**La Raya Negra**
Como todas las chicas de su edad, Esperanza hacía planes: terminar el instituto, estudiar Medicina y encontrar un amor grande y eterno. ¿Quién no sueña con eso a los diecisiete? Pero no a todos les llega esa suerte. ¿De qué depende? Ojalá lo supiera.
Su madre, Olga, la crió sola. Ella también había soñado con un príncipe en su juventud. Se enamoró de un hombre guapo y creyó haber encontrado la felicidad. Pero él era un jugador de cartas. Rara vez ganaba, y cuando lo hacía, solo le crecía el vicio. Perdía grandes sumas, pedía préstamos, se hundía en deudas.
Para saldar una deuda, se mezcló con el hampa. En su primer delito lo atraparon y lo enviaron a prisión, donde murió, quizás con ayuda. Un día, dos maleantes rapados visitaron a Olga. Le dijeron que la deuda de su marido ahora era suya y la amenazaron. No tuvo opción: entregó el piso con todo lo que tenía y huyó con Esperanza, entonces de dos años, sin rumbo. Quizás los criminales vieron que no podían sacarle más, o tal vez el piso cubrió gran parte de la deuda, pero no volvieron a molestarla.
Olga y su hija se instalaron en un pueblo cerca de Sevilla. La madre esperaba que la tierra cálida y generosa del sur las mantuviera. Alquiló una habitación a un vasco viudo, dueño de una casa pequeña. Él no le cobraba, solo pedía ayuda con las tareas del hogar y el huerto. Su esposa había muerto años atrás, y sus hijos, ya adultos, vivían lejos con sus familias.
Olga aceptó. Limpiaba, cocinaba, ayudaba en la cosecha, cavaba… En una casa así siempre hay trabajo. El vasco vendía lo que cultivaba y así vivían. En días de buena venta, le daba dinero a Olga para ropa o incluso les compraba regalos. Ella entendía hacia dónde iba todo. Cuando él le pidió matrimonio, no se sorprendió. Era bajito, calvo, con una barriga prominente y el doble de su edad. No le gustaba, pero ¿qué podía hacer? No tenía nada, ni adónde ir.
Él prometió que, tras su muerte, la casa y el huerto serían suyos. Olga aceptó. La vida con él no era feliz, esos años se le hicieron eternos, pero no había elección.
Cuando el vasco murió, Olga respiró aliviada. Por fin era dueña de su vida y su hogar. ¿Qué más podía desear?
Esperanza creció como una belleza innegable: piel cetrina, ojos grises, labios carnosos, pelo oscuro y rizado, figura esbelta. Hombres y jóvenes volvían la cabeza al verla. ¿Cómo no iba su madre a preocuparse?
Olga la crió con mano firme, temiendo que repitiera su historia. Le repetía que no buscara belleza en un hombre, sino seguridad y solvencia.
“Con tu hermosura, tienes todas las cartas”, le decía.
El pasado con su marido jugador la había marcado.
Todos los días le advertía que no se relacionara con turistas. La usarían, se irían, y ella quedaría sola, quizás con un hijo. Pero ¿quién piensa en eso a los diecisiete?
Un estudiante de Madrid vino de visita a casa de unos familiares. Vio a Esperanza y perdió la cabeza. Fue a pedirle la mano a Olga. Jactó su gran casa en Madrid, de que su padre, un empresario, le dejaría el negocio cuando se retirara.
Olga no era tonta; no creyó sus fanfarronadas.
“¿Quieres casarte? Bien. Esperanza debe terminar el instituto. Vuelve en un año, entonces hablaremos. Y hasta entonces, no la toques”, dijo Olga tajante.
Pero por dentro, estaba contenta. Si el chico decía la verdad y su amor era sincero, su hija viviría como una reina.
El joven, enamorado, aceptó todo. Se fue, pero escribía y llamaba. Volvió en Navidad unos días. Estaba en su último año; pronto trabajaría con su padre, ganaría experiencia, podría mantener una familia.
