Una tigresa herida llevó a su cachorro al guardabosques, suplicándole que salvara al pequeño

Es interesante

Author Benigno PascualReading 3 minViews 58

En un pueblecito escondido entre las frondosas montañas de Castilla, la vida transcurría con la calma de quien conoce cada piedra del camino. Javier, el guardabosques, llevaba décadas cuidando aquellos parajes junto a su mujer, Leonor. Sus hijos ya vivían lejos, en la ciudad, y las visitas eran escasas. Los días se sucedían sin grandes sobresaltos, entre el rumor del viento en los robles y el canto de los pájaros al amanecer.
Aquella tarde, sin embargo, el bosque guardaba un silencio inquietante. Javier notó un movimiento entre los matorrales y, al levantar la vista, se encontró frente a un espectáculo inesperado: una loba ibérica, majestuosa pero con una pata ensangrentada, lo observaba sin emitir un solo sonido. No había agresividad en su mirada, solo una quietud insistente. Tras unos segundos, la loba dio media vuelta y se adentró entre los árboles, pero regresó al instante con un cachorro entre sus fauces.
El lobezno era pequeño, débil, con el pelaje húmedo y los ojos apenas abiertos. La loba lo depositó con delicadeza ante Javier y clavó en él sus ojos dorados, como diciendo: *Ayúdalo*.
Javier intercambió una mirada con Leonor. No hicieron falta palabras. Prepararon un rincón en el establo, abrigado con paja y mantas, y llamaron al veterinario de la comarca. El hombre, incrédulo al principio, prometió acudir al día siguiente. Mientras, Javier limpió la herida del cachorro con agua y hierbas, igual que había visto hacer a los pastores de la zona.
La loba no se marchó. Se quedó al borde del claro, entre las sombras de los árboles, vigilando. Al llegar el veterinario, examinó al pequeño, le administró medicinas y dejó instrucciones precisas. Volvió cada semana, y poco a poco, el lobezno fue cobrando fuerza. Jugueteaba con trapos viejos y seguía a Javier como si fuera su propia madre.
Dos semanas después, al romper el alba, la loba regresó. Avanzó sin ruido hasta el establo, donde el cachorro, al reconocerla, emitió un gemido de alegría. Leonor y Javier retrocedieron, permitiendo que madre e hijo se reunieran. La loba olfateó a su cría, la lamió con ternura y, sin prisa, la guió de vuelta al bosque.
A la mañana siguiente, Javier encontró junto a la puerta un conejo recién cazado, intacto. No hubo duda: era un regalo. En las semanas siguientes, aparecieron más presas cerca de la casa, siempre colocadas con cuidado. Javier sonreía al mirar hacia el bosque, sabiendo que los animales no dan las gracias con palabras, pero sí con actos.
Desde entonces, cuando paseaba por el monte, sentía a veces una presencia entre los árboles. No era una amenaza, sino una compañía silenciosa. Y en lo más hondo del bosque, sabía que aquella loba recordaría siempre que, cuando más lo necesitó, el hombre no le volvió la espalda.
La lección quedó clara: la bondad, incluso entre especies distintas, siempre encuentra su manera de ser correspondida.

Hijo de sangre —¡Len, ni te imaginas! ¡Resulta que Matvéi y yo hemos decidido volver a Turquía el año que viene! —el padrastro brillaba de alegría—. Dice que necesita otra vez ese hotel con vistas al mar. ¿A dónde me voy a escapar yo de mi hijo de sangre? Cómo, sin querer, dejó claro que era precisamente su “hijo de sangre”. —Me alegro por vosotros —respondió ella, recordando lo feliz que había sido antes de que Matvéi apareciera en su vida—. Hijo de sangre… Y siempre me dijiste que éramos una familia. Que no había diferencia entre ser hijo de sangre o no serlo. Eso decía. Que ella era su hija, y que daba igual si era de sangre o no. —Ya estás otra vez… ¡Len, no digas tonterías! ¡Tú eres mi hija, eso ni se discute! Sabes que te quiero como si fueras de mi sangre. Pero Matvéi… Él mismo no se dio cuenta de que acababa de confirmar lo que ella pensaba. —Matvéi es el hijo. Y yo, por lo visto, solo una conocida. —Len, ¿pero qué dices? ¡Si para mí eres como una hija de verdad! —Como una hija… ¿Y alguna vez me llevaste a mí al mar? ¿En estos quince años que te llamas mi padre? Nunca la llevó. Arturo repetía a menudo que no había diferencia entre ella y Matvéi, pero al oír cuánto hacía por el hijo, Elena comprendía que la diferencia era enorme. —No pudo ser, Len. Ya sabes que antes el dinero no abundaba. Ya no eres una niña: entiendes perfectamente lo que cuesta pasar dos semanas en un hotel cinco estrellas… Es caro. —Entiendo… —asintió Elena—. Gastos. Sale caro llevarme a mí. Pero en cambio, a Matvéi —del que te enteraste hace solo medio año— ya le quieres comprar un piso con hipoteca para que “pueda llevar a su futura esposa”. Eso, entiendo, son gastos