Lucía no podía explicarlo, pero sentía que el alma de su madre se había reencarnado en esa niña. Aunque no creía en cosas místicas, las coincidencias eran tantas que, quieras o no, te hacían dudar. La niña había nacido ocho meses después de la muerte de su madre. ¿Acaso el alma había vagado un tiempo antes de regresar a la tierra? No era descabellado pensarlo. Aunque el hecho de que naciera no significaba nada por sí solo, si no fuera porque lo hizo justo el día del cumpleaños de su madre, exactamente cuarenta y seis años después.
Las coincidencias no terminaban ahí. Lucía había sido contratada como niñera de la pequeña. Era su segundo trabajo de este tipo; la primera vez había cuidado a la hermana menor de una compañera de clase, y ahora estaba aquí. No planeaba ser niñera toda la vida; en realidad, quería estudiar psicología, pero no había logrado entrar a la universidad en su primer intento, ni en el segundo. Le había faltado muy poco, pero estaba segura de que al tercer intento lo conseguiría. Trabajar como dependienta o camarera no le atraía, pero ser niñera no le parecía un trabajo, sino más bien un placer. Gracias a una carta de recomendación impresionante, la joven madre había aceptado contratarla, aunque con un período de prueba. Lucía, por su parte, había sido honesta y le había dicho que en un año planeaba ingresar a la universidad. La madre de la niña, Marina, era unos cinco años mayor que Lucía y de inmediato le propuso tutearse.
—Bien, entonces está todo arreglado. Anita ya va a entrar al jardín de infantes especial —le tranquilizó Marina—. Es muy avanzada para su edad, podría haber ido antes, pero yo siempre me preocupo demasiado. Además, tiene clases especiales todos los días. Tiene una condición… no te lo había dicho antes, espero que no sea un problema. Muchas niñeras se asustan cuando escuchan que el niño tiene una discapacidad, o piden un sueldo que no puedo pagar.
Lucía ya se imaginaba algo terrible, como que la niña tuviera labio leporino y estuviera esperando una operación, o quizás epilepsia.
—Anita tiene hipoacusia neurosensorial, es una enfermedad hereditaria…
Lucía incluso sonrió y la interrumpió.
—No hace falta que me lo expliques, sé lo que es. En mi familia también ha habido casos.
—Por eso te contraté. Una amiga en común me dijo que tu madre también lo padecía, así que no te asustarías.
Lucía no se asustó, y tampoco era algo complicado. Los aparatos modernos permitían recuperar casi por completo la audición. A su madre le había sido mucho más difícil; con ella se comunicaban en lenguaje de señas.
La última coincidencia era que la niña se parecía mucho a su madre: los mismos ojos oscuros, las cejas arqueadas como si siempre estuviera sorprendida, y el pelo rizado y rebelde. Lucía incluso fue a casa de su padre y le pidió los viejos álbumes de fotos de su madre. ¡Era idéntica a ella de pequeña! Cuando se lo comentó a su padre, él solo la regañó:
—Cariño, solo extrañas a tu madre. ¿Qué son esas tonterías místicas? ¡Lo que necesitas es tener tus propios hijos!
Lucía se ruborizó. En realidad, había conocido a un chico llamado Pablo en los cursos de preparación para la universidad, y ya habían salido tres veces. Pero hablar de hijos era demasiado pronto. Su padre, al ver sus mejillas sonrosadas, pareció entenderlo todo.
—¿Le preguntaste si en su familia había casos de hipoacusia?
—¡Ay, papá!
Eso era algo que sus padres les repetían desde pequeños, tanto a ella como a su hermano: que al conocer a alguien debían averiguar si eran portadores del gen recesivo que causaba la hipoacusia, porque tanto Lucía como su hermano Andrés lo eran.
—¿Qué pasa, papá? Preguntar no cuesta nada.
Decidió salir de allí rápidamente.
Quizás por haberse inventado lo de la reencarnación, o porque la niña era realmente encantadora, Lucía se había encariñado mucho con ella y no quería ni pensar en tener que separarse. ¿Tal vez su padre tenía razón y era hora de tener sus propios hijos? Pero era tan joven, y soñaba con estudiar… De alguna manera, terminó hablando de esto con Marina, quien pasaba todo el día trabajando para mantener a su hija y a sí misma.
