— Ya va siendo hora de que madures — le dijo Nerea a su marido. Su reacción la sacó de quicio ¿Qué te parece vivir con un adolescente eterno atrapado en el cuerpo de un cuarentón? Eso de pedirle: «Óscar, ve tú a la reunión del cole», y que conteste: «No puedo, tengo torneo de tanques online mañana». O recordarle la factura de la luz, que asienta y sonríe, y una semana después cortan el agua caliente porque lo olvidó: estaba enganchado al “LoL”. O que tu hijo de doce años te pida ayuda con física mientras el padre, en el salón y con los cascos puestos, grita «¡Cañones a la izquierda, inútiles!» Nerea convivió con esto diecisiete años. ¿Te imaginas? Se conocieron en la universidad — Óscar era el alma de la fiesta, siempre con su guitarra y un chiste. Nerea, empollona de matrícula, se enamoró de esa ligereza, de su manera de disfrutar la vida real, no solo de existir. Parecía el equilibrio ideal: ella responsable, él divertido, el yin y el yang. Acabó siendo ella la que empujaba del carro, y él el que iba subido arriba, balanceando las piernas. Tras la boda, Óscar trabajaba… de aquello en aquello: gestor, encargado, asesor, siempre donde no hubiera que «esforzarse demasiado». El sueldo mediocre, siempre con la excusa: «Es temporal, Nere, ya verás cómo mejora». Nunca mejoró. Mientras, Nerea se deslomaba en Hacienda: estable, seguro, aburrido. Pagaba la hipoteca, llenaba la nevera, llevaba a Álvaro al médico, revisaba deberes. Óscar, por su parte, “descansaba de su jornada”… hasta las tres de la mañana, frente al ordenador. — Óscar —le pedía ella agotada—, alguna vez podrías ir tú a la reunión de padres, que no siempre puedo pedir permiso en el trabajo. — Imposible, Nere, mañana tengo una reunión importante. La “reunión” era una caña con el colega de siempre en el bar. — Acordaos de pagar internet. Nos lo van a cortar. — Sí, sí. No lo pagaba. Acababa pagándolo Nerea. Se convirtió en madre, gestora, carcelera… Menos en esposa. Cuando la paciencia explota Álvaro lloraba sobre el libro. — Mamá, no entiendo el problema. Papá, ayúdame. Óscar seguía en el sillón, auriculares puestos, absorto. — ¡Papá! —más alto. Nerea fue y le quitó los cascos. — ¿No oyes a tu hijo? — ¿Eh? —Óscar, molesto—. Nere, ahora estoy ocupado. — ¿Ocupado? —miró la pantalla: tanques, explosiones, insultos en el chat—. ¿A esto llamas estar ocupado? — No empieces. — ¡Tu hijo te pide ayuda y tú llevas horas metido en tu vicio! — Es “LoL” —corrigió él, tranquilo—. Y tengo buen ranking. — ¡Me da igual tu ranking! Álvaro se fue en silencio. Estaba acostumbrado: mejor no interrumpir cuando empezaban. Nerea se quedó frente a Óscar. Un tipo hecho y derecho, con tripa cervecera y cara de niño. — Óscar —musitó despacio, con voz peligrosa—. Ya es hora de que madures. Óscar se levantó de golpe, el sillón rodó hacia atrás. — ¿Cómo? Nerea se sobresaltó. — ¿¡Que madure!? ¡Estoy harto de que me mangonees! ¡De oír que soy un desastre, que no tengo responsabilidad! — Óscar… — ¡Cállate! —cogió la chaqueta—. Ya está. Me voy. Vive como te dé la gana. Portazo. Nerea se quedó sola en medio del salón. Cuando el hijo sabe más que la madre Nerea pasó la noche en la cocina, mirando por la ventana. Pensando. Óscar no volvió. No cogía el móvil ni contestaba. Por primera vez en diecisiete años, Nerea no salió a buscarle. No llamó a los amigos. No se puso nerviosa. Por la mañana apareció Álvaro, medio dormido, pelo alborotado. — Mamá, ¿dónde está papá? — Se fue —respondió ella seca. — ¿Otra vez os habéis peleado? — No exactamente. El niño se sirvió té, se sentó. Silencio largo. De pronto, pregunta: — Mamá, ¿tú sabes que papá está vendiendo el coche? Nerea se quedó tiesa con la taza en la mano. — ¿Cómo? — Me dijo que no lo contara, pero como os habéis peleado… —Álvaro inquieto—. Recogía papeles, vi que sacaba copias de