Todo estará bien…

Author Carmen FernándezReading 8 minViews 62

Todo iba a salir bien…

El coche surcaba la ciudad dormida bajo la luna. Dentro, dos figuras: un hombre y una mujer. Cualquiera hubiera pensado que eran marido y mujer, apresurándose hacia el hogar donde les esperaban sus hijos.

—¿Podrías ir más rápido? —rogó ella, con los dedos aferrados al asiento.

—Es peligroso. Las calles parecen vacías, pero no lo están. —Él apretó el volante—. ¿Cuándo se lo dirás? ¿Cuánto más vamos a seguir escondiéndonos? Dímelo tú, sería más fácil.

—¿Más fácil? ¿Para quién? —Ella cerró los ojos—. Para nosotros, quizá, pero ¿y para Lucía? Ella adora a su padre. Y él a ella. ¿Qué será de los dos si lo descubren? Es cruel…

—¿Y mentirle todos estos meses no lo es? ¿Crees que no lo sospecha? Estoy harto de compartirte. Si quieres, se lo digo yo. De hombre a hombre.

—¡No, por favor! Dame tiempo. —Ella le agarró la mano con fuerza—. Te quiero, de verdad… pero no me obligues. Prometo hablar con él pronto.

Él giró hacia ella, buscó sus ojos y se inclinó para besarla.

De repente, un destello negro. Un todoterreno cruzó el giro como un rayo. El grito de ella se perdió entre el estruendo de metal retorcido…

***

El tono del móvil atravesó la niebla del sueño. Álvaro flotó entre la inconsciencia unos segundos antes de abrir los ojos.

Carla había llamado a las ocho para decir que se retrasaba. Una amiga tenía un problema, no podía dejarla sola. Le contaría luego. No le dio tiempo a preguntar qué amiga, qué problema. Podría haber llamado él mismo a las pocas amigas cuyos números guardaba. Pero le pareció humillante, para ambos.

Llevaba dos meses notando algo raro. Demasiadas noches de tardanzas repentinas, hasta fines de semana “de amigas”. Demasiadas emergencias inexplicables.

Alargó la mano hacia el móvil en la mesilla. Un número desconocido. El pecho le ardía de presentimiento.

—Diga —respondió con voz áspera.

—Capitán Ruiz. ¿Es usted el marido de Carla María Domínguez?

—Sí.

—Su esposa ha sufrido un accidente. Está ingresada en el Hospital Gregorio Marañón en estado grave.

—¿Está viva? —La voz le tembló.

—Sí, pero…

—Papá, ¿es mamá? —Lucía, de diez años, se asomaba a la puerta con los ojos llenos de miedo.

Álvaro tragó saliva.

—No… Está en el hospital. Se ha accidentado.

—¿Se ha muerto?

—¡No! Solo está herida. —Se apresuró—. Pero necesitamos ir mañana.

—Tengo miedo. —Ella corrió hacia él, abrazándole el cuello con tanta fuerza que apenas podía respirar—. Vamos ahora.

—No nos dejarán entrar a esta hora. —La apartó con suavidad—. Mañana temprano. Ahora, a dormir. No podemos llegar con cara de sueño, ¿verdad? —Intentó sonreír.

Lucía asintió y regresó a su habitación. Él se tumbó de nuevo. El alba se filtraba por las persianas. Antes de colgar, había visto la hora: las dos y media.

El corazón le martilleaba. Respiró hondo, intentando calmarse.

A la mañana siguiente, llegaron al hospital. Dejó a Lucía en el pasillo mientras entraba en la sala de médicos.

—¿El marido? —Un doctor de su edad lo miró con seriedad.

—Sí. ¿Qué tiene mi mujer?

—Traumatismo craneal, fracturas múltiples… Está en coma.

—Pero si ella no conduce. ¿Qué pasó?

—Un todoterreno embistió el coche donde iba. Los dos conductores fallecieron. Su esposa tuvo suerte. —Bajó la voz—. No le miento: está grave. Pero es joven, hay esperanza.

—¿Podemos verla? Mi hija está fuera.

—Depende de usted. No es una imagen agradable. Aunque a veces la familia ayuda. Venga.

