¿Y cómo le explico a todos por qué no estás en la celebración de mi madre? preguntó Miguel, claramente desconcertado.
Gracias, estaba delicioso respondió Miguel, apartando el plato. Catalina, necesito hablar contigo.
¿Sabes, Miki? Creo que ya imagino de qué se trata.
¿Ah, sí? ¿De qué?
Del cumpleaños de tu madre.
Exactamente. Hoy es diez, y su cumpleaños es el dieciocho dijo Miguel.
Y el mío es el veinte. Espero que lo recuerdes añadió Catalina.
Por supuesto, cariño
Miki, ni lo intentes. Te lo digo de antemano: NO.
Pero si ni siquiera has escuchado lo que quiero proponerte insistió él.
Ni falta que hace. Solo te informo que ya he reservado una mesa para diez en el restaurante para el sábado. Ocho son mis invitados, y los otros dos, tú y yo. Si decides venir, claro. Si no, celebraremos sin ti.
El caso era que el cumpleaños de la suegra, Adela, caía el dieciocho de septiembre, y el de Catalina, el veinte.
Y ya iban tres años en que, en cuanto llegaba septiembre, a Miguel le entraba la ansiedad: ¿cómo conciliar dos celebraciones sin herir ni a su madre ni a su esposa? Y hasta ahora, no lo lograba.
Catalina, mi madre propone que celebremos ambos cumpleaños juntos, el sábado en su casa. Es lo más sensato. Para qué gastar dos veces y reunir a la familia en una sola semana. Además, el jueves es incómodo para algunos, pero el sábado todos pueden venir
Miki, ¿quién te ha dicho que yo quiero a las primas, primos y sobrinos de tu madre en mi fiesta? He invitado a mis amigos que por cierto, tú conoces perfectamente, respondió Catalina.
Mamá se va a sentir mal suspiró Miguel.
¿Y que yo me sintiera mal el año pasado y el anterior no cuenta? ¿Ya se te ha olvidado?
Yo pensé que no había estado tan mal
¿No estuvo mal? ¡Vamos a recapitular! Hace dos años: nos acabábamos de casar en abril. Llega septiembre. Tu madre cumple años, una cifra redonda. ¿Qué me propusiste?
Catalina, mamá cumple sesenta, quiere algo familiar en casa, no planeemos nada para el sábado
Y allí me tienes: dejando el trabajo en viernes, la mitad del sábado metida en la cocina de tu madre, pelando, cortando, cocinando, marinando de todo.
Y el sábado, corriendo entre la cocina y el salón como camarera. Que conste, nadie me felicitó por mi cumpleaños.
¿Por qué? Zoa te felicitó recordó Miguel.
¡No! Cuando le dijiste a tu hermana que también era mi cumpleaños esa semana, se limitó a sonreír: Ah, fue, ya pasó. ¿Para qué recordar ahora?.
Luego hablé con mamá, y el año pasado sí que te felicitaron a la mesa.
Y por cierto, sobre el año pasado. Viernes veinte, otra vez de chef y pinche en casa ajena. Cuando pregunté a Adela por qué Zoa no echaba una mano, ¿sabes lo que me contestó tu madre?
Zoa tiene manicura, no puede venir con las uñas descuidadas. Mañana tiene cita con la esteticista y la peluquera.
Zoa llegó al cumpleaños de su madre hecha una reina. Yo apenas tuve tiempo de cambiarme antes de que empezaran a llegar los invitados. Y sí, esa vez me felicitaron.
Y hasta brindaron por mí, pero de inmediato volvieron a lo suyo. Y que quede claro: ni el año pasado ni el anterior recibí regalo alguno, salvo de ti y de mis padres. Así que este año avísale a tu madre que no cuente conmigo.
Pero ¿cómo se las va a arreglar ella sola?
Miki, Adela tiene hijo o sea, tú y una hija Zoa. Seguro que podéis ayudarle. Yo este sábado tengo mi cumpleaños, y quiero pasarlo con mi gente.
¿Y qué les digo, cuando pregunten por qué no vas a la fiesta de mamá? dijo Miguel.
Miki, por favor, no te hagas el ingenuo. ¡Nadie se fijará en mi ausencia! Solo me necesitan si hay que cambiar platos o sacar algo de la cocina. Sois tan piña que, sinceramente, allí me siento como invitada de piedra.