—¡Tienes que estudiar! —insistió Marina—. Yo tuve que dejar la universidad por el embarazo, y ahora no puedo ascender más en mi trabajo. Es frustrante, tengo más experiencia y conocimientos, pero contratan a recién graduados que solo saben mover papeles.
—¿Y el padre de la niña? —preguntó Lucía con cuidado. En los cuatro meses que llevaba trabajando como niñera, nunca había visto aparecer al padre.
—No está —respondió Marina.
—¿Cómo que no está?
—Así es. Ni siquiera sabe que tiene una hija. Nos conocimos en otra ciudad, fui a visitar a una amiga por una semana y lo conocí en un bar. Fue amor a primera vista. Acordamos vernos pronto, pero no funcionó. Me dejó por correo electrónico, diciendo que no podíamos estar juntos, que yo merecía algo mejor y cosas por el estilo.
—Qué fuerte… ¿Y no sabías que estabas embarazada?
—No lo sabía. Me enteré una semana después. Pero decidí tenerla —Marina sonrió—. Nunca me he arrepentido.
—Sí, Anita es maravillosa. Me recuerda mucho a mi madre —confesó Lucía de repente.
Marina se rio.
—Tú y Anita tienen una conexión kármica, lo he notado desde hace tiempo.
—Se lo dije a mi padre, y se rio de mí. Dijo que necesito tener mis propios hijos.
—Primero estudia, luego piensa en los hijos —le recordó Marina—. Si no, terminarás como yo.
En Navidad, Lucía y su padre planeaban visitar a su hermano en otra ciudad. Él dirigía un departamento en una agencia de viajes y no podía ausentarse por mucho tiempo. Lucía solo había estado una vez en casa de su hermano, pero le había encantado. Tenía un apartamento espectacular en el decimoquinto piso, con una vista impresionante. Había comprado un regalo para Anita: un osito de peluche parecido al que tenía su madre. A la niña le encantó y dijo que dormiría con él.
Ya en la acogedora cocina de su hermano, charlando tranquilamente, Lucía recibió un mensaje de Marina. Anita dormía profundamente, abrazando al osito. Lucía incluso se emocionó y le mostró la foto a Andrés, contándole toda la historia de la conexión kármica y la reencarnación.
—Lucía, ¿en serio? ¿Reencarnación?
—Escucha, Anita se parece más a nuestra madre que a la suya. Mira, aquí está la foto.
Encontró en su teléfono un selfie que habían tomado el día anterior: ella, Anita y Marina. Se lo mostró a su hermano. Él miró la foto durante un largo rato, y luego preguntó con voz extraña:
—¿Cómo se llama?
—Anita, ya te lo dije. No como nuestra madre.
—No, me refiero a la madre.
—Marina. ¿Por qué?
Andrés tragó saliva.
—¿Y Anita…? ¿Está bien de oído?
—¡Por favor, llevo media hora explicándotelo! Ya te dije que usa un audífono. ¡Hasta en eso se parecen! El padre de Marina tiene la misma condición que nuestra madre. No es reencarnación, son los genes, pero piénsalo…
Andrés se levantó de un salto y comenzó a caminar de un lado a otro.
—¿Cuántos años tiene? ¿Cuándo nació?
—¿Por qué lo preguntas? —empezó a decir Lucía, pero de repente se horrorizó y se tapó la boca con las manos. Con voz temblorosa, casi susurrando, preguntó—: Marina dice que él la dejó por correo y que no sabía nada del bebé. ¿Eras tú?
Al día siguiente, los tres volaban de regreso, habiendo conseguido los últimos boletos disponibles. Su padre se secaba las lágrimas mientras miraba las fotos de su nueva nieta. Andrés mordía sus labios, como solía hacer de niño, preguntando una y otra vez sobre Marina y Anita. Lucía era la única tranquila. Sabía que todo estaría bien. Y, después de todo, nadie había cancelado la reencarnación.
