**10 de septiembre**
Hoy ha sido uno de esos días que te hacen replantearte todo. Hace cinco años, conocí a Alba en la playa de Cádiz, donde el sol de agosto se mezclaba con la brisa salada y el olor a protector solar. Ella, alta, elegante, con el pelo oscuro y una sonrisa que iluminaba, me atrapó desde el primer momento. Me acerqué, y desde entonces, no nos separamos. Las vacaciones terminaron, pero nuestra historia apenas comenzaba.
Yo vivía en Sevilla. Durante cinco años, nos veíamos los fines de semana: entre semana, trabajo y rutina; los sábados y domingos, su cortijo en las afueras, manzanas del huerto, té caliente y magdalenas de la panadería del pueblo. Ella solía venir a mi casa, donde se respiraba más tranquilidad. Alba vivía con su hijo, mientras que yo estaba solo en el piso que heredé de mis padres. Ya estaba separado, o eso le dije cuando las cosas se pusieron serias. Ella creyó en mí, incluso me presionó: «Arregla el divorcio pronto». Y lo hice. Por ella.
Pasaron los años. Su hijo se casó y se mudó, dejándola sola. Las noches entre semana empezaron a volverse más largas, más frías. Solo el cortijo nos daba esa sensación de paz: el jardín, una cesta de manzanas, el silencio y el té en la terraza.
Ese día fue igual que cualquier otro. Tarde cálida, manzanas recién cortadas, magdalenas tibias, risas sueltas. Hasta que sonó el teléfono. Contesté. Alba no le dio importancia al principio, pero la llamada se alargó. Quince minutos. Veinte. Media hora.
Reconoció la voz al instante. Era mi exmujer.
En la cabeza de Alba empezaron a surgir dudas. Viven en la misma ciudad… Comparten una hija… ¿Y si todo este tiempo no la veía solo por la niña? ¿Si seguían juntos a escondidas?
No pudo más. Cuando colgué, estalló. Acusaciones, reproches, todo lo que había guardado salió de golpe. Yo me quedé en silencio. Luego me levanté bruscamente, tirando la silla.
—Vete —dije en voz baja y salí.
Ella, como aturdida, recogió sus cosas. Pero no fue a la estación: fue a mi piso. Tenía llave. Preparó la cena, limpió. Volví pasada la medianoche. Callado, distante. Ni siquiera la saludé como siempre. Ella se quedó. Tres días intentando derretir el hielo, complacer, arreglar lo que ya no tenía arreglo. Yo la ignoré. No la eché, pero tampoco estaba allí.
Entonces se fue. Pero el fin de semana siguiente, volvió.
Abrí la puerta.
—Hola, Javier. Vine a decirte… Tengo a otro. Es viudo. No sé qué pasará. Pero… que seas feliz.
Y se marchó.
Me quedé parado, sin poder creerlo. Aquella mujer por la que lo había dejado todo ahora me abandonaba, dejándome en la misma soledad de antes.
Así es. A veces, el amor más fuerte se rompe por una duda, una llamada, un resentimiento callado. Porque el pasado no perdona si lo arrastras contigo. Siempre vuelve. Y te lo quita todo.
