**Destino en el corazón: la elección de una vida**
Cuando entregué los análisis, sentí cómo el corazón se me encogía de pena. Dentro de mí crecía una personita—quizás una niña, rubia, con una sonrisa traviesa. Pero el miedo y la desesperación ahogaban esos pensamientos. Subí a un autobús abarrotado para ir a la consulta. Al bajar, casi caí entre el gentío y, de pronto, algo resbaló de mi hombro. Me llevé las manos a la boca: la correa del bolso estaba cortada. Los ladrones se lo habían llevado todo—dinero, documentos, los resultados de las pruebas.
Las lágrimas me quemaban, pero no había remedio. Volví a casa. Algunos análisis tuve que repetirlos; otros, recuperarlos. La segunda vez, al bajarme del autobús, tropecé y me hice mucho daño en la pierna. El dolor me atravesó, y un miedo supersticioso me susurró: *”Si voy una tercera vez, no llegaré viva.”* Entonces, lo decidí: el niño nacería. El miedo se esfumó, y el corazón me pesó menos.
El embarazo transcurrió en calma. La ecografía confirmó que era una niña. Ya imaginaba cómo se llamaría—Lucía. Pero en la segunda ecografía, los médicos me dejaron helada: sospechaban síndrome de Down.
—Hay que hacer una amniocentesis—dijo la doctora mientras escribía la orden—. Pero le advierto: es arriesgado. Podría provocar un aborto o una infección.
Con el corazón apretado, acepté.
El día de la prueba, llegué a la consulta con Javier. Él se quedó en el pasillo, jugueteando nervioso con las llaves. Yo entré en la sala con las piernas temblorosas. La doctora encendió el aparato para escuchar el latido del bebé. Sonaba tan acelerado que parecía a punto de estallar.
—Vamos a esperar—decidió—. Le pondremos magnesio para calmarla.
Me mandaron al pasillo. Me senté, apretando las manos, mientras Javier intentaba animarme. Media hora después, volvieron a llamarme. El latido se había normalizado, pero ahora la niña estaba de espaldas—así no podían hacer la prueba.
—Esperemos un poco más—suspiró la doctora—. Quizá se gire.
A la tercera, todo era perfecto: el bebé estaba en posición, el corazón latía con normalidad. Me desinfectaron el abdomen con yodo. Hacía un calor insoportable, y la ventana estaba abierta para que corriera algo de aire. La enfermera cogió la bandeja de instrumentos, y en ese instante, una paloma entró volando. El animal, aterrorizado, revoloteó por la sala, chocando contra las paredes y asustando a todos. La enfermera gritó, la bandeja se le cayó, y los instrumentos se desparramaron por el suelo con estrépito.
Me echaron otra vez al pasillo. Javier, al oír el alboroto, se levantó de un salto:
—¿Qué ha pasado?
—Una paloma entró. Lo ha revuelto todo—respondí, sintiendo un frío dentro del pecho.
—Lucía, es una señal—murmuró él—. Vámonos a casa.
Nos fuimos sin mirar atrás.
A su debido tiempo, nació mi niña. La llamamos Lucía—blanca, traviesa, con unos ojos que brillaban. Cuando cumplió diez años, al verla sonreír, recordé aquel día en la consulta. La paloma, como un ángel, irrumpió en nuestras vidas para evitar un error. Lucía era sana, y cada una de sus risas me recordaba: el destino eligió por nosotros.
Pero en mi corazón aún quedaba una sombra de miedo. ¿Qué habría pasado si no hubiera escuchado las señales? ¿Si la paloma no hubiera entrado? La abrazaba más fuerte, sintiendo cómo el amor por mi hija ahogaba todas las dudas. La vida no era más fácil, el dinero seguía escaseando, pero Lucía—nuestro pequeño milagro—valía todas las pruebas.