pasaportes, del libro de familia y otros documentos. Un escalofrío. — ¿Cuándo fue eso? — Hace una semana. Dijo que era “por si acaso”. Que no nos preocupáramos. Nerea fue al cuarto de Óscar: llevaba seis meses durmiendo en el sofá “por la espalda”. Abrió su escritorio. Papeles, recibos, trastos. En el fondo del cajón, una carpeta. La abrió y sintió que el suelo se hundía. Contrato de aval. En negro sobre blanco: Óscar Fernández Martín se compromete a avalar un préstamo de 48.000 euros. Prestatario: Rubén Fernández Martín. Su hermano. El mismo hermano gafe que hace cinco años les dejó llenos de deudas, provocó un infarto a los padres y desapareció hasta que los prestamistas se cansaron. Cuarenta y ocho mil euros. Nerea se dejó caer en el sofá. Siguió leyendo. Garantía: el coche de la familia, por el que tardaron tres años de créditos. Y además, documentos para poner como aval el piso: el piso familiar donde vivían todos. — Madre mía —susurró Nerea. Por eso Óscar había montado el espectáculo. Por eso gritaba lo del “mangoneo” y “estoy harto”. Sabía que ella lo descubriría. Decidió irse primero, hacerse la víctima. La “infantilidad” no era pereza ni irresponsabilidad: era huida. Miedo. Se escondía tras los videojuegos y la cerveza para no afrontar lo que hacía. Nerea cogió el móvil. Llamó a Óscar. Colgó. Volvió a llamar. — ¿Qué? —gruñó él. — Vuelve. A casa. Ya. — No pienso volver. No quiero oírte. — Pues yo sí tengo que decirte cosas. De Rubén. Del préstamo. De cómo estás dispuesto a arruinarnos por tu hermano, que ni se acuerda de ti. — ¿Has encontrado los papeles? — Sí. O vuelves, o voy yo misma a ver a Rubén y le explico todo. Apareció una hora después. Cuando la inmadurez no es debilidad, sino cobardía Entró maltrecho, con mal aliento y los ojos inyectados. Álvaro estaba en su cuarto —Nerea lo hizo quedarse ahí. — Siéntate —dijo ella firme. Se sentó. Miraba al suelo. — Cuarenta y ocho mil, —empezó Nerea despacio—. Avalando con nuestro coche y nuestro piso. Por tu hermano, que hace cinco años ya os hizo lo mismo. — No lo entiendes —musitó Óscar. — Explícamelo. — Rubén está en un apuro. Su negocio se fue a pique, le persigue la financiera. Es MI HERMANO. No podía decir que no. Nerea esbozó una sonrisa amarga. — No podías. ¿Y preguntarme, podías? — Sabía que no ibas a dejarme. — Habías hecho bien. Porque es una locura. Óscar, tenemos un hijo. Una hipoteca diez años más. Apenas llegamos a fin de mes. ¿Vas a cargar con cuarenta y ocho mil euros más? — Lo devolverá. — ¿Como devolvió la última vez? —Nerea se incorporó—. Recuerda cómo acabó todo. Tus padres rozando el infarto. Dijiste que era la última vez. — La gente cambia. — La gente no cambia, Óscar. Rubén es un desastre profesional. Vive siempre a costa de otros. Y ahora tú decides ser el siguiente pardillo. Guardó silencio, encogido como un chaval castigado. Cuando tienes que elegir entre un hermano y tu familia Óscar se puso de pie. — Es que… No podía fallarle. Es mi hermano. — ¿Y yo quién soy? —Nerea se irguió—. ¿Álvaro es qué? ¿Extraños? — Sois mi familia. Pero Rubén también lo es. — No —ella negó despacio—. Familia es quien te importa de verdad, a quien debes proteger. Rubén es un adulto que vive pidiendo favores. Y te ha vuelto a enganchar. Óscar callaba, con la mirada fija en el suelo. Nerea abrió el portátil, entró en el banco. — ¿Qué haces? —le inquietó él. — Cambio el acceso a nuestra cuenta. Donde va mi nómina. De donde pensabas pagar el préstamo de tu hermano. — ¡No puedes hacerme esto! — Sí puedo —contestó tranquila—. Son mis ahorros. Yo trabajo. Tú, los últimos cinco años, una chapuza aquí, otra allá, y poco más. Un golpe duro. Pero cierto. Óscar palideció. — Nerea… — Mañana voy al abogado —siguió cambiando contraseñas—. Voy a proteger el piso por si firmas de avalista. Y si hace falta, pido