insignificantes. Si se trata de un hijo. —No le estoy comprando ningún piso. ¿Quién te ha dicho eso? —Gente bienintencionada. —Dile a esa gente bienintencionada que no propaguen chismes. Elena se animó un poco. —¿De verdad que no? —Claro que no. ¡Ah, por cierto! ¿Sabes a dónde vamos el sábado? —y él mismo le respondió—: ¡A hacer karting! ¡En la uni participó hasta en carreras, y yo voy a acompañarle! —Karting… —repitió Elena—. Suena emocionante. —¡Y tanto! —¿Puedo ir con vosotros? —preguntó antes de pensarlo. Arturo, que no quería llevarla, empezó a balbucear: —Eeeh… Len… Te aburrirías allí. De verdad. Es una… cosa de chicos. Matvéi y yo queremos hablar de nuestras cosas, de padre e hijo. Qué dolor… —O sea, que para ti puede ser interesante y para mí, no. —No es exactamente eso… —Arturo se removía nervioso—. Es que, como no nos hemos visto nunca, queremos aprovechar y pasar tiempo juntos. Los dos solos, ¿sabes? Vaya si lo entendía. Ese “¿sabes?” era lo más cruel del nuevo vocabulario familiar. Había que entender que lo de sangre es prioritario. Había que entender que su sitio ahora estaba en la cuneta. Y es que Matvéi realmente era estupendo. Criado sin padre, porque su madre nunca quiso decirle a Arturo que tenía un hijo, Matvéi, pese a todo, era capaz de todo y había triunfado en todo. Inteligente, guapo, generoso. —Papá, he estado ayudando en una protectora. Reparando jaulas para perros. —Papá, ¿sabes que tengo matrícula de honor? —Papá, mira, te he arreglado el móvil. No era solo un hijo. Era el hijo perfecto. Aquella misma tarde, cuando Arturo, tras un rato más en casa de Elena, se marchó, ella estuvo ordenando viejas fotos… La boda de Arturo y su madre (su madre había muerto ya hacía cinco años, dejando solos a Elena y Arturo). Aquí estaban en la casa del pueblo… Aquí Elena el día que acabó sus estudios… Ya nada volvería a ser como antes. *** —Len, ¿duermes? Tengo que preguntarte algo urgente —el padrastro apareció a las ocho de la mañana. —¿Qué urgencia es esa? Elena se apartó el flequillo y puso la cafetera. —Es sobre la vivienda para Matvéi. —¿Entonces era verdad? —susurró ella. —Me sabe mal, pero sí… es verdad. —¿Y a mí me mentías? —No quería preocupar. Pero tengo que consultarlo contigo. Creo que hay que hacerlo rápido. Él querrá casarse, tarde o temprano. Y mientras es joven, al menos hay que ayudarle a tener su propio sitio. Porque ya sabes cómo lo pasé yo… —Pues pide la hipoteca entonces —escupió Elena, a quien no le apetecía hablar del piso de Matvéi. Qué bien le iba, oiga. —Sí, sí, ya lo sé. Pero sabes que mi historial con los bancos… no me van a dar el crédito. Y Matvéi merece que su padre, que no estuvo con él nunca, le compre un piso. —¿A qué quieres llegar? —¿Me ayudarías? Si te lo pido. —Depende de en qué. —Te explico. Tengo doscientos mil euros. Me da para la entrada. Pero el banco no me concede el crédito. A ti sí, tienes los papeles limpios. Lo firmamos a tu nombre, nos metemos en la hipoteca. Pero pagar pago yo. Por supuesto. La ilusión de que “no hay diferencia entre vosotros” se rompió de una vez. Sí la había. Porque a quien se ponía en la diana era a Elena, no a Matvéi. —O sea, que para Matvéi es el piso, y para mí, la deuda. ¿Así es? Arturo negó con una sinceridad herida, como si la idea hubiera sido de Elena. —¡Qué cosas dices! ¡Pago yo! Solo hace falta que esté a nombre de alguien. Piénsalo… —Sabes, Arturo, no estoy pensando si firmo la hipoteca o no. Estoy pensando en que ya no me consideras hija. Ahora tienes un hijo. Que conoces de hace seis meses, y a mí de quince años… pero lo que cuenta es que él es de sangre. —¡No es verdad! —saltó Arturo—. ¡Os quiero igual! —No. No igual. —¡Len, eso es injusto! ¡Es que él sí es de sangre…! Fin del cuento. Ya no era hija. Era adoptada, útil, tolerada. Sirvió mientras no apareció un verdadero hijo. —Entiendo —Elena intentó ser educada—. No puedo, Arturo. Yo también querré comprarme un piso. Y una segunda hipoteca, seguro que no me la dan. Parecía que Arturo se acordaba en ese momento de que ella también tenía que buscarse la vida. —Ah, claro, tú también necesitarás… —se acomodó el reloj—. Pero ahora, antes de que hagas planes, podrías ayudarme. Tengo el dinero de la entrada. Y no me falta tanto por pedir. Son solo un par de años. —No. No voy a poner nada a mi nombre. Ni esperaba que Arturo entendiera. —Bien —dijo él—, si no puedes ayudarme como hija… pues no pasa nada. Me las arreglaré. Fuese o no realmente su hija algún día, ya no importaba. A Arturo solo le veía en las fotos. Una tarde, hojeando las redes, vio esto. Foto en el aeropuerto. Arturo y Matvéi. Ambos con chaquetas claras. Arturo con la mano en el hombro de Matvéi, y el pie de foto: “Volando a Dubái con