Una Invierno Mágico: Una Noche de Cuentos y Sorpresas

Author Carmen FernándezReading 9 min

Querido diario,

Esta madrugada de invierno desperté antes del alba. Salí de casa cuando la nieve caía ligera, los copos eran grandes y silenciosos. El cielo estaba cubierto de nubes y la luna apenas asomaba, pero pronto el sol se asomó tímidamente sobre el pequeño pueblo de Alcarria.

El día transcurrió como los anteriores; al caer la tarde, regresaba a mi casa cuando el cielo se tornó gris y el viento se hizo más fuerte.
¿Qué habrá provocado tanto ruido? me pregunté mientras avanzaba por el sendero. De pronto, una ventisca se desató, tan densa que no podía ver nada delante de mí. Afortunadamente, ya estaba cerca de la puerta. Al abrir la verja pensé:

Menos mal que la nieve aún no ha cubierto los montones. Pero parece que la tormenta se ha tomado en serio Viento aúlla en el patio y una gran picea se mece al compás. Gracias a Dios llegué a casa.

Entré y, después de cenar, me subí a la estufa para escuchar lo que se desataba afuera. El viento silbaba por la chimenea y, sin darme cuenta, me quedé dormida. Entre sueños escuché golpes insistentes en la puerta.

¿Quién será a estas horas? pensé, mientras me ponía las alpargatas sobre los pies descalzos.

¡Señora, ábreme, déme refugio! respondió una voz masculina.

¿Y tú quién eres? pregunté.

Gregorio, conductor. Me he quedado atrapado frente a tu casa; la nieve ha cubierto el camino y la ventisca no me deja ver nada. Intento mover la nieve con la pala, pero sigue llegando. Por favor, déjame entrar; no te haré daño, lo prometo. Vengo del pueblo vecino, San Martín.

El miedo me invadió, era casi de noche, pero al fin abrí. Un hombre alto y cubierto de nieve se coló al instante.

Adelante, Gregorio, pasa. le dije.

Gracias, señorita. Tenía miedo de que no me dejaras entrar y tendría que seguir caminando sonrió, desabrochándose el abrigo y sacudiendo la nieve de su gorro.

¿Quieres una taza de té? ofrecí.

Me vendría bien, he temblado con este viento respondió agradecido.

Puse en la mesa los pasteles que horneé ayer, una taza con su plato y saqué de la estufa la tetera aún humeante.

Gracias dijo él, ¿cómo te llamas?

Carmen, Carmen Rodríguez, aunque puedes llamarme simplemente Carmen.

¿Vives sola? ¿Desde cuándo? indagó.

Hace cinco años que estoy sola.

¿Y tu marido?

Se fue a la ciudad con una mujer nueva después de que se empachara de peras.

¿Tienes hijos?

No, no los he tenido ¿Y tú, tienes familia?

No, ya no tengo familia. Estuve casado una vez, pero no funcionó dijo, sin profundizar.

Le ofrecí té y pasteles, y le dije que se acomodara en la estufa. Pronto escuché su ronquido; el hombre se había quedado dormido en la chimenea. Yo no lograba conciliar el sueño. Me sentía joven, fuerte, pero la soledad me pesaba como una losa. Pensé:

Aquí yace un extraño en mi hogar. Qué bien sería que fuera mi propio marido, cariñoso y trabajador.

Al amanecer, el horno se llenó de luz y tuve que volver a encender la estufa. Preparé unas tortitas sobre las brasas y Gregorio despertó con una sonrisa.

¡Qué rico se siente el calor de la mañana y mis tortitas favoritas! exclamó.

Después del desayuno me dispuse a ir al trabajo.

Gregorio, no cierro la puerta. Si decides marcharte, ponle cierre a la llave. Si sientes frío, la tetera sigue en la estufa y aún hay patatas cocidas. Que tengas buen viaje, quizá no nos volvamos a ver.

Adiós, Carmen. Gracias por la noche.

