Ningún día sin mi suegra: cómo una mujer ajena convirtió mi vida en un infierno
Cuando Diego y yo nos casamos, nuestra primera decisión —y en ese momento me pareció la más sensata— fue vivir lejos de sus padres. Él trabajaba como ingeniero en una buena empresa privada, mientras que yo usé mi parte de la venta del piso de mi abuela para pagar la hipoteca. Empezamos a construir nuestro nido, soñando con tranquilidad, comodidad y una familia propia. Pero ¿quién iba a imaginar que su madre se instalaría entre estas paredes junto a nosotros?
Físicamente, no vivía con nosotros. Pero su presencia impregnaba cada enchufe, cada armario, cada cuchara. Ninguna decisión, ninguna compra, ningún evento escapaba a su intervención activa: desde elegir una tetera hasta las cortinas o algo tan simple como una alfombrilla para el baño.
Basta con mencionar que queremos cambiar las cortinas para que mi suegra aparezca al instante, con carpetas, catálogos y una lista interminable de consejos. En las fiestas, organiza guiones como si fuéramos actores de un concurso de teatro aficionado. Una vez, planeamos celebrar Nochevieja en una casita rural con amigos. Todo estaba pagado, la comida comprada, el transporte reservado. Pero ella montó un número tan dramático que hasta Lorca se hubiera emocionado. Las lágrimas, los reproches, los lamentos: «¡En una noche tan especial, abandonar a vuestra madre!». Al final, nos quedamos en casa, perdimos el dinero, y ella pasó la noche criticando a los artistas de la tele, sentada en su sillón como una reina de opereta.
Cuando por fin me quedé embarazada, Diego y yo decidimos convertir la habitación de invitados en el cuarto del bebé. Y solo con mencionarlo en una conversación… A la mañana siguiente, ya estaba en la puerta con dos obreros y varios rollos de papel pintado bajo el brazo. No tuve ni tiempo de abrir la boca antes de que empezaran la reforma. Según sus planes, sus colores, su visión. Y yo, en mi propia casa, me quedé al margen, sintiéndome una extraña.
Mil veces le dije a mi marido que esto me ahogaba. Que no me sentía dueña de nada. Que quería elegir por mí misma, desde el papel de las paredes hasta el estropajo. Pero siempre escuchaba lo mismo: «Mamá solo quiere ayudar. Tiene muy buen gusto. Ella lo hace por amor». ¿Y mi amor? ¿Mis deseos? ¿Mi criterio? ¿O acaso todo eso no vale nada porque no fui yo quien dio a luz a «un hijo tan maravilloso»?
Y llegó el colmo. Un día apareció y anunció solemnemente: «Diego y yo nos vamos de vacaciones. A Grecia. Necesito recuperarme, porque lo llevo todo a cuestas». Yo estaba de siete meses, con la tripa a punto de reventar, y no me salían las palabras. Ni una sola. Mi marido balbuceó que no podía dejarla ir sola. Y yo le dije claro: si se iba con ella, que olvidara que tenía una esposa.
¿El resultado? Entró en la casa gritando que le tenía envidia. Que ella me había dado y criado a un marido, y que yo era una desagradecida. Que yo no podía ir porque «me había puesto como una foca» y ahora le impedía descansar de «esta vida ingrata». Y que, al fin y al cabo, ella lo hacía todo por nosotros, y nosotros…
Ya no sé qué es correcto y qué no. Estoy harta de vivir en triángulo cuando nuestro matrimonio es de dos. Pelear no quiero, pero tampoco puedo resignarme. Siento que me pierdo a mí misma: como mujer, como esposa, como futura madre. Me da miedo que, cuando nazca el niño, no solo elija los pañales, sino también su nombre, su colegio, incluso sus amigos.
Chicas, ¿alguno consejo para sobrevivir a una suegra así de «encantadora»? ¿O es una batalla perdida, y debo aceptar que estará conmigo hasta el final de mis días —como una sombra, como un eco, como esa voz en off que siempre habla más fuerte que la mía?
Escribid. Ya no sé cómo luchar contra esta locura.
