**Adiós de Navidad y milagro de Año Nuevo**
El aroma de cordero asado con patatas llenaba la cocina, mientras las velas de la mesa titilaban con luz cálida. Lucía, nerviosa, ajustaba el mantel por enésima vez, esperando a su marido. Había puesto todo su empeño en aquella cena, pues quería que la víspera de Año Nuevo fuese especial. Pero Javier llegó dos horas tarde. La comida se enfrió, y con ella, su corazón. Aun así, cuando él abrió la puerta, corrió a abrazarlo, feliz de tenerlo de vuelta.
Se sentaron en silencio. Ella sonreía expectante; él, impasible, jugueteaba con el tenedor. De pronto, dejó los cubiertos y, sin mirarla, soltó:
—El cordero está duro otra vez. Y la verdad… Me voy. Hay otra mujer. Desde hace tiempo. No te quiero, ¿entiendes? Quizá nunca lo hice. No sé por qué nos casamos.
Las palabras le escocieron como bofetadas. Lucía se quedó paralizada, con un trozo de aquel cordero en la boca. Siete años de matrimonio, borrados en una cena.
—¿Y qué hago yo, Javier? —susurró.
—Vive. Eres joven, encontrarás a alguien. No tenemos hijos, así que nada nos ata. Y Elena, con quien estoy ahora, es maravillosa. Mayor que yo, con una hija a la que quiero como si fuese mía. Me llama papá. Y, por cierto, cocina mejor…
Lo dijo con calma, como si hablase del tiempo. El piso podría quedárselo ella —él no era tan ruin—. El coche se lo llevaría, pues el crédito era suyo. Todo limpio. Incluso añadió:
—Feliz Año Nuevo, Lucía. Que el próximo año te traiga felicidad.
Con eso, Javier se marchó, dejando solo el rastro de su colonia favorita… y un silencio que pesaba como una losa.
Elena… Una niña que lo llamaba papá… Dios, cómo dolía.
Lucía se hundió en el sillón, fijando la vista en la nada. En el reposabrazos estaba su camiseta, la que usaba para dormir. La apretó contra su rostro y lloró. Sin ruido, con ese llanto que solo surge cuando no se acaba un amor, sino una vida entera.
Pero la mañana trajo determinación. Tiró la camiseta a la basura. Se secó las lágrimas y murmuró: «Basta. No me derrumbaré».
Evitó la cena de empresa —no estaba para fiestas—. Los compañeros le compadecían, sobre todo Carmen, la de contabilidad, a quien había confesado todo por error. La pena ajena dolía más que la traición.
Su madre, al enterarse, solo suspiró:
—¿Y si vuelve? Perdónalo, cariño, estas cosas pasan…
—No quiero, mamá. Él nunca me quiso. Y yo… Creo que ni sabía lo que era amor.
—Ven a pasar las fiestas con nosotros…
—No. Necesito estar sola. Aceptarlo.
El 31 de diciembre, Lucía compró turrones, langostinos, cava y una lata de caviar. Decoró el balcón con luces, como cada año. De pronto, recordó una vieja costumbre: escribir un deseo en un papel.
«Quiero encontrar un alma gemela y ser feliz», escribió. Dobló el papel y lo guardó bajo la almohada.
El ánimo le mejoró un poco. Al sonar las campanadas, salió al balcón y, mirando al cielo, dijo con ironía:
—Bueno, ¿dónde estás, alma mía? Que no te importe si el cordero sale duro, y que no tengas ninguna Elena. Pero ven, por favor.
—¿Y qué música te gusta? —sonó una voz desde abajo.
—¿Eh? ¿Quién eres? —preguntó, desconcertada.
—Soy Adrián. Vivo un piso más abajo. Lo siento, te oí por casualidad…
—Me encanta la clásica. Y la ópera.
—Perfecto. No paso las noches frente al ordenador, y no tengo ninguna Elena. También estoy solo… Hace poco me divorcié.
—Adrián… Mucho gusto. ¿Sabes qué? Sube. Escucharemos algo.
—¡Ahora mismo! Solo cojo una mermelada y el cava.
Pasaron la Nochevieja juntos. Bailaron, charlaron, rieron, compartieron turrones. Lucía no recordaba cuándo había reído así. Fue una noche mágica.
Luego vinieron las citas: el cine, el parque, cafés, largas conversaciones. Adrián resultó ser sencillo, sincero. Cada día, ella se enamoraba más.
El día del divorcio, Lucía llegó con una blusa blanca y una sonrisa. Javier pareció desconcertado:
—¿Tú… eres feliz?
—Sí. Y te lo agradezco. Por la libertad. Creo que al fin encontré mi alma gemela.
Se marchó sin mirar atrás. Feliz de verdad, por primera vez.
A veces, para empezar a vivir, basta con recibir el Año Nuevo con el corazón abierto.
