Joaquín Moreno, un joven multimillonario, halló a una niña inconsciente aferrada a dos bebés gemelos en la Plaza del Retiro, bajo una nevada inesperada. Cuando despertó al día siguiente en su mansión, un secreto estremecedor cambió su vida para siempre. Joaquín observaba la nieve caer a través de los amplios ventanales de su ático en la Torre Moreno. El reloj digital de su escritorio marcaba las 23:47, pero el empresario de 32 años no tenía intención de volver a su despacho. A esa edad, había convertido en su rutina nocturna el trabajo solitario, lo que le había permitido triplicar la herencia que le dejaron sus padres en apenas cinco años.
Sus ojos azules reflejaban las luces de Madrid mientras se masajeaba las sienes, intentando ahuyentar la fatiga. El último informe financiero seguía abierto en su portátil, pero las cifras empezaban a enturbiarse ante sus ojos. Necesitaba un respiro de aire puro. Se puso su abrigo de cachemira italiana y se dirigió al garaje, donde lo esperaba su Mercedes Serie S. La noche era inusualmente helada, aun para los estándares de diciembre en la capital. El termómetro del coche marcaba 5°C y el pronóstico anunciaba que la temperatura descendería aún más durante la madrugada.
Joaquín condujo sin rumbo durante varios minutos, dejándose calmar por el suave ronroneo del motor. Sus pensamientos divagaban entre números, gráficos y la soledad que le acompañaba últimamente. María, su ama de llaves desde hacía más de una década, insistía en que necesitaba abrirse al amor, como ella solía decir. Pero tras el desastre de su última relación con Verónica, una mujer de la alta sociedad que sólo se interesaba por su fortuna, Joaquín había decidido consagrarse exclusivamente a los negocios. Sin darse cuenta, terminó cerca del Parque del Retiro.
El lugar estaba completamente desierto a esa hora, salvo por unos cuantos trabajadores de mantenimiento que laboraban bajo la luz amarillenta de las farolas. La nieve seguía cayendo en gruesos copos, creando un paisaje casi de fantasía. Quizá un paseo ayude, murmuró para sí mismo. Al aparcar el coche, el aire gélido le golpeó la cara como pequeñas agujas al salir. Sus zapatos italianos se hundieron en la nieve blanda mientras avanzaba por los senderos del parque, dejando huellas que rápidamente fueron cubiertas por más nieve.
El silencio era casi absoluto, roto sólo por el crujido ocasional de sus pasos. Fue entonces cuando lo oyó. Al principio pensó que era sólo el viento, pero había algo más, un sonido débil, casi imperceptible, que despertó todos sus instintos. Llorando, Joaquín se detuvo intentando averiguar de dónde provenía. El llanto se volvió un poco más claro, esta vez provenía del área de la zona de juegos. Su corazón se aceleró mientras se acercaba con cautela. El parque infantil estaba completamente cubierto de nieve.
Los columpios y toboganes parecían estructuras fantasmales bajo la tenue luz de las farolas. El llanto se hizo más audible. Provenía de detrás de unos arbustos nevados. Joaquín rodeó la vegetación y sintió que su corazón se paralizaba. Allí, parcialmente cubierta por la nevada, yacía una niña. No debía de tener más de seis años y sólo llevaba un abrigo ligero, totalmente inadecuado para aquel clima. Pero lo que más le sorprendió fue darse cuenta de que ella apretaba dos pequeños bultos contra su pecho.
¡Bebés, Dios mío!, exclamó, arrodillándose de inmediato en la nieve. La niña estaba inconsciente, con los labios de un aterrador tono azulado. Con dedos temblorosos le tomó el pulso. Era débil, pero presente. Los bebés empezaron a llorar más fuerte al sentir movimiento. Sin perder tiempo, Joaquín se quitó el abrigo y envolvió a los tres niños en él. Sacó su móvil. Sus manos temblanda temblaban tanto que casi lo dejó caer. Doctor Pérez, sé que es tarde, pero es una emergencia. Su voz sonó tensa y controlada.
