—Si lo quieres, llévate al niño, no me importa. No puedo verlo. Pero a cambio, dame dinero —dijo Vicky.
Ksenia tenía un rostro alargado, ojos castaños levemente saltones, dientes grandes y una mandíbula fuerte. Sin embargo, su cabello era espeso, oscuro y ondulado en grandes rizos. Si lo recogía en un moño, quedaba una melena exuberante, pero entonces sus defectos faciales se notaban más. Por eso, siempre lo llevaba suelto.
Su figura tampoco era la mejor, como si la hubiera moldeado un artista torpe. Pero el cuerpo podía ocultarse con ropa, mientras que el rostro…
A veces, en la calle, algún chico le gritaba:
—¡Eh, chica! ¿Quieres conocerme?
Pero cuando se giraba, balbuceaba disculpas y se marchaba corriendo.
—¿Para qué quiere esa fea un pelo así? —susurraban sus compañeras de clase, envidiosas.
A ella le habría encantado cambiarlo por uno lacio y sin brillo, con tal de tener un rostro más agradable, aunque fuera un poco.
No tenía amigas. Pero le gustaba un chico que se sentaba en la fila de al lado y que a veces le pedía copiar los deberes o le susurraba respuestas en los exámenes. Ksenia sacaba siempre las mejores notas.
Un día, ese mismo chico la invitó al cine. Estaba en el séptimo cielo. Al salir, caminaron juntos hacia casa, hablando. Él no dejaba de mirar atrás.
—¿A quién buscas? ¿Tienes miedo de que te vean conmigo? —preguntó Ksenia sin rodeos.
El chico se ruborizó, avergonzado.
Al llegar a su casa, la besó torpemente. Entonces, tras la esquina, estallaron las risas de sus amigos. Ksenia lo entendió todo: habían apostado a ver si era capaz de besar a la fea.
—¿Qué te prometieron a cambio? —le gritó al rostro antes de correr hacia su casa.
Desde entonces, ya no lo miró ni le dejó copiar.
—No te preocupes, habrá hombres para ti. Yo me casé, y tú también lo harás —la consolaba su madre, igualmente poco agraciada.
Ksenia terminó el instituto con matrícula de honor y entró en la universidad para estudiar Economía. Se graduó con sobresaliente, pero envidiaba a sus compañeras más guapas, que salían, se casaban e incluso tenían hijos durante la carrera.
Al terminar, su padre, un abogado bastante conocido con buenos contactos, la colocó en una empresa importante.
Sus compañeras salían corriendo al terminar la jornada, hacia maridos y niños enfermizos, pero ella se quedaba hasta tarde, terminando el trabajo de los demás. No tenía prisa. La apreciaban por su eficiencia, y la dirección la valoraba. Era de fiar: todo lo hacía a tiempo y sin errores.
Agradecidas, sus compañeras intentaban presentarle a amigos de sus maridos. Casi siempre eran divorciados que habían dejado su piso a la exmujer e hijos. Cansados de vivir de alquiler, buscaban un refugio seguro. Ksenia les habría servido. Pero ella no quería eso. Soñaba con amor, como cualquier joven. Lloraba por las noches, maldiciendo su suerte por haber nacido así.
Luego murió su padre, y dos años después, su madre. Era hija única, fruto de un matrimonio tardío. Se quedó sola en el mundo. El tiempo pasó, y la edad le recordaba que pronto sería demasiado tarde para tener un hijo sano.
Una compañera le sugirió ir de vacaciones al sur.
—Nuestro director general tuvo el mismo problema —susurró—. Es un hombre fuerte y atractivo, pero infértil. Su mujer quería un hijo, pero no quería divorciarse. Casa llena, coches de lujo, estatus social… Los médicos les aconsejaron, con delicadeza, que fueran a la playa a relajarse.
Fueron a Turquía. Allí, ella se lió con un guapo camarero, después de preguntarle su grupo sanguíneo. Por si acaso. ¿Entiendes a dónde voy?
—¿Y tú cómo lo sabes? ¿Lo del director? —preguntó Ksenia, también en voz baja.
—No importa. Lo relevante es que todos son felices. Él tiene un heredero. En vacaciones, todos los hombres están solos, con o sin anillo. Tomas el sol, descansas, y quizá surge algo. Pero elige a uno guapo, para mejorar la estirpe.
—¿Como si fuera un perro de raza o un caballo de subasta? —se indignó Ksenia.
—Algo así. Aquí también podrías intentarlo, pero… ¿para qué arriesgarse? Allí todos son forasteros, divorciados o solteros.
Aunque no creía en el plan, Ksenia cogió vacaciones y se fue a la costa. Paseando por el paseo marítimo, conoció a un hombre agradable: alto, ancho de hombros, apuesto. Fingió torcerse un pie. Él, caballeroso, la sostuvo, la llevó a una terraza y cenaron juntos.
No se anduvo con rodeos: le dijo claramente qué quería. Él no huyó ni se rió. Solo la miró con atención y lo entendió todo.
Volvió a casa morena, relajada y feliz, sin saber aún que estaba embarazada. Dos semanas después lo confirmó. Nueve meses más tarde, nació una niña preciosa.
La comadrona que atendió el parto, comprensiva con mujeres como ella, no la juzgó. Nadie visitó a Ksenia, ni dejó notas de felicitación, ni gritó palabras de agradecimiento bajo su ventana.
Al salir del hospital, la doctora le regaló dos botes de leche maternizada, un paquete de pañales y su tarjeta con el número personal. “Llama si necesitas algo”. Se hicieron amigas. La niña se llamó Victoria.
Ksenia la mimó sin medida, volcando en ella todo el amor que había guardado. La niña creció bella, caprichosa y malcriada. Solo heredó el pelo de su madre; en lo demás, era idéntica a su padre.
Los chicos la perseguían. En estudios, era un desastre. No quiso ir a la universidad. A los diecisiete, se enamoró de un roquero. Pasaba las noches en su moto. Por más que Ksenia la regañó, advirtió o suplicó, la chica solo soñaba con casarse. Al menos terminó el instituto.
Ambas estaban agotadas de pelear. Un día, Ksenia llegó a casa y encontró una nota: “No me busques. Me voy con él a Madrid. Me ha pedido matrimonio”.
¿Qué hacer? ¿Denunciarlo? Pero su hija era mayor de edad y se iba voluntariamente. Lloró y se refugió en el trabajo.
Más de un año después, recibió una llamada de su amiga, la comadrona. Se alarmó al instante: hacía tiempo que no hablaban.
Su amiga fue directa: una joven había renunciado a su bebé.
“Nombre, apellidos, dirección… No puede ser coincidencia. Es tu hija”.
—Dios mío —fue todo lo que atinó a decir.
—No llores. Ven al hospital antes de que se escape. Con ella, todo es posible. He retrasado el papeleo. Hay que convencerla de que se lleve al niño con todos los documentos. Si se niega, será más difícil para ti. No lo rechazarás, ¿verdad? Por eso llamo. Quizá Vicky recapacite. Puede que su novio la haya abandonado. El niño es hermoso, como un angelito. Tiene algunos problemas de salud, pero nada grave.
Ksenia corrió al hospital. Al ver a su hija, se quedó sin aliento: parecía una gata callejera. Vicky no se alegró de verla, pero escuchó su petición de llevarse alCon el tiempo, Ksenia encontró paz en los pequeños gestos de amor de su nieto, y aunque la sombra de su hija siempre estuvo presente, supo que el verdadero milagro era haber aprendido a amar y ser amada sin condiciones.