—¿Quién iba con ella? —preguntó Álvaro mientras caminaban.

—Eso pregúntelo a la policía. Y no se demore, está inconsciente.

Al entrar, apenas reconoció a Carla. Vendajes, moretones, una máscara de dolor. En su mano, el anillo de bodas.

—¡Mamá! —Lucía acarició su brazo—. ¿Está dormida?

—Sí. —Le pasó un brazo por los hombros—. Solo podemos estar un rato.

En el coche, el silencio era denso. Llamó a la madre de Carla y le pidió que cuidara de Lucía. Él debía ir a trabajar.

Cuando llegó Isabel, tenía los ojos rojos.

—¿Quieres que me lleve a Lucía unos días? Así podrás ocuparte de Carla…

Lucía asintió de inmediato.

—Se lo dije… ¿Pero me iba a escuchar? —Isabel rompió a llorar y se interrumpió al ver la mirada de Álvaro.

—¿Qué le dijo, Isabel?

Ella negó con la cabeza, secándose las lágrimas.

—Dígamelo. Ya lo sabré igual.

—Que no acabaría bien. —Se llevó las manos a la cara—. Pero no me hacía caso. Decía que lo amaba, que no podía vivir sin él… ¡Perdón, Álvaro! Mejor lo hubiera contado ella…

Una punzada en el pecho. Había notado los cambios en Carla, pero prefirió ignorarlos.

—¿Quién es? —preguntó, frío.

—Sergio Márquez. La quería desde el instituto. Luego se fue fuera… y al volver, empezó todo.

Márquez. Lo había visto una vez. A veces recogía a Carla del trabajo. Esperaba en el coche, y ella corría hacia él, radiante.

Hace dos meses, él fue a buscarla y los vio juntos. No hacía falta ser genio para entender lo que había entre ellos. Carla se turbó al verle, pero luego sonrió y los presentó. “Un viejo amigo.” Sergio no le tendió la mano. La hostilidad fue instantánea.

—Qué bien que vinieras. Justo miraba un regalo para Lucía… —Carla lo llevó del brazo hacia el coche.

Sergio desapareció. En el trayecto, ella habló sin parar, nerviosa.

“¿Cuántas veces habrá sido con él? ¿Cuántas noches de ‘amigas’? ¿Se reirían de mí? ¿Pensaría en dejarme?” El dolor lo ahogaba.

—Mañana iré con Lucía al hospital. ¿Nos dejarán? —Isabel lo sacó de sus pensamientos.

¿Qué haría? ¿Enojarse? ¿Y si Carla no despertaba? Sergio estaba muerto. Él seguía aquí. Lucía les necesitaba.

—Sí. El doctor dijo que podemos hablarle. Quizá nos oiga…

Pasó la noche en vilo. ¿Debía decirle que lo sabía? ¿Si moría con eso en la conciencia? No. Solo quería que volviera.

Al día siguiente, en su hora de comida, fue al hospital. Lucía e Isabel estaban en la habitación. Cuando se fueron, él se quedó mirando el rostro hinchado de Carla.

—Intento entenderlo —susurró—. Perdonarte. Vuelve con nosotros.

No pudo decir “te quiero”. Las palabras se le atascaron.

A la mañana siguiente, el hospital llamó: Carla había despertado. Salió disparado del trabajo. Pero al acercarse, dudó. ¿Vería en sus ojos que ya no lo amaba? ¿Lástima?

El doctor fue claro: estaba débil. No debían alterarla.

Álvaro se acercó con paso lento.

—Carla…

Ella abriElla alargó una mano temblorosa hacia él, y mientras sus dedos se entrelazaban, Álvaro supo que, a pesar de todo, el amor que aún compartían era más fuerte que cualquier error del pasado.