Al mediodía regresé a casa y lo encontré trabajando bajo el coche, intentando desenterrar el motor de la nieve.

¿Sigues aquí? le pregunté.

Sí, la batería se ha descargado y la carretera está imposible de ver.

Pasa, come algo; yo también he venido a almorzar. La nieve me ha costado llegar.

Carmen, ¿dónde puedo encontrar una tractoría? No podré moverme hasta que limpien la vía.

En los talleres, pero solo atienden de una a dos de la tarde. Después de eso podemos ir. Primero almorzamos y luego te llevo.

Sentí una extraña afinidad con ese desconocido conductor; a su lado me sentía cómoda y segura.

He estado quitando nieve con la pala, pero el trabajo es duro comentó él, mientras yo observaba su leve canas en las sienes y las arrugas que se formaban al sonreír.

Parece que la vejez se le acerca; debe tener unos treinta y siete años. Qué bueno tener a un hombre amable y atento en casa, eso sí que sería la felicidad de una mujer.

Le llevé hasta el taller y regresé a mi trabajo.

¡Buen viaje, Gregorio! le grité.

¡Igualmente, Carmen!

Al volver a casa al anochecer, las sombras se alargaban rápidamente en el invierno. Al acercarme, vi la luz encendida en mis ventanas; mi corazón latió con alegría al saber que alguien me esperaba.

¡Pasa, Carmen, el agua está hirviendo! sonrió Gregorio.

¿Por qué no te fuiste? le pregunté.

Mañana llegará el tractor. Hoy no hay maquinaria libre en el taller. Me lo prometieron para mañana.

Después de la cena, agotada, me acosté. Gregorio se quedó en la estufa, pensativo, y de pronto se levantó y se sentó a mi lado en la cama. Yo, sorprendida, no supe qué decir. Él se arropó a mi lado y me abrazó fuertemente. Extendí mi mano hacia él

Permanecimos en silencio durante mucho tiempo. Yo fui la primera en romper el mutismo.

Gregorio, creo que podría pasar mi vida entera a tu lado.

Él se incorporó, ligeramente irritado.

¿Eso significa que debo casarme contigo?

¿Y qué? pregunté, tímida.

No confío en las mujeres. Estuve casado, mi esposa me dejó por otro. He tenido otras compañeras, pero nada ha funcionado. Tú no eres diferente; me subiste a la cama sin compromiso. Mañana me iré y dejaré que busques a otro.

No tenías a nadie antes de mí.

Sí, hubo, pero no lo notaste. Quizá necesites algo más.

Necesito una familia, hijos, cuidar de mi marido y mis niños. Quiero la felicidad de una mujer exclamé, dejando que las lágrimas corrieran.

Tranquila, no llores. Cada uno decide su camino.

Me quedé mudа, avergonzada de haber confiado en un extraño. No dormí en toda la noche. Al amanecer Gregorio se preparó para partir; a las seis debía llegar el tractor. Yo lo acompañé al portal.

Perdóname, Carmen.

Adiós, Gregorio. La próxima vez que te quedes atascado, no abriré la puerta pensé, aunque en el fondo quería gritar que lo extrañaría.

Gregorio se fue. Al volver de mi descanso, el coche ya no estaba. Esperé un rato, pero no regresó. Con el paso de los días, comencé a sentir algo distinto en mi cuerpo. Le conté a mi amiga Nerea, que vive cerca.

¡Carmen, estás embarazada! exclamó, riendo. Vas al médico en la ciudad.

Agradecí a Dios por la noticia; finalmente sería madre. En el hospital, la enfermera me preguntó por el nombre del bebé.

Lo llamaré Esteban; luego será Esteban. Será mi alegría en la vejez.

No pienses en la vejez ahora, cría primero al niño respondió la enfermera con una sonrisa.

Si tuviera marido, vendría a visitar dije.

Llegó el día del alta, y Nerea me dijo que no podía acompañarme, aunque había traído una provisión.

