. A mitad de la noche, Álex se levantó de la mesa.
¿A dónde vas? le rugí al oído.
Tengo que ir respondió con la misma brusquedad.
¿Sabes dónde está el cuarto de baños? insistí.
Claro, tranquila. se marchó, dejándome en vilo mientras él desaparecía.
Pasó media hora sin que volviera; mi ansiedad creció. Veía a Adela ajustando la corbata de Francisco, a Berto intentando que Ernesto sonriera, y a María Luz escuchando confesiones de amor de MarcoMáximo. Elvira, por su parte, lanzaba miradas al perro que mordisqueaba el hueso en la esquina.
Al fin, escuché un estrépito: Álex había caído sobre la mesa, derramando tazas y platos. Con un grito ahogado intenté echarlo:
¡Bájate de la mesa! ordené.
Él se quejó de que había salchichas en su plato, y yo, en medio del caos, pensé en darle una dosis de valeriana para calmarlo. Elvira, sacando un frasco de su alacena, intentó dársela con una cuchara, pero Álex la arrojó, la bebió toda y, tras un breve suspiro, gritó que ahora todo le era posible.
Corrió por la casa con una botella de cerveza en la mano, tropezó con la cortina, la desgarró y cayó al suelo. Elvira, horrorizada, preguntó qué le pasaba.
Una alergia a la valeriana murmuré, persiguiéndolo.
En el dormitorio, Álex se subió al sofá, saltó a la lámpara y la derribó. Cuando traté de atraparlo, él se escabulló a la despensa y, con una carcajada, se metió en una caja de microondas que crujió bajo su peso.
¡Es mi gato! exclamó Adela entre risas.
Yo, sin más remedio, me quedé allí, con la mano en la frente, recordando aquel viejo hechizo de los brujos que permite desaparecer bajo tierra.
Elvira, con voz escéptica, preguntó si era realmente una alergia. Álex, sin apartar la vista de la caja, replicó: «Soy un gato, ¡y ahora lo soy de nuevo!».
Al final, la cena se convirtió en una tragicomedia de catástrofes, risas y confesiones. Cada una de nosotras admitió haber roto la promesa de no usar ataduras amorosas; María Luz incluso confesó que había hechizado a MarcoMáximo para que se enamorara de ella. Elvira, furiosa, los reprendió con la severidad de una profesora, mientras Leandro, el orgulloso novio de ella, gruñía como un perro enfadado.
Yo, finalmente, lancé en voz baja el conjuro que devolvía a Álex a su forma felina. Al mismo tiempo, Leandro se encogió, sus rasgos se transformaron y, de pronto, apareció un pequeño chihuahua rojizo que ladró al gato. Todas nos desternillamos de risa, excepto Elvira, que se sonrojó hasta ponerse roja como una manzana.
Horas después, dejamos a los desafortunados galanes en la taberna de la Plaza Mayor, brindando con unas cañas de ocho euros, recordando que cada viernes trece, los graduados de la Academia de las Artes Oscuras celebran su propia «mala suerte amorosa» con una ronda de copas y alguna que otra historia de brujas que, al fin y al cabo, siguen buscando el hechizo perfecto para el corazón.
