**Paseo por las nubes**
El cielo gris dejaba caer una llovizna fina. Daniel alzó el rostro y sintió cómo la piel se cubría de un rocío fresco. Respiró hondo, disfrutando del aire húmedo. A sus espaldas, con un chirrido metálico, se cerraron las puertas de la prisión. Ajustó la correa de la bolsa deportiva que llevaba al hombro y caminó rápido junto al alto muro de ladrillo…
***
Dos años y medio antes
Daniel conducía por la ciudad, intentando calmar la rabia y la irritación que le quemaban por dentro. ¿Dónde estaba el amor? ¿Por qué él y su mujer ya no se entendían? En el asiento del copiloto, el teléfono abandonado vibraba con el tono de llamada, una melodía estridente que se cortó de golpe.
—Así está mejor —murmuró entre dientes.
Pero antes de llegar al siguiente semáforo, el móvil sonó de nuevo.
—¿Qué más quieres? —preguntó irritado, cogiendo el teléfono.
—Dani, no puedo más. Te fuiste, no terminamos de hablar…
Elena seguía hablando, retomando la discusión que habían empezado en casa. Sus palabras le taladraban el cerebro, dificultando la concentración en la carretera. Le entraron ganas de gritarle: «¡Cállate!».
—¿Por qué no dices nada? —la voz de su esposa subió de tono.
—Ya sé lo que quieres oír. Estoy de acuerdo. Es mejor separarnos que seguir haciéndonos daño. —Pisó el freno bruscamente, casi pasándose el semáforo en rojo. El teléfono se le escapó de los dedos, pero logró atraparlo al borde del asiento.
—Papi… —la voz de su hija, llorosa, sonó al otro lado—. ¡No te vayas, papi!
—Lucía, mi vida, no me voy. No llores. Estoy volviendo a casa…
Un claxon estridente retumbó detrás.
—¡Ya voy, joder! —le espetó al conductor impaciente.
Aceleró y soltó el móvil, desviando la mirada un instante. En ese momento, el coche chocó contra algo invisible, y el impacto de otro vehículo lo empujó hacia adelante. El cinturón se le clavó en el pecho al golpearse contra el volante.
—¡Mierda! —saltó del coche con el corazón en un puño.
En el asfalto mojado, frente a las ruedas de su coche, una chica adolescente yacía boca abajo…
—¡Que alguien llame a una ambulancia! —gritó a la gente que se agolpaba en la acera mientras se inclinaba sobre la joven.
Así terminó su vida de antes: trabajo, esposa, hija…
Lo condenaron a dos años. Pensaba que se había librado con poco. Si alguien hubiera atropellado a su Lucía, habría matado al conductor allí mismo.
Su mujer pidió el divorcio al poco, a los seis meses se casó de nuevo y se marchó con Lucía a otra ciudad. Ahora entendía que ya tenía un amante mucho antes del accidente. Por eso buscaba pelea constantemente.
***
De vuelta a casa, Daniel subió al cuarto piso y tocó el timbre de su piso, sabiendo que nadie lo esperaba. Luego llamó a la puerta de la vecina.
—¡Daniel! ¿Has vuelto? —exclamó la señora Carmen, su vecina mayor—. Los tuyos se fueron, ¿lo sabías?
—Lo sé. ¿Dejaron las llaves?
—Sí, claro, ahora te las traigo. —Volvió con un llavero—. Toma. Si necesitas algo, estoy en casa.
El piso lo recibió con un silencio opresivo. En la habitación de Lucía, un oso de peluche olvidado seguía sentado en el sofá. Era el que él le había regalado por su quinto cumpleaños. Lo apretó contra su pecho, inhalando el olor que aún conservaba de su hija, conteniendo un gemido.
Se dio un baño largo y se acostó. Pensó que había dormido un día entero, pero al despertar, el reloj marcaba las seis y media de la tarde. Tenía un hambre voraz.
Con antecedentes penales, nadie lo contrataba. Así que empezó como mozo de carga en una panadería cercana. Para empezar, servía.
Antes veía películas, leía noticias y hablaba con amigos en redes. Si tuviera ordenador, podría trabajar online. Pero su ex se llevó el portátil.
Antes ganaba bien y tenía ahorros. El coche siempre requería reparaciones, y Elena se quejaba de sus gastos. Ella no sabía del dinero guardado. Revisó su escondite y sonrió al encontrarlo intacto. Al día siguiente, compró un portátil económico.
Por las noches, navegaba: buscaba trabajo, revisaba redes. Cuando encontró el perfil de Lucía, casi salta de alegría. Observaba sus fotos, asombrado de lo grande que estaba.
No le escribió. No sabía cómo reaccionaría su ex. Podría prohibirle el contacto. Pero entraba cada día para seguir su vida. Algún día le pediría verse. Pero no ahora.
Una idea lo obsesionó: encontrar a la chica que había atropellado. Entonces tenía quince años. Investigación, juicio, prisión… Ahora debía tener dieciocho. Nunca olvidaría su nombre, pero su rostro era difuso en su memoria. Estaba cubierto de barro cuando la levantaron. ¿La reconocería?
Buscó sus datos y revisó perfiles. Una foto le resultó vagamente familiar. La chica sonreía, pero sus ojos eran serios. Su perfil era privado.
Le envió una solicitud de amistad y un mensaje: «Te pareces a mi hija. Mi ex se la llevó lejos y no me deja verla». Mintió, claro. ¿Qué más podía decirle un hombre de treinta y dos años a una chica de dieciocho?
Necesitaba puntos en común. Inventó que había estado hospitalizado mucho tiempo, que no podía caminar. Escribió como «David» desde una cuenta nueva, con fotos viejas. Por si sus padres revisaban sus contactos.
Ella respondió al tercer día y lo aceptó. En una foto, vio el borde de una silla de ruedas. No había duda: era ella.
Sofía escribió sin rencor, contando que un coche la había atropellado, que no tuvo suerte y ya no caminaba. Ni una palabra de odio hacia él. Dijo que trabajaba online, escribiendo artículos.
—¡Genial! ¿Podrías enseñarme? He perdido mucho tiempo…
Desde entonces, cada noche, Daniel se sentaba frente al portátil. Se alegraba con sus mensajes. En un mes, se hicieron amigos. Evitaba hablar del accidente, diciendo que eran recuerdos dolorosos.
—Si algún día caminas, entenderás —escribió.
Sentía culpa infinita. Sofía merecía lo mejor, y él le había arrebató una vida normal. Le daba vergüenza engañarla, pero de otra forma no hablaría con él. Pronto pasaron a Skype.
Un día, ella lo invitó a su cumpleaños.
—¿Tus padres no se extrañarán si voy? Un hombre mayor visitándote…
—No temas. Ya les hablé de ti —respondió Sofía—. A mi madre le alegra que tenga un amigo.
***
Sofía
Llevaba cuatro horas frente al ordenador. Revisaba el texto una y otra vez. Algo no le convencía.
—¿No estás cansada? ¿Quieres té? —su madre asomó la cabeza.
—Sí —respondió, sin levantar la vista.
Necesitaba un descanso. Revisaría luego con ojos frescos. Bebía té cuando sonó Skype. ¡David! Contestó y encendió la cámara.
—¡Hola! —la voz animada de Daniel resonó en la habitación.
—Hola. Qué temprDaniel sonrió al ver su rostro iluminarse en la pantalla, sabiendo que, a pesar de las mentiras y el dolor del pasado, este frágil lazo de amistad era lo único real que le quedaba, y prometió en silencio hacer lo imposible por mantenerlo, aunque la vida ya los hubiera separado demasiado.