— Ya es hora de que madures — le dijo Ana a su marido. Su reacción la sacó de quicio ¿Qué os parece compartir vida con un adolescente eterno metido en el cuerpo de un cuarentón? Eso de pedirle: “Álvaro, ve mañana a la reunión del colegio”, y que él conteste: “No puedo, que tengo torneo de FIFA”. O recordarle la luz, que asienta con una sonrisita… y a la semana nos cortan el agua caliente. Porque se olvidó. Enganchado a su League of Legends. O el hijo, con doce años, pidiéndole ayuda con Física, mientras el padre en la otra habitación grita con los cascos puestos al ordenador: “¡A la izquierda las armas, inútiles!” Ana soportó esto diecisiete años. ¿Os lo imagináis? Se conocieron en la universidad: Álvaro era el alma de la fiesta, siempre con guitarra y chistes, Ana la aplicada y formal. Se enamoró de esa ligereza, de su forma de vivir sin preocuparse. Parecía equilibrio: ella seria, él desinquieto. Yin y yang. Pero acabó siendo ella quien tiraba del carro, mientras él se lo pasaba en grande encima. Tras la boda, Álvaro trabajaba aquí y allá: gestor, encargado, asesor… siempre sitios donde no había que “estresarse”. Mal sueldo, eso sí, pero siempre con excusas: “Temporada de transición, Anita. Ya verás cómo remonto”. Nunca remontaba. Eso sí, Ana no paraba en la oficina de Hacienda: estable, seguro, un aburrimiento. Pagaba la hipoteca, hacía la compra, llevaba a Diego al médico, revisaba deberes. Álvaro, descansaba “tras el curro”. Delante del ordenador. Hasta las tres. — Álvaro —le decía cansada—, alguna vez podrías ir tú a la reunión de padres. No puedo pedir permiso siempre yo. — No puedo, Anita, mañana tengo algo muy importante. Lo importante era cañas en el bar con un antiguo compañero. — Álvaro, paga internet. Nos cortan. — Sí, sí… No pagaba. Pagaba ella. Acabó pareciéndose su madre. O mejor, una empleada. O una carcelera. Menos una esposa. Cuando la paciencia se termina Diego estaba sobre un libro, ojos rojos. — Mamá, no entiendo el problema. Papá, ¿me ayudas? Álvaro seguía en el sillón, con los cascos, mirando la pantalla. — ¡Papá! —más fuerte. Ana fue y le quitó los cascos de un tirón. — ¿No oyes a tu hijo? — ¿Eh? —respondió, molesto—. Anita, ahora no puedo. — ¿No puedes? —miró la pantalla. Tanques y explosiones, insultos en el chat—. ¿Esto es estar ocupado? — No empieces. — ¡Tu hijo te pide ayuda! Y llevas no sé cuánto en esa… tontería. — Es el “LoL” —contestó sereno—. Y por cierto, tengo ranking. — ¡Me da igual tu ranking! Diego se retiró en silencio. Ya estaba acostumbrado: cuando empezaban sus padres, mejor no meterse. Ana se plantó frente a su marido. Él, un hombre grande, tripita cervecera, cara de niño grande. — Álvaro —le dijo bajito, pero tan bajo que asustaba—. Tienes que madurar ya. Se levantó de golpe. El sillón rodó un palmo. — ¿¡Qué!? Ana se estremeció. — ¿¡Madurar!? ¡Estoy harto de estar siempre bajo tu control! ¡De escuchar que soy horrible, irresponsable! — Álvaro… — ¡Cállate! —cogió la cazadora. — ¡Me largo! ¡Vive como quieras! Dio un portazo. Ana se quedó de pie, sola, en mitad del salón. Cuando el hijo sabe más que la madre Ana pasó la noche en la cocina. Miró por la ventana. Pensó. Álvaro no volvió. No respondía al teléfono. Ni contestaba mensajes. Por primera vez en diecisiete años, Ana no salió a buscarlo. Ni llamó a sus amigos. Ni se puso nerviosa. Por la mañana llegó Diego: despeinado, ojeroso. — Mamá, ¿dónde está papá? — Se fue —contestó corta. — ¿Otra bronca? — No exactamente. El niño se sirvió un vaso de leche. Se sentó. Largos minutos en silencio. Y de repente: — Mamá… ¿sabes que papá está vendiendo el coche? Ana se quedó helada con la taza en la mano. — ¿Cómo? — Me pidió que no lo dijese, pero como os habéis enfadado… Le vi sacar papeles, hacer fotocopias del DNI, el libro de familia, y otros