**Disputa Familiar**
Mientras mi hija Sofía pasaba unos días con sus abuelos en un pueblecito cerca de Toledo, decidí hacer una limpieza a fondo en casa. Limpié las ventanas hasta que brillaran, fregué los suelos y quité el polvo de cada estante. De repente, el silencio se rompió con el sonido del teléfono. Era Sofía, y su voz temblaba entre lágrimas:
—Mamá, ven a buscarme, por favor…
—¿Qué ha pasado, cariño? —pregunté, sintiendo un nudo en el estómago.
—Ponme con la abuela.
Un instante después, escuché a mi madre, Olga Martínez, al otro lado de la línea.
—Mamá, ¿qué está pasando? —casi grité.
—¡Ay, hija! ¡Es esa nuera tuya! No te imaginas lo que ha armado… —Olga respiró hondo antes de soltarlo todo. Con cada palabra, mi indignación crecía.
—¡Tu hija es una maleducada! —declaró Lucía, la mujer de mi hermano, con una sonrisa venenosa—. ¡Se ha metido en mi nevera como si fuera suya! Se ha comido un trozo de tarta y los yogures que compré para mis hijos. Así que, haz el favor de pagármelo. Esta tarde pasaré a recoger el dinero.
Nunca hubo buena relación entre Lucía y yo. Hace siete años, mi hermano Javier se casó con ella, y aquella elección causó un gran revuelo en la familia. Lucía era diez años mayor que él y ya tenía tres hijos de un matrimonio anterior.
—Hijo, ¿por qué ella? —se lamentaba mi madre—. Es mayor, con tres hijos… ¿No podías encontrar a alguien de tu edad?
—Los hijos no son culpa de nadie, mamá —se defendía Javier—. Sus niños son geniales, y Lucía es maravillosa. Simplemente no la conoces bien.
Yo tampoco entendía su decisión, pero preferí no entrometerme. Javier era adulto, sabía lo que hacía.
El primer conflicto surgió cuando Javier llevó a Lucía a conocer a mis padres. Olga y Francisco se esforzaron: prepararon una buena comida y hasta le compraron un regalo. Pero al final de la cena, Lucía soltó la bomba:
—¿Ya habéis hecho testamento?
Mi madre se quedó boquiabierta:
—¿Para qué? Estamos perfectamente y no planeamos morirnos tan pronto.
—Es algo que hay que pensar con tiempo —dijo Lucía sin inmutarse—. Para evitar peleas por la herencia. Vuestra casa es estupenda, en el centro y bien reformada. Valdrá mucho dinero. No nos gustaría que nos dejárais fuera.
Javier fingió no escucharla, pero mi madre me llamó enseguida:
—¡Imagínate, hija! ¡Llega a nuestra casa y ya actúa como si fuera suya! ¡Preguntando por el testamento!
—No te metas, mamá —le aconsejé—. Que él se apañe. Todos aprendemos de nuestros errores.
La boda fue modesta, algo que enfureció a Lucía. Después, se quejó amargamente a mi madre:
—¡Podíais haber invertido más en vuestro único hijo! ¡Esto no fue una boda, fue un entierro! ¡Ni banquete decente ni nada! Hasta el vestido tuve que alquilarlo.
—¿Y por qué deberíamos pagarlo nosotros? —replicó mi madre—. Sois adultos, si queríais una boda mejor, podíais ahorrar.
—Mi madre es jubilada —espetó Lucía—. Vosotros trabajáis, seguro que tenéis ahorros.
Lucía no solo discutía con mi madre. Conmigo, las cosas tampoco iban bien. Siempre me envidiaba, y cada encuentro terminaba con sus pullas:
—¿Tu marido te deja salir así vestida? —me soltaba—. ¿Dónde trabajas, en un club?
—¿Qué tiene de malo mi ropa? —replicaba yo—. Mi marido confía en mí, por eso no hay problema.
—Pues no sé —se burlaba—. Labios rellenos, pestañas postizas… Una mujer casada debería ser más discreta.
Lucía era conocida por su falta de tacto. Vivía bajo el lema: “Lo que importa es que yo esté bien, aunque los demás sufran”. Podía dejar a sus hijos en casa de mis padres o en la mía a altas horas de la noche:
—Javier y yo necesitamos tiempo solos —decía—. Por la mañana los recojo.
Al principio, cedíamos para evitar conflictos con Javier, que se ponía furioso si criticábamos a su mujer.
—¿Por qué no podéis ser amables con ella? —gritaba—. ¡Son vuestros nietos también!
Mis padres evitaban discutir, pero no entendían por qué debían cuidar de los hijos de Lucía. Ella, en cambio, pensaba que tenían la obligación.
Antes de Navidad, llamó con un ultimátum:
—¡Quiero regalos para mis hijos! Teléfonos, tabletas, juegos de Lego originales. Nada de imitaciones.
Lucía pedía dinero constantemente y nunca lo devolvía. Una vez me pidió mil euros:
—Tu marido cobra el sueldo, ¿no? Préstanos algo.
—Lo siento, no puedo —me negué—. Necesitamos comprar ropa de invierno para Sofía.
—¡Esos mil euros me los das ahora! —exigió—. ¡Necesito unos botines que están en rebaja!
—No es mi problema —le dije, colgando.
Después de aquello, decidí cortar el contacto.
Hace una semana, mi madre llamó:
—Tráete a Sofía este fin de semana. Queremos llevarla al cine.
El sábado pasó bien, pero el domingo por la mañana, Sofía llamó llorando.
—Lucía le gritó —explicó mi madre—. Dijo que Sofía se había comido los yogures de sus hijos sin permiso.
—¿Cómo se atreve? —exploté.
—Ya se ha ido. La eché de casa.
Llamé a Lucía, que ni siquiera se disculpó:
—Tu hija es una ladrona. Devuélveme el dinero.
—¿Por esto le has gritado? —rugí—. ¡Esto se ha terminado!
Javier eligió a su mujer y a sus hijos, alejándose de la familia. Ahora, voy a reclamar ese dinero. Ya es cuestión de principios.
