“La Fregona” para Víctor — y para toda la familia
Víctor, como de costumbre, entró en el piso, tiró las llaves en la mesita y se dirigió directo a la cocina. Irene estaba frente a la vitrocerámica, removiendo una crema de calabaza —el plato favorito de sus hijos. Ni siquiera la saludó.
—¿Dónde está la fregona? —le espetó por encima del hombro, con un tono frío y cargado de irritación.
—¿Qué fregona? —se giró Irene, confundida, intentando entender qué pasaba.
—La de siempre. Para fregar el suelo. Que ya no se puede mirar cómo tienes la casa —soltó con sorna antes de salir sin esperar respuesta.
Irene se quedó quieta, mirándole marchar. No podía creerlo. ¿Qué le ocurría a su marido, a aquel mismo Víctor que antes la llamaba cariñosamente “Irenilla” y fregaba los platos por ella?
No hacía mucho, todo era distinto. Víctor llegaba del trabajo, se quitaba la chaqueta y lo primero que hacía era coger la aspiradora. No dividía las tareas en “de hombres” o “de mujeres” —simplemente las hacía. Con amor. Después de cenar, abrazaba a Irene, insistiendo en que descansara, mientras él limpiaba la cocina.
Vivían con alegría. Fiestas, cine, quedadas con amigos. Luego llegó su hija. Víctor brillaba de felicidad. Dos años después, nació su hijo. Todos les admiraban: pareja ideal, niños de oro, una relación envidiada.
—Irenilla, qué suerte has tenido con tu marido —repetían las amigas—. Ya no quedan hombres así.
Irene creía que su amor era verdadero. Y eterno.
Pero, sin darse cuenta, todo cambió. Víctor volvía a casa irritable. La energía se esfumó, la ternura desapareció.
—¿Por qué está todo patas arriba? —preguntaba—. Yo trabajo todo el día, ¿y tú no puedes ni hacer la cena? ¿En qué has gastado el tiempo?
Irene intentaba explicarse. Le contaba cómo su hijo se había tirado la crema encima, cómo la niña lo persiguió, manchando hasta el empapelado. Cómo había lavado, secado, calmado. Pero Víctor no escuchaba. Se enfadaba. Estaba cansado. Se volvió un extraño.
Un día, mientras picaba cebolla, no supo si lloraba por el picor o por el dolor.
—Mamá ya me lo advirtió… —susurró—. No consientas tanto a un hombre. El amor está bien, pero no hay que dejarse la piel por otro. Se subirá a la chepa y ni siquiera dará las gracias.
E Irene estaba segura de que ella y Viti estaban hechos el uno para el otro. Lo sentía. Lo entendía sin palabras. Pero ahora… todo le parecía una ilusión.
Y Víctor, como si lo percibiera, pensó: si Irene no se defiende, será porque tiene la culpa. Su silencio era para él una confirmación de su “error”. Se erigió en juez. Irene sintió que su mundo se resquebrajaba.
Pero, al parecer, el ángel de la familia decidió intervenir.
La llamaron del trabajo. Había una plaza libre, el puesto que llevaban tiempo queriendo ofrecerle. Mejor sueldo, mejores condiciones. Una compañera se jubiló. Si Irene aceptaba, el puesto era suyo.
Su madre se ofreció a cuidar de los niños hasta que empezaran la guardería. Irene, motivada, fue a la peluquería, se cortó el pelo, renovó el armario. Decidió que era hora de volver a ser ella misma.
Mientras, Víctor… se quedó sin trabajo. La empresa quebró. Estaba desconcertado, pero intentó mantener la compostura:
—Yo me ocupo de los niños, no te preocupes. Estoy actualizando el currículum, reviso ofertas. Si acaso hace falta, contamos con tu madre.
Irene no discutió. Le apoyó. Por primera vez en mucho tiempo, con calma y seguridad.
Dos semanas le bastaron a Irene para adaptarse al trabajo. En casa, todo parecía ir sobre ruedas. Pero al mes, notó que la casa estaba más sucia, la ropa limpia se acumulaba sin doblar, los niños estaban más revoltosos. Y Víctor, irritable. Entonces, con suavidad pero firmeza, le soltó:
—Mira que te has relajado. Yo trabajo, traigo el dinero, y aquí hay un desastre.
Su tono no era cruel, pero sí aleccionador. Y Víctor se desinfló. Lo entendió.
—Irenilla… he sido un imbécil. Solo ahora me doy cuenta de todo lo que cargabas… —reconoció esa noche—. Esta mañana los niños se pelearon por un coche. Mientras los separaba, se me quemó la papilla. Tuve que hacer tortilla, pero Óscar no quiso. Al limpiar la placa, Lucía volcó la leche. Y para colmo, llamaron: entrevista por videollamada. Salí como un loco, con el delantal puesto. Pero adivina qué… me han cogido. Empiezo la semana que viene. ¿Crees que tu madre podrá seguir con los niños?
Irene asintió. En sus ojos brillaba una calma nueva, la que llega cuando todo vuelve a su sitio.
Ahora sabía que él lo había comprendido. Lo había vivido en carne propia. No habría más sermones sobre la fregona. Apreciaría. No por obligación, sino porque lo había sentido.
Esa noche, sentados en el sofá, compartieron un té. Lucía dibujaba en la mesa. Óscar apilaba cubos.
Irene miró a su marido. Y, por primera vez en mucho tiempo, sonrió.
Él agarró su mirada.
—Perdón por haber sido un ciego —murmuró—. ¿Y si mañana hago yo la cena?
—Vale —respondió Irene, esbozando una sonrisa—. Pero la fregona no la toques. Ahora es mi cetro de poder.
Los dos rieron. Y, por primera vez en mucho tiempo, lo hicieron juntos.
