**Una Decisión Complicada**
—Abuela, no quiero gachas —susurró Mateo, apartando lentamente el plato mientras no quitaba ojo a Teresa.
Así solía hacerlo su hija. Cuando no quería sopa o papilla, empujaba el plato hacia el borde de la mesa hasta que caía al suelo. ¿De dónde lo habría aprendido él? No podía haberlo visto ni saberlo. Alicia, ya adulta, nunca hizo eso. ¿Serían los genes?
A su hija pequeña la regañaba, pero a Mateo no podía enfadarse con él.
—¡Alto! —ordenó, justo antes de que el plato llegara al borde—. Si no quieres, no comas. Pero tómate el té.
—¿Y un caramelo? —preguntó Mateo.
—Eso ni lo sueñes. Ya te comiste uno antes del desayuno y te quitas el hambre. Nada de caramelos hasta la comida.
—Ayyy, abuelaaa… —alargó el niño, con los ojos llenos de lágrimas y el labio tembloroso.
El pequeño pillastre sabía muy bien cómo le afectaban sus lágrimas y no dudaba en usarlas a su favor.
«Y llora igual que su madre de pequeña», pensó Teresa con nostalgia, a punto de ceder. Pero en ese momento sonó el timbre.
—Coge una galleta —dijo, saliendo de la cocina.
—¡No quiero galletas! —gritó Mateo con tono caprichoso a su espalda.
Teresa abrió la puerta. En el umbral estaba Enrique, su yerno y padre de Mateo.
—Buenas tardes, Teresa. Está usted radiante, como siempre —dijo con una sonrisa.
A Teresa le halagó el comentario, pero respondió con frialdad:
—Igualmente. Pase.
—¡Papá! —Mateo salió corriendo al recibidor.
Enrique se agachó y lo levantó en brazos, abrazándolo con fuerza.
—¡Cómo pesas ya! ¡Has crecido un montón! —Sus ojos se llenaron de ternura al mirar a su hijo.
—¿Qué me has traído? —preguntó Mateo, separándose un poco.
—¿Te has portado bien? ¿Has hecho caso a la abuela? ¿No te has metido en líos? —Enrique miró a Teresa, pero ella guardó silencio, desviando la mirada—. Venga, confiesa, ¿qué has hecho?
—No me he comido las gachas. Me castigaron en la guardería por pelear con Pablo. Pero él empezó, ¡me quitó el cochecito! Yo solo me defendí. Y a mí me castigaron, pero a él no.
—Qué injusticia —murmuró Enrique, moviendo la cabeza.
—Mateo, vete a tu cuarto. Necesito hablar con tu padre.
Enrique dejó al niño en el suelo, sacó un cochecito del bolsillo de su abrigo y se lo dio. Contento, Mateo corrió a su habitación. Enrique siguió a Teresa a la cocina y se sentó. Ella recogió el plato con las gachas sin terminar y se quedó de pie junto al fregadero.
—La madre de ese Pablo… Menuda bronca me echó. Quería que castigara a Mateo, pero el niño también empuja y pelea, y luego chivatea. Los niños se pelean, es normal. Pero no deberías animar a Mateo a defenderse así —dijo Teresa con reproche.
—Le estoy muy agradecido, Teresa, por cuidar de mi hijo. No habría podido sin usted.
—¿Qué iba a hacer? Soy su abuela —respondió, aunque sabía que coqueteaba un poco. Claro que Mateo era su nieto, pero, con su aspecto, bien podría pasar por su madre.
—Teresa, ¿y si contratamos a una niñera? —Enrique siempre la llamaba de usted, marcando distancia. Ella frunció el ceño.
—¿Qué dices? —Teresa lo miró de reojo. Él la observaba. Una mujer siempre nota cuando un hombre la mira con interés. Se sintió halagada, pero incómoda.
Volvió al fregadero, abrió el grifo sin motivo y lo cerró al instante. «Dios mío, estoy nerviosa. Lo último que necesito es que se dé cuenta». Cruzó los brazos.
—Nada de niñeras. ¿Crees que una desconocida cuidará mejor de tu hijo que yo? Ni se te ocurra.
—Pero demanda mucha atención. Usted podría tener vida propia… —Enrique se atragantó y tosió.
—Tú también podrías tener la tuya.
Se miraron y desviaron la vista.
Nunca entendió qué vio un hombre como Enrique en su hija, tan alocada e impulsiva. Era quince años mayor que Alicia, y en edad encajaba más con Teresa que con su hija.
Pero amaba a Alicia, de eso no tenía duda. Hasta le daba un poco de envidia. Cuando su hija le anunció que se casaba, Teresa intentó disuadirla:
—Es mayor, más maduro, y tú eres una niña. ¿Qué tendréis en común?
—Mamá, nos amamos. No soy una cría, tengo veinte años. Si no me dejas, me iré de casa. Me casaré con él igual. Solo me tienes envidia —le espetó Alicia.
—Tómate tu tiempo. Quizá se canse de ti —pensó Teresa, esperando que Enrique renunciara—. Necesitas a alguien de tu edad.
—Son todos unos aburridos. Dime, si hubieras conocido a Enrique antes que yo, ¿no te hubieras casado con él? —preguntó Alicia con malicia.
«No sabe cuánta razón tiene», admitió para sí Teresa.
Intentó hacer entrar en razón a Enrique, convencerlo de no casarse con su hija. Pero él se mantuvo firme:
—Aprenderá. La amo locamente. Será feliz, créame.
Se casaron. Alicia dejó la universidad al quedarse embarazada. Intentó ser una buena esposa, llamando a su madre cada día para preguntar cómo hacer gazpacho, albóndigas o tortillas finas. Y fue una buena madre.
Cuando Mateo creció y empezó la guardería, Alicia retomó sus estudios. Enrique le dio un trabajo ficticio en su empresa para justificarlo. Luego le regaló la maldita moto.
Teresa montó en cólera.
—¡Es lo más peligroso! ¿Por qué no un coche?
—La enseñé a conducir. Lo hace bien —se defendió Enrique.
—¿Tú también? No te lo hubiera esperado —dijo Teresa, indignada.
—¿Por qué? —sonrió—. No se preocupe, todo bajo control.
La abrazó para calmarla, y ella tembló. Menos mal que no lo notó. ¡Qué vergüenza! ¿Derritiéndose por su yerno? Pero era joven, una mujer.
Teresa se enamoró en la universidad, se dejó llevar y, claro, se quedó embarazada. El chico, de dieciocho años, no quiso saber nada. Su madre la ayudó con Alicia mientras ella estudiaba. Nunca se volvió a casar. Desconfiaba. Pero si hubiera conocido a Enrique entonces… Alto, atractivo, con esa madurez masculina. Entendía perfectamente a su hija.
Aquel día, fue a recoger a Mateo a la guardería. No había presentimientos. Alicia iba a ver una carrera de motos, no a participar.
En el viaje de vuelta, un todoterreno salió a la carretera sin mirar. Los últimos dos motoristas cayeron. El chico solo se rompió una pierna. Alicia tuvo un traumatismo craneoencefálico. Murió una semana después.
Teresa culpó a Enrique.
—¿Por qué le compraste esa moto? ¡Podría estar viva!
Al principio no entendió que él también sufría. Se llevó a Mateo. Enrique no se opuso. Sabía que el niño era su salvación.
Luego quiso recuperarlo, pero Teresa lo suplicó. ÉY finalmente, bajo el cálido sol de su nueva vida, Teresa comprendió que el amor, aunque llegara tarde y de la mano más inesperada, siempre tenía su propia justificación.