papeles más. Un escalofrío le recorrió la espalda. — ¿Cuándo fue eso? — Hace una semana. Dijo que por si acaso. Que no nos preocupásemos. Ana fue al cuarto donde Álvaro dormía desde hacía meses, alegando problemas de espalda. Abrió su escritorio: papeles, recibos, trastos… Abajo del todo, una carpeta. Ana la abre y el suelo desaparece bajo sus pies. Contrato de aval. Negro sobre blanco: Álvaro García Morales se compromete como avalista en un préstamo de 38.000 euros. Prestatario: García Sergio Morales. El hermano. El mismo que hace cinco años se arruinó, hundió a la familia y desapareció dos años hasta que los acreedores se cansaron. Treinta y ocho mil euros. Ana se dejó caer en el sofá. Leyó más. Como aval: el coche familiar, recién terminado de pagar. Y más adelante: intención de poner de aval el piso, el pequeño piso donde vivían todos. — Madre mía —susurró Ana. Por eso montó el numerito ayer. Por eso gritó “basta” y se erigió en víctima. Sabía que tarde o temprano lo descubriría. Se fue primero. Para hacer el papel. Y esa “infantilidad” no era pereza, ni falta de responsabilidad. Era huida. Miedo. Se escondía tras los videojuegos y la cerveza para no pensar en lo que estaba haciendo. Ana cogió el móvil. Llamó a Álvaro. Cuelga. Llama otra vez. — ¿Qué? —escupe él, furioso. — Ven a casa. Ahora. — No voy. No tengo nada que hablar contigo. — Yo sí. Sobre Sergio. Sobre el préstamo. Sobre cómo has decidido arruinar a tu familia por tu hermano, que ni te recuerda. — ¿Has visto los papeles? — Los he visto. Ven ya. O me planto en casa de Sergio y se lo cuento todo. Llegó una hora después. Cuando la inmadurez no es debilidad, sino cobardía Álvaro entra: despeinado, ojeroso, con aliento a cerveza. Diego está en su cuarto: Ana se lo pidió. — Siéntate —le dice ella, tranquila. Él se sienta, mira al suelo. — Treinta y ocho mil euros —comienza Ana—, con nuestro coche y nuestro piso de aval, todo para tu hermano, el que hace cinco años os hizo lo mismo. — No lo entiendes —gruñe Álvaro. — Explícamelo. — ¡Sergio está hecho polvo, perdió el negocio, debe una fortuna! ¡Es mi HERMANO! ¡No podía decirle que no! Ana sonríe, amarga. — No podías. ¿Y preguntarme a mí sí podías? — No lo habrías dejado. — Pues bien hecho. ¡Porque es una locura! Álvaro, tenemos un hijo, diez años de hipoteca aún, llegamos justitos. ¿Y quieres cargar con ese préstamo? — Él lo pagará. — Claro. Como la última vez, ¿no? —Ana se levanta—. ¿No recuerdas lo que pasó? Tus padres casi acabaron en el hospital. Dijiste que nunca más volverías a prestarle nada. — La gente cambia. — La gente no cambia, Álvaro. Sergio es un profesional de la bancarrota ajena. Siempre vive a costa de los demás. Y tú has decidido ser el siguiente en la lista. Él calla, baja la cabeza, como un niño castigado. Cuando tienes que elegir entre tu hermano y tu familia Álvaro salta. — ¡No podía dejarlo tirado! ¡Es mi hermano! — ¿Y nosotros qué somos? —Ana se levanta—. ¿Qué es Diego? ¿Somos extraños? — Sois mi familia. Pero Sergio también. — No —niega ella—. Familia es quien asume responsabilidades. Sergio es un hombre hecho y derecho que nunca ha sabido vivir sin explotar a los demás. Vas a ser el siguiente proveedor de sus líos. Álvaro calla. Mira al suelo. Ana enciende el portátil y abre su banca online. — ¿Qué haces? —pregunta tenso. — Cambio el acceso a nuestra cuenta común. A la que entra mi nómina, desde la que ibas a pagar el préstamo del hermano. — ¡No tienes derecho! — Sí lo tengo —responde serena—. Porque es mi dinero. Lo gano yo. Y tú llevas años de aquí para allá, y colaboras poco. Golpe bajo, pero cierto. Álvaro palidece. — Ana… — Mañana iré al abogado —sigue, cambiando las claves—. Me informaré para proteger el piso si al final avalas ese préstamo. Y si hace falta, pongo el divorcio sobre la