Grité desde la ventana: —¡Mamá, ¿qué haces tan temprano? ¡Te vas a helar!—. Ella se volvió, agitó la pala a modo de saludo: —Para vosotros, los perezosos, me esfuerzo—. Y al día siguiente mamá ya no estaba… Sigo sin poder pasar tranquila por nuestro patio… Cada vez que veo ese caminito, el corazón se me encoge, como si alguien lo apretara con la mano. Aquella foto la hice yo el dos de enero… Simplemente pasaba por ahí, vi las huellas en la nieve y me detuve. La fotografié, sin saber para qué. Ahora esa foto es lo único que me queda de aquellos días… Celebramos el Año Nuevo como siempre, toda la familia junta. Mi madre ya estaba de pie desde la mañana del treinta y uno. Me despertó el olor a filetes y su voz desde la cocina: —Hija, ¡levántate! Ayúdame a terminar las ensaladas, que si no tu padre se come todos los ingredientes a escondidas. Bajé aún en pijama, el pelo revuelto. Ella estaba junto a los fogones con su delantal favorito de melocotones, el que le regalé cuando aún iba al instituto. Sonreía, tenía las mejillas coloradas de tanto calor. —Mamá, déjame tomar el café primero —protesté. —¡El café después! ¡Primero la ensaladilla rusa! —se rió y me lanzó un bol con las verduras asadas—. Corta fino, como a mí me gusta. No como la última vez, esos cubos tamaño puño. Cortábamos, charlábamos de todo un poco. Me contaba cómo celebraban el Año Nuevo en su infancia —sin ensaladas exóticas, solo arenques bajo abrigo y mandarinas que su padre conseguía por enchufe en el trabajo. Luego llegó papá con el árbol de Navidad. Enorme, casi hasta el techo. —¿Qué, chicas, aceptáis a la reina de la casa? —preguntó ufano desde la puerta. —¡Ay, papá, parece que has talado todo un bosque! —me asombré. Mamá salió, la miró y suspiró: —Bonita sí es, pero ¿dónde la vamos a meter? La otra era más pequeña… Aun así, nos ayudó a decorarla. Mi hermana Lera y yo colgábamos las guirnaldas, y mamá sacó las viejas bolas, de cuando yo era niña. Recuerdo cuando cogió el angelito de cristal y me dijo en voz baja: —Este te lo compré por tu primer Año Nuevo. ¿Te acuerdas? —Sí, mamá —mentí. En realidad no lo recordaba, pero asentí. Se iluminó de felicidad por mi memoria. Mi hermano llegó ya por la tarde. Ruido, bolsas, regalos y botellas. —Mamá, este año traigo cava del bueno. No como el del año pasado, ¡pura aguachirle! —Ay, hijo, con tal de que no terminéis todos beodos… —rió ella y le abrazó. A medianoche salimos juntos al patio. Papá y mi hermano lanzaban fuegos artificiales, Lera chillaba emocionada, y mamá me abrazó por los hombros. —Mira, hija, qué bonito —me susurró—. Qué buena vida tenemos… La abracé de vuelta. —La mejor, mamá. Bebíamos cava a morro, de la botella, y reíamos cuando algún petardo salía disparado hacia el cobertizo del vecino. Mamá, algo achispada, bailaba con las botas de felpa la canción «En el bosque nació un abeto», y papá la alzó en brazos. Nos partíamos de risa. El