¿Cómo llegaré en autobús al pueblo con el bebé? me preocupé, pero la enfermera aseguró que una ambulancia me llevaría.

Empaqué mis escasas pertenencias, tomé a mi hijo en brazos y salí al vestíbulo. Allí, como detenido, estaba Gregorio con un gran ramo de flores, y Nerea sonreía astuta.

Gregorio dice que es tu marido y que no dejará que tu amiga se lleve al niño del hospital.

Entregué al niño a Gregorio, sonreí feliz y lágrimas de felicidad brotaron de mis ojos.

Así termina este episodio de mi vida, que empezó con una ventisca y terminó con una nueva familia inesperada.

Hasta la próxima, querido diario.

Grité por la ventana: —¡Mamá, qué haces tan temprano! ¡Te vas a congelar!— Ella se giró y me saludó con la pala: —Estoy esforzándome por vosotros, los perezosos.— Al día siguiente, mi madre ya no estaba… Sigo sin poder pasar tranquilamente por nuestro portal… Cada vez que veo aquel caminito, el corazón se me encoge, como si una mano invisible lo apretara. Aquella foto la hice yo el dos de enero… Caminaba, vi las huellas en la nieve, y me detuve. Sin saber por qué, las fotografié. Y ahora esa foto es lo único que me queda de aquellos días… Celebramos el Año Nuevo como siempre, toda la familia reunida. Mi madre ya estaba de pie desde primera hora el treinta y uno. Me desperté con el olor a filetes fritos y su voz en la cocina: —¡Hija, despierta! ¿Me ayudas a terminar las ensaladas? ¡Que tu padre otra vez se come todos los ingredientes cuando no miramos! Bajé aún en pijama, el pelo revuelto. Ella estaba en la cocina con su delantal favorito, el de los melocotones que le regalé siendo aún una cría. Me sonreía, las mejillas rojas por el calor del horno.— Mamá, déjame tomar el café primero… —me quejé. —¡El café después! ¡Primero la ensaladilla! —se rió y me lanzó un bol con verduras asadas—. Corta finito, como a mí me gusta. No como la última vez, que los trozos parecían dados de mus. Picábamos, charlábamos de todo un poco. Ella contaba cómo celebraban el Año Nuevo en su niñez, sin esas ensaladas extranjeras, solo con arenque bajo abrigo y mandarinas que su padre conseguía “por enchufe” en el trabajo. Al rato, papá llegó con el abeto para el salón. Enorme, casi tocando el techo. —Bueno, chicas, ¡aquí está la reina de la casa! —dijo orgulloso desde el recibidor. —Pero papá, ¿vas a talar un bosque cada año? —exclamé. Mamá salió, miró al árbol y se encogió de hombros: —Muy bonito, sí, pero ¿dónde lo metemos este año? El del año pasado era más humilde. Pero igual ayudó a adornarlo. Mi hermana Lera y yo íbamos colgando guirnaldas y mamá sacó las bolas viejas, las de mi infancia. Recuerdo cuando cogió ese angelito de cristal y me susurró: —Este te lo compré para tu primer Año Nuevo, ¿te acuerdas? —Sí, mamá, —mentí. En realidad, no me acordaba, pero asentí. Su rostro se iluminó porque pensó que sí… Mi hermano llegó al anochecer, como un vendaval, cargado con bolsas, regalos y botellas. —Mamá, ¡esta vez el cava sí que es bueno! ¡Nada de ese aguachirri del año pasado! —Ay, hijo mío, mientras no os durmáis en el sofá todos… —rió ella dándole un abrazo. A medianoche salimos al patio: papá y mi hermano tirando cohetes, Lera