papá. La familia es lo primero”. La familia. Elena dejó el móvil. Recordó entonces un momento de su infancia, mucho antes de que su madre se casara con Arturo. Ella tenía unos cinco años. Vivían humildemente, y un día se le rompió la muñeca que le había regalado la abuela. Lloró, y su padre biológico le dijo: “Len, ¿por qué lloras por tonterías? ¡No me molestes!” Nunca se le podía molestar. Su interés era, sobre todo, la botella. Se podría decir que Elena nunca tuvo padre. Y pensó que Arturo se lo había suplido… Poco después, Arturo hizo otro intento de convencerla. —Len, deberíamos hacer algo con tu desconfianza… —¿Qué desconfianza, Arturo? Ya te lo he dejado claro: no. —Es que no entiendes la situación. Matvéi… nunca supo que tenía padre. Hay que compensárselo. Es adulto. Necesita casa. A ti no te pido nada, solo que firmes, y te aseguro que tú no pagarás ni un euro. —¿Y quién compensará mis carencias? Y esto inesperadamente le molestó. —¡Lena, basta ya! No quiero discusiones. ¡Te quiero, de verdad! Pero entiende: Matvéi es mi verdadera familia. Cuando tengas hijos, verás. Sí, os quiero de forma diferente, pero eso no significa que no te necesite. —Me necesitas. Como recurso. —¡Len, cálmate, exageras! —En seis meses te volcaste con él, Arturo —dijo Elena—. No te pido elegir. Y total, está claro. Dijiste la verdad: Matvéi es tu hijo de verdad. Yo… nunca lo fui. Pasaron seis meses. Arturo no llamó. Ni una sola vez. Un día, hojeando la misma red, apareció otra foto. Arturo y Matvéi. De fondo, unas montañas. Arturo llevaba ropa moderna de esquí. Leyenda: “¡Enseñando a papá a hacer snow! Ya es mayor, pero con su hijo, todo es posible”. Elena miró la foto durante mucho tiempo. Iba a ponerse con un informe cuando le llegó un mensaje. Número desconocido. “Hola, Elena. Soy Matvéi. Papá me dio tu número, él no se atreve a llamar. Quería decirte que ya ha encontrado solución para lo del piso sin ti, y que está preocupado por ti. Y, además, que quiere que vengas con nosotros en el puente de mayo. No sabe cómo pedírtelo, pero le gustaría mucho.” Elena empezó a responder, borró y volvió a escribir varias veces. “Hola, Matvéi. Dile a Arturo que me alegro mucho de que esté bien. Y yo también pienso en él. Pero no iré. Tengo mis propios planes para el puente. Me voy al mar”. No precisó que los billetes los había comprado ella y que el mar no era Turquía, sino la Costa Brava. Y que no iba con su padre, sino con una amiga. Elena pulsó “enviar”. Y pensó que también podía ser feliz sin él.

Y además comprendió que su suegra no era tan mala mujer como había pensado todos estos años La mañana del treinta de diciembre no se diferenciaba en nada de las demás de esos doce años que llevaba viviendo con Dimi en Madrid: como siempre, él se marchó de caza temprano y no volvería hasta el treinta y uno a la hora de comer, el hijo estaba en casa de la abuela y ella, Nati, otra vez sola en casa. Durante años se acostumbró a que Dimi, gran aficionado a la pesca y la caza, pasara todos los fines de semana y festivos en el monte, hiciera el tiempo que hiciera, y ella le esperase en casa. Pero hoy se sentía especialmente triste y sola. Normalmente, dedicaba esos días a limpiar o cocinar, siempre había algo que hacer. El fin de año lo pasarían, como siempre, en casa de su suegra, todos juntos, como tantas veces. Pero hoy, simplemente, no tenía ganas de hacer nada, ni le salían las cosas. El oportuno telefonazo de su mejor amiga de la infancia, Irene, le alegró el día. Tras algunas dudas, acabó yendo a su casa, donde se juntaron viejos amigos del colegio y Nati se lo pasó genial —sobre todo porque allí estaba Gracián, su primer amor de juventud. Fue una de esas noches en las que, entre risas y recuerdos, los sentimientos se desbordaron y acabó pasando la noche con él. Al volver a casa, Nati se llevó el susto de su vida al ver que Dimi había regresado antes de lo previsto. Temió lo peor, se culpó mil veces, pero justo entonces sonó el teléfono fijo: era su suegra, Zinaida, que con voz tranquila cubría su ausencia del modo más natural, como si de una confidente improvisada se tratase. Por la tarde fueron a casa de la suegra para celebrar la Nochevieja. Durante un momento a solas en la cocina, Nati quiso disculparse y dar las gracias, pero su suegra cortó la conversación: “Anda, déjalo. ¿Te crees que nunca he pasado por lo mismo? Mi Petru, igual que Dimi, siempre en el monte… Lo importante es que no se haga costumbre, ¿me entiendes?”. Nati comprendió, y se dio cuenta de que su suegra no era en realidad esa temida bruja, sino una mujer que lo entendía todo. Y así, la historia terminó bien, con Nati resuelta a no irse nunca más de casa sin su marido. Tomado de la red.

