**Diario de un día inolvidable**
La feria municipal de Valdeflores siempre fue demasiado ruidosa, pegajosa y enorme para alguien tan pequeño y callado como Lucía Martín. Con solo ocho años y envuelta en silencio, no había pronunciado una palabra desde aquel noviembre pasado, el día en que su madre, la agente Ana Martín, murió en acto de servicio. Desde entonces, su mundo se volvió del revés. Las palabras dejaron de tener sentido. Pero algo aún lo tenía: Thor.
Thor era el leal perro policía de Ana, un pastor alemán entrenado para obedecer, olfatear el peligro y proteger. Después de lo ocurrido, Thor quedó custodiado en la comisaría vieja. Cada noche, Lucía escapaba para sentarse junto a su jaula y susurrar en la oscuridad. Thor nunca respondía, pero siempre escuchaba. Y con eso bastaba.
Una mañana, Lucía reunió en silencio el tarro de cristal donde guardaba las monedas desde pequeña: los euros de los cumpleaños, las calderillas de la limonada, las monedas de plata que su madre le dio por ser valiente. Contó cuarenta y cinco euros con veinte céntimos. Luego esperó junto a la puerta.
Raquel, su madrastra y pareja de su madre, intentó disuadirla con suavidad. «No hace falta que vayas a esa subasta, cariño. Podemos quedarnos a hacer torrijas», le dijo. Pero Lucía negó con la cabeza. Tenía una promesa que cumplir.
En la feria, el pabellón de subastas estaba abarrotado. Entre los puestos de churros y los corrales de ganado, aguardaba el verdadero motivo de su visita: Thor, sereno, noble, ya mayor pero aún alerta. Sus ojos escudriñaban la multitud y se detuvieron al verla.
La puja comenzó. Hombres de negocios alzaban la mano sin pensar mucho. Uno, Vicente Herrera, dueño de una empresa de seguridad privada. Otro, Jorge Belmonte, ganadero de pocas palabras. Eran desconocidos para Lucía, pero sus miradas le decían que Thor no era solo un perro para ellos. Algo más profundo latía tras sus palabras cuidadosas y sus gestos firmes.
Cuando las ofertas superaron los tres mil euros, Lucía avanzó, alzando su tarro con manos temblorosas. «Quiero pujar», murmuró.
El recinto se quedó en silencio.
«Cuarenta y cinco euros con veinte céntimos», dijo, su voz frágil pero clara.
Un murmullo recorrió la sala, seguido de risas incómodas. El subastador la miró con pena. «Lo siento, pequeña. No es suficiente».
Lucía se giró, deshecha. Pero entonces un ladrido retumbó—fuerte, firme. Thor.
De pronto, el perro saltó. La jaula crujió, la correa se rompió, y el viejo pastor alemán atravesó la multitud para llegar a Lucía. Apoyó la cabeza en su pecho y se sentó a su lado, como si nunca se hubiera ido. El silencio se volvió reverente.
Algo en aquel instante cambió el ambiente. Jorge Belmonte dio un paso al frente. «Dejad que la niña se quede con el perro», dijo en voz baja. «Lo necesita más que ninguno».
Murmullos de aprobación crecieron. Vicente protestó, aduciendo que las normas eran claras, que Thor pertenecía al cuerpo. Pero más gente se alineó con Lucía, incluso un agente que añadió: «Quizá sea hora de escuchar lo que quiere el perro».
Se votó. Manos se alzaron una tras otra, hasta que solo Vicente y su ayudante permanecieron sentados. La decisión fue unánime: Thor iría a casa con Lucía.
Esa noche, aunque el trueno retumbaba a lo lejos, en casa de Lucía reinaba un silencio distinto. Uno apacible. Thor la seguía de habitación en habitación, deteniéndose ante la vieja silla de Ana. Lucía se acurrucó junto a él, agarrando el cuaderno de notas de su madre. Entre sus páginas había códigos, símbolos, anotaciones—las últimas pistas de algo que Ana no pudo terminar.
Raquel, Jorge y otros se reunieron en la cocina. Poco a poco, comprendieron: Ana investigabaCon la ayuda de Thor, descubrieron los documentos ocultos que Ana había dejado, y juntos lograron cerrar el caso que su madre no pudo terminar.