chillando de alegría y mamá abrazándome: —Mira, hija, qué bonito todo esto —me susurraba—. Qué buena vida tenemos… La rodeé con el brazo. —La mejor del mundo, mamá. Brindamos con cava a morro, reímos cuando un petardo casi se mete en el cobertizo del vecino. Mamá, alegre con la música de “Ya viene la Vieja”, bailaba en sus zapatillas de estar por casa y papá la cogió en brazos. Acabamos todos llorando de la risa. El uno de enero fue de pereza: mamá cocinando pelmeni y gelatina. —Mamá, para ya… ¡vamos a reventar! —protestaba yo. —Tenéis para toda la semana, que en España el Año Nuevo se festeja largo, —contestaba, quitándole importancia con la mano. El dos de enero madrugó, como siempre. Oí la puerta, miré por la ventana: ahí estaba, limpiando el caminito con la pala, con su viejo plumas y el pañuelo anudado a la cabeza. Todo medido: del portón al umbral, una veredita recta, estrecha, con la nieve apilada donde a ella le gustaba. Grité por la ventana: —¡Mamá, qué haces tan pronto! ¡Que te vas a congelar! Se volvió, saludó con la pala: —¡Luego os quejáis si vais saltando como cabras por los montones! Anda, pon el agua para el té. Sonreí y fui a la cocina. Volvió al rato, las mejillas encendidas, los ojos brillando. —Ya está, todo en orden —dijo con orgullo, sentándose a tomarse un café—. ¿A que ha quedado bien? —Sí, mamá. Gracias. Fue la última vez que oí su voz tan animada. La mañana del tres de enero se despertó y dijo bajito: —Niñas, me duele un poco el pecho. No mucho, pero es molesto. Me alarmé: —Mamá, ¿llamamos a urgencias? —Qué dices, hija. Es solo el cansancio, tanto trajín y cocina. Me tumbo un rato y se pasa. Se tumbó en el sofá, Lera y yo a su lado. Papá salió a por medicinas. Ella aún soltó una broma: —No me pongáis esa carita, que os entierro a todos. Pero palideció, se llevó la mano al pecho. —Ay… Qué mal… Muy mal… Llamamos a la ambulancia. Le sostenía la mano y le murmuraba: —Mamá, aguanta… todo va a ir bien… Me miró y susurró apenas: —Hija… os quiero tanto… No quiero despedirme… Los médicos llegaron rápido, pero ya no se podía hacer nada. Infarto fulminante. Todo pasó en minutos. Me quedé en el pasillo llorando, sin creerlo. Aún ayer bailabas bajo los fuegos artificiales, mamá… Casi arrastrándome, salí al patio. Apenas caía nieve. Y allí vi sus huellas. Pequeñas, rectas, iguales a siempre, del portón a la puerta y de vuelta. Me quedé mucho rato mirándolas. ¿Cómo puede ser, Dios mío, que quien ayer mismo caminaba y dejaba sus rastros, ya no esté? ¡Las huellas siguen, pero ella no! Quise pensar que aquel dos de enero salió una última vez para dejarnos el camino despejado. Para que pudiéramos seguir andando, aunque ya sin ella. No las barrí. Pedí a todos que las dejasen en paz. Que se queden hasta que la nieve las borre del todo. Es lo último que hizo por nosotros. Su cuidado estaba presente incluso cuando ya había partido. A la semana cayó una nevada enorme. Guardo aquella foto con sus últimas huellas. Y cada tres de enero la miro, luego contemplo el camino vacío junto a la casa. Y qué dolor, saber que debajo de esa nieve se esconden sus pasos. Esos pasos que aún intento seguir, año tras año…