uno de enero pasamos el día tirados. Mamá volvió a cocinar —ahora pelmeni y aspic. —¡Mamá, basta! ¡Vamos a reventar de tanto comer! —me quejaba. —Nada, ya lo terminaréis. Si el Año Nuevo se celebra toda la semana —decía, despreocupada. El dos de enero volvió a madrugar, como siempre. Escuché la puerta y me asomé: ella estaba en el patio, pala en mano, despejando el caminito. En su viejo plumífero y con el pañuelo recogido en la cabeza. Dejándolo todo impecable: del portón hasta el portal, una veredita estrecha, perfecta. Arrimaba la nieve a la pared de la casa, como le gustaba. Le grité: —¡Mamá, qué haces tan temprano! ¡Que te vas a congelar! Ella se giró y saludó con la pala: —Que si no, vosotras, flojas, os pasáis el invierno cruzando montículos de nieve. Anda, pon el té. Sonreí y fui a la cocina. Volvió media hora después, con las mejillas ardiendo y los ojos brillantes. —Ya está, todo en orden —dijo y se sentó a tomar café—. ¿A que ha quedado bien? —Sí, mamá. Gracias. Aquella fue la última vez que oí su voz con tanta vitalidad. El tres de enero se despertó y dijo en voz baja: —Chicas, me pincha el pecho. No mucho, pero es molesto. Me preocupé enseguida: —¿Llamamos a urgencias, mamá? —Qué tontería, hija. Solo estoy cansada de tanto cocinar y trajín. Me tumbo un rato, ya se pasa. Se tumbó en el sofá, mi hermana y yo junto a ella. Papá fue a por pastillas a la farmacia. Todavía bromeó: —No me miréis tan trágicamente, que aún os enterraré a todos. Y de pronto empalideció, llevándose la mano al pecho. —Uy… me encuentro fatal… muy mal… Llamamos a la ambulancia. Le cogía la mano y le susurraba: —Aguanta, mamá, ya vienen, todo va a salir bien… Ella me miró y murmuró: —Hija… cuánto os quiero… No quiero despedirme. Los médicos llegaron rápido, pero ya no pudieron hacer nada. Infarto masivo. Todo pasó en minutos. Me quedé sentada en el suelo del pasillo, rota de dolor. No podía creerlo. Ayer bailaba bajo los fuegos artificiales y hoy… Como pude, salí al patio. Apenas caía nieve. Y vi sus huellas —pequeñas, exactas, rectas. Del portón a la puerta, de ida y vuelta. Como siempre. Las miré largo rato. Y preguntaba a Dios: «¿Cómo es posible? Ayer caminaba por aquí y hoy… Sus huellas están, pero ella ya no» Me pareció —o quizá no— que el dos de enero salió por última vez, dejando el camino limpio para nosotros, para que pudiéramos cruzar sin ella. No las quise barrer ni dejar que nadie lo hiciera. Que duren hasta que la nieve las borre para siempre. Eso fue lo último que mamá hizo por nosotros. Su cariño por la familia se veía hasta cuando ya no estaba entre los vivos. Una semana después cayó una nevada enorme. Guardo esa foto de las últimas huellas de mi madre. Cada tres de enero la vuelvo a mirar y luego, observo el sendero vacío del patio. Y duele tanto comprender y saber: bajo toda esa nieve, ella dejó sus últimas huellas. Por ellas todavía sigo caminando tras ella…