Necesito que venga a mi mansión de inmediato. No, no es para mí. Encontré a tres niños en el parque. Uno está inconsciente. Sí, ahora mismo. Luego llamó a María. Incluso después de tantos años, seguía asombrado por su capacidad para responder al primer timbre, sin importar la hora. María, necesito que prepares tres habitaciones calientes de inmediato y que guardes ropa limpia. No es para visitas. Traigo a tres niños, una niña de unos seis años y dos bebés.
Sí, has oído bien. Te lo explicaré cuando llegue. María también llamó a la enfermera que le atendió cuando se rompió el brazo, la señora Hernández. Con mucho cuidado, Joaquín levantó al pequeño grupo en brazos. La niña era alarmantemente ligera y los bebés, que parecían gemelos, no debían tener más de seis meses. Logró regresar a su coche agradecido de haber elegido un modelo con asiento trasero espacioso. Encendió la calefacción al máximo y condujo tan rápido como las piezas lo permitieron hasta su mansión en las afueras de la ciudad.
Cada pocos segundos miraba por el retrovisor para comprobar cómo estaban los niños. Los bebés se habían calmado un poco, pero la niña permanecía inmóvil. Su mente se llenó de preguntas. ¿Cómo habían acabado allí esos niños? ¿Dónde estaban sus padres? ¿Por qué una niña tan pequeña estaba sola con dos bebés en una noche como esa? Algo no encajaba. La mansión Moreno era una imponente construcción de estilo neoclásico de tres plantas y más de 1800m².
Cuando Joaquín cruzó las puertas de hierro forjado, vio que muchas luces ya estaban encendidas. María lo recibió en el vestíbulo con el cabello gris recogido en un moño y una bata sobre su camisón. ¡Cielos!, exclamó al ver a Joaquín cargando a los niños. ¿Qué ha pasado?. Los encontré en el Retiro, respondió rápidamente. ¿Están listas las habitaciones?. Sí, preparé la suite rosa y dos habitaciones contiguas en el segundo piso. La señora Hernández está de camino. Joaquín subió las escaleras de mármolino con María a su lado.
La suite rosa, llamada así por su delicada decoración en tonos rosados y crema, era una de las habitaciones más cómodas de la casa. Acostó a la niña en la gran cama con dosel mientras María cuidaba a los bebés. Les daré un baño caliente a estos pequeños, dijo la ama de llaves. Sus años de experiencia con niños eran evidentes en sus movimientos seguros. ¿Llegará pronto el médico?. Sí, debería ser. El timbre resonó. Debía ser el doctor ahora.
El doctor Pérez, un hombre de 60 años, médico de la familia Moreno desde que Joaquín era niño, llegó impecablemente vestido con traje gris. A pesar de la hora y la urgencia, su presencia era serena. ¿Dónde están los pacientes?, preguntó mientras abría su bolso. Joaquín lo condujo a la suite rosa, donde la niña seguía inconsciente. El médico la examinó minuciosamente, controlando sus constantes vitales y su temperatura. Diagnosticó una hipotermia leve. Ha tenido suerte, comentó, un par de horas más en este frío y la cosa se complica.
Poco después llegó la señora Hernández, una sonrisa amable en el rostro. Junto con María atendió a los gemelos, que sorprendentemente estaban en mejor forma que la niña mayor. Solo tienen un poco de frío, constató el doctor Pérez después de examinar también a los bebés. La niña debió usar su propio cuerpo para protegerlos del frío. Un acto de valentía notable. Joaquín sintió un nudo en la garganta al ver cuán desesperada había sido la pequeña.
Las horas siguientes transcurrieron lentamente. La señora Hernández se quedó con los gemelos en la habitación contigua, donde María había improvisado dos cunas. Joaquín no podía separarse de la niña, observando su rostro pálido mientras dormía. Algo en ella despertaba sus instintos protectores como nunca antes. Alrededor de las tres de la madrugada, la niña empezó a moverse ligeramente, con los párpados temblorosos. De pronto abrió los ojos, de un verde intenso, ahora llenos de miedo.
