**Diario de Lola**
Hoy mi esposo llegó a casa y, sin quitarse siquiera los zapatos o el abrigo, soltó de golpe:
¡Lola! Tenemos que hablar en serio
Y ahí, conteniendo la respiración, abrió esos ojos que ya de por sí eran grandes como platos, sin la menor duda:
¡Me he enamorado!
«Ahí está pensé. La crisis de los cuarenta ha llegado a nuestra casa. Bienvenido», murmuré con una mirada preocupada que no le dedicaba desde hacía años. ¿Cinco? ¿Seis? ¿O quizá ya ocho?
Dicen que antes de morir, la vida entera pasa ante tus ojos. Pues a mí me pasó toda la vida con él. Nos conocimos de la forma más común: por internet. Yo resté tres años a mi edad; él añadió tres centímetros a su estatura. Así, aunque con dificultad, logramos encajar en los criterios de búsqueda del otro y nos encontramos.
Ya no recuerdo quién escribió primero, pero su mensaje, libre de vulgaridades y con un toque de ironía, me conquistó. A mis treinta y tres años, consciente de mi lugar en el “mercado de los hombres”, asumí que no estaba en la última fila, pero casi. Así que para la primera cita, en lugar de disfrazarme, me puse unas gafas de sol rosadas, ropa interior elegante y, en el bolso, unas galletas caseras y un libro de Galdós.
El encuentro fue sorprendentemente fácil (¡vaya lo que hace vestirse bien!) y nuestro romance avanzó con entusiasmo. Tras seis meses de citas y la presión constante de unos padres que ansiaban nietos, él se armó de valor y me pidió casarse. Presentamos a nuestras familias, celebramos una boda íntima y, casi sin darnos cuenta, firmamos el primer día disponible en el registro.
Vivíamos bien. Nuestra relación no era pasional, pero sí estable, respetuosa y feliz. ¿Acaso no es eso la dicha? Él, típico representante del género masculino, dejó atrás su disfraz de “romántico sensible con manos de oro” a las pocas semanas de casarnos y se convirtió en lo que era: un hombre sencillo, trabajador y cariñoso, siempre en chándal.
Yo, como buena representante femenina, me despojé poco a poco del corsé de “ama de casa intelectual y seductora”. Un embarazo aceleró el proceso y, al año, ya respiré aliviada, envuelta en una bata cómoda.
El hecho de que, a pesar de abandonar nuestras máscaras, ninguno huyera ni se quejara, me confirmó que habíamos tomado la decisión correcta. La vida doméstica y la crianza de nuestros dos hijos zarandearon a veces nuestro barco, pero nunca lo hundieron. Tras cada tormenta, seguíamos navegando. Los abuelos ayudaban, nuestras carreras avanzaban despacio pero seguras, y aún encontrábamos tiempo para viajar y disfrutar de nuestras aficiones.
Doce años de matrimonio y nunca le había pillado en una infidelidad, ni siquiera en un coqueteo. Yo no soy celosa, así que él podría haberlo hecho sin drama. Me lo imaginaba intentando ligar y soltaba una risa: la escena era ridícula. Él, tras unos torpes intentos de halago al principio, optó por el silencio elocuente, comunicándose solo con la mirada.
Aprendí a leer sus emociones en la redondez de sus ojos: admiración, aprobación, sorpresa, confusión, indignación Y ahora, me lo imaginaba soltando piropos a alguna rata, abriendo los ojos como platos
La garganta se me secó. Con una sonrisa nerviosa, pregunté:
Y ¿cómo se llama tu rata?
Sus ojos parecían a punto de salírsele de las órbitas. Tartamudeó:
¿Cómo? ¿Cómo has? ¿Cómo has sabido que era una rata? ¡Es increíble! Es que no pude evitarlo, es preciosa, suavecita, tan guapa y se parece a ti
De su bolsillo sacó una pequeña ratita gris, con orejas rosadas, nariz sonrosada y ojos negros como el carbón.
No escuché más. Los miré a los dos, abrazados, y me invadió una felicidad inmensa. Porque él se había enamorado de una rata que se parecía tanto a mí.