Catalina logró convencer a Miguel de que tenía derecho a celebrar a su manera. Pero su madre y su hermana seguían opinando que una nuera jamás debía faltar al espíritu familiar.
Así que, hasta el mismísimo veinte de septiembre, suegra y cuñada emplearon cada ocasión para intentar doblegar su voluntad y forzar su asistencia a la comida.
Catalina la llamaba Adela, hemos creado una tradición preciosa. Dos años uniendo nuestros cumpleaños, ¡fue una maravilla! No comprendo por qué cambias de repente. ¿Qué te incomoda?
Adela, muy sencillo: primero, quiero celebrar con mis amigos. Segundo, prefiero hacerlo fuera de casa, en un restaurante o cafetería. No me apetece pasar la noche de mi cumpleaños sirviendo platos. Quiero charlar tranquila con mis invitados.
Pero en casa también nos lo pasamos estupendamente en familia insistía la suegra.
Adela, los que os divertís sois vosotros, mientras yo voy y vengo del comedor a la cocina. Eso no es un cumpleaños para mí.
Nunca pensé que te negarías a ayudar a la madre de tu esposo se ofendía Adela.
Zoa, en cambio, era mucho más directa y tajante:
¡Catalina! ¡Deja ya las tonterías! Mamá ya tiene el menú pensado, papá ha comprado todo en el mercado. ¡Decide qué vas a preparar!
Mamá ha pasado la lista de ingredientes a Miki. ¡Déjate de caprichos y piensa si merece la pena pelearte con mi madre! El sábado pasa enseguida, y luego ya verás a tus amigas cuanto quieras.
Zoa, no soy cabezota. Avisé hace tiempo a tu madre de que este año tengo otros planes. Y estoy segura de que tú puedes ayudarle perfectamente.
El peor papel lo tenía Miguel: debía decidir a qué fiesta ir. No quería herir ni a su madre ni a su mujer.
Y aunque Catalina nunca dijo que esperara que él estuviera a su lado, Miguel sabía que elegir la fiesta de su madre sería una afrenta.
Catalina dejó de tocar el tema del sábado. El viernes, tras la comida, recibió una llamada de su suegra en el trabajo:
Catalina, ¿dónde estás? Espero que hayas recapacitado y cancelado esa absurda idea del restaurante. ¡Te espero, tenemos que ponernos manos a la obra si queremos llegar a mañana con todo hecho!
Adela, estoy trabajando. Le advertí que este año no voy a cocinar. Que te ayude Zoa.
¿De verdad crees que Miguel aprobará esa actitud tuya con su familia? preguntó la suegra.
Perdone, Adela, que me casara con Miki no quiere decir que tenga que sacrificarme siempre por sus parientes.
Tengo mi vida, mis intereses, mis amigos y, de paso, son amigos de todos. No pienso renunciar a todo para convertirme en su cocinera y fregona.
La conversación terminó con frialdad.
El sábado Miguel, regalo en mano, marchó a casa de su madre. Catalina, a las cuatro en punto, llegó al restaurante donde había reservado la mesa.
Sus invitados acudieron puntuales. Solo una silla quedó vacía, junto a ella. Nadie preguntó de más todos conocían la historia.
La felicitaron, le dieron regalos, la noche estuvo alegre. Pero Catalina, de vez en cuando, miraba la puerta. Esperaba, no podía evitarlo, que su marido apareciese.
Y lo hizo, aunque casi una hora tarde. Entró apresurado, con un ramo de sus rosas favoritas.
Cata, apenas pude escaparme dijo Miguel. La tía Raquel preguntó a mamá por qué no había ensalada de setas en la mesa, que le gustó tanto la vez pasada y quería la receta.
Y la comida, según ellas, estaba algo pobre. Y Zoa, a todo esto, de morros, porque ayudando a mamá se ha roto dos uñas.
Los dos años siguientes Catalina sólo fue asesora para los preparativos: al poco tiempo se quedó embarazada y nació su hijo.
Su suegra, Adela, celebró los sesenta y cinco en un restaurante.
¿Pero qué le costaba a la nuera? ¡Si todo salió de maravilla, y ella va y monta este numerito! repetía la suegra, incapaz de comprenderlo
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