— ¡Ludita, te has vuelto loca en la vejez! ¡Tus nietos ya van al colegio, ¿cómo que boda ahora?! — Estas palabras me soltó mi hermana cuando le conté que me casaba. Pero, ¿para qué esperar más? En una semana Toli y yo firmamos, tengo que decírselo a mi hermana, pensaba. Por supuesto, ella no vendrá a la ceremonia; vivimos en extremos opuestos del país. Ni pensamos organizar un fiestón con gritos de “¡que se besen!” a los sesenta años. Será una boda tranquila y una celebración a solas. Podríamos no casarnos, pero Toli insiste. Todo un caballero: me abre la puerta del portal, me ayuda a bajar del coche, me sujeta el abrigo. No acepta vivir sin el sello en el libro de familia. Me lo dijo claro: “¿Qué soy, un chaval? Quiero algo serio”. Y para mí, Toli es un chaval, aunque tenga canas. En el trabajo le respetan, le llaman don Anatolio, es serio y formal. Pero cuando me ve, se le olvidan veinte años y me arremolina en plena calle. Yo, feliz pero cohibida: “Que la gente mira, Toli, nos van a señalar”. Y él: “¿Qué gente? Si sólo te veo a ti”. Y es cierto: cuando estamos juntos, parece que el mundo desaparece. Pero aún tengo una hermana a la que contárselo. Temía que Tania me juzgara igual que otros, pero yo necesitaba su apoyo más que nada. Al final me atreví y la llamé. — Luditaaa —me soltó, medio atónita al escuchar que iba a pasar por el altar—. ¡Si hace sólo un año que enterraste a Paco y ya tienes sustituto! Yo sabía que la noticia la dejaría muda, pero no esperaba que la indignación viniera por mi marido fallecido. — Lo sé, Tania —la interrumpí—. Pero dime, ¿quién pone el plazo para volver a ser feliz sin que te juzguen? Dame un número. ¿Cuánto hay que esperar para que no me critiquen? Tania se quedó pensando: — Hombre, por lo menos cinco años de luto por dignidad. — O sea, tendría que decirle a Toli: “Vuelve en cinco años, que ahora toca sufrir”. Tania se quedó callada. — Y, ¿eso para qué? —seguí—. ¿Crees que en cinco años no habrá quien hable mal? Siempre habrá lenguas largas, pero te digo, me dan igual. Tu opinión sí cuenta: si insistes, cancelo la boda. — No quiero ser la mala. Casaos cuando queráis, pero yo ni te entiendo ni te apoyo. Siempre fuiste a tu aire, pero pensaba que con los años te centrarías. De verdad, por respeto, espera al menos un año más. Yo no me rendí. — ¿Y si sólo nos queda un año de vida? ¿Nos lo vamos a perder? Tania suspiró, casi sollozando. — Haz lo que quieras. Entiendo que quieras ser feliz, pero has tenido una vida plena… Me reí. — ¿En serio, Tania? ¿Tú también creías que yo era tan feliz todos esos años? Yo misma lo pensaba. Hasta ahora no he entendido lo que es realmente disfrutar la vida. Paco era buen hombre; criamos dos hijas, ahora tengo cinco nietos. Siempre repetía: lo primero, la familia. Yo nunca discutí. Primero trabajamos para la familia, luego para los hijos, luego para los nietos. Viendo mi vida, era una carrera sin pausa. Cuando mi hija mayor se casó, ya teníamos casita en el campo, pero Paco quiso criar animales para los nietos. Alquilamos una hectárea y nos pusimos al yugo durante años. Nos acostábamos pasada la medianoche y a las cinco en pie. Todo el año en el campo, la ciudad sólo para gestiones. A duras penas podía llamar a mis amigas, unas iban con la nieta a la playa, otras con el marido al teatro. Yo ni al