Déjà vu Ella siempre esperaba cartas. Desde niña. Toda la vida. Iban cambiando las direcciones. Los árboles se volvían más bajos, las personas más lejanas, las esperas más silenciosas. Él no confiaba en nadie y no esperaba nada. Aparentemente normal, un hombre robusto. El trabajo. Y en casa, un perro. Viajes en solitario o con su compañero de cuatro patas. Ella, una chica encantadora de grandes ojos tristes. Un día, alguien le preguntó: —¿Sin qué cosa no sales de casa? —¡Sin mi sonrisa! —respondía ella, y los hoyuelos en sus mejillas lo delataban. Siempre se había llevado mejor con chicos. En el barrio la llamaban “la pirata con falda”. Pero tenía un juego secreto, cuando se quedaba sola: jugaba a ser madre de muchos hijos, con un marido bueno, viviendo en una gran casa acogedora rodeada de un jardín precioso. Él no concibía su vida sin deporte. En una caja en el garaje dormían copas, medallas y diplomas. No sabía por qué las guardaba. Por respeto a sus padres, que tanto se enorgullecían. Siempre pensó en llevárselas algún día. La competición no era por la victoria, le gustaba el esfuerzo en sí: hasta el límite, hasta la última gota de sudor, para volver a levantarse tras el cansancio, descubrir una nueva ola de energía. Otro aliento. Ella perdió a sus padres con siete años. El hermano menor y ella acabaron en distintos orfanatos. Así crecieron, con sus propias luchas, penas y alegrías. Aquella vida en casas institucionales quedó atrás. Ahora vivían uno enfrente del otro, en un barrio de casas bajas, calles cálidas, patios alegres y mercados de agricultores. Su mejor y única familia era la de su hermano. Era un día inquieto… Terminó su turno y cruzaba el patio del garaje cuando Vasili, el viejo chófer, la alcanzó, la abrazó como un padre y le agradeció por los pasteles. —¡Vete a casa a dormir, ¿vale?! —Ya me dará tiempo —dijo ella, lo besó en la mejilla y apuró el paso hacia su coche. —Ay… —suspiró el conductor de ambulancia viéndola marchar. En fiestas solían ponerlos juntos en turno, pocos querían trabajar esos días, ni siquiera los médicos. En el equipo iban otros dos hombres. Algunos colegas no simpatizaban con ella. Le gustaba estar atractiva y cuidada; pensaba que mucho cambiaba si el médico tenía buen ánimo y buena presencia. Él conducía lo más rápido que podía. Los trofeos deportivos daban brincos en la caja del maletero, el perro en el asiento de atrás gemía con nerviosismo. Su padre le propuso pasar juntos la Nochevieja. Ese mismo día trasladó la caja al coche. Estaba ilusionado por no trabajar en Navidades, aunque echaba de menos a los chicos y su rol de entrenador. Pero los escasos encuentros con sus padres le dejaban siempre un regusto amargo… Unos días antes de la fiesta, le despertó una llamada al amanecer. —A mamá le va mal —la voz de su padre temblaba. Un hombre fuerte, coronel retirado, incapaz de ocultar la preocupación. Sus padres se conocían desde el colegio, y aún de mayores se miraban como si fueran una pareja joven. Esa chispa en sus ojos siempre le sorprendía, como si compartieran un secreto… Ella sonreía cansada. Como cada víspera de Año Nuevo, horneaba muchos pasteles y tras el turno los repartía por la ciudad. Hoy incluso pudo dormir un par de horas en la sala de guardia. Si no, Vasili no la habría dejado conducir él mismo y la habría llevado, encantado como un niño con sus sonrojadas sonrisas. A diez kilómetros de la casa de sus padres, de golpe se desató una ventisca. Le vino a la cabeza cómo hacía unas horas el perro se empeñaba en no subir al coche, los ruidos del maletero, los interminables viajes, la carretera… —Mamá, papá, aguantad… No tengo a nadie más que vosotros… El perro le lamió la nuca, como si pudiera leerle el pensamiento. —Perdóname, amigo, por supuesto, a ti también… Ella detuvo el motor. Qué inoportuna la nevada… Faltaba un pastel más. Dos o tres kilómetros y la carretera rural, en la curva el poblado donde vivía su paciente favorita, una abuelita valiente… —no, no podía llamar abuelita a esa mujer vital y chispeante. Y su marido reflejaba la misma luz. Una pareja entrañable. Amaban viajar. No se quejaban. Quizá, así serían ahora sus propios padres… Un destello oscuro. Justo bajo las ruedas. En la blancura sin fin de la tormenta. —¿De dónde vienes, perrita, del bosque? ¿O te has escapado?… ¡Qué ojos! ¿Por qué tienes el cuello pegajoso? … El jersey mojado… Qué sueño… Jack, amigo, ¿por qué duele tanto?… Mamá, papá, ya llego… Oscuridad… No conseguía contactar con Vasili; había ido a por sus nietos. No, la ambulancia no iba a poder acercarse. Demasiada nieve. —Ya voy, chico…, tranquilo, te sacaré. ¡Dios!… Y el perro también… Ella ya arrancaba cuando un coche gris pasó a toda velocidad. —Alguien con prisa por llegar a casa —pensó. Pocos minutos después, el gris volcado giraba por la cuneta. El perro negro estaba a varias metros, vivo, parecía. —¿Qué hora es?