¿Dónde estamos?, preguntó con voz apenas audible. Estás en mi casa. Me llamo Joaquín Moreno. Te encontré a ti y a los bebés en el parque. Se desmayaron en la nieve. Huyó un momento, eligiendo sus palabras con cuidado. ¿Puedes decirme tu nombre?. La niña dudó, mordiéndose el labio inferior, y miró la puerta como evaluando una posible salida. Está bien, le aseguró Joaquín. Nadie te hará daño aquí, solo queremos ayudarte.
Almudena, susurró finalmente, tan suave que Joaquín apenas la oyó. Qué nombre tan bonito, Almudena, sonrió intentando sonar tranquilizador. ¿Cuántos años tienes?. Seis. ¿Y los bebés?. Ana y Luis, ¿verdad? Son mis hermanos. Mencionar a los bebés despertó de nuevo el pánico. Necesito verlos, exclamó, intentando levantarse. Tranquila, están bien. Joaquín la sujetó suavemente por los hombros. Pero tienes que contarme qué pasó, Almudena. ¿Dónde están tus padres?. El rostro de la muchacha se torció de puro terror, helando la sangre a Joaquín.
No puedo volver atrás, gritó, agarrándolo del brazo con una fuerza sorprendente. Volverá a hacerles daño ese padre. Por favor, no quiere que se lleven a los bebés. María, que acababa de entrar con una bandeja de chocolate caliente, intercambió miradas preocupadas con Joaquín. Nadie te hará daño aquí, Almudena. Le tomó la mano temblorosa. Ahora estás a salvo. Todos lo están. Almudena rompió a llorar en silencio. Lágrimas caían por sus mejillas pálidas. María dejó la bandeja en la mesita de noche y se acercó con un pañuelo.
Cariño, debes tener hambre. ¿Te apetece un chocolate caliente? Así podrás ver a los bebés, te lo prometo. La mención de comida despertó algo en Almudena. Su estómago rugió y se sonrojó. Hace mucho que no como, admitió tímidamente. Joaquín sintió una oleada de ira. ¿Cuánto tiempo lleva este niño sin comer bien?. María, ¿podrías traerle algo ligero? Quizá una sopa. Claro, vuelvo enseguida, respondió el ama de llaves, lanzando una mirada maternal a Almudena antes de marcharse.
Mientras Almudena bebía el chocolate a pequeños brotes, Joaquín la observaba atentamente. Ahora que estaba despierta, notó señales inquietantes que antes no había visto: pequeños moretones amarillentos en los brazos, mejillas hundidas y ojeras. María regresó con una bandeja de sopa de verduras y pan recién horneado. El delicioso aroma hizo que Almudena se animara, pero esperó educadamente a que la criada lo sirviera.
Come despacio, indicó María con dulzura. Tu estómago necesita acostumbrarse. Mientras la niña comía, Joaquín y María intercambiaron miradas cargadas de significado. Había mucho más en aquella historia de lo que imaginaban, y las palabras de Almudena sobre el padre malvado resonaban en la mente de Joaquín. Tras terminar la sopa, Almudena mostró signos de agotamiento, pero insistió en ver a los bebés. Solo un vistazo rápido, concedió Joaquín. Luego necesitas descansar.
La ayudó a levantarse, sorprendido una vez más por lo ligera que estaba, y la guió hasta la habitación contigua. La señora Hernández dormitaba en una silla mientras los gemelos dormían plácidamente en sus cunas improvisada. Almudena entró de puntillas, revisando a cada bebé con una atención que partió el corazón de Joaquín. Satisfecha de que estuvieran a salvo y calentitos, volvió a su cama. Duerme ya, murmuró Joaquín, acomodándola bajo las mantas.
