Hoy quiero contar algo que me cambió la vida. Era un día de noviembre en Madrid, cuando las calles se cubren de hojas doradas y el aire huele a castañas asadas. El sol, ya sin fuerza, se colaba entre las nubes, pintando sombras en el suelo. Yo, un chico de doce años llamado Javier Martín, caminaba rápido hacia casa, envuelto en mi bufanda de lana la que mi madre me hizo el invierno pasado, soñando con el chocolate caliente que me esperaba.
Cerca de la tienda de ultramarinos “La Esperanza”, donde siempre brillaba el letrero y olía a pan recién hecho, vi a una anciana. Llevaba un abrigo desgastado y las manos le temblaban mientras contaba monedas en el mostrador.
Me faltan dos euros susurró con voz quebrada.
En su cesta solo había pan, leche y un paquete de té. Nada más. Algo se removió dentro de mí.
Yo se los pongo dije, sacando las monedas del bolsillo.
Ella me miró con ojos llenos de luz, como si hubiera vuelto a creer en la gente.
Gracias, cariño Eres un buen chico.
Iba a marcharme cuando me tomó suavemente de la mano.
Ven a casa. Quiero agradecértelo.
A pesar de las advertencias de mi madre, acepté. Su casa era pequeña, pero olía a hierbas y a tiempo detenido. En las ventanas, geranios florecían como si resistieran el frío por ella.
Me llamo Carmen Ruiz dijo mientras preparaba té con hojas de frambuesa que había recolectado en verano. En invierno, su sabor trae el calor perdido.
Bebimos en silencio, escuchando el crepitar de la chimenea. Después, sacó un álbum de fotos. En una de ellas, una joven de pelo oscuro sonreía junto al río Manzanares.
¿Esa eres tú? pregunté, incrédulo.
El tiempo vuela, Javier. Un día serás viejo como yo respondió con una sonrisa triste.
Luego, abrió un cajón secreto de su cómoda y me entregó una cajita de madera tallada.
Ábrela en casa.
No pude esperar. En un banco de la Plaza Mayor, abrí la caja. Dentro había un medallón de plata. Al abrirlo, vi la misma foto de Carmen joven. Pero lo más hermoso era que sus ojos tenían la misma chispa de ahora.
Entendí entonces que el alma no envejece.
Al día siguiente, volví con unos guantes tejidos por mi madre y un álbum nuevo.
Vamos a llenarlo le dije.
Y ella sonrió. Igual que en la foto.
Desde entonces, nos hicimos amigos. Me contó historias de su juventud, de la posguerra, de amores y pérdidas. Y yo le hablé de mis sueños.
Aprendí que la bondad, cuando es sincera, siempre vuelve. Como el aroma de aquellas hojas de frambuesa, guardando el calor del verano en invierno.