el divorcio. Separación de bienes. Te quito el acceso. — ¿Me amenazas? — Me protejo. Y a mi hijo. De ti. Óscar agarró la chaqueta. — ¿Sabes qué? Haz lo que quieras. Me voy con Rubén. Lo firmo —y ya. Quédate con tus cuentas. — Si firmas, pido el divorcio. Al instante. Él se quedó de piedra en la puerta. — ¿Hablas en serio? — Por supuesto. Óscar, llevo diecisiete años arrastrando este matrimonio sola. Sola he criado a Álvaro, pagado todo mientras tú “descansabas” jugando a tanques online. Lo soporté porque no bebes, no eres infiel, no pegas. Pero ahora nos hundes en deudas por tu hermano gafe. Eso sí que es la gota que colma el vaso. — ¡Es que es mi hermano! — Siempre pide. Hace cinco años, hace diez. Rubén es un profesional del chantaje emocional. Y tú caes. — Prometió devolverlo. — Óscar —se acercó—. Abre los ojos. Rubén nunca devuelve nada. Siempre pide. Y cuando se lía, desaparece. — Esta vez es diferente. — ¿Diferente? —gritó Nerea—. ¿Qué cambia? ¿Solo la cantidad? Ahora nos arruina a nosotros, no a tus padres. Cuando la verdad duele más que el amor Salió Álvaro. — Mamá… papá… ¿qué pasa? Se callaron. El niño los miraba con miedo, ese miedo cuando se tambalea el mundo. — Papá —preguntó bajito—. ¿De verdad vas a pedirle el préstamo por el tío Rubén? Óscar se estremeció. — ¿Lo has oído? — Todo —Álvaro se secó la nariz—. Papá, si no lo paga, ¿nos quedamos sin casa? — No —mintió Óscar—. No pasará nada. — Sí pasará —zanjó Nerea—. Álvaro, a tu cuarto. — Pero mamá… — ¡A tu cuarto! El niño desapareció. Nerea miró a su marido. — ¿Lo ves? ¿Ves cómo tu hijo tiene miedo? Solo tiene doce años. Debería preocuparse de exámenes y amigos, no si se va a quedar en la calle. Óscar se sentó en el sofá. Se cubrió la cara. — No sé qué hacer. — Sí lo sabes —sentenció Nerea—. Elige: tu hermano o tu familia. Ahora mismo. — No es tan fácil, Nerea. — Sí lo es. Llamas a Rubén y le dices: “Lo siento, tengo mi familia”. Tres frases. — ¿Y si le pasa algo? — Si le pasa, le pasará igual —se encogió ella de hombros—. Rubén siempre acaba igual: deudas, líos y pidiendo. Y así morirá. La pregunta es si quieres ahogarte con él. Silencio de Óscar. Nerea cogió su móvil. — Tienes veinticuatro horas. Mañana a esta hora o llamas a Rubén y renuncias, o pido el divorcio. No hay más opciones. Óscar llamó la tarde siguiente. Nerea estaba en la cocina con la abogada, que le explicaba cómo proteger su casa. El móvil vibró. Óscar. — Dime —contestó ella. — He llamado a Rubén. Silencio. — ¿Y? — Le he dicho que no. Nerea respiró hondo. — ¿Y? — Me ha insultado. Dice que soy un traidor, que no me vuelva a pedir nada, que ya no somos hermanos. —La voz de Óscar temblaba—. Nerea, me da miedo por él. ¿Y si le pasa algo? — No le pasará nada —contestó ella—. Rubén siempre encuentra a otro. Siempre. Él volvió una hora después. La abogada ya se había ido, le había dejado una carpeta de papeles. Óscar entró, y por primera vez en años no tenía cara de niño despreocupado, sino de hombre cansado. — ¿Álvaro está dormido? —preguntó. — Sí. Se sentaron. Nerea le puso delante los papeles del abogado. — Ahora empezamos de cero. Tienes que buscarte un trabajo de verdad, uno estable. Llevar la mitad de los gastos. Encargarte de Álvaro: reuniones, actividades, deberes. Todo a medias. Nada de secretos. Nada de decidir por tu cuenta. Óscar asintió en silencio. — Lo intentaré —dijo. Tres meses después Óscar empezó a trabajar de comercial en una constructora. Nerea dejó de controlar todo. Soltó el lastre. Resultó que él sabía hacer la cena, ayudar con los deberes… incluso fue solo a la reunión del cole. Rubén desapareció. Cambió de móvil. No volvió a llamar. Y por primera vez en diecisiete años, Nerea sintió que vivía. No que iba arrastrando un carro cuesta arriba. Vivía de verdad. Con un marido que, por fin, había madurado.