Ya no reconozco a mi hijo… Su esposa convierte su vida en un infierno
A veces siento que lo estoy perdiendo—no físicamente, sino moralmente, en lo más profundo de su alma. Se apaga ante mis ojos, como si se desvaneciera, perdiendo su voluntad, su esencia. Y todo por culpa de la mujer con la que vive. De aquella que parecía tan confiable y digna, pero que terminó siendo… ni siquiera encuentro palabras, solo rabia y lágrimas.
Adrián se casó hace unos años. Ya pasaba de los treinta, con un trabajo estable y ascensos en su carrera. Por entonces acababa de convertirse en director de una cadena logística aquí, en Valladolid. Tenía un hijo de su primer matrimonio, y yo siempre creí que elegiría a su segunda esposa con más cuidado. Sí, todo con Lola fue rápido. Ella también tenía éxito—era dueña de varias tiendas, siempre ocupada, estricta, sin sentimentalismos. Yo me callaba. Lo importante era que él fuera feliz.
Antes de la boda, Lola vivió unos meses con nosotros. Pensé: “Esta chica tiene carácter, no pierde el tiempo y mantiene todo en orden”. Adrián brillaba de felicidad, decía que había encontrado a la mujer de su vida. La boda fue sencilla, pero con corazón. Regalos, brindis, flores. Luego se mudaron a su propio piso.
A los meses, Lola anunció de repente que “ya era hora de tener un hijo”. No era joven, el tiempo corría en su contra. Al principio no quedaba embarazada, hasta que se fue a Menorca con una amiga y, al volver, dijo: “Estoy embarazada”. Adrián se alegró, pero a mí me invadió una inquietud. Aun así, no me metí.
El embarazo fue difícil. Lola se volvió irritable, explosiva. Lloraba sin razón, gritaba sin control. Adrián me llamaba preguntando si era normal que una mujer actuara así. Yo le decía que eran las hormonas, que pasaría. Pensé que todo mejoraría después del parto.
Pero empeoró. Cuando salieron del hospital, Adrián le llevó un ramo magnífico. Ella, sin decir nada, lo tiró a la basura frente a todos. Miré a mi hijo—ahí estaba, perdido, los hombros caídos. No supe si abrazarlo o gritar de impotencia.
Luego empezó a salir “por compromisos”, dejándome al niño. Yo iba, lo cuidaba. En su casa reinaba un orden perfecto: horarios de comida, siestas, paseos. Pero de ella, ni una sonrisa, ni un agradecimiento. Siempre tensa, fría, como si reprimiera algo. Me sentía una intrusa. Aunque ayudaba, aunque me esforzaba.
Pasó un año, luego otro. Nada cambió. Adrián se transformó. Cansado, apagado, como si lo hubieran vaciado. Intenté hablar con él, lo justificaba con el cansancio, hasta que confesó: “No sé cómo vivir con ella. Nunca está contenta. Nada le parece bien”. Él intentaba hablar, preguntarle qué pasaba, cómo ayudar. Ella respondía con gritos, amenazas: “Me voy a casa de mis padres, me llevo al niño y no lo vuelves a ver”.
Luego vino el infierno. Lola le prohibió viajar por trabajo. “No soy tu niñera. Si es tu hijo, quédate con él”. Adrián renunció a su puesto, empezó a trabajar desde casa, buscó otro empleo con horario flexible. Su sueldo se redujo a la mitad. Ella le reprochaba que ahora “no era nadie”, que “vivía a costa de ella”. Cuando todo lo hacía por ella, por la familia.
Hace un mes, Adrián enfermó. Gripe. Cuarenta de fiebre. Le pedí que me trajera al niño para no contagiarlo. Lola se negó. Aun así, fui. Entré—y casi me desplomo. Adrián, con el rostro sudoroso, los ojos rojos, fregaba los platos y limpiaba el suelo. Ella, en el sofá con el móvil, soltó molesta: “¿Y qué? ¿Que se quede tirado? Yo también he trabajado con fiebre”.
Me senté en la cocina y lloré. Mi hijo—un hombre de corazón noble, inteligente, bondadoso—se había convertido en una sombra. Ella lo destroza, lo exprime, lo aniquila. Y él lo soporta, lo perdona todo. No sé qué hacer. Hablar con él es inútil; con ella, imposible. Es como un bloque de hielo. Temo que algún día él no aguante más. Y lo perderé—esta vez, para siempre.
