¡Madre mía, lo que pasó en la cocina de la suegra!
Carmen se despertó al amanecer y, como siempre, fue directa a la cocina de su casa en las afueras de Barcelona. Para su sorpresa, su nuera ya estaba allí, removiendo algo en la cazuela.
Buenos días le sonrió Lucía sin levantar la vista.
Buenos días refunfuñó Carmen, arrugando la nariz. ¿Qué estás haciendo?
Una sopa de ajo. A Javier le encanta.
¿Sopa de ajo? la suegra olfateó con recelo. ¿De verdad huele así normalmente?
¿Y cómo debería oler? Lucía encogió los hombros, tapó la cazuela y salió de la cocina.
Carmen, sin pensarlo dos veces, corrió hacia la cazuela, levantó la tapa y miró dentro. Lo que vio le arrancó un grito de terror.
¿Qué mezcla es esta? murmuró, retrocediendo como si fuera veneno.
Lucía volvió con los platos y, al notar la reacción de su suegra, explicó con calma:
Es sopa de ajo, Carmen. Las verduras son de nuestra huerta, recién cogidas. Cocinar con lo tuyo es como una fiesta.
¿Una fiesta? la suegra soltó una risa burlona, cruzando los brazos. ¡Esa huerta es un trabajo de sol a sol! Perder el tiempo cavando la tierra cuando puedes comprarlo todo en el supermercado No os entiendo.
A mí me gusta respondió Lucía, sirviendo la sopa. El aroma del ajo, el pan y el pimentón llenó la cocina. La tierra da energía cuando trabajas con ella.
¿Energía? Carmen puso los ojos en blanco. Eso es para gente que no tiene nada mejor que hacer. La gente normal Se calló al ver que Lucía seguía sonriendo, como si no oyera sus indirectas.
¿Y para quién has hecho tanta? preguntó Carmen, mirando la cazuela con desdén.
Para nosotros dijo Lucía. Para varios días. Javier siempre repite.
Carmen retrocedió exageradamente, como si el olor la mareara.
¡Yo no voy a comer eso! declaró. ¡Solo el olor me revuelve el estómago! ¿Qué le has echado?
Lucía suspiró, evitando mirarla. Por el rabillo del ojo, vio a Javier entrar en la cocina y observar la escena en silencio.
Carmen no entendía qué le había pasado a su hijo. Hace dos años, Javier era un joven urbanita prometedor en informática. Iban juntos a exposiciones, hablaban de restaurantes nuevos, soñaban con su carrera. ¡Y ahora, esta vida en el campo, esta huerta, esta Lucía tan sencilla! Solo su nombre le daba escalofríos de irritación.
Javier siempre había sido un buen partido alto, inteligente, encantador. ¿Cuántas chicas de buenas familias habían suspirando por él? ¿Por qué eligió a esta chica de pueblo y esta casita perdida? Carmen esperaba que se cansara y volviera a la ciudad. Pero los meses pasaban, y Javier se enredaba más en su “idilio rural”.
Decidió actuar. La invitación de Lucía era la oportunidad perfecta. Tenía un plan: recordarle a su hijo quién era en realidad y sacarlo de ese pueblo antes de que fuera tarde.
Javier entró en la cocina, abrazó a su mujer y se volvió hacia su madre:
Mamá, prueba la sopa. ¡Lucía la hace mejor que nadie!
Javier, sabes que tu padre y yo nunca hemos comido esas sopas de labriegos replicó Carmen. De pequeño, le hacías ascos al ajo. Decías que era comida de viejos.
Lucía esbozó una sonrisa al imaginarse a Javier de niño, rechazando el plato. Pero ahora era un hombre, y sus gustos habían cambiado.
Mamá, los tiempos cambian respondió él, riendo. La sopa de Lucía es una obra maestra. Pruébala, verás.
¿Obra maestra? la suegra casi se atragantó de indignación. ¿Llamas obra maestra a una cazuela de ajo? ¡Las obras maestras están en el teatro, en el museo, no en esta ollería!