teatro ni al súper podía ir. A veces, sin pan días enteros porque los animales no nos dejaban ni respirar. Sólo nos animaba saber que los hijos y nietos estaban bien. Gracias a nuestra finca, una hija cambió de coche, la otra arregló el piso. Así que al menos todo el sacrificio sirvió de algo. Recuerdo que una amiga me visitó y me dijo: — Ludita, casi no te reconozco. Pensé que aquí recargabas pilas, pero pareces agotada. ¿Por qué te machacas así? — Hay que ayudar a los hijos —respondí. — Son adultos, apáñatelas tú, vive para ti. Entonces no entendí qué significaba “vivir para mí”. Ahora sí: dormir lo que quiero, pasear por tiendas, cine, piscina, esquiar, nadie sufre por ello. Los hijos no se han arruinado, los nietos no pasan hambre. Y, lo mejor, he aprendido a mirar la vida diferente. Antes, recogiendo hojas en el campo, me enfadaba por tanto trabajo, ahora juego con ellas por el parque y me hace ilusión como a una niña. Me encanta la lluvia, porque ya no tengo que correr tras las cabras, ahora la miro desde la cafetería. Me maravillo con las nubes, con un paseo por la nieve. ¡Qué bonito es nuestro pueblo y yo sin verlo! Todo eso me lo ha enseñado Toli. Tras la muerte de Paco, vagaba perdida. Todo fue de repente: un infarto, Paco murió antes de llegar los sanitarios. Los hijos vendieron todo y me trajeron al pueblo. Los primeros días me levantaba a las cinco por costumbre, sin saber a dónde ir. Entonces apareció Toli. Era vecino y amigo del yerno, ayudaba a cargar las cosas del campo. Me confesó que al principio sólo me compadecía, vio a una mujer apagada y triste, pero supo que sólo necesitaba despertar. Me sacó al parque, nos sentamos en el banco, me compró un helado, luego fuimos al estanque a ver patos. En la finca tenía patos, pero nunca tuve tiempo de observarlos. ¡Y son tan divertidos! Chapotean, bucean, se tiran el pan… Le dije: — Ni me creo que se pueda mirar patos así, sin prisas. Los míos era cebarlos y limpiar, limpiar y cebar. Toli sonrió, me cogió la mano: — Espera, que esto es solo el principio. Vas a renacer. Tenía razón. Como una chiquilla, cada día descubría el mundo de nuevo. Hasta que un día supe que ya no podía estar sin él, sin su voz, su alegría, su roce. Y así, todo era real, y no quiero vivir de otra manera. Mis hijas no aceptaron la relación. Decían que traicionaba la memoria de su padre. Me dolía, me sentía culpable. Los hijos de Toli, en cambio, encantados: ahora sabían que su padre estaba atendido. Solo faltaba contárselo a mi hermana. Y ese momento lo retrasaba. — ¿Y cuándo es la boda? —preguntó Tania tras una larga charla. — Este viernes. — ¿Qué te voy a decir? Suerte en el amor, aunque sea a la vejez. —Y colgó. El viernes, Toli y yo compramos unos dulces, nos pusimos elegantes y cogimos taxi al registro. Y allí, ante el registro, me quedé de piedra: estaban mis hijas con yernos y nietos, los hijos de Toli, ¡y mi hermana! Tania con un ramo de rosas blancas, sonriéndome entre lágrimas: — ¡Tania! ¿Has venido por mí? —no podía creerlo. — Tendré que ver a quién te entrego, ¿no? —rió. Se ve que días antes lo organizaron todo, reservando mesa en un bar. Hace poco celebramos un año de casados. Ahora Toli es uno más en la familia. Y yo todavía no creo todo lo que estoy viviendo: estoy tan indecentemente feliz, que temo que se esfume.