… —No le gustaba el agua muy caliente, pero hoy la ducha ardiente la salvaba. El temblor cedía. Se sentó en el suelo del baño. Cerró los ojos. Un respiro. Ojalá dormir aunque fuera un poco… —¿Cómo lo sacaste de ahí, con lo fuerte que es? —sonó la voz de su hermano en la cabeza. Y todo su cuerpo se tensó. Los músculos recordaron todo el dolor. Llevó al hombre y los dos perros al hospital en su propio coche. A medio camino el hermano la ayudó. Ese mismo día volvió al pueblo, aún con el pastel. Por algún motivo, recogió la caja caída del maletero del coche gris. —A lo mejor es importante para ese chico. Lo importante es que están bien. Cuando despierte, se la devolveré. El marido de la señora mayor abrió la puerta con gesto confundido. —¿Ha pasado algo? —le preguntó ella sin poder evitarlo. —Mi esposa está en el hospital. Voy para allá. No he esperado a mi hijo. No consigo contactar con él… Ella guardó silencio, bajó la vista. —¿Está usted bien? —Él le tomó la mano. —¿Le llevo? —ofreció la chica. Fueron en silencio. La ventisca había cesado. —La caja que lleva detrás, ¿de dónde ha salido? —no pudo contenerse el coronel. —Ha habido un accidente. Un hombre intentó esquivar un perro salido del bosque y el coche volcó, la caja cayó del coche… —¿Coche gris, llevaba un perro blanco dentro y el del bosque era negro? —susurró él. Ella paró el coche, se giró hacia él. El coronel apretó los puños, miró a la carretera. —Está vivo. Y su mujer mejorará —ella lo abrazó. —Hija… ¿Puedo llamarte así? —¡Por supuesto! —se le llenaron los ojos de lágrimas. —Mi mujer lleva días soñando con un perro negro. Nuestro hijo tiene uno blanco. ¿De dónde salió ese negro? —Unos ojos preciosos. Increíbles. Tristes… —fue lo primero que pensó después de despertar. En la silla de al lado dormía su padre. —Mamá. El accidente. —Lo recordó todo. Y los ojos de la chica… Festejaron Año Nuevo a finales de enero. Mamá se recuperaba. Papá feliz. Jack cojeaba un poco, pero pronto estaría bien. El trabajo lo esperaba: volver a entrenar a los chicos tras las vacaciones, preparar las competiciones. Se había quedado demasiado en casa de los padres. Tocaba volver a la ciudad. Pero no podía dejar de pensar en aquella chica… Iba a marcharse cuando su padre le llamó desde la buhardilla. —Papá, ¿te ayudo en algo? El padre sonreía pícaro. El hijo miró la buhardilla y vio sus trofeos en la estantería. —¿Pero cómo, mi coronel? —sonrió el hijo. —¡Piénsalo!… Saldré a pasear a Jack antes de tu viaje. Ella llegaba antes de tiempo. Le esperaba Dina. No pudo evitar adoptarla del veterinario amigo, tras recuperarse: si no, al refugio. Dina no era totalmente negra, tenía en el pecho una manchita blanca en forma de corazón. Al entrar en el portal abrió su buzón casi sin mirar, por costumbre. Quiso cerrarlo enseguida cuando vio de reojo un sobre blanco. En la carta ponía: Esta noche vendré a verte. Gracias, cariño. El amor, como brújula, siempre ayuda a encontrar el camino.

Doce años después —¡Se lo ruego, ayúdenme a encontrar a mi hijo!— Apenas podía contener el llanto la mujer—. ¡No necesito nada más en esta vida! Catalina se sentó en el sofá junto al presentador, retorciéndose las manos de manera teatral. Se había vestido lo más sencilla posible y pasó la noche entera en vela antes del programa, para parecer pálida y débil. Quería causar impresión de madre sufriente, quería que la gente se volcase a ayudarla. —Mi mayor deseo ahora es reconciliarme con mi hijo—, murmuró, como si cada palabra le costara un mundo—. ¡He hecho todo lo que se me ha ocurrido! Acudí a la Policía, con la esperanza de que me ayudaran… Pero ni siquiera quisieron aceptar la denuncia. Me dijeron que Arturo ya era mayor de edad y que se fue hace tiempo. “Si antes no le interesó el destino de su hijo, ¿para qué viene ahora…?” El presentador la escuchaba con atención, inclinando la cabeza con gesto reflexivo. En realidad, no se creía del todo las palabras de Catalina. El asunto le parecía mucho más banal de lo que ella pretendía. Se había peleado con su hijo, años sin querer saber de él, y ahora aparece… En fin, estaba de acuerdo con los policías. Pero las audiencias del programa… La gente adora estas historias, vaya si las adora… —Así que, ¿la pelea con su hijo fue la causa de que se perdiera el contacto?