Esperanza no miró a nadie más y esperó. Al año, el chico regresó con sus padres. Ellos vieron que, aunque hermosa, no era la pareja ideal para su único hijo. Pero, ante tanto amor, cedieron. Una novia tan bella era digna de presumir. Ya la “pulirían” en Madrid. El tiempo diría.
La boda fue grande. Olga estaba feliz por su hija. Antes de irse, le pidió que no se apresurara con los hijos. Los jóvenes vivieron felices, enamorados. Esperanza presentó su solicitud para Medicina…
Pero el padre del chico se obsesionó con su belleza. La miraba de un modo que la hacía querer hacerse pequeña y esconderse.
Un día, la madre llamó: su hijo debía ir urgentemente, se sentía mal. Rodrigo partió al instante. Mientras, su padre tocó a la puerta del apartamento. Era agosto, hacía calor. Esperanza llevaba pantalones cortos y una camiseta. Abrió sin pensar, creyendo que era su esposo.
El suegro no pudo contenerse. Se abalanzó. ¿Cómo podría defenderse ella de un hombre fuerte? Gritar era inútil: de día, los vecinos no estaban. Y si acudieran, sabían quién había comprado el piso a los jóvenes.
Junto al sofá había un jarrón pesado. Con esfuerzo, Esperanza lo alzó y lo estrelló contra su cabeza.
Logró salir de debajo del cuerpo inerte. Al ver la sangre, llamó a una ambulancia. Cuando Rodrigo llegó, su padre ya estaba en el hospital y Esperanza declaraba ante la policía.
Contó la verdad, pero ¿quién la creería? El investigador manipuló todo: dijo que Esperanza había provocado a su suegro, que lo había planeado. Si él moría, el negocio pasaría a su hijo, su marido. ¿Por qué no acelerarlo?
La condenaron a cuatro años. Una semana después, llegó la noticia: su madre había muerto. El corazón no resistió. La hija mayor del vasco vendió la casa al instante. No la necesitaba, pero menos para una criminal.
En prisión, su belleza la puso en peligro. Sabía que no sobreviviría. No se atrevió a quitarse la vida; su juventud quería vivir. Una reclusa tenía tijeras. Por dinero, cortaba el pelo o las uñas a las demás. Esperanza no tenía dinero, pero prometió pagar después. A escondidas, se desfiguró la cara: se clavó las tijeras en la mejilla.
El médico de la prisión le dio dos puntos, pero la herida se infectó. El resultado fue una cicatriz grotesca para siempre. Ahora nadie la miraba, y su figura la ocultaba bajo el uniforme holgado.
Cumplió su condena sin problemas. Al salir, le preguntaron adónde iría. Dijo que tenía familia lejana en Valladolid. Su madre contaba que, tras casarse, visitaron a los parientes de su padre. La ciudad le gustó. ¿Por qué no ir?
Pero no se quedó. En una gran ciudad, con antecedentes, ¿quién la contrataría? La cicatriz ya no la ayudaba, pero no había vuelta atrás.
Bajó del tren en un pueblo al anochecer. ¿Adónde ir? Dinero escaso, nadie en la estación a quien preguntar por habitaciones. Dormir en la calle en septiembre era frío. Buscaría un hostal. Caminó por calles desconocidas, respirando libertad, cuando un Ford viejo se detuvo. Iba a huir, pero la ventana bajó y un hombre con barba rojiza asomó.
“¿Recién llegada? ¿Busca alojamiento?”, preguntó.
Antes de decidir, él salió del coche. Su sotana negra lo delataba: era sacerdote. Bajo su mirada, Esperanza ocultó instintivamente la cicBajo el cobijo del padre Miguel y su familia, Esperanza encontró por fin el valor para perdonarse a sí misma y seguir adelante, comprendiendo que la vida, incluso en su mayor oscuridad, siempre guarda una luz para quien elige verla.