La Pardilla Todos consideraban a Ana una pardilla. Llevaba quince años casada. Tenían dos hijos: Alicia, de catorce años, y Sergio, de siete. Su marido le era infiel casi descaradamente. La primera vez le puso los cuernos fue al segundo día de la boda, con una camarera. Después, perdió la cuenta de las veces. Las amigas intentaban abrirle los ojos, pero ella solo sonreía y callaba. Ana trabajaba de contable en una fábrica de juguetes infantiles. Según sus propias palabras, el sueldo era ridículo y el trabajo, infinito; hasta los fines de semana tenía que currar. Entre los cierres trimestrales y anuales, a veces ni volvía a dormir a casa. El marido cobraba muy bien, pero como ama de casa, Ana tampoco daba la talla. Por mucho dinero que le diera, nunca alcanzaba para llenar la nevera: siempre estaba vacía y, en el mejor de los casos, había sopa y macarrones con filetes rusos. Así seguían. Todos se asombraban al ver a Valerio con una nueva amante. También solía llegar a casa “más seco que la mojama”. — Vaya lerda que es Ana, no entiendo cómo aguanta a ese golfo. El día que Sergio cumplió diez años, el marido llegó y anunció que quería divorciarse. Que estaba enamorado y la familia ya no le servía. — Ana, no te enfades, pero me separo. Eres más fría que el hielo. Si al menos fueras buena en casa, pero ni eso. — Bien, acepto el divorcio. A Valerio casi le da un pasmo: esperaba drama, lágrimas e histeria, no esa tranquilidad. — Vale, entonces haz las maletas que no te molesto. Cuando vuelva mañana, deja tu llave bajo la alfombra. Ana le miró en silencio y con una sonrisa sospechosa. A Valerio se le hizo raro, pero lo olvidó al soñar con su nueva vida, sin hijos ni la esposa plasta. Al día siguiente, llegó con su nueva pasión bajo el brazo. Buscó la llave bajo la alfombra, pero nada. Mal empezamos. — Bueno, cambio la cerradura y en paz… Intentó abrir con su llave, pero no encajaba. Llamó al timbre. Abrió la puerta un hombre grande, vestido con bata y zapatillas. — ¿Tú qué quieres, chaval? — Esta es mi casa —contestó Valerio, inseguro. — Si tienes papeles, enséñalos. No llevaba encima los papeles de la vivienda y no le dejaron entrar. Se acordó del DNI; ahí tendría el domicilio. Lo mostró. El hombre lo ojeó y se lo devolvió con mueca de sonrisa. — ¿Hace cuánto no miras tu libreta? Valerio abrió el DNI y vio dos sellos: uno de inscripción y otro de baja, de hacía dos años. ¿Cómo podía ser? No discutió con el tiarrón. Llamó a su mujer, pero no estaba localizable. Decidió esperar fuera. Otra decepción: resulta que hacía un año que Ana no trabajaba allí. La hija estudiaba en el extranjero y el hijo habría de estar en el cole… Tampoco. Sergio había cambiado de colegio el año anterior y, si el padre no lo sabía, no podían decirle nada. Hundido, se sentó en un banco, hecho polvo. ¿Cómo lo había logrado? Su ex, la mosquita muerta, y de pronto todo esto… ¿Cómo pudo vender la casa? Bueno, lo aclararía en el juzgado. En una semana sería el divorcio. Llegó furioso y dispuesto a desenmascarar a la estafadora y recuperar lo suyo. Y sí, el juez lo dejó claro: dos años atrás, mientras cortejaba a Elisa, una mujer despampanante, firmó un poder general a favor de su esposa, aconsejado por un abogado para unos papeles de la hija. Así, se quedó sin nada. Solo y en la calle. Y, para colmo, al enterarse de que ya no tenía casa, Elisa desapareció. — Bueno, que me pida la pensión. Ni de broma, por ahí no paso. Pero nuevo chasco: en vez de pensión, recibió una citación para impugnar la paternidad. Resultó que los dos hijos de Ana eran de otro hombre. El día de la boda, Ana había visto a su marido liándosela con la camarera. Sufrió un cortocircuito. Y juró venganza, pero a su estilo. Lo primero, ponerle los cuernos; después, ahorrar: todo el dinero que el marido daba para la casa, ella lo guardaba. En casa no había de nada, pero los niños comían y vestían en casa de la abuela. Su madre intentó disuadirla: — La venganza te va a destruir y a los niños también. Pero Ana, obsesionada, cumplió su objetivo. Confirmó con pruebas de ADN lo que ya sabía de sobra. A Valerio le dolió más este golpe bajo que perder el piso. Tened miedo a las mujeres agraviadas; enfurecidas, son capaces de todo.

030