**Ningún día sin mi suegra: cómo una extraña convirtió mi vida en un infierno**
Cuando Javier y yo nos casamos, nuestra primera decisión (y, en ese momento, me pareció la más sabia) fue vivir lejos de sus padres. Él trabajaba como ingeniero en una buena empresa privada, y yo invertí mi parte de la venta del piso de mi abuela en una hipoteca. Empezamos a construir nuestro nido, soñando con tranquilidad, comodidad y una familia propia. Pero quién iba a imaginar que, entre esas paredes, también se instalaría su madre…
Físicamente, no vivía con nosotros. Pero su presencia se sentía en cada enchufe, en cada armario, en cada cuchara. Ninguna decisión, ninguna compra, ningún acontecimiento escapaba a su intervención: fuera elegir una tetera, unas cortinas o, simplemente, una alfombrilla para el baño.
Bastaba con mencionar que queríamos cambiar las cortinas, y allí aparecía mi suegra, con carpetas, catálogos y un repertorio completo de consejos. En Navidad, organizaba los festejos como si fuéramos participantes en un concurso de teatro amateur. Una vez, quedamos con amigos para celebrar Nochevieja en una casita rural. Todo estaba pagado: la comida comprada, el transporte reservado. Pero ella montó un espectáculo que hasta Lorca habría aplaudido. Lágrimas, reproches, dramáticas quejas: «¡En una noche tan especial, y abandonáis a vuestra madre!» Al final, nos quedamos en casa, perdimos el dinero, y ella pasó la noche criticando a los artistas de la tele, instalada en su sillón como una reina.
Cuando por fin me quedé embarazada, Javier y yo decidimos convertir la habitación de invitados en un cuarto para el bebé. Y con solo mencionarlo en conversación… A la mañana siguiente, ella estaba en la puerta con dos albañiles y varios rollos de papel pintado bajo el brazo. Ni siquiera pude decir nada: la reforma comenzó. Según su plan. Con sus colores. Bajo su criterio. Y yo, en mi propia casa, me sentí como una intrusa.
Mil veces le dije a mi marido que esto me agobiaba. Que no me sentía dueña de mi hogar. Que quería elegir yo, desde el papel de pared hasta la esponja para lavar los platos. Pero su respuesta era siempre la misma: «Mamá solo quiere ayudar. Tiene buen gusto. Lo hace por amor». ¿Y mi amor? ¿Mis deseos? ¿Mi criterio? ¿Acaso no valen solo porque no fui yo quien dio a luz a «un hijo tan maravilloso»?
Y llegó el colmo. Un día apareció y anunció con solemnidad: «Javier y yo nos vamos de vacaciones. A Turquía. Necesito desconectar, después de todo lo que hago por vosotros». Yo estaba de siete meses, y me quedé sin palabras. Absolutamente muda. Mi marido balbuceó que no podía dejarla ir sola. Y yo le solté claro: si se iba con ella, que olvidara que tenía mujer.
¿El resultado? Entró en casa como una furia, gritando que le tenía envidia. Que ella me había dado un marido, y que yo era una desagradecida. Que no podía viajar porque «me había puesto así de gorda», y ahora le impedía descansar de «esta vida llena de ingratitudes». Y, en fin, que ella lo daba todo por nosotros, y nosotros…
Ya no sé qué es justo y qué no. Estoy harta de vivir en un matrimonio de dos pero con tres personas. No quiero guerrear, pero tampoco puedo resignarme. Siento que me pierdo a mí misma: como mujer, como esposa, como futura madre. Me aterra pensar que, cuando nazca el niño, ella no solo elegirá sus pañales, sino también su nombre, su colegio, hasta los amigos que pueda tener.
Chicas, ¿algún consejo para sobrevivir a una suegra tan «maravillosa»? ¿O esto no tiene solución, y debo aceptar que estará a mi lado hasta el final de mis días, como una sombra, como un ruido de fondo, como una voz que siempre será más fuerte que la mía?
Escribidme. Ya no sé cómo luchar contra esta locura.
