**Una Decisión Difícil**
—Abuela, no quiero la papilla —susurró Mateo, apartando lentamente su plato sin dejar de mirar a Rosa con sus ojos grandes.
Así solía hacerlo su hija, Alba. Cuando no quería la sopa o el puré, empujaba el plato hasta el borde de la mesa hasta que caía al piso. ¿De dónde lo había aprendido él? No podía haberlo visto, no lo recordaría. Alba, ya adulta, nunca hizo eso. ¿Serían los genes?
A su hija pequeña, Rosa la regañaba, pero a Mateo no podía enfadarse.
—¡Basta! —ordenó, antes de que el plato cayera—. Si no quieres, no comas. Toma té.
—¿Y un caramelo? —preguntó Mateo.
—Eso no. Te comiste uno antes del desayuno y arruinaste el apetito. Hasta la comida, nada de dulces.
—Pero abueeela… —protestó el niño, con los ojos llenos de lágrimas, el labio tembloroso.
El pequeño bribón conocía muy bien el efecto de sus lágrimas en ella. *”Y llora igual que Alba de pequeña”*, pensó Rosa con tristeza, decidida a ceder. Pero, en ese momento, sonó el timbre.
—Toma una galleta —dijo, y salió de la cocina.
—¡No quiero galletas! —gritó Mateo a su espalda, con tono caprichoso.
Rosa abrió la puerta. En el umbral estaba Javier, su yerno y padre de Mateo.
—Buenos días, Rosa María. Siempre luce espléndida —dijo con una sonrisa cálida.
A Rosa le halagó el comentario, pero respondió con sequedad:
—Igualmente. Pase.
—¡Papá! —Mateo corrió hacia el recibidor.
Javier se agachó y lo levantó en brazos, abrazándolo con fuerza.
—¡Qué pesado estás! ¡Cómo has crecido! —Sus ojos se llenaron de ternura al mirar a su hijo.
—¿Y qué me trajiste? —preguntó Mateo, separándose un poco de su padre.
—¿Te portaste bien? ¿Obedeces a la abuela? —Javier miró a Rosa, quien guardó silencio, desviando la mirada.
—Vamos, confiesa, ¿qué hiciste? —Javier zarandeó suavemente al niño.
—No me comí la papilla. Me castigaron en el cole, me peleé con Pablo. ¡Él empezó! Me empujó y me quitó el cochecito. Yo me defendí. Me castigaron, a él no.
—Qué injusto —murmuró Javier, negando con la cabeza.
—Mateo, vete a tu cuarto. Necesito hablar con tu papá.
Javier bajó al niño y sacó de su chaqueta un pequeño coche de juguete, entregándoselo. El niño, feliz, corrió hacia su habitación. Rosa recogió el plato con las sobras y se quedó junto al fregadero, sin sentarse.
—No entienden… La madre de Pablo me dijo de todo. Exige que castigue a Mateo. Pero ese niño siempre empuja y pelea, y luego acusa a los demás. Los niños se pelean, es normal. Pero no debemos alentar que Mateo se defienda —dijo Rosa, con reproche.
—¿Y qué puedo hacer? Si no se defiende, lo seguirán molestando.
—Puede evitar el conflicto, acudir a la profesora…
—Le estoy muy agradecido, Rosa María, por cuidar a mi hijo. Sin usted, no podría seguir adelante.
—¿Y qué iba a hacer? Soy su abuela —respondió, sabiendo que coqueteaba con la verdad. Mateo era su nieto, pero ella parecía más su madre.
—Tal vez podríamos contratar una niñera… —Javier, siempre formal, la llamaba por su nombre y apellido, marcando respeto.
—¿Qué dice? —Rosa lo miró de reojo. Él la observaba con esa mirada que solo un hombre dirige a una mujer. Le gustaba, pero también la incomodaba.
Giró hacia el fregadero, abrió el grifo y lo cerró de golpe. *”Dios mío, estoy nerviosa. Como si él no lo notara…”* Cruzó los brazos, fingiendo seguridad.
—Nada de niñeras. ¿Cree que una extraña cuidaría mejor de su hijo que yo? No quiero oír más.
—Pero exige mucha atención. Usted podría… tener su propia vida… —Javier se atragantó, corrigiéndose—. Yo también podría…
Se miraron y desviaron la mirada al instante.
Ella nunca entendió qué vio Javier en Alba, su hija imprudente y caprichosa. Él era quince años mayor, casi de su misma generación.
Pero lo amaba, de eso no había duda. Incluso le daba envidia. Cuando Alba le anunció su boda, Rosa intentó disuadirla:
—Es mayor, más maduro. Tú aún eres una niña. ¿Qué tendrán en común?
—Nos amamos. Tengo veinte años, mamá. Si no me dejas, me iré de casa. Y dime, ¿si lo hubieras conocido antes, no te habrías casado con él? —bromeó Alba.
*”No sabes cuánta razón tienes”*, pensó Rosa.
Intentó razonar con Javier, pero él insistió:
—Aprenderá. La amo demasiado. Será feliz, prometo.
Se casaron. Alba dejó la universidad al quedar embarazada, pero se esforzó por ser una buena esposa. Llamaba a su madre para preguntar cómo hacer gazpacho, tortilla o paella. Incluso como madre, lo hizo bien.
Cuando Mateo empezó la guardería, Alba retomó sus estudios. Javier le consiguió un empleo ficticio en su empresa. Y luego, le regaló *esa* moto.
Rosa estalló:
—¡Es lo más peligroso! Mejor un coche.
—Yo le enseñé a conducir. Es cuidadosa —se defendió Javier, abrazándola para calmarla.
Ella tembló. Afortunadamente, él no lo notó. *”Qué vergüenza, soy la suegra, y me derrito por él.”*
Pero era mujer, joven aún…
Rosa se enamoró en la universidad, quedó embarazada, y el chico la abandonó. Su madre la ayudó con Alba, mientras ella terminaba sus estudios. Nunca volvió a confiar en nadie.
Hasta que llegó Javier. Alto, seguro, con esa masculinidad serena.
El día del accidente, recogió a Mateo del colegio. Alba había ido a una carrera de motos en las afueras.
Un todoterreno salió de una calle lateral, golpeando a los últimos motoristas. El novio de Alba solo se rompió una pierna. Ella no despertó del coma.
Rosa culpó a Javier.
—¿Para qué le enseñaste a conducir? ¡Alba estaría viva!
No entendía que él también sufría. Se llevó a Mateo. Javier no protestó. Sabía que el niño era su único consuelo.
Con el tiempo, quiso recuperar a su hijo, pero Rosa rogó. Él visitaba, traía regalos, dinero. Sabía que era egoísta, pero Mateo era todo lo que le quedaba.
Un año después, Javier propuso unas vacaciones en la playa.
—Vayan ustedes —dijo Rosa—. Necesitan tiempo juntos.
—No. Irás con nosotros. No se discute.
Ella aceptó; temía dejarlos solos.
En el hotel, Rosa admiraba a escondidas el cuerpo de Javier en la playa, notando las miradas de otras mujeres. Él jugaba con Mateo, construyendo castillos de arena.
Una noche, Javier se cortó el pie y necesitó puntos. Al día siguiente, Rosa entró en su habitación. Él estaba recostado, sin camisa.
—¿Cómo estás? —preguntó, evitandoJavier la tomó de la mano, mirándola con intensidad, y susurró: “No podemos seguir fingiendo, Rosa, el amor no entiende de edades ni de convenciones”.