— preguntó en tono neutro, lanzando miradas al público. Unos lo miraban escépticos, otros realmente conmovidos por la “desgraciada” madre. Catalina asintió, mientras las lágrimas volvían a brillar en sus ojos. Respiró hondo, reuniendo fuerzas para seguir. —Sí, todo empezó hace doce años. Mi hijo se enamoró de verdad, sin reservas. Y decidió casarse. Yo comprendía sus sentimientos, pero esa chica… No me gustaba nada de nada. ¡Veía cómo iba a acabar aquello! Fumaba, bebía, desaparecía por las noches en lugares poco recomendables… Y lo peor fue que poco a poco iba arrastrando a mi Arturo. La mujer calló un momento, reviviendo aquellos días. El presentador no la apuró, dejándole el tiempo necesario para recobrarse. —Intenté hablar con él, advertirle, explicarle que ese no era el camino. Pero no quería escucharme. Para él, solo era una madre empeñada en no dejarle ser adulto e independiente. Una noche, la cosa llegó al límite. Dio un puñetazo en la mesa y gritó: ‘¡Me voy!’ Catalina sollozó, y el presentador le alcanzó un pañuelo sin demora. Ella lo aceptó y se secó las lágrimas, cuidando de no estropear el maquillaje. Guardó silencio apenas unos segundos, luego continuó: —Se fue. Recogió todas sus cosas mientras yo trabajaba. Desapareció, sin notas, sin explicación… Cambió su número de teléfono, cortó ties con los amigos, con la familia, con todos. ¡Y todo por esa chica! La voz le tembló, y cerró los ojos un instante para contener la emoción. —Perdón, me cuesta mucho controlarme—, susurró, apretando el pañuelo. Inclinó un poco la cabeza, de manera que el pelo le cayó hacia delante ocultándole parcialmente el rostro. Ese gesto, ensayado con antelación, buscaba aumentar el impacto: los espectadores debían sentir el desgarro de su pena. El guion indicaba que debía llorar en ese momento, poner al descubierto todo su dolor. Pero en realidad, Catalina no sentía ni una mínima parte de lo que fingía. Más bien esperaba, tensa: ¿lograría provocar la reacción deseada en la audiencia? El presentador lo notaba perfectamente, pero decidió seguirle el juego. —Comprendemos su dolor—, asintió, y con un gesto pidió agua a un asistente—. No tenga prisa, cuéntenos su historia cuando se sienta preparada. Se produjo una pausa exacta, dramática pero sin resultar excesiva. El presentador la sostuvo perfectamente, reforzando el interés pero sin romper el ritmo. —¿Sabe algo de su hijo actualmente?— preguntó al fin, mostrándose interesado. Catalina levantó la vista, manifestando una mezcla calculada de desesperación y esperanza. —Hace poco, una conocida se lo cruzó en Madrid—comenzó, la voz algo temblorosa—. Cruzaron unas palabras y resulta que, por la conversación, ¡Arturo incluso había cambiado de apellido! ¿Cómo voy a encontrarlo? Sola no puedo, por favor, ayúdenme… ¿Alguien le ha visto? Miró a cámara, mostrando una expresión de profundo dolor, como requería el momento. Su mirada, llena de pena, se clavó en el objetivo, tratando de llegar al corazón de los espectadores a través de la pantalla. —Hace poco estuve hospitalizada—añadió, y ahí sí afloró cierta preocupación real en la voz—; los años pesan… Quién sabe cuánto me queda. Mi sueño es volver a ver a mi hijo, abrazarlo, decirle que hace mucho lo he perdonado y que soy yo quien quiere pedirle perdón… En pantalla apareció la foto de un joven de unos veinte años. Cabello rubio, ojos grises, alto—un chico guapo, pero sin un rasgo particularmente distintivo. Había muchos Arturos así: podrías cruzártelo sin fijarte. Catalina contempló la imagen, preguntándose cómo habría cambiado en doce años: tal vez una barba, un nuevo peinado, la mirada más dura… ¿Quizá gafas? ¿Unos kilos de más? Pensar en todo eso sólo aumentaba la dificultad de encontrarlo. Las probabilidades de éxito parecían ínfimas, pero Catalina se negaba a aceptarlo. —Si alguien ha visto a este joven, por favor, contacte con nuestro programa—anunció el presentador, con voz neutral—. El teléfono aparece ahora en pantalla. Terminaron las grabaciones y Catalina, tras despedirse del equipo, se encaminó lentamente a la salida sin dejar el papel. Fuera, la esperaba su amiga—la que tanto insistió en que participara. Catalina esbozó una sutil pero evidente sonrisa de satisfacción. —¿Qué, lo he conseguido?—susurró, con una nota de vanidad—. ¿He dado pena al público? Tamara, que había analizado el patio de butacas todo el programa, lo tenía claro: muchas espectadoras estaban emocionadas, algunas furtivamente se secaban las lágrimas, otras cuchicheaban movidas por la indignación. Tamara sonrió apenas. —Casi lloran contigo—le devolvió, bajando la voz—. Seguro que pronto averiguas dónde vive tu querido hijo, y podrás exigirle que te compense por todo lo invertido. ¡Anda que apañado está él y a ti ni un euro! Catalina hizo un gesto de leve fastidio: no le gustaba la crudeza de su amiga, casi cínica. Pero en el fondo de sus palabras había una verdad que intentaba no ver. Hasta hace poco, apenas pensaba en Arturo. Sus recuerdos surgían ocasionalmente, sin ansiedad, sin nostalgia. Pero todo cambió el día que Tamara coincidió con un viejo conocido que vio a Arturo en Madrid. Aquel relató los cambios de