Desde pequeña, me criaron como a una princesa de porcelana. Todo lo mejor era para mí: los mejores colegios, profesores, viajes al extranjero. Mi madre repetía: “Mereces lo mejor, no te conformes con menos”. Mi padre solo asentía en silencio —su única hija—. Pero cuando llegó el momento de encontrar mi felicidad, nada salió como soñé.
Conocí a mi “príncipe” después de varios desengaños, romances vacíos y promesas incumplidas. Cuando apareció Rodrigo, pensé que así debía ser el amor verdadero. Era atento, educado, detallista. Me traía flores sin motivo, recitaba poemas, me tocaba las manos como si fueran sagradas. Mis amigas envidaban nuestra relación. Todas menos Lucía.
“¿Estás segura de que te quiere a ti y no a la cuenta bancaria de tu padre?”, me preguntaba con escepticismo.
Yo me reía. Confiaba en Rodrigo como en mí misma. Lo amaba hasta el temblor, hasta las lágrimas. Nos casamos sin lujos, por amor. Mis padres nos regalaron un piso en la vigésima planta de un edificio nuevo, con vistas que quitaban el aliento. Gracias a mi padre, Rodrigo ascendió rápidamente a subdirector en la empresa familiar. Y, hay que decirlo, trabajó duro. Tanto que mi padre hablaba de cederle el negocio algún día.
Éramos la pareja perfecta. Al menos, eso creía todo el mundo. Con los años, hablamos de tener hijos. Mis padres suspiraban por nietos. Decidimos intentarlo, pero no logré quedarme embarazada. Meses de esperas, pruebas, tratamientos hormonales. Los médicos dijeron que el problema era mío. Probamos la fecundación in vitro, pero fracasamos una y otra vez. Me volví amarga, agotada, distante. Rodrigo seguía by my side. O eso creía.
Se acercaba mi trigésimo cumpleaños. Mis padres insistieron en una fiesta —música, invitados, una cena íntima— para devolverme la sonrisa. Fingí alegría, aunque por dentro estaba hecha añicos. En medio de la velada, sonó mi teléfono. Salí a otra habitación para contestar. Del otro lado, una voz de mujer, fría y segura:
“Perdone la molestia. Sé lo que está pasando, y como mujer, me entenderá. Rodrigo y yo llevamos tiempo juntos. Estoy embarazada de él. Él me contó sus problemas. Por favor, déjelo ir. Necesita un hijo. Mi bebé necesita un padre.”
El mundo se detuvo. La habitación giró. Quería gritar, huir, desaparecer. Entendí entonces sus salidas nocturnas, sus excusas, su distancia.
Me sequé las lágrimas, respiré hondo y regresé a la mesa. Sonreí. La risa se ahogaba en mi garganta, los ojos me ardían, pero aguanté. Cuando los invitados se marcharon, me quedé con mis padres. Entonces lo solté:
“Mamá, papá… Rodrigo me ha engañado. Y esa mujer espera su hijo.”
El silencio se hizo espeso como el plomo. Mi padre se levantó, se acercó a Rodrigo y dijo con voz sorda:
“Ya no eres mi yerno. Fuera de mi casa.”
Mi madre me llevó a su casa, pero le pedí que me dejara sola. Necesitaba estar conmigo misma. Esa noche, Rodrigo volvió. Se quedó en el pasillo, como un perro apaleado, suplicando perdón. Decía que no la amaba, que fue un error, que quizás le había hechizado. No respondí. Lo dejé quedarse, no por compasión, sino porque no tenía fuerzas ni para echarlo.
Por la mañana, siguió rogando. Quería que hablara con mi padre, que dijera que todo estaba bien. Lo miré y vi a un extraño. El amor se había ido. Y con él, la confianza.
Se marchó. Según él, la mujer iba a dar a luz pronto. No sabía si era verdad o solo otro engaño. Pero sí sabía algo más: el hijo que anhelaba, aún no lo tenía. Y él sí lo tendría. Pero no conmigo.
Ahora me enfrento a una decisión: ¿dejarlo ir o luchar? Pero, ¿por qué luchar si ya me traicionó? La vida sin él me aterra. Pero seguir a su lado… es imposible.
