— ¿Un tatuaje… es cierto? — la voz de la hija mayor de Ioana se entrecortaba.

Papá ¿es verdad? exclamó mi hermana mayor, Lucía, con la voz quebrada.
¿Qué dices? respondí en voz baja, sin atreverse a mirarla a los ojos.
Que te vas de nosotras y que esa mujer está esperando un hijo nuestro.
Un silencio denso se abatió sobre la sala. Mi madre, Ana, miraba al vacío; sus ojos estaban rojos de llanto. Mis dos hermanas menores, Alicia y Carmen, se aferraban la una a la otra, buscando en aquel miedo algún sostén.
Sí dije al fin, suspirando. Es cierto. Mi vida tiene que seguir.
¿Seguir? estalló Lucía. ¿Con una mujer de mi edad? ¿Con la que ha humillado a mamá y se ha burlado de ella? ¿Cómo puedes, papá, después de veintidós años de matrimonio? ¿Después de todo lo que ella te ha dado?
Bajé la cabeza. Me avergonzaba, pero no bastaba como para detenerme. Laura ya me había atrapado con su juventud y sus halagos. Tenía veinticinco años, casi la misma edad que mi hija. Grosera, atrevida, ruidosa no temía decir a los cuatro vientos:
Yo soy su futuro. Y vosotros solo el pasado. Acostúmbrense.
Ana no contestó. Guardó silencio porque su corazón ya no tenía fuerzas para luchar. Tras años de amor, noches sin dormir, después de haberle entregado todo, yo la dejé, quedándome con el dolor y tres hijas.
Pasaron varios meses y la tensión sólo aumentó. Lucía, que había visto cómo Laura insultaba a nuestra madre en cada ocasión, no aguantó más:
¡No eres nada! ¡Y nunca serás parte de nuestra familia!
Laura gritó, sacó el móvil y empezó a grabar todo, amenazando con escándalo.
Al cabo de unas semanas llegó la citación judicial: yo había presentado una demanda contra mi propia hija por daño moral a la amante.
¿Cómo pudiste, papá? susurró Lucía, frente a mí en el juzgado, con los ojos llenos de lágrimas. Soy tu hija siempre te he admirado, me he sentido orgullosa ¿Y ahora me haces esto?
Tenías que respetar a Laura contesté frío, tomando su mano.
Mi madre se quedó al margen, mordiendo sus labios hasta sangrar. Mis hermanas menores lloraban en silencio.
Ese día fue el último en que nos vieron como padre.
Cegado por el deseo y la falsa juventud, perdí no solo a mi familia, sino a mí mismo.
Mis hijas se quedaron con mamá. Crecieron demasiado rápido, aprendiendo por su propio dolor que la verdadera familia no siempre es la que comparte sangre.
Los años pasaron. Ana siguió digna, aunque sola. Las chicas formaron sus propias vidas.
Y Laura se fue. Cuando le saqué todo lo que pude el dinero, la casa, la energía me dejó sin nada, solo con una niña pequeña y el alma vacía.
Una noche, ya canoso y agotado, regresé a casa. En la puerta estaban mis hijas. Me miraron largamente, en silencio. En sus ojos había la pregunta que jamás supe responder:
¿Cómo pudiste traicionarnos, papá? ¿Cómo pusiste a otra persona por encima de nosotras? ¿Cómo destruiste lo que teníamos?
Yo no contesté. Sólo bajé la cabeza.
Y en el silencio que quedó entre nosotros, sólo quedó lo que no muere: el dolor y el arrepentimiento tardío.