Siempre había invitados en casa. Invitados, casi todos los días. Todo el mundo bebía, botellas por doquier, pero no había nada de comida. Ni siquiera un trozo de pan… solo colillas y una lata vacía de sardinas en la mesa. León volvió a mirar con atención: nada de comer. — Bueno, mamá, me voy —dijo el niño mientras se calzaba despacio sus zapatos rotos, aún esperando que su madre lo detuviera, que le dijera: — ¿Adónde vas, hijo, sin haber comido, y con el frío que hace? Quédate. Ahora te hago una papilla, echo a los invitados y limpio el suelo—. Siempre esperaba palabras amables de su madre, pero ella nunca las decía. Sus palabras eran como espinas, que a León le daban ganas de encogerse y esconderse. Esta vez decidió marcharse para siempre. Tenía seis años y se sentía mayor. Para empezar, iba a ganar dinero y comprarse un bollito, tal vez dos, porque su estómago rugía. No sabía cómo ganar dinero, pero al pasar por los quioscos vio una botella vacía en la nieve y la metió en el bolsillo. Luego encontró una bolsa tirada y pasó medio día recogiendo botellas. Cuando ya tenía muchas, los sueños de comprar un bollito de amapola, de pasas, quizás hasta glaseado llenaban su cabeza. Pero pensó que para uno de glaseado no le alcanzaría, así que siguió buscando. Cerca de la estación de cercanías vio a unos hombres bebiendo cerveza. Dejó su bolsa pesada al lado del quiosco y corrió por una botella recién abandonada. Pero mientras corría, un hombre sucio y enfadado llegó y le robó todas sus botellas, mirándole tan mal que León tuvo que marcharse. Su sueño del bollito se desvaneció. “Recoger botellas también es duro”, pensó León y siguió caminando por las nevadas calles. La nieve era húmeda y pegajosa. Sus pies estaban mojados y fríos. Se hizo de noche. No recordaba cómo acabó en un portal, cayó en una escalera, se acercó a la calefacción y se sumió en un cálido sueño. Al despertar, pensó que seguía soñando: estaba caliente, tranquilo y olía a algo delicioso. Luego entró una mujer de sonrisa muy amable. — ¿Qué tal, niño? ¿Ya estás calentito? ¿Dormiste bien? Vamos a desayunar. Esta noche te encontré durmiendo en el portal como un perrito, te traje a casa. — ¿Este es mi casa? —preguntó León, sin creerse su suerte. — Si no tienes casa, esta será la tuya —contestó la mujer. Todo fue como un cuento. La tía desconocida le cuidaba, le daba de comer, incluso le compró ropa nueva. Poco a poco, León le contó toda su vida con su madre. La buena tía tenía un nombre de cuento: Lilia. Un nombre común, pero León aún había vivido poco y nunca lo había oído. Imaginaba que solo una hada buena podía llamarse así. — ¿Quieres que sea tu madre? – le preguntó ella un día, abrazándole fuerte, como sólo lo hacen las madres que de verdad quieren. Él, claro que quería, pero… la felicidad no duró mucho. Una semana después, vino su madre, casi sobria, y gritó a la mujer que lo acogió: — Todavía no he perdido la custodia, tengo todos los derechos sobre mi hijo. – La madre se llevó a León. Nevaba, y al salir, pensaba que la casa de la buena tía era como un castillo blanco. La vida que siguió fue muy dura. La madre bebía, él se escapaba y dormía en estaciones, recogía botellas, compraba pan. No hablaba ni pedía nada a nadie. Finalmente, su madre perdió la custodia y León fue a un orfanato. Lo más triste para él era que no lograba recordar dónde estaba aquel hogar, el castillo blanco donde vivía la buena mujer de nombre de cuento. Pasaron tres años. León vivía en el orfanato. Seguía siendo reservado y poco hablador. Su actividad favorita era estar solo y dibujar siempre el mismo dibujo: una casa blanca y copos de nieve cayendo. Un día llegó una periodista al orfanato. La educadora la paseaba por las salas, presentándole a los niños. Llegaron a León. — León es un niño bueno e interesante, pero sigue teniendo problemas para adaptarse al grupo, aunque lleva aquí tres años. Estamos buscando una familia para él —explicó la educadora. — Encantada, me llamo Lilia —se presentó la periodista. León se animó, cobró vida, y habló. Con entusiasmo le contó sobre la otra buena tía Lilia. Parecía que su alma se derretía con cada frase. Tenía los ojos brillantes y los mofletes sonrojados. La educadora observaba sorprendida su transformación. El nombre Lilia resultó ser la llave de oro para el corazón del niño. La periodista Lilia no pudo contener las lágrimas escuchando su historia, y prometió publicar su caso en el periódico local, para ver si aquella buena mujer lo leía y se enteraba de que León la buscaba. Cumplió su promesa. Y ocurrió el milagro. Aquella mujer no compraba el periódico, pero el día de su cumpleaños, los compañeros del trabajo le regalaron flores, envueltas con el diario para cubrirlas del frío. Ya en casa, al desenvolverlas, vio el titular de un pequeño artículo: “Buena mujer Lilia, un niño llamado León te busca. Da señales de vida”. Leyó el artículo y supo que era el mismo niño que una vez recogió de la escalera y quiso adoptar. León la reconoció enseguida. Se lanzó hacia ella. Se abrazaron. Lloraron todos: León, Lilia y las cuidadoras presentes. — Te he estado esperando tanto —dijo el niño. Con dificultad lograron convencerle de que dejara ir a su tía Lilia a casa. No podía adoptarlo de inmediato, había procedimientos legales, pero prometió ir a visitarle cada día. P.D. Después, León tuvo una vida feliz. Hoy tiene 26 años. Terminó la carrera de ingeniería y se va a casar con una buena chica. Es alegre, sociable, y quiere muchísimo a su madre Lilia, a quien le debe todo. Más tarde, cuando fue adulto, supo que el marido de Lilia la había abandonado porque no podían tener hijos. Ella se sentía desgraciada y sola. Fue justo entonces, en ese momento, cuando encontró a León en la escalera y lo llenó de amor. Después de que la madre le llevara, Lilia pensó con tristeza: “Será que no estaba escrito en mi destino.” Y se sintió feliz sin límites cuando volvió a encontrarlo en el orfanato. León intentó averiguar el destino de su madre biológica. Descubrió que alquilaban piso en la ciudad y que hacía años se había marchado, rumbo desconocido, con un hombre recién salido de prisión. No quiso seguir buscando. ¿Para qué?

