**Corazón de Piedra**
A Lucía le faltaba poco para cumplir quince años cuando sus padres le anunciaron que pronto tendría un hermanito o hermanita. Pataleó y gritó como una posesa.
—Mamá, ¿para qué quieren otro niño? ¿Es que se les ha ocurrido ahora, casi jubilados? ¿No les bastaba conmigo? —se enfureció, viendo cómo su monopolio sobre el cariño y el dinero familiar se desvanecía.
Hasta entonces, sus padres atendían cada uno de sus caprichos. Pero ahora hablaban de cunas, carritos y bañeras. ¿Carritos? ¡Si ella necesitaba botas nuevas! Lucía no era precisamente guapa: era robusta, de facciones toscas, pero creía que la ropa elegante la haría atractiva. Se arreglaba para disimular sus defectos y sacaba dinero a sus padres sin miramientos. Pero con un hermano menor, su vida se arruinaría.
Nació su hermanita, Alba. Lucía no mostró alegría. Alba era una muñeca: ojos azules, pelo rubio y rizado. Apenas empezó a caminar, buscaba a su hermana mayor, pero Lucía la rechazaba.
—Mamá, llévate a tu Alba, me estorba.
Los años pasaron. Alba se convirtió en una belleza, mientras Lucía seguía siendo una muchacha del pueblo, sin pretendientes. Tras el instituto, trabajó como cartera, repartiendo el correo.
A los diecinueve, Alba se enamoró de Adrián, un practicante que llegó al pueblo. El romance acabó en embarazo, y Adrián desapareció.
—Ten al niño —dijo su madre—. Lo criaremos entre todos.
Alba dio a luz a Guillermo. Pero Lucía no perdió ocasión de humillarla:
—Siempre fuiste tonta, Alba. El amor no existe. Yo no he caído en esa trampa como tú. Ahora sufrirás sola con tu… —insultó al niño—. Nadie te ha enseñado a pensar. Mamá y papá te consienten demasiado.
Lucía no sentía compasión. Cada día reprochaba a Alba su soltería, pero en voz baja para que sus padres no la oyeran. Incluso le dijo:
—Más te valdría haberlo dejado en el hospital, ya que no tuviste cabeza para librarte a tiempo.
Alba soñaba con irse, pero no tenía dinero ni apoyo. Entonces, Lucía anunció que se marchaba a Madrid.
—Estoy harta de todos. Viviré sola.
Quería independizarse, aunque no tenía formación. Le molestaba que Guillermo y Alba acapararan la atención. Con treinta años y soltera, esperaba encontrar un hombre en la ciudad, aunque fuera mayor.
En Madrid, encontró trabajo en la construcción. Era fuerte: cargaba cubos de mezcla sin problemas. Aprendió a enlucir paredes y se volvió ambiciosa. Se mudó a una residencia y olvidó a su familia. Si alguien preguntaba, decía:
—Me hicieron daño. Ahora gano mi dinero y vivo bien. ¿Creen que los mantendré? ¡Ni lo sueñen!
—Lucía, tienes un corazón de piedra —le decían—. ¿Así hablas de tus padres?
Pero nadie insistía. Lucía culpaba a sus padres de su vida y así seguía.
No buscaba formar familia. Quería un hombre con dinero, no un magnate, pero que no contara céntimos. Pensaba:
—Necesito un tipo con pasta, y que no sea tacaño.
Con su físico, no era fácil. Varios hombres la dejaron cuando ella exigía:
—Yo te doy mi amor, ¿y tú qué me das?
Uno, llamado Sergio, le dijo:
—Ni siquiera sabes lo que es el amor. Cuando lo entiendas, hablamos.
—¿Quieres que estudie el Kama Sutra para ti? —replicó ella, ofendida.
—No es eso, Lucía. Pero da igual, no lo entenderías.
Se sintió humillada. Más tarde, conoció a Iván y cambió de táctica. En lugar de exigir, se quejó:
—Vivo sola, nadie me ayuda. Mis padres solo piensan en Alba y su hijo. Para ellos, ya no existo.
Pero Iván le advirtió:
—Cuidado, que acaben dejándole la casa a tu hermana.
Lucía reflexionó y decidió visitar a su familia.
—Tiene razón. Aunque no hay mucho, una casa es una casa.
Llegó al pueblo como si nada hubiera pasado.
—Hola. ¿Cómo están?
—Bien, pero ¿por qué no nos diste tu dirección? —preguntó su madre—. No sabíamos de ti.
—Pues aquí estoy —dijo, y acto seguido—: ¿Qué van a hacer con la casa?
Su madre, ingenua, respondió:
—Pensamos reformarla.
Su padre la llevó aparte:
—¿Tan pronto vienes a repartir nuestra herencia?
Lucía negó, pero él fue claro:
—No dejaremos desamparada a Alba.
A partir de entonces, visitaba más seguido, llevando juguetes o libros a Guillermo. En el trabajo, le aconsejaron:
—Tráete a tu hermana y a su hijo. Te darán un piso.
Convenció a su familia, y Alba y Guillermo se mudaron con ella. Lucía presionó en el trabajo y consiguió un apartamento.
Al principio, no dejaba que Alba se sintiera cómoda, pero luego aprovechó su sumisión. La criticaba a solas, pero en público fingía bondad:
—Me sacrifico por ellos —decía a los vecinos, ganando su admiración.
Alba no se quejaba. Agradecía el techo y sabía que la ciudad ofrecía mejores escuelas y médicos. Guillermo destacaba en clase, y ella trabajaba en una tienda cercana.
Lucía seguía insultándolos en privado. Alba cocinaba y limpiaba, mientras Lucía disfrutaba de lo hecho. Pero Alba empezó a pensar en irse, aunque le daba miedo.
Un día, en el médico, conoció al doctor Olegario, un hombre divorciado. Él se enamoró de su timidez y belleza. En una consulta, le sorprendió:
—Alba, ¿por qué no nos casamos?
—¿Cómo? ¿Está bromeando? —preguntó ella, aturdida.
—En serio. Conozcámonos mejor. Siento que eres mi destino.
Pronto, Alba y Guillermo se mudaron con él. Olegario adoptó al niño y fueron felices.
Lucía, sola y con poco dinero, fue a su casa:
—Viviste años a mi costa. Ahora te toca pagarme.
Olegario, indignado, la echó, pero accedió a darle el dinero con una condición:
—Si vuelves a molestarlos, lo lamentarás.
—Guillermo no es tuyo —replicó Lucía, burlona.
—Es mi hijo legal —respondió él, con mirada gélida.
Pasaron diez años. Alba y Olegario tenían una hija y vivían en una casa grande. No hablaban con Lucía, pero todo cambió cuando sufrió un derrame cerebral.
Tras meses en el hospital, Alba la llevó a su casa. La cuidó, compró colchones especiales y gastó en su recuperación.
Una vez, Lucía se vio al espejo: una mujer mayor, con la boca torcida. Lloró de vergüenza y remordimiento.
—Podrían haberme metido en un asilo. Yo lo habría hecho.
Lloraba en silencio, quizá arrepentida.
Ahora vive con ellos, camina con bastón y habla con dificultad. En Semana Santa, visitaron juntas la tumba de sus padres.
Aunque tarde, Lucía finalmente entendió.
