**Mi Diario Personal – 15 de marzo**
«¡Qué ganas tengo de gritarle que ya me tiene harta!», pensé al ver a la hermana de mi marido en la puerta. Pero me contuve. Y ella, como siempre, llegó con su maletita para quedarse el fin de semana…
Me llamo Lucía, tengo treinta y nueve años. Llevo doce casada con Javier, y en general, nuestra familia es sólida: tenemos un hijo, un piso en Madrid, todo en orden. Pero hay un «pero» que me envenena la vida desde hace años: su hermana, Ana.
Ana es ocho años mayor que Javier. Nunca se ha casado, no tiene hijos y vive sola en un piso frente al nuestro… aunque, en realidad, vive aquí. No exagero. Aparece en casa como una sombra, silenciosa pero persistente, casi a diario. A veces pienso que las llaves de nuestro portal le salen directamente del bolso.
Al principio, intenté ser educada, incluso cariñosa. Al fin y al cabo, es familia. Pensé: «Vendrá, tomaremos un café, charlaremos un rato y se irá». Pero no. Venía todas las tardes. Los fines de semana. En vacaciones. Incluso cuando invitábamos a otros amigos. Hasta cuando estaba enferma, ahí estaba ella.
Ana no tiene filtro. Todo lo comenta: cómo cocino, cómo educo a mi hijo, cómo me visto. Si callo demasiado, si me río muy fuerte, si la tarta está seca o el piso «no brilla lo suficiente». Y lo peor: no pide, ordena. Y yo lo trago. Porque odio los dramas. Porque Javier me dice: «Lucía, aguanta un poco, está sola, no tiene a nadie más».
Aguanté. Pero la paciencia tiene un límite.
Ana trabaja como contable en una empresa. Como sale antes que yo, llega a nuestra casa antes que nadie. Cuando entro, ya está en el sofá, la televisión a todo volumen, el gato escondido bajo la cama y mi hijo en el móvil. Y ella, como si mandara. «La cena está lista», dice. O peor: me toca esperar a que salga del baño después de una duga eterna. Cena con nosotros, luego relata sus «aventuras» con Hacienda durante horas, aunque nadie la escuche. A veces, se queda a dormir porque «le da miedo la tormenta» o porque «su calefacción no funciona».
Cuando planeábamos un viaje, Ana siempre iba. Da igual si quería un fin de semana en pareja. Da igual que Javier me prometiera llevarme a la costa por mi cumpleaños. Ella iba. En nuestra habitación. Durmiendo en la cama de al lado. Y todo pagado por Javier, aunque ella gana bien y ahorra «por si acaso», como dice. Supongo que ese «por si acaso» soy yo.
Y la madre de Javier, encima, me acusa de desagradecida. «Ana no es una extraña, solo está sola», dice. Entiendo que no tenga familia, pero ¿por qué yo he de pagar con mi tranquilidad?
Una vez le solté a Javier:
—Estoy harta. No respeta nuestros límites. Está en todas partes. ¡No lo soporto!
Él solo se encogió de hombros:
—¿Qué quieres que haga? Es mi hermana…
El colmo fue hace poco. Por fin logré que fuéramos al teatro, solo nosotros. Pedí el favor a una amiga para que cuidara al niño. Apenas nos sentamos, sonó el teléfono. Ana:
—¿Dónde estáis? ¿Por qué no me habéis avisado? ¿Me estáis excluyendo? — gritó al otro lado.
Dos días después, apareció en casa. Con su bolso. Su pijama. Su serie favorita. «Tenía el finde libre, así que lo pasaré con vosotros», anunció.
Me quedé en la cocina, agarrándome a la mesa. Casi grito. Pero callé. Algo se rompió dentro de mí.
No sé cómo decirle a Javier que no puedo más. Que necesito un hogar sin una tercera persona adulta. Sin consejos constantes. Sin dramas. Sin Ana.
Y me da miedo que, si nada cambia, algún día tenga que irme. Para volver a respirar. Porque ni el amor aguanta cuando hay otra vida entre tú y tu marido. Demasiado ruidosa. Demasiado invasora. Demasiado ajena.