mesa. Reparto bienes. Retiro derechos sobre la vivienda. — ¿¡Me amenazas!? — Me protejo. Y a Diego. De ti. Álvaro coge la cazadora. — ¿Sabes qué? Haz lo que te dé la gana. Me voy con Sergio. Firmo, y punto. Tú con tu control y tus cuentas. — Firmas, y en ese momento pido el divorcio —dice Ana firme—. Ese mismo día. Se queda congelado en la puerta. — ¿Hablas en serio? — Claro. Álvaro, llevo diecisiete años tirando de este carro sola. Trabajando, educando a Diego, pagando todo. Tú jugando a la Play. Lo aguanté porque “al menos no bebe, no pega, no engaña”. Pero ahora quieres hundirnos por tu hermano. ¿Sabes qué? Es la gota que colma el vaso. — ¡Pero me lo pide él! — ¿Y qué? —Ana ríe—. ¡Siempre os pide! Hace cinco años, diez también. Sergio es un artista del drama. Sabe cómo ablandaros. Y tú siempre caes. — Me prometió que lo devolverá. — Álvaro —se acerca ella—. Abre los ojos. Sergio nunca devuelve. Coge, coge y desaparece. — Esta vez es diferente. — ¿¡Diferente!? —ella grita—. ¿En qué? ¿En que la deuda es más grande? ¿O en que esta vez podemos quedarnos sin casa nosotros? Cuando la verdad duele más que el amor Sale Diego de su cuarto. — Mamá… papá… ¿qué pasa? Ambos callan. El niño les mira —y en sus ojos hay miedo. Ese de cuando se te tambalea el mundo. — Papá —susurra Diego—, ¿de verdad quieres pedir un préstamo por el tío Sergio? Álvaro se estremece. — ¿Me has oído? — Lo he oído todo —seca los mocos—. ¿Si él no paga, nos quedamos sin casa? — No —miente Álvaro—. Todo irá bien. — No irá bien —responde Ana—. Diego, vuelve a tu cuarto. — Pero mamá… — ¡A tu cuarto! El niño obedece. Ana mira a su marido. — ¿Has visto? ¿Ves cómo tu hijo tiene miedo? Con doce años. Debería pensar en deberes y amigos. Y ya duda de si va a tener casa. Álvaro se sienta, se cubre la cara. — No sé qué hacer. — Sí lo sabes —dice Ana, tajante—. Elige. Hermano o familia. Ahora mismo. — Ana, no es tan fácil. — Es facilísimo. Llama a Sergio y dile: “Lo siento, no puedo, tengo familia”. Listo. — ¿Y si le pasa algo? — Le pasará —se encoge de hombros—. Tarde o temprano. Sergio se mete en líos, pide, estafa, firma créditos imposibles. Lo seguirá haciendo. Elige: ¿te hundes con él? Álvaro calla. Ana coge el móvil. — Tienes 24 horas. Mañana a esta hora, o llamas y rechazas, o tramito el divorcio. No hay otra. Álvaro llama al día siguiente. Ana está con una abogada —una mujer de unos cincuenta, que le explica cómo blindar la vivienda. Vibra el teléfono. Álvaro. — ¿Sí? —contesta Ana. — He llamado a Sergio. Pausa. — ¿Y? — Le dije que no. Ana cierra los ojos. Suspira. — ¿Y él? — Me ha insultado. “Traidor”. Que nunca más me pedirá nada. Que ya no somos hermanos. —La voz le tiembla—. Ana, tengo miedo por él. ¿Y si…? — No le pasará nada —responde—. Sergio encontrará a otro pardillo. Siempre lo hace. Volvió una hora después. Ya no estaba la abogada, sólo quedaban papeles sobre la mesa. Álvaro entró —y por primera vez en años, no parecía un chaval despreocupado, sino un hombre cansado. — ¿Diego duerme? —preguntó. — Sí. Se sentaron a la mesa. Ana le tendió los documentos del despacho. — Empezamos de cero. Buscas trabajo, pero de verdad. Asumes la mitad de gastos. Te ocupas de Diego —reuniones, extraescolares, deberes. Todo al cincuenta. Y nada de secretos. Ninguna última palabra sin consultarlo. Álvaro asiente. — De acuerdo. Lo intentaré. Tres meses después Álvaro es ahora gestor en una empresa de construcción. Ana ha dejado de controlar. Ha soltado. Y le sorprende descubrir que su marido sabe preparar la cena. Ayudar con los deberes. Incluso fue a la reunión del cole —sin que nadie se lo pida. Sergio ha desaparecido. Cambió de número. No volvió a llamar. Por primera vez en diecisiete años, Ana siente que vive. No tira del carro. Simplemente vive. Con un marido que —por fin— maduró.