«¡Para ti el gato es más importante que tu sobrino!» — gritaba mi madre.
Desde pequeña, yo, Lucía, soñaba con tener mi propio gato. A los 20 años, por fin cumplí mi sueño: compré un gatito a un criador de confianza en un pueblo cercano a Sevilla. Lo llamé Peluso y se convirtió en mi mejor amigo. Le dedicaba todo mi tiempo libre: lo cuidaba, jugaba con él y le daba cariño. No era solo una mascota, sino parte de mi alma, mi consuelo en los días difíciles. Mis padres no se opusieron al principio, pero nunca entendieron por qué era tan importante para mí. «¿No sería mejor que tuvieras un hijo en vez de perder el tiempo con un gato?» — decía mi madre, Carmen López, con desprecio. Sus palabras me dolían, pero prefería callar para evitar discusiones.
Mi hermana mayor, Alejandra, había tenido un hijo, Pablo, y desde entonces me tocaba cuidarlo con frecuencia. La verdad es que no sentía especial cariño por mi sobrino. Ayudaba a mi hermana con la comida, la limpieza y la ropa, pero hacerme cargo del niño me resultaba agotador. No me daba alegría, solo cansancio. Cuando Alejandra estaba exhausta, era mi madre quien se ocupaba de Pablo. Yo, en cambio, al llegar a casa, corría a buscar a Peluso. Su ronroneo y su lealtad me llenaban de calor. Un día, mi madre estalló: «¿De verdad prefieres a un animal antes que al hijo de tu propia hermana?».
Le respondí con sinceridad: «Sí». Era la verdad. Peluso era mi luz, mientras que Pablo, aunque fuese mi sobrino, me resultaba ajeno. Mi madre se enfureció y comenzó a reprocharme: «¿Cómo puedes decir eso? ¡Es tu propia sangre!». Alejandra se rió, llamándome loca. Pero me mantuve firme. ¿Por qué tenía que obligarme a querer a un niño si no sentía conexión alguna? Su reacción solo avivó mi rebeldía. No estaba dispuesta a fingir para complacerlos.
Mi madre debió de decidir vengarse. Una noche me quedé en casa de una amiga y no regresé. A la mañana siguiente, al volver, no encontré a Peluso. Mi madre, indiferente, me dijo: «Se asustó, la puerta del portal estaba abierta y se escapó». Sentí que el corazón se me partía. Lloré desconsolada, llamé a los vecinos, puse carteles… pero Peluso no apareció. Aquella pérdida fue una tragedia. Él era mi compañero, mi refugio en los momentos de soledad. Poco después, me mudé con mi novio, Antonio, a Málaga. Adoptamos otro gatito, pero el dolor por perder a Peluso no desapareció.
Unos meses más tarde, volví a mi pueblo natal para visitar a mis padres. Mi hermano pequeño, Javier, no pudo soportarlo y me contó la verdad. Resulta que, mientras yo no estaba, mi madre y Alejandra decidieron «castigarme». Echaron a Peluso de casa porque me atreví a decir que él era más importante para mí que Pablo. Al principio, Javier estuvo de acuerdo con ellas, pero luego entendió que habían ido demasiado lejos. Al enterarme, sentí cómo todo se me helaba por dentro. Mi propia madre y mi hermana me traicionaron, arrebatándome lo que más quería solo por demostrar que tenían razón. Para ellas, Peluso no valía nada; para mí, era parte de mi vida.
¿Cómo no lo entendían? Peluso estuvo conmigo en los peores momentos, su calor me daba fuerza para seguir adelante. Pablo, con todo el respeto, era un niño ajeno a mí. Ayudaba a Alejandra por obligación, porque era mi hermana. Pero ella no me valoraba lo suficiente si permitió algo tan cruel. Querían «corregirme», obligarme a querer a mi sobrino como quería a mi gato. Y cuando no obedecí, me castigaron echando a Peluso. No fue solo una traición: fue como arrancarme un pedazo de mí.
No sé qué fue de Peluso. Quiero creer que alguien bueno lo recogió y le dio un nuevo hogar. Pero el dolor de su pérdida siempre estará conmigo. Mi madre y Alejandra destrozaron mi confianza. Su acto me demostró lo poco que respetan mis sentimientos. Ya no quiero formar parte de su mundo, donde el amor se med…donde el amor se mide por obligación, no por lo que late en el corazón.