063

Matrimonio de Conveniencia —Don Sergio, ¿puedo hablar con usted?— La cabeza rubia de Irene asomó por la puerta del despacho. La chica, eternamente caprichosa y demasiado ruidosa, se mostraba sospechosamente educada y tranquila. —¿Qué quieres?— El hombre se apartó del ordenador y miró por encima de las gafas a su hijastra. —Tengo una gran petición que hacerle,— Irene no esperó a que el padrastro la invitara a pasar. Cruzó el umbral con descaro, cerró la puerta tras de sí y se sentó frente al desconcertado hombre. —¡No te voy a subir el sueldo!— sentenció Don Sergio como si ya supiera a qué venía Irene. —Ni lo pidas. No cumples con tus obligaciones, siempre llegas tarde, no entregas las cosas a tiempo, y me dejas mal delante de todos,— el padrastro ya había hablado muchas veces con Irene sobre su irresponsabilidad. No soportaba que la chica siempre estuviera en conflicto con los empleados y tramara intrigas contra quienes no le caían bien. Hacía meses que el director de la empresa quería despedir a esa díscola joven, pero carecía del valor para hacerlo. Irene era la hija de su mujer más querida. A Anastasia la conoció hace quince años, se casaron y fueron felices hasta que le diagnosticaron cáncer. Murió dos años atrás, y ahora el hombre sentía lástima por la alocada hijastra que tanto le recordaba a su difunta esposa. —Lo del sueldo ya lo tengo claro,— refunfuñó Irene,—pero he venido por otra cosa. —¿Y qué es?— El hombre arqueó una ceja e inclinó el cuerpo hacia delante, interesado. —Don Sergio,— gimoteó la chica,— ¿sabe usted lo duro que fue para mí perder a mamá? Era la única persona en el mundo que me apoyaba y quería… —¿Por eso la tenías siempre en un sinvivir?— frunció el ceño el hombre. Recordaba perfectamente la complicada relación entre Anastasia e Irene. Su mujer adoraba a la niña, pero esta siempre fue incontrolable, y la madre no dejaba de preocuparse por ella. —¿A qué viene todo esto? ¿Por qué tratas de darme lástima? Ve al grano. Tengo mucho trabajo. —Don Sergio,— Irene se movía inquieta en la silla, incapaz de pedirle lo que quería,— ¿podría ayudarme económicamente? Quiero probar suerte en los negocios, pero necesito dinero para formarme. —No,— cortó el hombre. —Con tu actitud hacia el trabajo no serviría de nada. Ni siquiera acabarás los cursos. ¡Te lo he dicho mil veces, Irene: tienes que madurar! Pero sigues siendo la misma adolescente problemática. —Le prometo que si me ayuda con el proyecto cambiaré. ¡Se lo juro! Yo también estoy cansada de esta incertidumbre. Quiero tener una vida normal: trabajar, hacer carrera, casarme, tener hijos… —Hmm,— resopló Don Sergio. La miró de una manera extraña y empezó a inquietarse.— ¿Es que tienes novio? —No tengo a nadie,— contestó con un gesto Irene.— Si lo tuviera, no estaría aquí. Con pareja es más fácil salir adelante. —En eso tienes razón… pero no todos los compañeros son iguales,— dijo el hombre, tamborileando los dedos sobre la mesa.— Sabes, tengo una propuesta que podría permitirte vivir bien. —¿Una propuesta?— repitió Irene, sorprendida. —Estoy dispuesto a darte el dinero, pero a una condición,— Don Sergio sonrió enigmáticamente. —¿A qué condición?— Irene estaba en tensión. Ni en su peor pesadilla podía imaginar qué le pediría su padrastro. —Cásate conmigo y tendrás todo lo que sueñas,— dejó caer el hombre, mirando a la joven como a una socia de negocios. —¿Casarme con usted?— Al principio, Irene quedó pasmada, y después creyó que era una broma. Soltó una carcajada.