**Felicidad Quebrada: El Drama de los Lazos Perdidos**
Lucía despertó al amanecer, cuando los primeros rayos de sol se filtraban apenas entre las cortinas de su piso en el pueblo de Robledal. Mientras su marido seguía en la cama, ella preparó el desayuno: tortitas finas, casi transparentes. La mitad con jamón, la otra mitad con queso. El aroma se expandió por la casa, llenándola de calidez. Javier se levantó cuando el olor llegó al dormitorio. Después de lavarse, se sentó a la mesa y devoró las tortitas, acompañándolas con un café intenso. Al terminar el último bocado, miró a su mujer y dijo:
—Lucía, tengo que hablarte en serio.
Ella, que estaba fregando los platos, se volvió, secándose las manos con un trapo.
—Dime —respondió, sintiendo cómo la inquietud crecía dentro de ella.
—Me voy de casa. Presentaré el divorcio yo mismo —declaró Javier con firmeza, aunque sin levantar la voz.
—¿Que te vas? ¿Por qué? ¿Adónde? —Lucía se quedó paralizada, sus ojos se agrandaron por el impacto.
Esa mañana de sábado había empezado como cualquier otra. Lucía se levantó a las nueve, en silencio para no despertar a Javier, y se puso a hacer tortitas. Amaba esos momentos: la quietud del alba, el olor a comida, la calidez del hogar.
Javier apareció cuando el aroma ya había invadido el piso. Comió en silencio, disfrutando del café, y de repente soltó:
—Lucía, me voy de tu lado.
Ella creyó haber oído mal. Al girarse, lo miró fijamente.
—Sé que es una mierda lo que hago —siguió él, sin levantar la vista—. Veinticinco años juntos, y lo rompo todo. Pero no puedo evitarlo. Ella… es increíble. A su lado me siento vivo otra vez, joven. La amo, Lucía, y es una felicidad loca.
—¿Y cuántos años tiene esa felicidad? —preguntó Lucía, fría como el hielo.
—Veintiocho.
—Es decir, solo cinco años mayor que nuestra Elena. Y veinte menos que tú. Interesante. ¿Conoces a sus padres? ¿Están contentos con el novio de su hija? Si Elena trajera a casa a un yerno de tu edad, yo no daría saltos de alegría.
—¿Qué importan los años si lo que siento es amor? —exclamó él, con la voz temblorosa—. En ti no queda ese fuego que hay en Martina. Vives con ideas anticuadas.
—Perfecto —cortó Lucía—. Nos divorciamos y repartimos lo nuestro.
—No hay nada que repartir —replicó Javier—. Te dejo el piso. Martina tiene uno propio, de dos habitaciones. Yo me llevo el coche; a ti casi no te hace falta.
—No, así no —negó Lucía—. Ahora dices que me dejas el piso, pero dentro de dos años volverás para pelearte por cada cucharilla. Soy abogada, he visto demasiados «generosos» como tú. Repartamos todo: el piso y el coche. Dinero no tenemos, se lo dimos a Elena para la hipoteca.
Javier quedó desconcertado por su serenidad. Esperaba lágrimas, gritos, reproches… pero Lucía solo lo ayudó a recoger sus cosas. Al despedirse, le deseó suerte, pero cuando la puerta se cerró, dejó escapar las lágrimas. Veinticinco años juntos, atravesando alegrías y penas. Siempre creyó tener a su lado a un hombre de fiar. Ahora solo había vacío.
*¿Soledad?* pensó Lucía, secándose las lágrimas. *Tengo a Elena, a mi yerno, a mi nieto Hugo.*
Se sentó en el dormitorio, entre las cosas que Javier había recogido a toda prisa. Los recuerdos la invadieron. Su boda: Lucía en segundo curso, Javier en cuarto. Pronto nació Elena. Vivían en una residencia universitaria, pasándose a la niña para no faltar a clase. Después, con ayuda de la facultad, la metieron en una guardería.
Su primer piso: un cuchitril en una pensión. Dormitorio, cuarto infantil y una cocina minúscula en dieciocho metros cuadrados. El baño al final del pasillo, la ducha en el sótano. Entonces Javier no se quejaba de la falta de «fuego».
El divorcio fue rápido. El juicio por el reparto de bienes también se resolvió sin demora. Vendieron el coche en seguida, pero el piso de tres habitaciones tardó tres meses en encontrar comprador.
Lucía se compró un acogedor dúplex en el mismo barrio de Robledal. Tuvo que pedir un pequeño préstamo, pero lo gestionó. El tiempo libre ahora era un arma de doble filo: tras el trabajo, a menudo no sabía qué hacer. Retomó su vieja afición, el punto, y se puso a leer.
Una tarde, su amiga Carmen, con quien no hablaba desde hacía años, la llamó para proponerle ir juntas a la piscina. El agua, efectivamente, curaba. Tras unos meses, Lucía notó cómo volvían la calma y la seguridad. El trabajo le daba alegría; la vida se recomponía.
Cada vez pensaba menos en Javier. Él intentó llamarla, pero ella le pidió que no la molestara.
Pasaron tres años. Lucía celebró su cumpleaños en una cafetería con dos amigas.
—¿Te arrepientes del divorcio? —preguntó Laura.
—¿Acaso tuve elección? —respondió ella con ironía.
—Me refiero a otra cosa. Ahora estás sola. ¿Es mejor o peor que antes? —aclaró su amiga.
—No lo he pensado —dijo Lucía—. En cierto modo es mejor: no vivo como una esclava, tengo tiempo para mí. Pero la soledad no siempre es agradable. Menos mal que Hugo me salva.
No mentía. A veces, paseando por Robledal o por el centro comercial, veía a parejas mayores cogidas de la mano. Ella creía que ella y Javier serían así. Pero el destino decidió lo contrario.
—¿Sabes algo de Javier? —preguntó Laura.
—No, hace tres años que no lo veo —contestó Lucía—. Elena me dijo que se lo cruzó con esa mujer en el supermercado.
—Y su «señorita» le ha dado un hijo —añadió la otra amiga, Raquel.
—Javier siempre quiso un niño. Así que es feliz —dijo Lucía con serenidad.
Una semana después, un domingo, Lucía limpiaba la cocina tras la visita de Elena y su familia. Recogía los platos para fregar cuando sonó el timbre. Pensando que su hija había olvidado algo, abrió… y se quedó helada. En el umbral estaba Javier.
—¿Qué haces aquí? —frunció el ceño—. ¿Y cómo sabes la dirección?
—Elena me la dio. Vine a hablar. ¿Me dejas entrar?
—Pasa —cedió ella, apartándose.
Javier escrutó el piso:
—Está acogedor. Huelen a tortitas. ¿Me invitas?
—Querías hablar. Tengo que ir a la piscina pronto —respondió ella, glacial.
—¿Vas a la piscina? Estás mejor que antes. Más fresca, has cambiado el peinado —observó él.
—Basta de halagos. ¿A qué has venido? —lo interrumpió.
—A descansar el alma. A ver cómo vives. Veo que estás bien. El divorcio te sentó bien —dijo él con nostalgia.
—¿Y tú? ¿Te hartaste ya del «fuego juvenil»? —sonrió con ironía—. Oí que tienes un hijo. Enhorabuena.
—Qué silencio hay aquí —suspiró él—. ¿Sab—¿Sabías que acabarías así? —preguntó Javier, mirándola con los ojos húmedos.
