«Más vale un padre así que ninguno» — piensa mi ex suegra.
— ¡Al final, un niño debe conocer a su padre! — me aconseja doña Carmen, mi ex suegra —. Separaste a mi hijo, sí. Pero ¿acaso dejó de ser su padre? Eso nadie se lo quita. No se puede privar a un niño del contacto con su familia. Aunque no sea perfecto… ¡Es mejor eso que nada!
Escucho sus palabras, y el corazón se me encoge de dolor y confusión. Hace año y medio que me divorcié de Javier. Estuvimos casados casi siete años. Todo empezó como un cuento: los detalles, las promesas, la boda y luego el nacimiento de nuestro hijo. Pero la realidad borró las ilusiones demasiado pronto.
Al principio intenté no darle importancia — bueno, bebió un poco, se retrasó una vez… Pero luego todo fue a peor: borracheras, noches perdidas, mentiras, chicas en redes, “amigos” de dudosa reputación. Y todo eso mientras nuestro hijo crecía. Intenté salvar el matrimonio. Hablé, discutimos, terapia de pareja, charlas sinceras… Todo. Hasta aguanté sus reproches sobre lo difícil que era vivir conmigo. Hasta que un día entendí — ya no podía más. Nos separamos.
Mi hijo tenía cinco años y medio entonces. Alquilé un piso, encontré trabajo y apunté a Adrián al colegio. Empezamos una nueva vida, solo él y yo. No le prohibí a su abuela verlo — al contrario, doña Carmen siempre fue buena conmigo. Me ayudaba cuando podía: cuidando al niño, echándome una mano con dinero. Es una mujer buena y decente. Pero tiene un problema: es incapaz de ver la realidad cuando se trata de su hijo.
Según los rumores, Javier no ha cambiado nada desde el divorcio. Sigue bebiendo igual, no dura en ningún trabajo, pasa las noches en bares y vive de la pensión de su madre y chapuzas. Pero de pronto, tras un año sin aparecer, de repente “recordó” que tenía un hijo.
Cuando vivíamos juntos, Javier apenas le hacía caso a Adrián. Era como un mueble más en casa. Y ahora exige verme, quiere “recuperar el contacto”. Pero yo sé cómo llega a esas citas — aliento a alcohol, ropa arrugada, ojos cansados. ¿Qué puede ofrecerle? Ni siquiera tiene euros para un helado, y su piso parece una pocilga con muebles rotos.
— ¡Que al menos pase un rato con él en el parque! — insiste mi suegra —. Tú estarás cerca, bajo tu mirada. Viene por voluntad propia, muestra interés. No lo alejes. Adrián lo necesita…
Sé que tras sus palabras hay desesperación. Ella espera que, al ver a su hijo, Javier reaccione. Que el cariño de su nieto despierte algo en él, lo haga espabilar. ¿Y si todo cambia?
Pero yo conozco a Javier. No quiere cambiar. Solo está aburrido y busca algo que le haga sentir menos inútil. Y aunque mi corazón grita «¡No lo dejes entrar!», en mi cabeza ronda otra pregunta: ¿Y si tiene razón? ¿No merece Adrián saber que tiene un padre — aunque sea malo? Que no vino de la cigüeña ni lo trajo el viento, sino de un hombre de carne y hueso. Aunque sea un perdedor. Aunque beba. Pero existe.
Me pregunto: ¿y si algún día me mira y me dice: «Mamá, ¿dónde está mi padre? ¿Por qué no me quiere? ¿Por qué no lo conozco?» ¿Qué le digo? ¿Que estuvo ahí pero yo lo aparté? ¿Que decidí por él que era mejor crecer sin padre?
No sé qué es lo correcto. Por un lado, me aterra dejar a mi hijo con alguien irresponsable y borracho. Por otro, no quiero que Adrián crezca con un vacío, que luego me reproche haberle escondido una parte de su historia. Porque hasta un mal padre sigue siendo su padre. Sangre, genes, apellido.
Sí, estoy enfadada con Javier. Por todo lo que me hizo pasar. Por cómo traicionó a nuestra familia. Pero no puedo enseñar a mi hijo a odiarlo. No es mi derecho. Él crecerá, juzgará por sí mismo. Entenderá.
Y mientras tanto… Supongo que aceptaré un encuentro. Con una condición: bajo mi mirada. Sin alcohol, sin mentiras, sin falsedad. Solo como una oportunidad para que el niño vea a su padre. Aunque sea poco. Aunque sea así.
Tal vez doña Carmen tenga razón. A veces es mejor un padre malo que ninguno. Porque hasta el dolor puede traer entendimiento. Y del entendimiento nace la sabiduría. Y la fuerza. La que quizá ayude a mi hijo a no repetir el camino de su padre.
Y si logro protegerlo de eso… Sabré que hice lo correcto.