— ¡Vaya ocurrencia, Don Sergio! ¿Cómo puede bromear así con su hijastra? —¿Quién dice que bromeo?— replicó él con seriedad. Su reacción no le gustó. —A pesar de la diferencia de edad, somos adultos y podemos ser felices juntos. —¿Felices? ¡Si podría ser mi padre! ¿Para qué le sirvo yo?— espetó ella. Don Sergio tenía cuarenta y cinco años. Era un hombre cuidado y atractivo, pero para Irene la propuesta era inconcebible. Además, no entendía por qué él quería casarse justo con ella, estando rodeado de mujeres distinguidas. —Supongo que sabes que busco ampliar mi empresa y firmar un contrato con una gran compañía,— Don Sergio captó la pregunta muda en la cara de la chica.— Para conseguirlo debo estar casado. Son las normas de los socios. Creen que un hombre de familia transmite más confianza. —¿Pero por qué yo? ¿Por qué no otra? —Primero, nos conocemos de muchos años, y sabes cuánto quise a tu madre. Segundo, sé que no irás por ahí contando que el matrimonio es una farsa. Y tercero, sé que necesitas el dinero. Si te casas conmigo te regalaré el negocio,— Don Sergio hablaba con Irene como un socio más. —¿Habla de un matrimonio falso? ¿Sin relación alguna?— Irene suavizó su tono. —Totalmente ficticio. Entonces, ¿aceptas o no? —Tengo que pensarlo. —Pues piénsatelo,— Don Sergio asintió hacia la puerta. Tras cerrar la puerta, el empresario se arrepintió durante un momento de aquella locura. Conocía el carácter imprevisible de Irene; sería capaz de aceptar la boda y luego escaparse. Pero el paso estaba dado y no había vuelta atrás. Irene nunca vio a su padrastro como a un hombre. Pero tampoco lo sentía como padre; ni siquiera la había adoptado. Siempre habían mantenido las distancias y apenas se hablaban. Ahora, algo había cambiado en la mente de la joven. Tras aquella conversación, Irene empezó a mirar a Don Sergio con otros ojos. Era atractivo y carismático. Pero lo mejor de todo: tenía dinero. Finalmente, Irene aceptó la propuesta. Acordaron sellar el matrimonio en el registro, pero vivirían por separado. Nada más casarse, Don Sergio cumplió lo prometido. Regaló a su flamante esposa un piso espacioso, la financió en los negocios, pagó sus estudios y cubrió todos sus gastos. Irene también cumplió su parte. Siempre acompañaba a su marido postizo a las reuniones y fingía ser la esposa feliz. Tras la boda, se olvidó de su vida alocada y se volvió más formal. Poco a poco, cambió la visión que tenía de Don Sergio: lo veía inteligente, generoso y atento. Con él, cada viaje era más interesante y le costaba menos volver a separarse de su lado. Por fin entendía por qué su madre lo había amado. Después de un año, Irene no se arrepentía. Al cabo de doce meses, los cónyuges—que nunca vivieron juntos—decidieron divorciarse. Don Sergio ya había firmado el contrato y no necesitaba mantener la fachada. Pero para entonces, la relación había cambiado: él ya no veía a la hijastra como la chica problemática, e Irene se había acostumbrado a ese hombre al que apenas soportaba antes. —Gracias; seguro que ahora sabrás seguir sola,— dijo Sergio.— Cumplo lo prometido: eres libre. —¿Estás seguro de que quieres divorciarte?— preguntó Irene junto al marido ficticio, ante el Registro. —¿Acaso tú no?— El empresario notó verdadera pena en los ojos de su esposa. —No quiero,— contestó ella. —Yo tampoco,— sonrió Don Sergio, la abrazó y la miró serio.— Pero si sigues siendo mi esposa, será de verdad. —Acepto. Al Registro nunca llegaron. Se echaron atrás en la puerta. ©Estrellas de Estrella Chiari

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