vida del ausente. Un coche de lujo—no solo caro, de esos que se exhiben en ferias exclusivas. Un traje de diseñador, valorado en decenas de miles (y no precisamente en pesetas). Reloj hecho a mano, con grabado y mecanismo complicado—no una pieza que encuentres en la relojería del barrio. Y cuando Arturo salió de uno de los restaurantes más selectos de la capital, quedó claro: no solo ganaba dinero, ¡sabía gastarlo a lo grande! Horas en un local con cuentas nunca menores a cientos de euros… testimonio de una vida de éxito. Catalina no pretendía ocultar que el motivo real de su interés no era la vida de su hijo, sino… el dinero que él, ¡por fuerza, le debía dar! Al fin y al cabo, ¡era su madre! ¡Ella le dio la vida! ¡Y ahora le toca pagar! —No importa, seguro que lo encuentran—repitió más para sí que para Tamara—. Solo falta aguardar un poco… y estaré solucionada. ¿Por qué no? Catalina estaba convencida de que Arturo jamás se atrevería a rechazarla abiertamente. Al parecer, se movía en círculos importantes—and a esa gente los escándalos no les interesan ni en pintura. No, él tendría que actuar el papel de hijo ideal, ante la prensa, para sumar puntos… Después de semejante repercusión, ¡no le quedaría otra! Ingenua… Aún no se daba cuenta de que estaba cayendo en la trampa sofisticada urdida por su propio hijo… *************************** Doce años antes Arturo regresó a casa a las nueve de la noche. Había sido un día agotador—acababa de aprobar el examen más difícil de todo el ciclo académico. Todavía le giraban las fórmulas y conceptos en la cabeza, los ojos cansados de tanto estudiar, los músculos tensos. Lo que más deseaba era entrar en su habitación, dejarse caer en la cama y dormir un día entero. Pero sabía que ese lujo hoy no lo tendría. Al llegar a la puerta del piso, escuchaba las voces altas en el interior. Un hombre—tono áspero, insatisfecho, con irritación clara. Y una voz de mujer—baja, justificándose, intentando explicar. Otra vez ese hombre en su casa… Arturo frunció el ceño. Parecía que buscara el momento oportuno para provocar una bronca cuando él llegaba. Metió la llave, giró el cerrojo, abrió la puerta. Intentó pasar rápidamente por el pasillo, rumbo a su cuarto. Pero de pronto casi tropezó con varias bolsas enormes a la entrada, justo al lado del umbral. Quedó petrificado mirando las maletas. ¿Qué era eso? ¿Por qué estaban allí? Las reconoció enseguida: eran las suyas, para los viajes. Le dio un vuelco al corazón. Algo no marchaba bien. —¿Qué es esto?—alzó la voz, forzando la calma—. ¿Mis cosas? ¿Quién las ha puesto aquí? ¿Qué está pasando? La voz le salió más fuerte de lo previsto: el cansancio y la tensión pasaron factura. Dejó la mochila en el suelo, cruzó los brazos y esperó una explicación. En la casa quedó un silencio—las voces tras la pared se apagaron. Al cabo de unos segundos, la madre de Arturo apareció en el pasillo. Al verlo, el rostro de Catalina adoptó una expresión de disgusto—frunció la nariz, bufó como si notara un mal olor, y se giró para marcharse. Arturo quedó paralizado, mirándola boquiabierto. No comprendía nada, pero intuía que aquello no era una discusión familiar cualquiera. Se quitó los zapatos y fue directo a la cocina, donde sonaban las voces apagadas. La puerta estaba entreabierta y Arturo pudo ver una imagen que apretó sus puños: aquel hombre—Anatolio— sentaba a la mesa con una desenvoltura absoluta. Una mano reposaba sobre el respaldo de una silla, la otra sostenía una taza de té. Miró de reojo a Arturo—frío, evaluador—, luego se giró a Catalina. Arturo avanzó, sintiéndose hervir de rabia. —¿Y éste qué hace aquí?—le preguntó a su madre. —¿Todavía no se lo has dicho?—intervino Anatolio con sorna, jugueteando con su móvil—. ¿A qué esperas? —¡No habléis de mí como si no estuviera!—su voz tembló de indignación—. ¡Tengo derecho a vivir en esta casa! ¡A diferencia de usted! ¿Quién es para traer aquí a su hijo? Quería decir mucho más, pero la madre lo interrumpió. Giró hacia él con la mirada carente de afecto, ni un atisbo de duda. Con tono seco, como quien dice lo más corriente del mundo, le anunció: —A partir de hoy no vivirás en este piso. Tu antigua habitación será ahora para el hijo de Anatolio. Arturo se quedó de piedra. Miró a su madre buscando una sombra de ternura, quizás la broma de mal gusto, pero Catalina mantuvo la espalda erguida, la expresión dura, los labios apretados. Anatolio asintió apenas, reafirmando la decisión, y volvió a su té. —¡Un momento! ¿Con qué derecho deciden dónde puedo vivir?