Mañana hablaremos más, dijo Almudena, tomando su mano cuando él se alejó. ¿Prometes que no los encontrarán?, preguntó con sus ojos verdes suplicantes. Lo prometo, respondió Joaquín con firmeza, aunque no estaba del todo seguro contra quién hacía la promesa. Ahora estás bajo mi protección. La niña aceptó y cerró los ojos, sintiendo el cansancio. En cuestión de minutos, su respiración se volvió regular y profunda. Joaquín se quedó a su lado unos momentos más, observando su sueño.
María se acercó en silencio y le puso una mano reconfortante en el hombro. Tú también necesitas descansar, susurró. No puedo dejar de pensar en lo que les ha pasado a estos niños. María respondió con voz cargada de preocupación. ¿Quién podría haber hecho que una niña se escapara en una noche como esa con dos bebés?. Mañana sabremos más, respondió la ama de llaves. Por ahora estaban a salvo. Joaquín asintió, pero no se movió. Sabía que no podría dormir.
Su intuición le decía que rescatar a los niños de la nieve era sólo el comienzo de una historia mucho más grande. Mientras observaba a Almudena dormir, hizo una promesa silenciosa: haría todo lo que estuviera en su mano para proteger a esos tres niños, sin importar el costo. Afuera seguía nevando, pero dentro de la mansión Moreno, tres pequeñas vidas comenzaban a encontrar un nuevo camino hacia la esperanza.
Tomás Pérez, un detective discreto que trabajaba en un pequeño despacho del centro de Madrid, no tenía un letrero en la puerta. Precisamente por eso Joaquín lo había elegido. Necesito absoluta discreción en este caso, explicó Joaquín mientras observaba a Tomás examinar las fotos de los niños que María había tomado durante el desayuno. Cuanta menos gente lo sepa, mejor. Tomás asintió, sus ojos expertos estudiando cada detalle de las imágenes. A sus 55 años, su rostro pasaba desapercibido entre los transeúntes.
¿Estás seguro de que no quieres involucrar a la policía?, preguntó, aunque ya conocía la respuesta. Todavía no, respondió Joaquín, tenso. Presiento que primero debemos entender mejor esta historia. Almudena temía sólo al mencionar a su padre. ¿Y la madre?, indagó Tomás. Se niega a hablar de ella. De hecho, apenas menciona a la madre, pasa todo el tiempo con los gemelos como si temiera que desaparecieran en cualquier momento. Tomás tomó notas en su cuaderno gastado.
Necesitaré más información. Cualquier detalle podría ser útil. Los gemelos tenían unos seis meses, según informó María. Almudena tenía seis años. Los encontré a los tres en el Retiro hace tres días. Estaba protegiendo a los bebés del frío con su propio cuerpo. El detective alzó las cejas, impresionado. Alguien tiene que estar buscándolos. Eso es precisamente lo que me preocupa, murmuró Joaquín.
De regreso a la mansión, Joaquín encontró a María supervisando a Almudena mientras jugaba con los gemelos en la puerta. La niña estaba sentada en la alfombra persa cantando suavemente a Ana mientras Luis dormía en su cochecito nuevo. En los últimos tres días, Joaquín había vaciado una gran tienda de ropa comprando todo lo que los niños pudieran necesitar: ropa, juguetes, pañales, cochecitos. La mansión, antes tan formal y silenciosa, ahora parecía una guardería de lujo.
¿Cómo están nuestros bebés hoy?, preguntó Joaquín sentándose junto a Almudena. Están bien, respondió ella, con una leve sonrisa dibujándose en su rostro. Almudena, por primera vez desde que la encontró, sonrió. ¿Tu mamá te cantaba mucho?, preguntó Joaquín, intentando no sonar demasiado ansioso. La sonrisa de Almudena se apagó. Ya no puede cantar, susurró, y dos lágrimas rodaron por sus mejillas.
Joaquín sintió que se le encogía el corazón. Con suavidad puso una mano sobre el hombro de la chica. Está bien, Alm
