Nadie esperaba a Diego en este mundo. Pero llegó. Lo anunció con un llanto desgarrador, exigiendo alimento, atención, cuidados. Y su madre… Ana corrió, débil, apenas dos días después del parto. Desapareció sin rumbo, sin sentir apego por aquel pequeñín ni deseos de responsabilizarse. Solo tiene diecinueve años; su abuela, única familia, murió el año pasado. Luego un chico que prometió mucho y la abandonó. ¡Todos la abandonaron! Sus padres en un accidente de coche cuando era pequeña, y la abuela que tanto la quería, también la dejó… El padre de Diego venía de un orfanato, y Ana tenía tías, pero viven en Italia con su abuelo, sin contacto alguno.
Una historia absurda, llena de rencores, rabia, disputas… Primero le importó poco. Pero cuando su abuela empeoró y la ingresaron, las historias dejaron de importar.
Este año debería terminar su formación profesional. Sus compañeros escriben proyectos finales. Pero ella… Bueno, nada. Salió adelante sola, ¡pero sola! Un bebé es demasiado. ¡Demasiado! Casi imposible. Y ella ya carga demasiado, ¿cómo no lo entienden? Así que dejó a su hijo; quizá alguien le ayudara, como a su padre. Ahora vienen personas, hablan… ¿Quiénes son? Para qué… Qué más da. Cuando tenga fuerzas, seguirá adelante…
Pero Diego necesitaba a su madre ahora. Justo ahora. Apoyar la mejilla contra su pecho, beber su leche, sentir el latido de su corazón.
Sin calor materno, reinó el miedo y la soledad. Lloraba, la buscaba. Lo tomaban manos extrañas. Le daban leche, pero no la de su madre, así que su barriguita dolía sin parar. Dormía inquieto, esperando… Hasta en sueños reconocería su voz. Pero las voces eran todas ajenas.
El pequeño Diego sabía esperar. Aguardó sus manos, su calor, el sabor de su leche. Y quizá, con cada sensación, hasta con el leve resuello de su naricita, rezaba a sus santitos infantiles.
Y lo escucharon. La jefa médica del hospital, mujer amable de corazón generoso, no juzgaba a la joven madre, pero no toleraba que aquel angelito quedara sin ella.
Usó sus contactos, descubrió todo sobre la madre de Diego. Halló la dirección de su abuelo paterno en Italia y contactó por videollamada. Le habló de la nieta desdichada y sola, sin ayuda en este mundo, y del bebé que acababa de nacer y ya nadie quería.
El abuelo no podía viajar tan lejos, pero llegaron sus dos tías, las hermanas de la madre. Encontraron a Ana febril en casa. Tenía el pecho inflamado y ardiente; casi no podía extraerse leche. Confundida, sin entender quiénes eran esas personas. La ambulancia la llevó de vuelta al hospital. Las enfermeras, firmes pero delicadas, ignorando sus lágrimas, extrajeron la leche restante, bajaron la fiebre y le acercaron a Diego. Él la miraba con sus ojitos, arrugando la nariz y haciendo muecas. ¿Lo reconoció? Claro que sí. Lo tomó en brazos. Ya no lo soltaría.
La dieron de alta. Dos chillonas tías las llevaron a casa con el niño. Ya había aparecido una cuna; un armario lleno de pañales y ropita diminuta… Hablaban con ella, la alimentaban con una fideuà con queso manchego que llamaban pasta. No importaba cómo nombraban las cosas. Importaba que ya no estaba sola. Importaba que alguien preguntara:
—Ana, ¿cómo estás? ¿Has comido? ¿Has bebido? Toma más leche caliente, así tendrás más leche. ¿Quizás duermes un poco? Diego despertó mucho anoche; no descansaste…
¿Creen que es la historia de Diego o de Ana, joven e inmadura? No. Es la historia de la jefa médica y todas esas personas que no se limitan a cumplir con su deber, sino que hacen un poquito más. Y ese “poquitín más” salva vidas, une destinos y regala felicidad. Ese “poquitín más” fue la felicidad del niño y su madre. Si todos hiciésemos ese “poquitín más” en nuestro trabajo, si nadie pasara indiferente ante el dolor ajeno… ¡Imagínense qué distinto sería el mundo!