—la voz de Arturo osciló, pero trató de hablar firme. Estaba destrozado. Entendía que su presencia podía obstaculizar la vida amorosa de su madre, pero—¿así, de golpe, sin avisos ni conversación, echarlo de casa? ¡Inconcebible! ¡Ruín! —Papá iba a dejarme el piso en herencia…—insistió buscando consuelo en esa idea. Catalina cruzó los brazos y arqueó el mentón. Su rostro se tornó, por un instante, grave, pero Arturo lo percibió fingido, de teatro. —Iba a hacerlo, pero falleció antes de tiempo—afirmó sin emoción—. No pudo cambiar el testamento y sigue vigente el antiguo, de antes que nacieras. Así que la única propietaria del piso soy yo y ¡solo yo decido quién vive aquí! Desde hoy te prohíbo vivir aquí. ¡Un chico sano y todavía aferrado a las faldas de mamá! ¿No te da vergüenza? Cada palabra era una bofetada. Arturo sentía una oleada de rebelión pero se contenía. Le estaba echando de su propio hogar, el lugar en el que había crecido. El ojo empezó a temblarle—tic nervioso de situaciones críticas. Mil sospechas cruzaron su mente, ¿y si el accidente del padre no fue accidental? ¿Y si alguien quiso arrebatarle el piso…? Miró a Anatolio, impasible, ajeno, sorbiendo té de la taza que fue de su padre. Eso hacía todo más doloroso. —¿Lo dices en serio?—volvió a la madre, buscando una gota de duda—. ¿De verdad puedes echar a tu hijo a la calle? Catalina se encogió de hombros, como si hablara de cambiar muebles. —Tus cosas ya están recogidas. Desde hoy aquí vivirá otro. Y no se te ocurra volver… a menos que yo lo autorice. —¿Y dónde se supone que voy a dormir?—preguntó Arturo, tragando rabia. Intentó mantener la voz tranquila, pero sus ojos delataban confusión y ofensa. Aun quería creer que era una crueldad pasajera, que su madre sólo quería asustarle. Pero Catalina lo miraba con frialdad, sin el menor titubeo. Quería gritar, abalanzarse sobre ese intruso que se atribuía controlar su vida. Pero sólo cerró los puños, respiró hondo y se aguantó. —No te preocupes—respondió Catalina, impasible—. Tienes amigos, alguno te acogerá. A partir de ahí, apáñatelas solo. Lo soltó con la misma indiferencia que si hablara de cambiar un libro de estante. Dentro de Arturo todo se retorcía de injusticia, pero no se permitió exhibirlo. —Y otra cosa—añadió Catalina, alzando el mentón—: he retirado el dinero del último año de universidad. Gánate tú las matrículas —yo lo necesito más, que pronto hay boda. Eso dolió aún más de lo esperado. Arturo se quedó sin palabras. Lo entendió todo de golpe: su madre estaba dispuesta a borrarlo por completo. No solo lo echaba de casa—le quitaba el apoyo económico, le bloqueaba las oportunidades de seguir estudiando. Pero él se negó a pedirle clemencia. Ni entonces ni nunca. Su decisión fue clara: solicitar una excedencia, buscar trabajo, ahorrar para pagarse la matrícula él mismo. Tenía sus manos, su cabeza, su voluntad. Con eso bastaba. Asintió lentamente, aceptando el desafío. La miró intentando captar un último resquicio de afecto, pero sólo halló determinación gélida. En ese instante comprendió: no habría marcha atrás. La confianza de antes estaba destruida. A esa madre no la perdonaría jamás. *************************** —¿La has visto?—preguntó Nico, ansioso, inclinándose sobre la mesa. Tenía en la mano el móvil con la pantalla hacia su amigo—. Mi amiga de tu tierra lo ha enviado. Dice que lo acaban de emitir. Arturo alzó la vista sobre la carpeta de documentos que revisaba. Soltó la carpeta sobre la mesa, sabiendo que no podría seguir trabajando. Sentía una emoción extraña: una mezcla de satisfacción amarga y cierta ironía ante la situación. —He visto—respondió, esbozando una sonrisa torva—. El marido de Tamara no ha podido evitar compartir nuestra conversación. Aunque era lo que quería. Así mi madre sabrá lo que ha perdido. Se recostó en la silla, pasándose la mano por el pelo corto. Imaginaba escenas del programa—su madre, con un gesto calculado de sufrimiento, contando la historia del “hijo desaparecido”. Hace doce años, fue capaz de echarlo de casa y dejarle sin matrícula. Ahora, por lo visto, intentaba jugar la carta del amor materno perdido. Sí, había conseguido su venganza—tranquila, calculada, mostrando todo lo que ella se perdió. Había salido adelante. Construyó una carrera, se forjó contactos, estabilizó su vida. Todo sin su apoyo, sin su “bendición”. Ahora su madre sabía de su fortuna. Se habria dado cuenta de que podría contar con su ayuda, si no hubiera sido tan ruin. Si no hubiera preferido a un marido y a su hijo antes que a su propio hijo. Si no le hubiera quitado el dinero de la matrícula, si no lo hubiera echado, si no hubiera roto todos sus lazos. Pronto lo sabría: de él no habría ayuda. Ni un euro. Ni palabras de apoyo. Ni la más mínima oportunidad de reconciliación. Arturo tenía claro que el pasado quedó atrás. El futuro se lo labraba él—sin ella, sin su opinión, sin sus manipulaciones. La mujer que lo trajo al mundo jamás podría alcanzarlo. Ni física, ni emocionalmente. Y eso, quizá, era lo más importante…